CITA PREVIA

 

Quilates de tiempo desordenados,

espera dilatada que rebosa

por la escombrera de la rebaba

sin otro aprovechamiento

que el soniquete de lo lúdico;

un despilfarro colmado y remecido

de magnitudes inertes,

de sed nunca saciada y escamada…

Y la fechas, con el subrayado fosforescente

que parpadea su importancia:

una cita médica, una oportunidad

que no admite desaprovechamiento

y guiña en el repiqueteo del móvil

su mucha impaciencia.

Una imaginaria que precede al momento

y el autobús ofreciendo su puntualidad,

se colman con media hora de anticipo:

mismo día, mismo mes, un año antes.

DE PRISA

 

                A la desalojada Mari Carmen

De prisa, todo el bloque, sin excepción;

el buitre está hambriento, famélico,

no hace distinción ni acepta excusas:

una sociedad anónima, no identificable,

y todo en marcha. Solo cuenta la cuenta,

no hay ocasión para bacantes,

ni casual que saque de su destino

la unicidad de todo el edificio;

la física puede que tenga miedo,

la economía con miedo es fracaso anticipado

que se niega a sí mismo y se excluye.

Quien se desprende del quiero,

nunca progresa;

quien se anda con remilgos

se enreda en la conciencia con las malezas

y acaba por arruinar la cosecha.

De prisa, apliquemos el factor multiplicador

y acallemos las concienicias

con una parte exigua de los beneficios.

SOMBRAS DISPERSAS

 

Lentamente, con acordes en fuga

y sonrosados, se va tiñendo la tarde

con sobrehilados de nostalgia.

Un plano único, subdividido y diverso,

una conjunción de matices uniformados:

lontananza inalcanzable, proximidad

y también engañosa cercanía.

Grises desteñidos de tonos rojizos

como delicados cortinajes de bambalinas

que emulsionan los matices,

según la dramaturgia de la escena.

Lo que fue un perplejo y agitado laberinto,

es ahora una invitación reflexiva

que oculta y embellece la tintada caprichosa

de este atardecer otoñal,

rezagado en un más que atemperado

ocaso de sombras dispersas.

CIUDAD A LA QUE NUNCA FUI

 

Se me incrustó como si lo hubiera maquinado

en la contraportada de una novela,

con sus calles infectas y sus avenidas

inmensas y prietas de lujosas mansiones,

con provocaciones de gestos refinados.

Fue mayor el número de los que me ignoraban,

que de aquellos otros que se ofrecían

en sus miradas expectantes:

no alcanzo a evaluar en qué idioma se expresaban,

pues tanto la sonrisa como las miradas inquisitoriales

pertenecen al mismo mutismo

que interpreta el libre albedrío.

Una multitud en todas partes,

una turba de gente anónima

unidos por el espanto y las prisas

y con todo el desapego imaginable.

Ahora dudo si estuve o lo he tramado,

si salí de mi periferia

o he sido abducido sin billete ni visado.

CANTE ROTO

He intentado entonar un cante

y me salió un lamento,

una queja arrancada de las entrañas

que araña al pasar y carraspea.

Quise entonar por soleá

y un quejío salió de mis adentros,

aunque me electrizó

con ese compás que cuartea el alma.

Solo, sin otro acompañamiento

que el soniquete memorizado,

las venas inflamadas,

el pulso desbocado

y el corazón constreñido

en la tradición de los ancestros.

En la empinada cuesta de los años,

la fatiga está en el arranque

y el fracaso en no haberlo intentado. 

ANGUSTIAS

 

Abatimiento,

fuerzas en fuga con máscara evasiva,

congoja que dice sí al júbilo,

pero se reviste de agotamiento.

A veces, hacer el camino

es mucho más que peregrinar,

es salir de donde no estás

para llegar donde no quisieras.

Todavía.

¡Uf, qué mochila tan pesada

y qué lejos la mar!

¡Qué distante su verde azulado,

su música, el horizonte, el infinito…!

¡Qué difícil cazar y fijar

cada una de las sensaciones

en el nomenclátor habilitado!

Afligido, desalentado, angustiado.

DESEMPOLVAR

 

Desempolvar podría ser volver a lo remoto,

levantar esa capa opaca que deposita el tiempo

y regresar al diseño primitivo y tosco,

con sus imperfecciones y sus quebradas.

Hay una luz que recorre los vanos

entre periodos adormecidos en el letargo,

no siempre bien justificados,

pero que encuentran su motivación

en un ayer distante e inconexo

que pide espontáneamente salir a la luz.

Quizás no tenga entidad ni empaque,

tan solo una proyección en un rincón oscuro

donde la luz no llegó a eclosionar;

pero es posible que en esta nueva oportunidad,

aquello que quedó en intentona ilusionante

alcance el brillo que le había sido negado.

Tal vez tenga un futuro inadvertido,

molturado y silencioso, primicia

del brillo cegado que habita lo lóbrego.