TANTA LUZ

 

Tanta luz. Tanto derroche

desde el alba hasta la noche,

despilfarros a troche y moche;

cada día con su noche.

Tanta luz. Tanto derroche.

Amanece. Se filtra la luz

por donde no cupo el aire fresco

y no alivió los sudores

y sí perturbó el silencio.

Los primeros en salir

vociferaron obscenos

cual pregoneros playeros.

Tanta luz. Recrecida a medio día,

donde el sudor es profuso

y a la hora de la siesta,

cuando todo es más confuso

y el termómetro amenaza

con romper toda barrera,

y de subir no se cansa

como una eterna escalera.

Tanta luz. Tanto derroche,

a pesar de los reproches,

así nos trata el verano.

VACACIONES DE VERANO

 

Viene, se arrellana entre nosotros

y nadie sabe cómo ha sido

ni por qué el pasto se reseca

y la sed en los labios es seca mueca.

No avisa, entra por sus fueros

y por el fuego de su ardor:

vence a todos y a todos acalla,

en la plenitud de la siesta canalla

Ligeros de ropa, la playa es destino

portado todos similares bártulos:

a tomar posesión de arenas ardientes

y clavar la sombrilla apretando los dientes.

Tan en proximidad unos con otros

que la intimidad es negociado fracaso:

senos y cosenos cubiertos por lo mínimo

y en mínima parcela todos convivimos.

Todo el año soñando que llegue el verano,

los que abundan en bienes, con su ancla

y su barco, los que no tienen nada,

pero también presumen no queriendo ser menos,

los del chiringuito y el de los espetos,

presumiendo de haberes y escaso respeto.

ESTRELLAS

 

Los mendigos actuales son más numerosos,

pero no conocen noches tan profundas

como aquellas llenas de guirnaldas

que contando estrellas hacían presente el sueño

y les abrigaba el alma enamorada

que anda por los caminos solitarios

dejándose estelas de bondad

como blondas lumínicas con flores

y tan resplandecientes como las estrellas,

tan bondadosas como los dones céfiros

que dan a manos llenas las almas elegidas.

Si cierro mis ojos vuelven a mí

aquellas imágenes del ayer,

donde el forastero era un acontecimiento.

Hoy también son legión los desconocidos,

los que no saludan, los que sospechan

sin el menor de los indicios. Antes.

Antes eran gitanos los culpables de todo,

ahora les ha nacido competencia internacional.

Salvo que jueguen al fútbol

y sean las estrellas que ya no lucen,

como antes lucían en el firmamento.

HA RESUCITADO EL GRAN FABULADOR

 

Cae con parsimonia la tarde

por la pendiente donde la luz

deshace sus mechones dorados

en sombras esquivas e inquietantes.

El apacible bruñido del anochecer

es una ilusión, un maquillaje

con el que se tonifica la esperanza

y nos envuelve en arreboles de dudas.

Ha resucitado el gran fabulador,

ha despertado con un racimo de quimeras

y trata de confundirnos desde la poltrona

que no le pertenece

y pretende devolvernos a las cavernas.

Una estrella brilla en todo lo alto.

No tintinea. Señala con tino y tono al sur,

a la esperanza y la cordura.

No camina de forma atropellada,

parece como alerta, en prevengan.

Nos han querido helar la sangre,

pero el torrente lleva su propia inercia

y antes o después acabará

por desembarcar en la orilla

de un mañana brillante

con pronóstico de ultimátum.

TRÁNSITO

 

Lo fugas es apenas ilusorio,

el amor es aquello que permanece

después de las probaturas

de las cosas adversas.

El verano, y todo su rigor,

se expande de oriente a occidente

como agrimensor imprudente

que salta el vallado

y se hace planicie ilimitada.

Cuando haya derrotado al calendario

abrirá la espita

y rezumará por el alcantarillado

que lleva al otoño.

Entonces todo será más plácido,

se asemejarán las noches y los días

y tú y yo habremos vencido

nuestros acaloramientos extremos

y saborearemos el amor

sin condimentos ni artificios.

