MIL NOVECIENTOS SESENTA Y OCHO

 

Madrid, mil novecientos sesenta y ocho;

un joven inexperto y timorato

que aún no había sido soldado,

que solo estaba licenciado en voluntad.

Tiempos modestos, donde en Europa

se hablaba de un movimiento estudiantil

del que se contagiaron nuestros estudiantes

y pusieron en solfa la moral tradicional,

la educación autoritaria y la política represiva,

hasta donde pudieron y fueron reprimidos.

Todo era alucinante, todo estaba distante

con las medidas y los calibres del pueblo.

El Prado, los cines, y en especial los teatros,

una amalgama cercana y divertida;

la clac un acceso a bajo costo allá por las alturas.

Una maremágnum de gente

venida de cualquier punto, todos los acentos;

una habitación sin derecho a cocina,

todo un mundo por descubrir

y del que contagiarse y asimilar.

VALORACIÓN

 

Te sopesé en mis brazos

y mensuré las dimensiones

de todo lo habitado,

y también de lo inhóspito

y de lo que se supone

al otro lado de la ceguera espacial.

En la pequeñez de mis manos

la globalización de cuanto existe:

la longitud, la redondez, la densidad,

la envergadura, lo íntimo y recóndito,

lo que se vislumbraba

más allá de la tangente

y de su órbita oscura y oculta.

Cuando te sostuve,

tomé conciencia de lo absoluto,

desde mi radical ensimismamiento.

CAZCALEAR

 

Me gusta cazcalear sin meta,

no tanto buscar como encontrarme,

sorprenderme y deslumbrarme

en los pequeños descubrimientos,

esos que son como bisutería

del ornamento diario de la vida.

De repente una estrella reluciente

en medio de la vegetación,

un destello amarillo o una amapola

que reclama del caminante su atención,

a condición de que lo haga

a lomos de lo imprevisto

y centrado en la fascinación.

En el micro mundo de lo pequeño,

de lo superfluo, habita lo fascinante;

es ahí donde los conocimientos patinan

y se hace un eslalon hacia lo lúdico,

ahí donde recrearse y admirarse,

sin otra expectativa que el gozo del instante

en el refugio secreto y cercano a la infancia.

FRUTALES

 

Verano. Tiempo de abundancia,

de cosechas encadenadas

como una suerte siempre premiada,

al tiempo que escalonadas unas a otras.

En la huerta de mis recuerdos,

de largos y soterrados esfuerzos,

allá por junio, las peritas de san Juan,

deslumbrante pórtico de entrada;

desde ellas se desencadenaba

una abundante lluvia de ciruelas,

de duraznos, de ricas y teñidas moras,

los higos y las arracimadas uvas,

sin olvidar los colosales melones y sandías

para cerrar con las llamativas granadas.

En otoño todo había languidecido,

pero ya eran pinceladas de color

las que teñían de esperanza

la monotonía verde de los naranjos.

Plantó el abuelo, injertó y podó mi padre,

y las circunstancias climáticas gestaron

cosechas similares en años venideros.

No había para elegir, el gozo estaba

en saborear lo que iba dando la tierra.

TRES PALABRAS

 

Hay silencios que se expresan

con un simple parpadeo

y peroratas vacías de la extensión

de un discurso académico.

Ni la pasión se templa y modela

con promesas,

ni la contemplación verifica

con los ojos cerrados.

Quisiera anegarte con mi sobreabundancia,

iluminar tus rincones lóbregos

con la sonrisa confiada en la certeza,

y sembrar de certidumbres tus dudas,

y tus recelos,

hasta que, entre tú y yo,

sean innecesarias más de tres palabras.

VENDRÁ

 

Vendrá otro tiempo, será bien distinto

y hasta ya habré salido por la tangente

sin conocerlo al detalle ni poder opinar.

Lo que hoy son logros,

parecerá modesta antigualla

y se verán las rebabas groseras

y la necesidad de un cambio estructural

que no admitirá demoras;

mas, en medio de tanto progreso,

alguien evocará y añorará el trabajo humano,

el reconocimiento de los errores

y sus rectificaciones,

la responsabilidad laboral y el compromiso,

al otro lado de la IA, donde no hay existencia.

Algunos, tal vez, hasta echarán de menos

deshacerse del corsé que les limita

y conduce a ciegas,

y soñarán en liberarse del jubón tecnológico

que les oprime y ningunea.

Vendrá otro tiempo. Ya está aquí.

BOSQUE

 

Todavía con los bostezos del alba,

y evitando pisar los helechos,

que se miran y abrazan entre sí

del uno al otro lado del camino,

como trampa de luz resbaladiza

que desorienta y enmudece las huellas.

Incontables. En formación indefinida,

mas no alineados, pero hieráticos

y no por ello altivos los hayedos;

de cuando en cuando una bocanada,

una toma de aliento en subida.

Un pájaro, que no reconozco, emite un canto

y al poco se multiplica a lo lejos,

al otro lado del valle,

desde donde regresa la demorada réplica.

Desde aquí, el mundo tiene otra dimensión,

pero el eco repetitivo de los noticiarios,

y la proliferación de incendios,

se ve desde la cima como un sacrilegio

a Dios, y también a la humanidad.