En medio de la borrasca
de bulos y mentiras,
como epicentro de difamación,
opté por el silencio
y descubrí que la paz
es posible,
y también muy gratificante.
Entonces se iluminó
el camino recto que lleva al amor,
y se dibujó orillado
de malezas y malicias.
Allí, allí es
donde es fácil encontrarse
a uno mismo,
en un intimismo de paz.
A Sonia Castillo Haro
Te intuyo y te adivino
entre una sonrisa atropellada
y la catarata conmovedora de un llanto
que se interpone como eclipse lunar,
desarbola la estela de la goleta
y acaba con el gozo de la travesía.
Tu voz de niña se ha curtido
en el azote del dolor crónico,
y ahora andas entre trompicones
de inestabilidad y la nostalgia
de los sueños incumplidos.
Yo que me conozco la coral del camino,
te pienso, te intuyo, te anticipo
y también te acierto;
aunque en verdad,
daría algo valioso por equivocarme
y descubrir en tu semblante
un nuevo y resplandeciente amanecer.
Resbaló una lágrima
por el dulce desierto de su mejilla.
Tosió, la enjugó con el pañuelo
y borró el surco, como si hubiera
plantado una semilla en el barbecho.
No es lo mismo recrearse en el dolor
que virar con el propósito
de recomenzar,
de tender un puente de esperanza
entre el abismo y el devenir,
con la firmeza de quien se afianza
a una tabla de salvación.
Ahora lo desconoce todo,
no sabe como lucirá el nuevo amanecer,
pero está empeñada
en trocar lágrimas por sonrisas
y desesperación por bonanza.
A veces, ante una avería,
lo seguro,
es hacer saltar los plomos.
Por encima del gentío del verano,
pasó la ola de agosto y sus saturaciones:
las dificultades de aparcamiento,
el bullicio de terrazas y chiringuitos,
la provisionalidad del vestir,
las estrecheces y las transparencias,
un rigor todavía informal,
mejor entonado de cara al otoño.
De momento, la mudanza
es solo un guiño de proximidad
que no se certifica de otro modo
sino con pérdida de vigor;
ha menguado el día en su inicio
y también en un atardecer precipitado.
Las vacaciones han tocado fondo,
pero persisten jubilosos los jubilados
y los bolsillos sin fondo que no se agotan.
El tránsito de nebulosas en el cielo
es más versátil, y el calor se alterna
con el repelús a lo largo de la tarde.
Incluso sin cruzarlo,
el puente es un nexo entre lo soñado
y aquella limitación que lo impide.
Hay puentes que unen con la infancia
o con lo inalcanzable,
y todos, todos, una ribera con la otra.
Los puentes, esas alas de lo imposible
que nos permiten vadear en seco
de una a otra orilla de los sueños,
el archivo donde permanece la memoria
sin necesidad de rescate,
el álbum perenne de las vivencias
y también de lo imaginado e inexplicable.
Al otro lado del puente
viven las conjeturas, barajadas o no,
en espera permanente;
y así, duermen los días y las noches
con la esperanza de que suene
la claqueta de acción
donde habita lo inalcanzable.
Dolor, un silencio roto
murmurando en el alma,
una queja callada que se derrama
como acuse de recibo de lo recóndito,
a veces escaparate
en el gesto contrariado y adusto.
Cuando es crónico,
cuando se hace asiduo y hasta constante
en las horas infinitas,
hay quien teje mentira en los labios
y comedia bufa en lugar de tragedia.
Dolor, ese mal inquilino,
ese morador que merodea lo íntimo
con nefastos modales,
sin contar con el beneplácito
de quien lo padece y sufre en silencio.
El nudo está planteado,
parece corredizo, irresoluble, mortífero,
un imposible que tiene más de tragedia
que de un alocado divertimento.
El aforo aprovecha para ausentarse
y deambula entre el ambigú y los servicios;
en el foso, los músicos,
afinan los instrumentos y esperan órdenes;
desconozco qué sucede entre bastidores,
así como en los camerinos.
Sigo fascinado por el ejercicio memorístico
de los actores, y la credibilidad veraz
que cada uno imprime a su personaje.
Un timbre hace regresar a sus asientos
a quienes se ausentaron de su localidad;
el director hace presencia en el foso
y es recibido con un breve aplauso:
la función va a continuar.