DESTINO

 

El hombre intuitivo

escucha una voz interior

que le despliega el callejero de las ideas

y le sugiere el camino.

El inteligente llega al mismo lugar

llevado por sus deducciones

y haciendo uso

de la experiencia acumulada.

El necio… Aunque ensimismado

en mi mismo,

y tras tropezar mil veces

en la misma piedra,

con más o menos éxito

y alguna que otra vuelta de más,

logró llegar a destino

y gozar del logro

que para otros ya es historia.

FUE BELLO MIENTRAS DURÓ

 

Si yo tuviera el poder que no tengo,

si estuviera a mi alcance

hacer lo que me gusta

o lo que me conviene,

tú seguirías de vacaciones

eternamente a mi lado

y yo me seguiría arropando

por siempre en ti

colmado de egoísmo.

Otra posibilidad sería sustituirte,

pero no ha nacido el relevo

que pueda ser tu alternativa.

Si acaso guardara el molde,

si fuera posible duplicarte

como se copian las llaves del portal

e inundar el mercado

de aquello que demanda la clientela…

Ahora trato de imaginar

mi mundo sin ti

y me suena a huero, a vacío,

y comprendo la sequedad extrema

del árido desierto

balanceándose de la rama del calor extremo

al frío conmovedor de la madrugada,

cuando la soledad se acentúa

y son más penosas las ausencias.

Si yo tuviera el poder de aceptación

que no tengo, simplemente diría:

fue bello mientras duró.

SUEÑO INCUMPLIDO

 

Todavía niño, cuando el sonido

de la trompeta en la plaza

fue la diana de mi despertar

a la música.

Aquella estridencia aguda,

escarpelo sajador,

en solos que allanan las trincheras,

señal inequívoca de mi convencimiento.

Quizás fuera más verosímil el saxo,

a pesar de la complejidad de tantas llaves,

pero también

fuera del presupuesto familiar.

Tuve que conformarme

con recortar dos trozos de vara,

con los que golpear

un banquillo de madera,

al que acompañaba emulando

sonidos metálicos

que en la boca se me antojaban orquestales.

Ayer y hoy, soñar

ha sido y sigue siendo

el preámbulo de cada derrota,

el prefacio de aconteceres

que no pasaron nunca

de proyectos fallidos, pero fueron,

en cada instante,

el combustible

con el que probar cada iniciativa.

TRES MINUTOS

 

En una canción, esquirlas del alma,

desgarros como descosidos

por donde se asoma la existencia,

tanto en grandeza como en mezquindad.

Se arropa en la armonía,

pero a veces tirita de desconsuelo

o por el contrario espasmos hirientes

como hacha afilada sobre la madera.

Tres minutos, una canción,

la síntesis de unas palpitaciones

que a veces te revuelcan en el lodo

y otras es nave nodriza

que te eleva sobre lo mundano

y te ayuda a volar hacia lo indefinido.

Tres minutos, un aperitivo

que excita el apetito

o la gota que colma el vaso

y te lleva al vértigo

y al ensimismamiento.

COMO SÓTANO

 

Hay quien habita tan para sí

como sótano húmedo y lúgubre,

donde jamás entra el sol

y la alegría es un derroche

que ni tiene espacio

ni la menor mención

en la lista mensual de las compras.

Quien no comparte

no puede tener seguridad,

no sabe, a ciencia ciencia,

si el sol amanecerá mañana

o es tan solo un ardid

de las promociones del turismo.

Sótano húmedo e inhóspito,

al que se accede por la escalera

de unos labios henchidos

de sí mismo

que niegan el paso y el peso

de la cordialidad y de la cortesía.

LA PALABRA

 

“En el principio ya existía la palabra...”

Yo no existía entonces,

pero al parecer solo era pronunciada

y tardaría bastante en ser escrita

y por tanto fijada.

