CANTE ROTO

He intentado entonar un cante

y me salió un lamento,

una queja arrancada de las entrañas

que araña al pasar y carraspea.

Quise entonar por soleá

y un quejío salió de mis adentros,

aunque me electrizó

con ese compás que cuartea el alma.

Solo, sin otro acompañamiento

que el soniquete memorizado,

las venas inflamadas,

el pulso desbocado

y el corazón constreñido

en la tradición de los ancestros.

En la empinada cuesta de los años,

la fatiga está en el arranque

y el fracaso en no haberlo intentado. 

ANGUSTIAS

 

Abatimiento,

fuerzas en fuga con máscara evasiva,

congoja que dice sí al júbilo,

pero se reviste de agotamiento.

A veces, hacer el camino

es mucho más que peregrinar,

es salir de donde no estás

para llegar donde no quisieras.

Todavía.

¡Uf, qué mochila tan pesada

y qué lejos la mar!

¡Qué distante su verde azulado,

su música, el horizonte, el infinito…!

¡Qué difícil cazar y fijar

cada una de las sensaciones

en el nomenclátor habilitado!

Afligido, desalentado, angustiado.

DESEMPOLVAR

 

Desempolvar podría ser volver a lo remoto,

levantar esa capa opaca que deposita el tiempo

y regresar al diseño primitivo y tosco,

con sus imperfecciones y sus quebradas.

Hay una luz que recorre los vanos

entre periodos adormecidos en el letargo,

no siempre bien justificados,

pero que encuentran su motivación

en un ayer distante e inconexo

que pide espontáneamente salir a la luz.

Quizás no tenga entidad ni empaque,

tan solo una proyección en un rincón oscuro

donde la luz no llegó a eclosionar;

pero es posible que en esta nueva oportunidad,

aquello que quedó en intentona ilusionante

alcance el brillo que le había sido negado.

Tal vez tenga un futuro inadvertido,

molturado y silencioso, primicia

del brillo cegado que habita lo lóbrego.

POSES

 

Una infinitud de poses,

muecas jalonadas que se suceden

con mayor frecuencia que el parpadeo,

un cine mudo donde la boca

-en silencio-

dará paso a una música sugerente

y a una exhibición huera

para una puesta en escena gesticular

e intrascendente.

Belfos que evolucionan,

que gesticulan sin ton ni son

con insinuaciones vacías y sin lógica,

una mímica para nada módica

de modales impúdicos e inmorales.

Gestos, ademanes extemporáneos,

aspavientos, mímica trenzada

en el bucle sin fin de un mimo mudo

que gesticula más allá de lo exagerado

y también de lo decoroso y recatado.

POR LLEGAR

 

En todo momento en vísperas,

con la esperanza de que va a suceder,

pero siempre está por llegar,

esperando el momento ingrávido,

el encuentro estrecho y jadeante

donde se colme mi impaciencia

y quedemos acoplados en un abrazo

con vocación de eterno infinito.

Me dijiste: “Hasta mañana…”

Y en mi yunque no cesa el martilleo

de tu promesa como jadeo insistente,

como demora que se renueva

sin conocer el instante de su cumplimiento.

Mañana es una prórroga indefinida,

un aplazamiento condenatorio,

una sentencia para desesperar

que nunca acaba de colmarse.

Un brindis al sol, con la incertidumbre

de un nuevo amanecer desafecto,

un amargo redoble a la desesperanza.

ACUNADOS EN EL TIEMPO

 

Una impronta, un destello de certezas

que hoy certifica la travesía de los años.

Desde entonces,

encadenado sin solución a tu nombre,

y donde dije digo, me certifico

y hasta me explayo,

y una senda de certezas

que la humildad del tiempo

fue confirmando en cada momento;

y aquel rubor de la amapola anunciaba

la crecida, y la germinación del trigo,

y donde había un jazmín

florecieron dos lirios,

y un mar sin fin de travesías

que se fueron apocando al cabotaje

de lo elemental, sublimado en mayúsculas.

Y, navegando el tiempo,

arribamos a este atardecer

donde el sol, a veces bosteza,

pero sigue y persiste en su trayectoria.

CANTATA

 

Tres notas diluidas en el silencio,

un breve y tenue diálogo

entre el fagot y el clarinete,

susurrantes, como sin mostrarse;

apenas un susurro atenuado

que anticipa las notas vocales.

Aparece la diva articulando

en tonos guturales, casi escondidos,

como susurros sugerentes;

el resto de la orquesta

es sepulcral silencio y expectativa.

Y de repente, como un diluvio

ensartado y distribuido por la batuta,

una eclosión como eco de los montes

y los susurros son ahora estridencias

que sobrecoge al aforo.

Un amor imposible, endechas ácidas

que agigantan el dolor en ritual alternativo.