RECORDAR

 

Recordar es versionar,

no es volver a vivir,

sino dar trompicones desacertados

por la historia lejana que,

sin dejar de ser cierta, apenas tiene

los méritos que en lo íntimo le concedemos,

y cuyas reposiciones son un visado

con libertades y licencias no siempre

o casi nunca justificadas o valoradas.

Recordar, desde la edad del murmullo,

es tratar de emitir, a todo color,

lo que apenas fueron apéndices inconsistentes,

ya que solo figuran en el rescoldo

de un fuego del que ya no quedan cenizas.

En lo sombrío de las muchas flaquezas,

una pica, un intento de pica en Flandes,

para rivalizar con la decadencia física y anímica.

BRILLO Y CANDOR

 

Este candor que brilla a toda luz,

esta mirada cenital de julio

que rasga el velo de la noche,

es albura de nieve cálida al amanecer

y júbilo radiante en la exuberancia

que se explicita en las playas,

en las carnes que estaban ocultas

y ahora se abren paso por la escotilla.

Un pudor que se relaja en horas estivales

y desvela el adormecido sopor de la espera,

el enigma de lo encerrado sin sentencia.

Candor, brillo al pudor arisco, al candor

de un encierro inducido que ahora asoma

y se hace muestrario de libertad sin límites.

UNA CRIATURA NUEVA

 

He recreado una imagen de ti

contorneándose en mis palabras,

con la intencionalidad de hacer

una criatura jovial y novedosa,

donde tu esencia, sin aditamentos,

sobresaliese del plano de lo manido.

A veces era excesivo el brillo de tus ojos,

otras era tan idealizada como eso que almaceno

y tan solo yo era capaz de reconocer;

en ocasiones la noche de tu pelo

aparecía como sol radiante, y otras,

la curva de tu vientre un parto continuo y generoso.

En mi interior, voy hablando continuamente de ti,

pulsando, como orfebre, cada curva u ornato;

pero todo resulta de talla ínfima e incapaz

para mis desbordados deseos.

EL DESEO

 

El deseo, ansiosa resaca

que nunca se sacia,

gula extrema que devora

sin regular el digestivo,

tan solo como instinto

que se obedece a sí mismo.

Un ímpetu que abre caminos,

que no se agota ni se complace.

Experto iniciático, incinerador

de todos los cortejos interrumpidos

que abandona por una nueva flor.

Le falta descubrir el amor

y su significado último: fidelidad,

y uncirse al paso como sometimiento

rotundamente liberador.

YA NO TE BUSCO

 

No te busco. Ya no te busco

como te buscaba con denuedo.

Un día no lejano, te descubrí

en lo profundo de mí mismo

y hasta formabas parte mi ser;

desde entonces dejé de buscarte.

Estás en todo instante, si bien,

quizás con letra minúscula

para no hacerlo notorio;

pero eres presencia activa

que pasa como entre líneas

con tu monólogo interior

y esos decires sugerentes,

tan suplicantes como perentorios

que te definen y suenan a monotonía.

Ahora bien, ¿cómo renunciar,

cómo acallar esa voz sugerente

que me colma y me satura?

He llegado al convencimiento

que es la misma luz la que nos ilumina,

que nos incomodan las mismas sombras,

esos bebedizos sin formulación

como desvaríos de sapos indigestos.

La verdad es que ya no te busco,

porque sé bien que eres parte indivisa

de mi hacer cotidiano, mi sentir y mi pensar.

SI ESTUVIERA EN MIS MANOS

 

Si estuviera en mis manos,

fundiría el cobre de tu resistencia

y me haría aleación dúctil a tu costado,

para vivir por siempre en tus lindes

y así bordear tu geografía.

Me bebería la luz de tu mirada

y me alumbraría con tu iris,

esa cascada de luz de tus adentros

hasta iluminar mi obcecada oscuridad.

Si fuera cierto que tus manos son pámpanos,

me cubriría con ellas mi impudicia

y me liberaría de prejuicios,

esos que me limitan y coartan.

Si tu oído fuera espacioso laberinto,

encerraría en ellos mi locuacidad,

para que mi musicalidad afónica

fuera la banda sonora de tu puesta en escena.

Si mi tacto fuera capaz de recorrer

íntegramente tu geografía,

haría noche en cada peca,

en cada poro,

tan solo con intención de eternizarme.

ASÍ HA SIDO

 

Así ha sido. Ni más ni menos.

Cada día tiene su enseñanza,

y su afán; aunque algunas

pasan desapercibidas

como cicatriz en lo oculto

de una fisonomía celosa que disimula

y calla en lo recóndito.

Ella viste la moda de oriente,

muy multiplicada y repetitiva,

pero que transforma con habilidades

hasta hacerla inefable y señera.

No lo he soñado,

lo he vivido una y otra vez,

como juego que tiene su casilla de salida,

sus tropiezos y su meta soñada.

No es un acaso, ni un quizás,

es ciclo que se repite,

que nace espontáneo

como de un repente

y termina asombrando.

Créeme, no lo he soñado,

lo he visto y me sigue admirando,

con tan solo una jareta,

un bies florido o un fruncido inesperado

hasta hacer de lo común el singular.