Desde entonces ha sido continuamente

tergiversada, confundida, mal interpretada,

amoldada al interés de quien la pronuncia

y de cuantos la ponen en uso.

En mi relativa corta vida

ya he visto varios sistemas de fijación

que fueron quedando obsoletas:

el cilindro de cera, el disco de pizarra,

el magnetófono, el radiocasete…

La palabra es el medio de entendimiento

entre las personas,

pero la más de las veces

es usada para la discordia

en lugar de para el consenso.

Los animales tienen también

diversos sonidos de comunicación,

según sus especies,

pero casi siempre para dirimir

en lugar de para el entendimiento.

Tal vez por eso,

como el hombre tiene mucho de animal,

usa la palabra como ariete,

elevando el tono por encima del otro,

y la convierte en arma arrojadiza,

si es que se contenta sin difamar

y extenderla como mancha moral.

“En el principio ya existía la palabra...”

Pero como herramienta humana

casi siempre ha dejado mucho que desear,

por lo que con mucha frecuencia

es más sano el silencio que la palabra.

UN NUEVO DÍA

 

Llega la noche con pasos mortecinos,

derramada, como se pone en fuga

la luz precipitándose por el poniente,

con la esperanza de reamanecer.

Un leve despiste y se inicia la porfía.

 

Es el alba. Un tránsito como de humo

que anduvo deambulando entre bostezos.

Un sueño reiterativo, un sobresalto

y la sorpresa reiterada del nuevo día,

un engranaje que no acaba, una cinta sin fin.

Reconozco, en el duermevela,

los sonidos callejeros imprudentes,

esos que se saltan las normas de convivencia

y también los servicios municipales

que adecentan la ciudad para el nuevo día.

Una nueva mañana. Un nuevo día

que vendrá con su apuesta

─atinada o no─

dispuesto a probarme o medirme,

en circunstancias no siempre reiterativas.

Respiro. Me doy la vuelta

y no consigo conciliar el sueño.

¿Cuáles serán las claves

para interpretar correctamente

este nuevo día que ya clarea?

VACILACIÓN

 

Vacilaba. Finalmente

bajó titubeante

por el camino de las horas vacías,

acompañado de sus miedos,

y se detuvo a orillas de la temeridad,

donde las horas rondan,

sin pausa,

a lomos de la duda.

Se caló el sombrero,

ancló la mirada a media distancia

y afrontó el resto del camino

como curso fluvial

que no sabe deletrear

la palabra retroceso

y sigue avanzando.

EVOLUCIÓN

 

A diferencia de mis progenitores,

apenas soy consciente

de que el sol sale cada día.

A veces lo echo en falta

y otras me molesta su sobreabundancia.

En verano es una corbata de uniforme

fuertemente anudada:

pesado, soporífero, agotador,

y me hace caminar en “slalom”

buscando las escasas sombras.

De mi infancia recuerdo

las sillas de anea,

los coloquios nocturnos vecinales,

las noches estrelladas,

la luna jugando a transfigurarse

y hasta el nombre de alguna constelación.

Entonces la vida era un ciclo natural

que giraba en sí misma,

que pasaba por la tierra,

se descomponía

y volvía en forma de fruto;

ahora hemos ahorrado algunos pasos

y todo lo envolvemos o portamos

en bolsas de plástico. Muy pulcro,

pero su deriva o derrota

está al otro lado de nuestra voluntad

y se desconoce cómo darle alcance.

Dicen que las estrellas siguen allá en lo alto,

que no han desaparecido,

pero eso pertenece a la oscura creencia.

EL VAIVÉN DEL MAR

 

Día radiante de sol,

verano acrisolado con leve brisa

y la música del mar, banda sonora,

como ayer y como siempre,

constante, incesante, eterna.

Cada ola es una sábana fría,

con su entredós de croché

que se desvanece

alternativamente en retirada

para volver en una nueva acometida.

