Un gorrión en la rama
y un leve balanceo;
la quietud inestable,
me fastidia el alma.
Se mece el otoño
en cromáticos ocres;
el contagio me induce
a la melancolía.
Tonos apagados:
el sol ya no hiere,
ni se echa la siesta,
tampoco madruga.
Agua son tus labios
cuando me besas;
aire para mis pulmones,
fiesta gozosa.
Ensueño en la nada;
colores desvaídos
de hojas caducas:
proceso otoñal.
Para alguien que como
yo lleva plantillas
ortopédicas,
y la marcha hace tiempo
que dejó de ser atlética,
la ingravidez es el foco
de atención,
el milagro incomprensible
y la evanescencia
después de un deboulés
que sube a los cielos como
algodones
o plumón de ave cuasi
gaseoso.
Su cuerpo es de porcelana,
pero flexible como un
junco;
sus piernas bien fornidas
guardan celosamente el
secreto
de muchas horas de duro
trabajo
con las que lograr tal
elasticidad.
Pirouette, soutenu, piqué,
para rematar
con la fuerza de la pierna
contraria
en un fouetté que sublima la contorsión
en humareda que asciende
ingrávida,
como exenta, salvo de
volumen.
No me canso de mirar y
admirar
el ángulo obtuso de
piernas y brazos,
la flexibilidad sobre
natura
de todos sus miembros
y la elegante armonía y
dulzura
de quien trabaja duro sin
mostrar esfuerzo.
Les pido, encarecidamente, que subsanen todas esas deficiencias y vuelve a lucir Blogger como lo que fue y tanto ha representado para muchos de nosotros.
Saludos cordiales.
En el paseo, la esbeltez
arbórea
es competencia visual
y oblación sin sacrificios
que aúpa la mirada a las
alturas
hasta empequeñecernos.
Todo es solemne,
si miramos hacia el ángulo
adecuado,
y también altivez sin
arrogancia.
La brisa peina con ondas
la superficie del río
y se enreda en el follaje
con musicalidad
verdiblanca.
Miro a lo lejano y se
jalonan
los puntos de interés
que en silencio me incitan.
Sigo caminando.
Lo hago con cierto cansancio
y agilidad limitada,
mientras mi sombra
se derrama en el suelo
y se expande sorteando
obstáculos,
como vaharadas de humo
por entre el solado
acoplándose con sutilidad y
adherencia.
Ni las circunstancias ni
la edad
son adecuadas para batir
marcas,
pero el que se ejercita y
resiste
prepara su cuerpo para la
próxima salida:
donde el yo vence,
significa que hay un
desdoblamiento
que supera nuestras
deficiencias.
Como barca con una vía,
insegura fuera de puerto:
la voz descompuesta,
la mirada descompuesta,
la cara descompuesta,
las facciones
descompuestas;
ajada y maltrecha
a las puertas de un templo,
y un rictus de
destemplanza
que le envuelve en
misterio.
Tiene el color macilento
y empobrecido de la tarde,
como niña ajada
en el cuerpo de una mujer
zarandeada por la vida.
Un cartón mal rotulado,
quizás por manos ajenas,
es la novela que muestra
su vida
a las puertas del templo…
Ni siquiera se priva de
las privaciones,
se desencadenan solas.
Su voz y su cuerpo,
en silencio, vocean sus
desdichas
y lo certifica su figura
descompuesta.
A Sonia Castillo Haro
Para estar contigo
me sobran las distancias,
incluso la luz es
innecesaria
para intuirte
con una sonrisa o una
lágrima.
A veces anochece en pleno
día
o se ilumina la madrugada
recordándote. Basta.
Basta mi voluntad para
descubrirte,
para hacerme el
encontradizo
y ofrecerte mi hombro
para que descargues tu
mochila
y hacerla de espuma
liviana
y hasta de globos de
colores
y risas que se elevan
hasta ocultarse
por encima de las nubes.
Sabes que vives acunada en
mi memoria,
que me asocié contigo
por la espada de una misma
estocada,
pero ni tú ni yo vamos a
rendirnos nunca.
No lo olvides. Ayer es el
agua
que llevó la acequia,
mañana la que circulará,
si es que llueve.
¡Vivamos hoy!
Dame la mano, bailemos
este son que nos ha tocado
en suerte
y gocemos el presente
como pasaje para el
crucero
en el que nos
aventuraremos mañana.
Se retiraba a
regañadientes,
como arrastrando una pena.
Su luz dorada comenzaba a
ser mortecina
y ya no hería,
era una pavesa
ensangrentada
humillada y lastimera.
