El deseo, ansiosa resaca
que nunca se sacia,
gula extrema que devora
sin regular el digestivo,
tan solo como instinto
que se obedece a sí mismo.
Un ímpetu que abre caminos,
que no se agota ni se complace.
Experto iniciático, incinerador
de todos los cortejos interrumpidos
que abandona por una nueva flor.
Le falta descubrir el amor
y su significado último: fidelidad,
y uncirse al paso como sometimiento
rotundamente liberador.
No te busco. Ya no te busco
como te buscaba con denuedo.
Un día no lejano, te descubrí
en lo profundo de mí mismo
y hasta formabas parte mi ser;
desde entonces dejé de buscarte.
Estás en todo instante, si bien,
quizás con letra minúscula
para no hacerlo notorio;
pero eres presencia activa
que pasa como entre líneas
con tu monólogo interior
y esos decires sugerentes,
tan suplicantes como perentorios
que te definen y suenan a monotonía.
Ahora bien, ¿cómo renunciar,
cómo acallar esa voz sugerente
que me colma y me satura?
He llegado al convencimiento
que es la misma luz la que nos ilumina,
que nos incomodan las mismas sombras,
esos bebedizos sin formulación
como desvaríos de sapos indigestos.
La verdad es que ya no te busco,
porque sé bien que eres parte indivisa
de mi hacer cotidiano, mi sentir y mi pensar.
Si estuviera en mis manos,
fundiría el cobre de tu resistencia
y me haría aleación dúctil a tu costado,
para vivir por siempre en tus lindes
y así bordear tu geografía.
Me bebería la luz de tu mirada
y me alumbraría con tu iris,
esa cascada de luz de tus adentros
hasta iluminar mi obcecada oscuridad.
Si fuera cierto que tus manos son pámpanos,
me cubriría con ellas mi impudicia
y me liberaría de prejuicios,
esos que me limitan y coartan.
Si tu oído fuera espacioso laberinto,
encerraría en ellos mi locuacidad,
para que mi musicalidad afónica
fuera la banda sonora de tu puesta en escena.
Si mi tacto fuera capaz de recorrer
íntegramente tu geografía,
haría noche en cada peca,
en cada poro,
tan solo con intención de eternizarme.
Así ha sido. Ni más ni menos.
Cada día tiene su enseñanza,
y su afán; aunque algunas
pasan desapercibidas
como cicatriz en lo oculto
de una fisonomía celosa que disimula
y calla en lo recóndito.
Ella viste la moda de oriente,
muy multiplicada y repetitiva,
pero que transforma con habilidades
hasta hacerla inefable y señera.
No lo he soñado,
lo he vivido una y otra vez,
como juego que tiene su casilla de salida,
sus tropiezos y su meta soñada.
No es un acaso, ni un quizás,
es ciclo que se repite,
que nace espontáneo
como de un repente
y termina asombrando.
Créeme, no lo he soñado,
lo he visto y me sigue admirando,
con tan solo una jareta,
un bies florido o un fruncido inesperado
hasta hacer de lo común el singular.
Pregunté al viento,
y me respondió con la música
de su deambular diario,
colmado de placidez y dominio.
Pregunté al magnolio,
y me aromatizó con tu fragancia
como senda cierta
que lleva directo a ti.
Pregunté al arroyo,
y me respondió con burbujas
como pompas de jabón,
arrumaco de tu belleza.
Pregunté a la luna,
y se llenó de luz reluciente,
antes de hacerme indicaciones
con un guiño sutil.
Pregunté a la brisa,
y se descalzó con suma ternura
como oblación sumisa,
antes de pronunciar tu nombre.
Pregunté al fuego,
y se encendió de cólera
fundiendo las brasas,
por desconocer la respuesta.
Pregunté a la rosa,
y se ruborizó en extremo
asumiendo la desventaja,
empequeñecida por tu belleza.
Y yo me pregunto,
¿estaré a su altura?
Alborea, graznan las gaviotas
con sus estruendosos quejidos;
pronto rayará el alba
delineando el horizonte y serán
traslúcidos los secretos de la noche.
La mar impregna de salinidad el ambiente,
ahora que duerme la dama de noche
y aún no ha despertado el jazmín,
el cielo es espejo del agua
y viceversa, como retrovisor
que habla de bonanza, de paz,
de quietud y buen temple.
En la playa, cuando aún prevalece
una densa distorsión óptica,
un tractor arenero peina las arenas
y limpia de impurezas y de olvidos;
también de lascivas miradas
y de tostados excesivos e imprudentes,
como si con el día se implantara
una nueva luz que todo lo hace radiante.
Me gusta merodear
por las callejas del pasado
y pasearme del brazo
de mis recuerdos.
Pero antes,
a modo de profilaxis,
usar el bielgo y aventar
aquello bueno que me hirieron,
o escocieron y se enconaron;
esa misma selección
que hacía el abuelo
preseleccionando las semillas,
para garantizarse
o poner lo medios
de estar barajando lo sano,
lo fecundo y prometedor.
Sentirse solo es saberse naufrago;
con vida, sí, pero en riesgo
de que no merezca la pena.
Se necesita el eco del otro,
sus aplausos y también
sus pataletas o desacuerdos,
para encontrar
nuestra verdadera ubicación
en los despoblados de esta sociedad.
Hablo de mí;
quizás a ti todo te suene superfluo.
