MI HORIZONTE

 

Mirar, contemplar el distante horizonte,

ponerle puntos suspensivos a esa visión

que no acaba donde la limitación visual

y termina por acomodarse en nuestro yo,

hasta amalgamarse de forma compacta.

Una unidad, un todo indivisible y único

en el que se fusionan y mimetizan

todos los tiempos verbales,

y también,

lo que pudo haber sido y no fue:

la voluntad, el deseo, la fortuna,

los sueños formulados,

y también,

los sobresaltos y las adversidades.

Mirarme en el horizonte de tu mirada

y descubrir mi yo anudado al tuyo:

mi horizonte.

SOBRE LA DESNUDA ACERA

 

Vivir es circular en una noria de feria

que le transporta a uno de lo vivido a lo soñado.

A veces, resulta complicado imaginar

dos raras coincidencias en la confluencia

de un mismo ángulo agudo,

a mí me vino en suerte revivir y restaurar,

en la intimidad, el huerto del abuelo.

Sobre la desnuda acera,

en el hueco entre el cemento y las losas,

el arrebato fragante de blancor del azahar,

su aroma intenso, el verde y perenne espera,

en esa vida perfumada y coloreada de cotidiana

hermosura anaranjada, que es es primor

entre cantos, añoranzas y lamentos:

un fruto que es simulación, adorno

y escenificación de la apetencia,

pero en su variedad ornamental y amarga.

Un falso huerto que se alinea de uno en uno,

hermanados sobre la misma acera,

y hace cortejo que serpea

con el mismo ritmo y zigzagueo de la calle,

perfumando, dando acogedora sombra.

Para todos, algo estrafalario y ostentoso, una más,

como siempre que se intenta algo específico;

para mí una vuelta a la infancia que se esfumó

y que sale al encuentro imposible

de aquellos que me precedieron.

OCTOGENARIO

 

                           Aunque uno viva setenta años,
                    y el más robusto hasta ochenta,
                    la mayor parte son fatiga inútil,
                    porque pasan aprisa y vuelan.

                    (Salmo 90, 10)

Mirar atrás, baladronear la vista en la corriente

de los días, y visualizar el viejo calendario;

menudear en la letra cursiva del cuaderno

y encontrar la fecha y la hora precisa:

tal día como hoy, a la una y cuarto de la madrugada.

Segundo fruto del amor, primer varón,

y la asignación del nombre del abuelo,

para que así no se deshaga el ovillo

y el enlace carnal tenga su signo y derivada.

Pasó la infancia atropelladamente,

la pubertad, la juventud, la madurez...

Llegó el tiempo de las mermas

y sigo sorteando los meandros

con ciertos desequilibrios,

y los sobresaltos y cascadas con inestabilidades

y algunas perentorias urgencias.

Vivir es acariciar las noches

con la brillantez de los momentos

plácidos de lucidez y dulzor del pleno día,

es paliar el dolor y pasar página,

es mirar atrás sin ira y hacia adelante,

vaciar los bolsillos de mezquindades,

con las alforjas repletas de esperanza...

Es sabernos aves migratorias.

CICLOS

 

La luna ha perdido un jirón de sí misma,

ha dejado de estar oronda en los últimos días,

posiblemente algún rozamiento excesivo

o un secreto amor no correspondido

y sus posibles achares inconciliables

en forma de acicalados desgarros.

Una siniestra sombra invade su ánima

o una erosión o desgajo impropio,

que no tuvieron en cuenta

cuando se aleló en éxtasis de amor.

De aquellos oros licuados que se desperdigaban,

dejando testimonios de desvaríos,

este alocado allegamiento impropio,

despeinada y con los mechones al viento,

como improvisado y aderezado desaliño.

Es cierto que pasa desperdigando amores,

pero también lo es que se desgasta

y se desvela en sus destellos,

mediante descuidadas ráfagas desatadas

y hasta las hace transparente y frágil.

ECOS LEJANOS

 

En la sala, el hogar, la protección,

el crepitar de la leña hasta ser brasas

y el derroche de amor

como moneda corriente y en curso,

como cinturón de seguridad sin resquicios ni aristas.

Al final de la escalera,

los pasos crujientes sobre madera,

los relatos en la voz de la abuela,

los sueños y los ensueños por entre las fértiles fisuras,

y entre las sábanas los atolones de lo imaginado.

En la plaza, los juegos aplazados

hasta el día siguiente

y la guardia pretoriana de las palmeras

elevando los nidos más allá de lo visible.

En la campana del reloj

la repetición de las horas en punto

y la veleidad sonora de las medias;

los juegos, los Chorros, los buñuelos,

y la pescadería aromando las mañanas

entre voces y escamas en competencia.

En la era, las reproducciones cinematográficas,

los enfrentamientos bélicos y las conquistas,

y desde mi ventana,

el azul del mar haciendo guiños relucientes

de tierras desconocidas,

la aventura de un más allá que rompe las lindes.

TESTIGOS DE UNA ILUSIÓN

 

Hemos sido testigos mudos

y todo pasó por fuera de nuestros linderos;

sin escaleta, pero con banda sonora,

articulando cada uno de los movimientos,

aunque ajenos,

muy ajenos a lo que estaba sucediendo.

Testigos sin testimonio,

con una amalgama confusa

que aporta más atropello

que diligencia ordenada y armónica.

Ha sido un paréntesis obligado del calendario,

algo quizás planificado que lleva su propia inercia,

pero que vuelve a dejarnos en el arcén

sin las golosinas de lo imaginado

ni la capacidad de encontrar el camino de regreso.

No hemos entendido el júbilo,

tampoco somos capaces de explicar

esta vuelta atrás que nos devuelve

al punto de partida,

como orillados en un itinerario sin meta.

Del relumbre a la penumbra,

una vuelta atrás que conduce al caos,

donde el amanecer fue tan solo

un ilusorio bostezo

para el que no nos habíamos preparado.

Tan solo testigos

de un inexplicable misterio que no sabemos

hacia dónde conduce, ni por dónde

llegar al atajo que nos devuelva la ilusión:

un no pasa nada, donde hubo pasado todo.

NO ESTÁ AQUÍ

 

La claridad ha restallado en la oquedad interior,

unos tules sueltos, una ráfaga ha desordenado

la estética y el orden en la tozudez del claroscuro.

¿Por qué buscáis entre los muertos al que vive?

Ni tiempo ni espacio son coordenadas hábiles;

por tanto, incapaces de sustentar lo infinito

en la mediatriz de la razón y se dilata la tangente.

¿Por qué buscáis entre los muertos al que vive?

La plenitud ha repintado las líneas de lo tangible,

ha insuflado las paredes con primorosa confusión

y ha puesto bocabajo el caos en nuevo equilibrio.

¿Por qué buscáis entre los muertos al que vive?

Plenitud inexplicable, transparencia que traspasa,

óbito yacente que toma corporeidad incorpórea,

cual sustancia insustancial y al tiempo prodigiosa.

¿Por qué buscáis entre los muertos al que vive?