NO ES UNA ACUSACIÓN

 

No es una acusación,

tan solo un acuse de recibo.

Me gusta caminar por calles y plazas

y reconstruir el pasado en mi mente,

con las apariciones y los recuerdos

que salen a mi encuentro.

Más frecuente de lo que debiera,

unas hojas secas o una lata vacía

que no han sido barridas,

los excrementos de un canino,

cuyo dueño olvidó cómo conjugar civismo

y no se molesta en hacer sus deberes.

Hay momentos en los que no soy yo,

es la ciudad la que me habla al oído

y me cuenta anécdotas del pasado,

historias consagradas o intrascendentes,

o motivos de quejas que mejor silenciar.

El pasado es inamovible,

pero el presente, evaluación continua.

Es la asignatura que confirma o no

nuestras implicación ciudadana.

YA ES PLENO DÍA

 

Me levanté de puntillas

para no sobresaltar al alba,

y tú seguías entregada a la almohada,

con la melena arrebujada

en caótico desorden.

Procuro arrancarle a la noche

las esquirlas del alba,

y trenzar, en la terraza, el advenimiento

de la luz y la verticalidad del día.

Cuelga, entre bastidores, radiante luz

y un grácil cortinaje gaseoso

tiembla nervioso ante la brisa

y termina por abrirse de par en par.

Te acercas, pura y virginal,

sin haberte despedido de la noche,

y con la sonrisa envuelta en un bostezo.

¡Ya es pleno día!

CREACIÓN

 

La creatividad y la soledad

van asociadas por el tronco

y comparten el mismo banco de trabajo.

Del no ser al ser, la voluntad divina,

de la página en blanco

a un texto con contenido y sentido,

la improvisación emborronando,

corrigiendo, perfilando, dando a luz

desde la ociosa oscuridad.

Y de repente una nueva criatura,

imperfecta, sí, pero vida singular.

UN DESTELLO

 

La luna es un destello, un deslumbre;

sobre las cornisas es luz proyectada

que ilumina los recuerdos de esta plaza,

de estas calles, hoy silenciosas.

Ahí estás tú, con la sonrisa del jazmín,

con los brazos abiertos para arracimarse,

con esa donación que es tu esencia

desbordada y sin límites.

En el tendido eléctrico, un pentagrama,

la dulce melodía descrita

por media docena de golondrinas.

Los cristales reflejan mi ansiosa mirada,

que te buscan más allá de lo imposible,

un sueño, una quimera incierta,

la avidez con arabescos increíbles

que sueña con tus brazos, Madre,

un destello que me deslumbra

por la esquina oblicua del presente.

CANTE FLANCO

 

Tan diverso en melismas como un pueblo,

que a veces llora, otras se divierte,

o trabaja y pasa fatigas en sus entrañas,

que acompasa sus alegría o sus pesares,

según cuenta, según canta.

Si está solo y reflexivo, entona una toná;

pero si un hierro candente le sacude el alma,

se arrebata por seguiriyas o llora,

solo a solas y con todo desgarro por soleá.

Si se siente sobrepasado y necesita expiar sus pesares,

le reza a Dios purificando sus culpas por saeta,

como quien siente sobre sus hombros

el pesado madero de la cruz;

pero si canta mientras trabaja,

se acompasa por martinete sin otro compás

del de las herramientas que maneja,

o de las mulas que tiran del trillo.

Si le desborda el gozo, canta por tientos,

por tanguillos, por cantiñas o por alegrías,

si miro hacia mis orígenes, lo hago por malagueñas.

INTERLINEADO

 

Un trozo de papel, un bolígrafo,

un borrador que intenta enterrar

abiertamente aquello que piensa y calla

en el interlineado de lo que comunica;

un intento creativo que quizás

acabe en la papelera sin haber germinado.

En la playa, los pies desnudos

se asemejan unos a otros más de lo imaginado,

pero no hay dos huellas idénticas,

como tampoco son iguales dos olas consecutivas,

aunque forman parte de la misma partitura

y gozan del mismo punto de sal.

Así también las palabras escritas o pronunciadas

y las que pasaron por la mente

sin billete de ida y vuelta,

y hasta sin haber reservado alojamiento.

Con frecuencia, entre líneas,

aquello que escuece y sobresalta,

arropado de palabras que evitan la desnudez

y se cobijan en lo más íntimo.

ESTA MAR

 

Esta mar,

a veces un revoltijo,

un inquieto y jovial saltarín

que revolotea los vientos

y estrella la espuma con insolencia,

arañando las arenas y dejando el rastro

de sus huellas de furia.

Hoy vive un extraño sopor,

un culto a la nada,

quietud con freno,

como inmensa planicie infinita

desde la orilla al horizonte,

presagio de un cambio inminente,

que romperá en desacuerdo.

No sopla. El aire tampoco da pistas,

pero esta calma es siempre el preludio

de una mala mar,

como vómito ardoroso de Titanes.