El incendio dócil del
poniente
en el espejo del rebalaje,
como dama en traje de
noche
que arrastra la cola
dejando huellas de su
paso.
La mar, con su música
oscilante,
plata bruñida y alterable
invitando al acontecimiento,
hoy dorada despedida,
un enardecimiento que
invita
a la contemplación sin límite
horario,
ni resulta fácil dar con
la salida.
De tanto mirarte, de tanta
contemplación,
de tanto querer frenar la
marcha,
este éxtasis, este mirar
pasmado
sin poder evitar que
finalmente
se escore fuera de la
visión
y desaparezca como en los
días sombríos
aquello que es excepcional
como rosa sin tallo.
Créeme. Te miro en la
distancia
con los ojos entornados
y hasta escucho tu música,
esas secuencias de espumas
en vaivén
que reptan por la arena, la
blanquea
y la haces más resistente
a las pisadas.
Mi yo, en toda su
integridad,
está hoy presente en
Marbella.
Además del murmullo del
mar,
acaracolado en mi oído
interno,
hoy es fiesta en la Divina
Pastora
y fiesta dichosa en mi
corazón,
donde anidan desde siempre
y para siempre Paco y
Magdalena.
Las gaviotas, y en especial
la luna,
son testigos nocturnos de las
moragas que,
bajo una carpa azul,
hemos disfrutado, reído y
gozado.
Si hoy es un día especial
para vosotros,
no lo es menos para mí
desde el visillo opaco de
esta distancia,
que solo es física.
Créeme. Te miro en la
distancia
con los ojos entornados
y me siento a tu mesa hoy,
y cada vez que la añoranza
me empuja a usar la
servilleta
en mis ensoñaciones y
caprichos.
Créeme. En la distancia,
también se ama a los seres
queridos.
Es el azul del agua,
falsedad transparente,
que se filtra en la tierra
y la oscurece;
le da un tono de sombras
que, en el subsuelo,
hacen un intercambio
con dulce esmero.
Disuelve los nutrientes
que hay en la tierra,
los mezcla cual boticario
las mixturas de hierbas;
muy en secreto,
debajo de la tierra
¡vaya
festín!
las raíces esnifan por la
nariz.
Robustos cuerpos
que plantara el abuelo
cuando eran un platón
nacido de un hueso;
la savia asciende
por cavidades leñosas
hasta las hoja verdes,
y por sus nervaduras
circulan en silencio
minerales y nutrientes
que de verde tintan
las hojas verdes.
Lo que fue azahar
es una verde poma
que crece sin parar
por la savia, no es broma.
─¿Un
limón verde?
─¡Qué
desatino!
No te impacientes hijo,
no te impacientes;
pronto será amarillo
lo que hoy es verde.
Mírame. ¿No intuyes nada
en mi mirada?
Como anticipo, te adelanto
una paz maravillosa y una
luz infinita
que ni deslumbra ni ciega,
porque tiene el color de
la eternidad.
He reservados dos pasajes;
asientos contiguos,
donde el silencio será la
melodía
y como deberes únicos la
contemplación.
Tu mano en mi mano, y en
silencio,
como cuando iniciábamos
nuestro caminar
e íbamos los domingos al
cine.
Recuerdo tu pulso
acelerado
y el mío alocado,
como en un declive
que bajara al centro de la
tierra.
Hemos sobrevivido a mil
temporales,
a la escasez y a la
abundancia,
a las pruebas de fuego y a
las de hielo.
No nos levantaremos
hasta que acaben los
títulos de crédito;
es nuestra historia,
la letanía de nuestro día
a día.
No te sueltes. Sigamos
unidos
contemplando nuestra propia
existencia.
Así, relajada, confiada;
seguros tú de mí y yo de
ti.
Mírame. ¿Tal vez no habías
intuido
este para siempre?
Y ahora qué los acordes
de esta insulsa melodía de
vacío
me han llevado al
extrañamiento,
y finalmente a la
desolación;
ahora,
al tiempo que se acortaron
mis pasos
se aceleró el tempo
y lo veo trasponer vivace
sin poder darle alcance
por aquella curva que
anuncia
el final del camino.
Se ha remecido el compás
en ensimismamiento,
en una mirada interior
hacia donde no me
reconozco
y hasta me resulto
extraño.
Quiero hacer silencio,
escuchar el maderamen
crujiente
de las cuadernas de mi cuerpo,
acurrucarme en la
voracidad del día a día.
No hablar. Escuchar la
brisa,
oír la nada y apreciar, si
puedo,
cómo crece la vegetación
mientras que menguo.
