LA ESPERANZA

 

Aunque el viento está siendo contrario

y la única pericia estriba

en ponerse de perfil,

en aguardar a que amaine

tratando de evitar las cornadas,

con la simulación

del que todo lo soporta.

Aunque la derrota sea certera vecindad

y esté a punto de obligarnos

a desandar los pasos dados

y volver rendidos y abochornados

por la adversa singladura

del nudo gordiano en el que nos encontramos.

Aunque la inquietante alarma sea ácida pesadilla

que nos entregue maniatados al fatal desenlace,

postrera lejanía donde el confinamiento

sea dulce consuelo a lo que se avecina,

y nos veamos forzados a entregar la cuchara.

Aunque la rendición, sea la posibilidad única

de encontrar el humillante portillo de salida,

entornar los ojos y asirse a la esperanza

es posiblemente el único consuelo.

INTUICIÓN

 

Señor, intuyo que eres pluscuamperfecto,

y, por tanto, sospecho

que también lo han de ser tu bondad

y tu generosidad con certeras

y muy poco ponderadas mayúsculas;

así que me verás a través de lentes de aumento,

y hasta me has de catalogar como digno merecedor.

Un lejano día, jugué con unos anteojos

que tenía mi abuelo en su desván,

tratando de descubrir el más allá,

y a fe que me resultó muy divertido:

cuando lo manejaba correctamente,

apareció en primer plano un afilador,

de cuya muela surtían estrellas chispeantes

que se elevaban a los cielos

y desaparecían al instante

envueltas en los flecos gaseosos de la nada.

Luego, le di la vuelta,

y las figuras se despeñaron por el barranco de lo infinito;

entonces vi a un policía infantil

que detenía a un automóvil de juguete

y le imponía una infracción,

obligándolo a viajar en sentido contrario.

Cambié a la postura de proximidad

y el niño era un anciano atribulado,

y el policía infantil un laureado oficial

que le ayudaba a encontrar

el camino correcto.

Señor, intuyo que eres pluscuamperfecto,

que me cuidas en la distancia

y que me esperas con ternura;

pero no sé por qué lado de tus anteojos

me observas y me soportas sin corregirme.

LA FELICIDAD

 

La felicidad es un estado grave,

un estado muy grave del alma

que se desborda de los caminos,

como se desparraman las luces,

antes de que las sombras lo invadan todo

y todo lo subyuguen.

No. No es la abundancia,

ni lo sobrexcedido de luz que se derrama

con generosidad y no traspasa el cristal

sin rayarlo;

es aquello que se recibe o se da

con las manos abiertas de la generosidad.

Es el rescoldo amoroso del seno materno,

el dispendio de la madre

de aquello que le es escaso

y lo da a manos llenas.

Es el acurruco de la abuela

que esconde en el delantal

los mimos que ha ido acumulando

para el encuentro.

La felicidad es gozar plenamente dándose,

aunque se acuse recibo

de la carencia del todo.

“Porque donde esté vuestro tesoro,

allí estará también vuestro corazón”.

FLOR CORTADA

 

No son espinas,

la flor cortada vierte duras lágrimas,

un negro tránsito,

un llanto amargo e impotente

por su vida segada, violentada de un tajo,

para seguir ofreciendo belleza

en lugares opulentos,

en tanto languidece y muere.

Si su tallo fuera acero,

si sus espinas diamantinos cortafríos,

si sus sépalos sudores de orfebres

y sus pétalos cera virgen;

si la vulgaridad fuera su vestidura talar

y la pestilencia el rechazo

a su propio asesinato, tal vez…

Si respetáramos la vida de las flores,

si en verdad las admiráramos y amáramos,

procuraríamos que su estética fuera estática,

como el pino, el acebuche o el almendro.

Vayamos al encuentro de su gracia,

ya sea en lo fortuito o en la plantación caprichosa.

En cada oportunidad mostrará su semblante

y haremos ante ella promesas de volver,

para reconciliarnos con el éxtasis de su presencia.

CARRO NOCTURNO

 

Un carro del fulgores,

una concentración lumínica

en lo lóbrego de la noche,

un resplandor que se derrama

y se expande en la nebulosa

del impreciso velo nocturno.

La cerca delimita lo inmediato,

no tanto oclusión imposible

como concreción respetable de lo ajeno.

A los pies, el fresco bullir verde

que habla en voz baja de abundancia,

de renovación continua,

de vida emergente y generosa.

Y allá arriba, inmediato a lo celeste,

el relumbrón de la tramoya divina,

con la abundancia y la generosidad

que da pie a mitos, cuentos y fábulas,

cuya tradición anda ahora soterrada,

en base una IA que solo sabe

aquello que previamente se le cuenta.

Muéstrame, Osa Mayor, el norte,

mi norte y mi inequívoco camino;

condúceme por los vericuetos

de mis oscuros desconocimientos,

y llévame de la mano a mi mañana.

INEXPERTOS

 

Muy jóvenes,

puros adolescentes en desarrollo,

la vida en crecida surtiendo de ellos,

pero no la advierten.

Se miran sin interrogantes,

sin otro ornamento que el silencio

y la anchurosa sonrisa,

éxtasis profundo, dos estatuas de sal

sobre sendos pedestales:

ni respiran, ni parpadean, ni se tocan…

Sus miradas son sondas que taladran

y se adentran en el otro;

pura intuición que se aloja ahíta

en el alma ajena.

Algo incomprensible les sucede:

se conocen, se reconocen,

se examinan contemplativamente,

sin vocalización, sin mueca alguna,

y toman certeza el uno del otro.

Ella tiene los labios húmedos,

y también muy sonrosados;

en cambio él, muy resecos y ansiosos,

un tanto lívido…

Sí, ansiosos y tal vez atemperados.

En la boca de ambos vive como ermitaño

la sed desértica,

y en la mirada de deseo,

la insaciable espera colmada y remecida.

Se toman de las manos y

casi se electrocutan…

Todo es pausa,

ensimismamiento contemplativo,

fuego contenido e inexperto,

agitación desbordada en el silencio.

Espera.

CALLEJERO

 

                                                Fotografía de Ana Escalera

Efímero, como la interpretación

de una melodía en la calle,

disputando con el ruido ambiente

y con la sonoridad del digestivo

reclamando sus necesidades.

Ha venido desde algún lugar

a lomos de la precariedad,

deambula por la intemperie

y así lo lleva sellado en la piel

con tonalidades de bronceado.

En su musicalidad es mayor el empeño

que el virtuosismo, pero se afana

y logra pasar por otro callejero

al que muy pocos prestan oído,

y aún menos quienes dejan su dádiva.

Se afana en los compases de un pasodoble

con el deseo de poner al público de pie,

pero le falta el desgarro y la torería

con la que hacer que se echen mano al bolsillo

y se den por enterado de su presencia.

Tras el desplante del respetable,

vuelve al refugio de sus aires patrios,

y quienes pueblan los veladores

siguen empeñados en escanciar,

sin ton ni son, con música o sin ella.