UNA MIRADA PECULIAR

 

                        A Ana Escalera, insigne fotógrafa

Está ahí, en lo inmediato,

pero ni vocea ni se auto proclama.

Surte desde el seno de la tierra

como sonrisa silente de color clorofila.

No se anuncia, no se proclama,

actúa en el mayor de los silencios

y tampoco busca honores,

ni tan siquiera lugar de privilegio;

un nombre común, nada específico,

la hierba, uniformada de verde

surte donde puede, en cualquier paraje

donde las condiciones de agua y luz

sean propicias para una germinación copiosa:

junto al camino, en la parcela abandonada,

en el erial de un barbecho o dibujando las veredas,

en el sembrado hasta que la hostigan,

en las praderas pintándolas de verde,

entre las rendijas del adoquinado

o en una grieta en la pared cuando se hace suelo;

pero nadie se fija en ella. Si no molesta,

tampoco es objeto de miradas complacidas,

salvo que alguien, a través de su objetivo

le conceda una mirada peculiar,

y la ponga en primer plano de lo perpetuo

para convertirse en un apreciado referente.

CONTEMPLACIÓN

 

Mira como amanece,

mira esos primeros rayos de luz

cómo se van engrosando y levantando

de sus nocturnos bostezos y ya son destellos

que han sometido a las sombras.

Escucha la brisa por entre las hojas de los árboles,

oye cómo se despeina la copa, cómo danzan

sin llegar a poner en riesgo los frutos

que le dan color y se incendian

con las primeras luces del día.

Toma una buena bocanada de aire fresco,

llévalo sin pausa hasta tus pulmones

y trata de retenerlo por unos instantes,

asumiendo como propio el gozo y renuevo

que algo tan vital concede a tu cuerpo.

Ahora, tomada conciencia del nuevo día,

piensa en mí como yo no dejo de pensar en ti:

a la vuelta, cuando nuestras miradas se encuentren,

seremos como vasos comunicantes

que se placen el uno en el otro plenamente

sin dejar de contemplarnos.

ORACIÓN POR UCRANIA

 

                          A Larysa Chesnokova

Suena al teclado una escala musical,

alguien se ejercita calentando dedos,

desentumeciendo el sopor

de un día ciertamente desabrido

con la inercia y añoranza de su tierra lejana,

cumplimentando ahora el cuarto año de destierro.

Movimientos de tropas,

auxilios urgidos que no llegan,

acosados por bombas y drones

que esquilman las vidas

y siembra el terror a tullidos y salvos;

la ley del más fuerte,

la sinrazón de la ambición nunca satisfecha.

La música, lenguaje universal,

el mismo acento en todos los idiomas,

porque en ella vive y late

un lenguaje único, sin fronteras ni visados,

un idioma universal

sin entonación específica.

Ya ha calentado, ahora se hace audible

la melodía "Molytva za Ukrainu",

y vuelve a dar vida a Mykola Lysenko,

como refugio universal

donde se acogen los excelsos sentimientos

bajo la añoranza de una patria que sangra.

CREPÚSCULO

 

Ya se hace perceptible,

paso a paso y sin demora,

el día le va comiendo terreno a lo lúgubre

y han crecido sus extremidades

considerablemente.

El paseo, a orillas del río, es ahora

un largo camino que languidece

ante un sol que ya no hiere,

pero que facilita prolongar los pasos,

al tiempo que remecerse en tonos dorados

que se van haciendo violáceos

antes de que las sombras lo cubran todo.

Cuando la luz es apenas penumbra,

doy la media vuelta y el espejo del agua

va dando noticias de algunos reflejos

que, en ocasiones son ilusorios

o memoria de la alocada fantasía.

La soledad es ahora el verdadero encuentro,

y la brisa en las ramas de los árboles,

la banda sonora, a veces siniestra,

otras un agradable arrullo,

que ha despoblado los caminos de ausencias.

Vuelvo sobre mis pasos,

sobre la larga estela de la nostalgia,

bajo el capote de la noche cerrada

que ni siquiera es ya crepúsculo.

ASÍ ES LA ROSA

 

Rosa, rosae, rosa,

hermosa y delicada, fragante aroma

que se hace notar ya en la distancia

y enamora en la cercanía,

con la sutileza de lo extraordinario

que quiere pasar desapercibido.

Se mueve como la brisa,

sin grandes aspavientos, con agilidad,

avanzando con suma diligencia,

y dejando su perfume

por todo el ámbito

y en cada uno de los registros,

con la sutil movilidad de un déjalo en mis manos

que ya me ocupo yo.

La suerte no es que un día me fijara en ti,

sino sentirme prendido y prendado

entre las espinas de tu tallo

y envuelto en la delicadeza de tu corola

donde se apiñan los pétalos de tu eficacia.

Así es la Rosa.

MARZO A LA PUERTA

 

Por los bordes inmaculados del día

se asoma la luz que alardea buen tiempo.

La mañana se acopla al discurrir de las orillas

y asciende haciendo frente a la corriente.

Marzo, ese pájaro claroscuro

que a veces es luz y otras brisa que se oscurece,

cántico que enamora,

o asombro que empapa de lluvia sorpresiva.

En todo caso, tránsito, esperanza, luminaria,

fanal al final del túnel

y algarabía que desentumece

de los pasados temporales.

Ya se escuchan los primeros cánticos

de pájaros que seleccionan mullidas ramas,

donde anidar en lo inmediato.

En los ensayos, las primeras contorsiones,

pero también la uniformidad

bajo el criterio del capataz que controla,

emoción contenida y renovación de promesas.

Ya asoma y embriaga el azahar,

que será competencia de incensarios.

La ciudad se despoja de la oscura capa rucia

y se predispone a vestir de sutiles blondas:

las mantillas, tan solo a un mes vista.

A MANOS LLENAS

 

Mis brazos, dos ramas de naranjo

que a tu paso se arquean e inclinan,

para saludarte con toda reverencia

y darte la más cordial bienvenida.

Mis manos, la ofrenda perfumada,

de blancor níveo y aroma de azahar,

que rinde pleitesía a tu pautado caminar

con aromática vaharada inconfundible.

Mis ojos, visores testigos de tu llegada,

admiración silente de tu belleza,

espía de tu airoso y atractiva delicadeza

por entre las sendas en las que me alojo.

Mi boca, la sed sempiterna y enloquecida,

que se mira en tus labios y se empobrece,

que se ofrece en plenitud a ser devorada,

y se deja arrebatar la vida a manos llenas.