SOMBRAS DISPERSAS

 

Lentamente, con acordes en fuga

y sonrosados, se va tiñendo la tarde

con sobrehilados de nostalgia.

Un plano único, subdividido y diverso,

una conjunción de matices uniformados:

lontananza inalcanzable, proximidad

y también engañosa cercanía.

Grises desteñidos de tonos rojizos

como delicados cortinajes de bambalinas

que emulsionan los matices,

según la dramaturgia de la escena.

Lo que fue un perplejo y agitado laberinto,

es ahora una invitación reflexiva

que oculta y embellece la tintada caprichosa

de este atardecer otoñal,

rezagado en un más que atemperado

ocaso de sombras dispersas.

CIUDAD A LA QUE NUNCA FUI

 

Se me incrustó como si lo hubiera maquinado

en la contraportada de una novela,

con sus calles infectas y sus avenidas

inmensas y prietas de lujosas mansiones,

con provocaciones de gestos refinados.

Fue mayor el número de los que me ignoraban,

que de aquellos otros que se ofrecían

en sus miradas expectantes:

no alcanzo a evaluar en qué idioma se expresaban,

pues tanto la sonrisa como las miradas inquisitoriales

pertenecen al mismo mutismo

que interpreta el libre albedrío.

Una multitud en todas partes,

una turba de gente anónima

unidos por el espanto y las prisas

y con todo el desapego imaginable.

Ahora dudo si estuve o lo he tramado,

si salí de mi periferia

o he sido abducido sin billete ni visado.

CANTE ROTO

He intentado entonar un cante

y me salió un lamento,

una queja arrancada de las entrañas

que araña al pasar y carraspea.

Quise entonar por soleá

y un quejío salió de mis adentros,

aunque me electrizó

con ese compás que cuartea el alma.

Solo, sin otro acompañamiento

que el soniquete memorizado,

las venas inflamadas,

el pulso desbocado

y el corazón constreñido

en la tradición de los ancestros.

En la empinada cuesta de los años,

la fatiga está en el arranque

y el fracaso en no haberlo intentado. 

ANGUSTIAS

 

Abatimiento,

fuerzas en fuga con máscara evasiva,

congoja que dice sí al júbilo,

pero se reviste de agotamiento.

A veces, hacer el camino

es mucho más que peregrinar,

es salir de donde no estás

para llegar donde no quisieras.

Todavía.

¡Uf, qué mochila tan pesada

y qué lejos la mar!

¡Qué distante su verde azulado,

su música, el horizonte, el infinito…!

¡Qué difícil cazar y fijar

cada una de las sensaciones

en el nomenclátor habilitado!

Afligido, desalentado, angustiado.

DESEMPOLVAR

 

Desempolvar podría ser volver a lo remoto,

levantar esa capa opaca que deposita el tiempo

y regresar al diseño primitivo y tosco,

con sus imperfecciones y sus quebradas.

Hay una luz que recorre los vanos

entre periodos adormecidos en el letargo,

no siempre bien justificados,

pero que encuentran su motivación

en un ayer distante e inconexo

que pide espontáneamente salir a la luz.

Quizás no tenga entidad ni empaque,

tan solo una proyección en un rincón oscuro

donde la luz no llegó a eclosionar;

pero es posible que en esta nueva oportunidad,

aquello que quedó en intentona ilusionante

alcance el brillo que le había sido negado.

Tal vez tenga un futuro inadvertido,

molturado y silencioso, primicia

del brillo cegado que habita lo lóbrego.

POSES

 

Una infinitud de poses,

muecas jalonadas que se suceden

con mayor frecuencia que el parpadeo,

un cine mudo donde la boca

-en silencio-

dará paso a una música sugerente

y a una exhibición huera

para una puesta en escena gesticular

e intrascendente.

Belfos que evolucionan,

que gesticulan sin ton ni son

con insinuaciones vacías y sin lógica,

una mímica para nada módica

de modales impúdicos e inmorales.

Gestos, ademanes extemporáneos,

aspavientos, mímica trenzada

en el bucle sin fin de un mimo mudo

que gesticula más allá de lo exagerado

y también de lo decoroso y recatado.

POR LLEGAR

 

En todo momento en vísperas,

con la esperanza de que va a suceder,

pero siempre está por llegar,

esperando el momento ingrávido,

el encuentro estrecho y jadeante

donde se colme mi impaciencia

y quedemos acoplados en un abrazo

con vocación de eterno infinito.

Me dijiste: “Hasta mañana…”

Y en mi yunque no cesa el martilleo

de tu promesa como jadeo insistente,

como demora que se renueva

sin conocer el instante de su cumplimiento.

Mañana es una prórroga indefinida,

un aplazamiento condenatorio,

una sentencia para desesperar

que nunca acaba de colmarse.

Un brindis al sol, con la incertidumbre

de un nuevo amanecer desafecto,

un amargo redoble a la desesperanza.