Eterno primaveral
en nuestro año,
calidez y calidad,
pertenencia suma,
arraigo que se confirma
y firmeza que se conforma
hasta lo indefinido:
el mismo ahínco,
la misma entrega,
idéntico interés sumo,
la quemazón sin llamas,
el eterno rescoldo,
vida que es vida
hasta el último suspiro.
¡Ojalá que al unísono!
Aquella amistad tomó un oscuro desfiladero
cuando uno de ellos se deslizó
por el terraplén del aborrecedero
y quedaron distanciados para siempre.
Fue en los viajes concertados,
cuando descubrió que comer en el bufete
se acercaba a la voracidad sin límites,
y acabó siendo adéfago.
A lo calladito, opinaba de todo y de todos
y no dejaba títere con cabeza;
tanto se entrometía en las vidas ajenas
que acabó siendo conocido como Camasquince.
En apariencia se entendían perfectamente,
pero aquella relación de amistad
dejaba en los demás sospechosos hilos de cuñadez.
Complacer a todos puede ser el más difícil todavía,
por eso la justicia se venda los ojos
y así se justifica cuando la parte la cataloga de durindaina.
Si no has sido acosado en el recreo,
si no has mordido nunca los calambres del pánico,
puede que te pase desapercibido lo que es miedo
y tampoco entiendas lo que las turbas
entienden por gallinoso.
Es verdad que todos cometemos errores,
pero si acaso te tildan de malfaciente,
hay en ti mucho de malicia y muy poca sinceridad.
Son muchos los adjetivos
con los que los chicos se han atragantado en la plaza
de un sorbo y sin respirar,
pero que te tacharan de minguado
es una cobardía irresistible en privado y aún más en público.
Amanece. La línea del horizonte
es un subrayado en el aire
que nunca se materializa o colma,
que se desplaza, pero es presencia activa
que delinea y subraya allá y en la mente.
Las familias numerosas, que ya no,
han dejado espacio a las mascotas,
y también un rotundo protagonismo
y la dedicatoria de mimos y carantoñas.
De la anterior subida del hombre
a la luna, el logro del papel de aluminio;
de esta otra ascensión tan reciente,
todavía desconocemos el derroche
y tampoco nos contaron el aprovechamiento.
Los caminos y veredas son tan agradecidos,
que les basta un poco de sol, algo de humedad,
y un bastante de respeto, para que nos devuelvan
la señalización engalanada con pastos y flores.
Amanece. Ya lo dije antes.
El oro incandescente ya ilumina la mañana,
mientras la vieja plata espía rezagada.
¿Acaso busca galantear la reina de la noche?
A Larysa Chesnokova
Cuando te echo de menos
vuelvo a oír aquellas entrañables melodías
que sacabas del teclado,
pulsando, a veces con codicia,
y otras acariciando con tus táctiles yemas
el tosco y elemental teclado eléctrico.
No se trataba de una exhibición de tus habilidades,
tampoco de la euforia nacida en tu corazón
por los acontecimientos de tu vida,
últimamente zarandeada
hasta límites más que insospechados
y escalofriantes;
como todo lo que dimana de ti,
una dádiva generosa y altruista
nacida en tu alma virginal y en tu sensibilidad.
Entonces te expresabas con suma fluidez
en el lenguaje musical,
pero no así en mi idioma;
por eso, usaste mi voz como intermediario
para anunciar títulos y autores de las partituras.
Todo fue fluido mientras barajabas la nómina clásica
de la música centro europea,
mas cuando saltaste a Ucrania
cabalgando a lomos de un sueño
y nos regalaste los sentidos acordes
de Elegía, Op.41/3, de tu compatriota Mykola Lysenko,
tuve dificultad en la pronunciación
y tú, emotiva emoción nacida en tus adentros.
Me pasé años
mirándote hacia abajo,
buscando entre lo minúsculo
como aquello perdido y encontrado,
el regalo que fascina y colma;
e imitaba tu sonrisa
buscando la consanguinidad con la mía,
y de paso certificar tu identidad.
Ya hace algún tiempo
que te miro de frente
o hacia arriba,
mientras te desarrollas
y yo menguo en progresión geométrica.
No dejes de caminar:
tu camino es tuyo,
solo tuyo,
como mío fue
el que me fui labrando con mi esfuerzo.
¡No te pares!
No dejes nunca de caminar
y de fortalecerte,
de doblar la esquina y abrirte paso,
pues nadie dará por ti
las zancadas que te separan
de la vida plena en todo momento.
Se asoma el rubicundo por el Este
y a unos alumbra y a otros distorsiona;
a los tallos nuevos los reviste de armonía
y a los que están mustios o en caída libre
apenas si les dedica una esquela:
la uniformidad es una disparidad asertiva
en el rincón oculto de los sentimientos.
No es el contenido, tampoco el continente,
es la percepción la que distribuye
cada varilla del abanico, con su brochazo de color,
y se hace sumando de un conjunto armónico:
a algunos les apetece su brisa rítmica
y otros la detestan:
la disparidad es una constante que nos acelera.
A lo lejos, se hace de oro el silencio
y el sol rinde armas al ocaso.
La tarde ha perdido su virtud
y es cristal empañado,
mácula, como paja en ojo ajeno.
En las cercanías, un campanil
invita a la oración,
pero la calle no entiende de recogimiento
y un automóvil hace sonar el claxon
como portazo de quien se desentiende.
Se turba la paz, como también
será agitación el telediario
y pondrá patas arriba a la esperanza.
La dulzura de la noche plácida
deja su acento diacrítico
a lomos de la imaginación,
apoyadas las manos en un buen libro
y abierta de par en par
la capacidad de sorpresa,
observando el brazo arqueado del flexo
que evita que pueda perderme
en la masa amorfa de lo desconocido.
