ASÍ ES LA ROSA

 

Rosa, rosae, rosa,

hermosa y delicada, fragante aroma

que se hace notar ya en la distancia

y enamora en la cercanía,

con la sutileza de lo extraordinario

que quiere pasar desapercibido.

Se mueve como la brisa,

sin grandes aspavientos, con agilidad,

avanzando con suma diligencia,

y dejando su perfume

por todo el ámbito

y en cada uno de los registros,

con la sutil movilidad de un déjalo en mis manos

que ya me ocupo yo.

La suerte no es que un día me fijara en ti,

sino sentirme prendido y prendado

entre las espinas de tu tallo

y envuelto en la delicadeza de tu corola

donde se apiñan los pétalos de tu eficacia.

Así es la Rosa.

MARZO A LA PUERTA

 

Por los bordes inmaculados del día

se asoma la luz que alardea buen tiempo.

La mañana se acopla al discurrir de las orillas

y asciende haciendo frente a la corriente.

Marzo, ese pájaro claroscuro

que a veces es luz y otras brisa que se oscurece,

cántico que enamora,

o asombro que empapa de lluvia sorpresiva.

En todo caso, tránsito, esperanza, luminaria,

fanal al final del túnel

y algarabía que desentumece

de los pasados temporales.

Ya se escuchan los primeros cánticos

de pájaros que seleccionan mullidas ramas,

donde anidar en lo inmediato.

En los ensayos, las primeras contorsiones,

pero también la uniformidad

bajo el criterio del capataz que controla,

emoción contenida y renovación de promesas.

Ya asoma y embriaga el azahar,

que será competencia de incensarios.

La ciudad se despoja de la oscura capa rucia

y se predispone a vestir de sutiles blondas:

las mantillas, tan solo a un mes vista.

A MANOS LLENAS

 

Mis brazos, dos ramas de naranjo

que a tu paso se arquean e inclinan,

para saludarte con toda reverencia

y darte la más cordial bienvenida.

Mis manos, la ofrenda perfumada,

de blancor níveo y aroma de azahar,

que rinde pleitesía a tu pautado caminar

con aromática vaharada inconfundible.

Mis ojos, visores testigos de tu llegada,

admiración silente de tu belleza,

espía de tu airoso y atractiva delicadeza

por entre las sendas en las que me alojo.

Mi boca, la sed sempiterna y enloquecida,

que se mira en tus labios y se empobrece,

que se ofrece en plenitud a ser devorada,

y se deja arrebatar la vida a manos llenas.

ELLA ES SILENCIO

 

                                       A Encarna, enferma de Alzheimer

Ella es silencio profundo,

un telón escénico se interpone

entre las candilejas y el patio de butacas,

y hasta imposibilita su salida

al exterior y le impide relacionarse.

Detrás de su mirada,

perdida entre los barrotes de su íntimo aislamiento,

una incomprensible condena

que la incomunica con severidad

entre las sombras de su ayer afable.

Por momentos, ausencia silente,

mas le basta un gesto amable y cariñoso

para subir el telón y reinar en la escena

como maestra de la dramaturgia.

Los cariños, los mimos, las caricias,

la sonrisa que se aproxima iluminada,

la mano tendida que busca dar calor,

ser interpelada en la corta distancia,

y un collar de halagos que la enjoye

la rejuvenezca, y la libere.

Se aparta y se refugia en el silencio,

pero sigue reconociendo los abrazos

con la clarividencia de la infancia,

que vuelve a habitarla iluminándola.

Ella es silencio, y vuelve al silencio,

pero es ahí donde espera los afectos.

DEL TODO A LA NADA

 

Asepsia, voces sutiles y extrañas,

un sol derramado que deslumbra

e invita al recogimiento inerte

bajo un sueño inducido.

Se ha corrido un tupido velo,

un esperanzador verde que se extiende

por la estepa inmaculada y brillante

que me invita a la inconsciencia.

Creo apreciar una jerga profesional,

un deshilachado ininteligible

que va tropezando con el sonido acolchado

por entre los eslabones perdidos.

Un desierto sin límites ante mí,

desconocidos tecnicismos con eco

me aíslan de mí mismo y del entorno.

No era inocente aquel picotazo.

No soy… no soy dueño de mí,

no alcanzo a quejarme, cuando siento

que estoy transitando del todo a la nada.

SENTIR LA VIDA

 

Para saber que existes

hace falta algo más contundente

que una simple mirada

al espejo de los días,

y bastante más que el vértigo

que subraya ese aldabonazo de atención

que sobrecoge.

Un paréntesis podría ser apropiado,

a condición de que tenga

forma infinita y moldeable,

contornos y entornos

que ensalcen la robustez de tu esencia.

Sentir la vida es sentarse y contemplar,

palpar el pulso con la mano fría

y descubrir que el pálpito es interior

y no desvela su misterio;

saber que a través del tacto,

y en profundo silencio,

puedes tomar conciencia

y acompañar, y acompasar,

y comparar, y comprender

en el silencio que habita en ti.

EXTRAÑA MEDIANÍA

 

Mirando hacia atrás,

siempre fui extraña medianía:

maduro en la infancia,

iluso y pretenciosa jovialidad en la vejez…

Uno en la multitud,

múltiplo en la soledad;

ni último ni primero, masa uniformada,

sin trascendencia alguna ni militancia.

En algún momento, extraño fogonazo,

ráfaga luminosa con el pie cambiado

como excepción que confirma la regla.

Ahora, próxima la meta,

ni medallas ni fracasos,

ni primero ni último,

uno de tanto que llega sudoroso y cansado,

con el dorsal prendido al torso,

fatigado del largo esfuerzo

y con una leve sonrisa victoriosa

por ser, ni más ni menos, uno de tantos.