OVILLOS

 

Acaba el día coronado

por las múltiples fatigas

y sobre la almohada

comienzan los interrogantes.

La mente es un amasijo andrógino,

un todo que no conoce principio ni fin

que nunca hace pausa,

ni su actividad es uniformemente acelerada,

sino que hilvana los tiempos verbales

a lo novedoso o a lo recóndito

sin preocuparse por el descanso.

Cuando acaban los recuerdos

comienzan las suposiciones,

el desvestir de los mitos y el despeinar

las melenas pobladas de los cuentos,

deshilachando el tejido

y hasta la urdimbre de los días.

Pausa. Tan solo pido una pausa:

que se paren las estelas de las estrellas,

que el grifo o el surtidor de los sueños

inhabilite el servicio y se tome una pausa

hasta desabastecer el fluir de la mente,

que vuelva a sentir la novedad vital

del descanso y desmadeje con orden

uno a uno todos y cada uno de los ovillos.

CALIMA

 

Caen los rayos de sol en vertical,

como cae la cascada

empujada por su potencialidad,

sin importarle sino ni destino.

No expliques tus instintos,

ni el seguimiento a tropel

que enloquece al corcel desbocado

que se conduce sin riendas

y con los ojos vendados.

Amar no es mirarse en un espejo

complacido y complaciente,

ni dar trapo a la incontinencia

sin evaluar los daños posibles

para acabar encogiéndose de hombros

como si fuera un capricho.

Vuela una mariposa de flor en flor,

polinizando inconscientemente

y regenerando a su paso la vida.

Tómate un respiro consciente,

poliniza mi boca con tus besos

y dejemos pasar esta calima.

ESTÍO

 

La noche camina bajo mínimos,

se han dilatado tanto los día de julio

que apenas queda espacio

para una leve penumbra.

La madrugada pasa en un suspiro,

entre los sofocos del día

y el desenfreno nocturno,

sin tiempo ni espacio

donde recuperar el sosiego.

El ruido es un trueno sin fin,

una traca sin pausa ni descanso;

tan solo los pájaros hilan cordura

con el trenzado de sus trino

cuando la oscuridad da a luz

y anuncia un nuevo averno.

Y DE LA NADA

 

Unos cuentan un muy complejo

proceso de etapas llamadas días,

algunos otros como una gran eclosión.

¿Se puede acaso imaginar la nada

y que ella de a luz y en silencio lo inimaginable,

sin patrones, sin guías, sin matrona?

De esa materia primigenia, el orbe,

y de esta la vida, la evolución sin método

y un largo listado de cosas infinitas

y también extraordinarias y sublimes.

Entonces no existía el tiempo,

ni el día radiante, ni la noche oscura,

ni tan siquiera el espacio,

y mucho menos las dimensiones;

pero de todo aquél caos iniciático

-aparentemente sin orden ni concierto-

este parto alucinante del desconcierto

que venía ajustado a leyes inexistentes,

pero precisas y cerradas como el número cero

o con la cantinela sistémica

de los números primos.

Y de la nada, de la rotunda nada, el Todo.

CUARTO MENGUANTE

 

Apenas algo más que la nada,

una pestaña que se cierra,

que dormita, que bosteza,

una curvatura de luz, una tajada,

una puerta entreabierta

que delata el misterio

que se esconde tras el silencio

abovedado,

el relumbrón que fue vigor

y no ha perdido la esperanza

en resucitar desde las pavesas.

Así también el hombre,

desde la virilidad

a la luminosa plenitud,

hasta ensimismarse en la merma

y acabar siendo olvido

en un horizonte

enamorado de lo novedoso

y de muy frágil memoria,

entre flores marchitas que huelen a cenizas.

MÚSICA ES TU NOMBRE

 

Nunca imaginé que para hablar de ti

serían necesarios arpegios de violines

salpicados de profundos silencios.

El silencio es algo que se me da bien.

Cuando estoy frente a ti, cuando te pienso,

enmudecer viene a ser mi estado natural.

Es un mutismo sordo que me atolondra

y se balancea entre corcheas y fusas

como el que sueña en el profundo vacío.

No es que tú no tengas tu propia melodía,

es mi torpeza la que no atina

con dos emociones a un tiempo.

Mis estímulos hacia ti son tan excitantes

que a veces suena toda una orquesta,

y otras pasa de puntillas

por el deshielo de un silencio sepulcral

que se mece sin columpiarse.

Tan solo entremezclar en mi mente

tu nombre con cualquier melodía,

a condición de que no sea estridente,

o fijarme en el subrayado de la tuba

con el que ennoblece cada requiebro…

Música es tu nombre, o debería serlo.

AHORA ES TARDE

 

Ahora que ya es tarde,

valoro todo lo que ignoro

como un rico sustraendo difuminado,

como ocasión válida

de haber alcanzado una cierta plenitud

de la que me siento desposeído.

Más que respuesta para todo,

cuando no callo,

- la más de las veces-

hago un disparo al aire

con escopeta de feria

y rara vez atino a dar al globo.

Ya sé que el todo dista mucho

de mi y de cualquiera,

pero al menos saber responder

a las preguntas de los nietos

con algo que no sea una salida

por la eslora de pata de banco.

Es tarde. Ahora es muy tarde,

y la memoria enmarañada

y tan frágil como el conocimiento.