Sístole y diástole:

el corazón del mar es un trasiego incontable,

una agresión y su arrepentimiento,

una quietud que duda y se arrepiente

buscando el equilibrio imposible

que en raras ocasiones alcanza.

A lo lejos un plano azul

que linda con el horizonte;

en las inmediaciones de la orilla

una agitación que frena o se enfurece

en pautados intervalos,

una música que acuna y acompaña,

o que enerva y da miedo

cuando los compases son extremos.

TE RECUERDO

 

Te recuerdo, reina, que eres exclusiva

en mi monarquía de solo un súbdito.

Tú el follaje, yo el viento que acaricia

y mece las ramas en las que nos acunamos.

Tú la corola de todas las flores

y también el colmo de todos los frutos.

Tú la cosecha abundante

que colmas mis silos.

Tú la saciedad, yo el hambre

que difícilmente se satisface.

Tú el alfa y la omega, yo la tilde

que pone su acento en tu persona.

Te recuerdo, amor, que ambos existimos

porque recíprocamente nos necesitamos.

DESBORDADOS

 

Me miro al espejo

y veo la desnudez

de esta soledad entre el bullicio

y la agitación que me carcome.

El teléfono tiene un resto

de batería

y a mí me queda un hilo de esperanza:

llamo, una vez más,

reclamando la cita médica

que no llega.

        “Estamos desbordados,

        siga esperando”.

Hago por dormirme

con esa cantinela martilleando

que antes o después

desembocará en el Edén

sin billete de regreso,

mientras las entidades privadas

crecen y crecen

en este agosto privativo

de unos cuantos.

SOBRESALTO

 

Pasaste con estruendo y fugacidad,

como pasa el rayo de un extremo al otro

del firmamento

anunciando la tormenta,

como banda sonora de algo extraordinario

que solo sucede en grandes ocasiones.

Yo en el balcón, vestido pero informal,

inapropiado para bajar a la calle.

Tú te alejabas como con alas

de un ente poseso o ilusorio.

Dejaste tras de ti un profundo silencio

y una vaharada de desilusión

y en ese mutismo vivo o muero

sin saber cómo recuperarte,

con la sospecha de haberte

perdido para siempre,

todo en un mal susto

de esta sobremesa de estío

donde lo real linda estrechamente

con el sobresalto de lo imaginado.

PASEO

 

Ayer paseamos de la mano

como por un deshielo indefinido,

sin rumbo, sin destino,

sin otro objetivo por mi parte

que el de sentirme indisoluble de ti.

No estoy tan seguro, quizás tú de mí.

Compartimos un largo silencio

y, de vez en cuando,

se abrazaba tu mirada a la mía

y nos sentíamos uno.

De aquel primer escalofrío,

del calambre de tu piel en mi piel,

el estremecimiento ingobernable

que electrocuta la piel,

eriza el bello y se comunica

por lo recóndito y anónimo.

De repente, te quejabas

de lo prieto de mi mano en tu mano

y rectificaba para volver de nuevo.

El paisaje no era anodino

y sí memorizado. El de tantas veces.

Caminábamos en silencio,

pero no por rutina

sino por el campo virgen

de una mirada, unas manos entrelazadas

y un destino compartido

que se actualiza en cada nueva ocasión.

PERVIVE LO ETERNO

 

También el río está herido:

ese cauce seco que parece lastimero

tiene un cántico casi sordo

que evoca la canción de la torrentera,

por muy imperceptible que parezca.

Los caminos se han asalvajado,

las retamas se cruzan de lado a lado

sin ningún orden ni concierto;

en cambio las carreteras

son el cónclave masificado

donde todos concurren arrebatados.

No todo es igual que antaño,

pero el sol sigue asomándose

por el costado superior del Pecho Santo

y la plaza concita a todos al caer la tarde.

El jazmín se mantiene sin acusar la ausencia

y sigue siendo generoso en blancura

y en delicado y amoroso aroma.

En Ojén pervive lo eterno,

pero lo circunstancial es siempre efímero

y se adapta a los tiempos hasta acoplarse.