Desde el inicio hasta aquí
he aprendido algunas cosas
y no llegué a penetrar en
la mayoría;
olvidé algunas
y con el tiempo haré tabla
rasa
para volver ligero de
equipaje.
Silencio. Degustar la
pausa
entre dos notas
consecutivas
y mirar hacia adentro en
silencio profundo.
Hacia dentro, adentro; muy
adentro.
Huelva, Costa de la Luz,
la de las arenas blancas
la que mirando a ultramar
en los Pinzón se subraya.
El Guadiana en Ayamonte
haciendo lusa frontera;
mientras la Blanca Paloma
de las Marismas la reina.
La de Almonte y Doñana,
la del fandango alosnero
con sus esquinas de acero
que el Toronjo se cantaba.
La de las tres carabelas
con sus velas desplegadas,
buscando el lejano mundo
que por la mar se
acortaba.
Aracena, Cortegana,
Almonaster la Real,
Niebla, la de Juan Ramón,
y Palos de la Frontera.
Ay minas de Ríotinto,
ay del sudor de mi abuelo,
ay qué lejitos de Ojén
él encontró su sustento.
Unas botas en Valverde,
un buen jamón en Jabugo,
y en llegando a Zalamea
un buen trago de
aguardiente.
Letras de Diego Bardallo,
también Rosario Santana,
delicias de Regla Hidalgo
y mi Martagón amada.
El relumbrón literario,
en Sotiel vistió pañales,
la poeta Lola Almeyda,
diosa de los recitales.
Alguien decide un buen día
trazar un polígono
industrial
en aquella haza donde
las escasas higueras
sobrenadaban entre la
viña.
Es posible que alguien se
haya enriquecido,
pero la pobre suerte
ha caído en desgracia
y ni los pájaros pican las
uvas,
ni el pasero encontraría
hoy su ser
en medio de calles
paralelas
grasientas y ajetreadas.
Hay una memoria anterior a
la industria,
donde los días
transcurrían apacibles
al ritmo de las estaciones,
de las labores y de las cosechas.
Aquello era un pasar, la
supervivencia,
la permanencia, y estaba
supeditado
a las inclemencias
meteorológicas…
Todavía deben estar por
ahí
las huellas de los
abuelos…
El bienestar, se cree hoy,
no siempre acude a lo
primario
sino más bien a las
tecnologías.
Los abuelos no entenderían
lo que hoy llamamos
progreso
y hasta es posible que se
preguntaran,
¿pero es esto el
bienestar?
En este lugar, en esta
calle,
en esta precisa casa
donde vi la luz primera;
mi hogar, la familia, la
educación,
los referentes, el espejo,
los cimientos y el ejemplo
para entender la vida
y comenzar a conjugar el verbo
amar.
La entrega al otro,
el compromiso y el
aprendizaje:
sin esfuerzo ni
sacrificios,
los sueños son castillos
de naipes
que se desmoronan
gravitando,
mientras que el trabajo es
la forja
sobre la que construir la
vida.
Nada se consigue para
siempre,
sino que se gana, con
tesón,
en el día a día.
Hueles a adjetivo,
a menta desbordada
que va mucho más allá
del área de su
demarcación.
Hueles a presencia
anticipada,
a superlativo
de primavera atemporal,
a capricho intrínseco de
la naturaleza
en toda su ternura.
Hueles a promesa
celestial,
a flor del Paraíso anticipada,
a mi hoy
como revelación.
Hueles que embriagas,
y embelesas.
Para cuando sea viejo,
─quiero decir, más viejo─
me pido un tanto de
desmemoria,
no tener fijación en el
pasado
y mirar al futuro
como al espejo empañado
del que difícilmente se
pueden interpretar
imágenes precisas sino
sensaciones.
Me pido olvidar todas las
afrentas
y celebrar como novedosa y
festiva
cada buena acción recibida.
Ni café frío, ni exceso de
sal;
en la medida de lo posible,
lo más cercano a lo
natural,
al margen de la farmacopea
prescrita,
de la que soy usuario y no
responsable.
Para mi estado anímico y
estilo de vida,
me pido un derroche de
sensibilidad,
una sonrisa constante que
hable más
de mis propósitos que de
mi estado general.
Me pido un derroche de
dulzura
y tratar de hacer la vida
amable
para cercanos y lejanos.
Desmemoria. Sin desmemoria
es muy difícil perdonar,
ni tampoco personarse a sí
mismo:
cordialidad, compasión, afecto,
ternura…
un ramillete de gracias.
