UN PERMANENTE AMANECER

Noble arquitectura tu mirada,

la derrochada en la noche de los cielos toscos.

MARITXÉ ABAD I BUENO

Centelleante,

luminosa como estrella fugaz

que corretea el firmamento

de un lugar a otro,

con su mirada electrizante

y cubriendo de versos y voz cálida

la anchurosa franja que va

desde la huerta valenciana

a la ciudad nazarena.

Ella es un permanente amanecer,

como retazos de otoño en primavera

que no se eclipsan

con singladuras y mejunjes literarios;

ella es de un ángel, un volcán en erupción,

una princesita que sueña

y juega a ser mayor; que sueña

y ensueña. Sueña y fantasea con letras

en lugar de hacerlo con muñecas.

EL AMIGO FIEL

El amigo fiel, el amigo cierto,

como un bosque frondoso, cubriendo los sueños.

JOAQUÍN HIDALGO CEJUDO

La amistad, como la lluvia,

llega en el momento insospechado

ofreciéndose, sin demandar nada,

y acaba por empaparlo todo

preparando con mimo el barbecho de tu vida

para futura cosecha generosa en abundancia y dones,

de la que , al principio, ni se adivina la simiente,

ni se conoce el sabor de su estirpe;

es semilla que muere en la tierra de cada día

y que acabará por germinar y da flor

y luego frutos abundantes y nutritivos.

El amigo fiel participa de tus gozos

y bebe y brinda con ellos,

pero se hace presencia silente

en los acontecimientos oscuros de tu vida;

no recela, no envidia, ocupa siempre un discreto

segundo o tercer plano. Está, por supuesto

que está con la mano tendida para levantar,

también para aplaudir, nunca para reclamar;

como la mano de un dios menor,

es tea en lo oscuro y obrera en el silencio

y se goza en su hacer desde el anonimato.

BANAL ES LA PENA

Calla

deja que el viento solloce

en un alud de arena.

CONCHA VILCHES CANSINO

Banal es la pena que reprime la lágrima,

que no riega las estrías del rostro

para que respire e hidrate,

para que vuelva a ser nutrido

y a lucir con esplendor.

Vana una lágrima sobre una rosa del jardín,

cuando en la flor se quedaron perplejas

mil cuentas de un rosario de escarcha

y otras tantas perlas en competencia

que la empujan al vacío de los cristales rotos.

Quizá se le quedó enquistado un beso

con los labios fríos

de un amor que no ama,

que simula y se trasviste de opereta,

que tiene más de puesta en escena

que de amargura ardiente.

En el sollozo del viento se columpian las penas

de esas lágrimas contenidas

que dejan sabor a tuera,

constriñe el rostro y asfixia la garganta.

EL ZAGUÁN DE TU CASA

Las migas de pan son ahora

escarcha sobre mi mesa.

PEPI BOBIS REINOSO

El zaguán de tu casa,

estrellada sonrisa,

anchurosa como la mar en calma;

la calidez salina del abrazo,

que rúbrica, certifica, ampara,

la generosa acogida de tu ámbito,

pleamar que repliega las arenas

y constriñe a mínimos la playa.

En tu Jardín de los instantes

yo hago morada

sin horarios, sin prisas,

columpiándome en la calma,

bogando todo mi ser por tus palabras

y descifrando imágenes

que parecen encalladas

y son festín de olas y algas,

orgías de plata nacaradas;

luego, sobre mi escritorio,

morfemas, retazos de palabras,

música hilvanada a los vientos:

las migas que quedaron en tus labios, 

son ahora de escarcha.

YA APRENDERÉ TU NOMBRE

Puedo verlo con los ojos,

pero no escucharlo.

BELÉN OLABARRÍA MUÑOZ

Se me olvida un nombre

en el tumulto ajetreado del día a día,

pero no se me olvida la calidez

de una mirada que escruta

ni el calor de una manos  que acarician,

que se deshielan en las tuyas

y parecen aletear con ímpetu de gaviota,

por muchas que hayan sido las urgencias

o desangelada la presentación o despedida.

Los nombres no delinean, acotan;

tampoco el concepto primavera

es ver cómo regresa una y otra vez el azahar,

pero el aserto de una ballesta haciendo diana

es culmen en el talón de tu equilibrio.

Que callen las palabras

cuando una mirada es aguijón certero

que no deja impasible.

Ya aprenderé tu nombre y lo enroscaré en mis meninges,

y lo repetiré hasta el agotamiento;

ahora, sin dilación, pon tus manos sobre las mías

y no dejes de mirarme hasta que seamos uno.

ESCARCHA EN EL ALMA

En el lento silencio de las piedras

escribo con tiza lo que mañana pensaré.

PILAR ALCALÁ GARCÍA

En piedra cincelo tus caricias de antaño

y en la arena de la playa

escribo con rabia tus vocablos hirientes

para que se hagan océanos

en la próxima pleamar y se derramen,

serán destellos lumínicos en días obscenos.

Con los besos que me diste

me he hecho un cíngulo

con el que entallar a mis caderas

tu nombre en la osamenta de mi verticalidad,

mientras observo

la dejadez de este abandono

que me estrangula al pensarte.

En mis proyectos, ahora en bancarrota,

toda una baraja de alocados conjuros:

escarcha en el alma desolada,

vértigo en la contraventana del tórax

y ventisca en el corazón o naufragio inefable.

Y SE ALEJÓ

Alguien partió de ti,

llevando tus naves en busca de ajenos universos.

ROCÍO BIEDMA

Y se alejó.

Se alejó como quien se adentra

en las aguas de un océano desconocido,

en la ciénaga del olvido

o en el cepo de la traición,

donde el naufragio es el inevitable colofón

de tan nefasta singladura.

Ya no ha de recordar

que lo habíamos hilvanado con puntadas de pasión

y con el mimo de un artesano

que borda con hilos de plata y oro

en los escasos arrumacos concedidos.

La distancia es la cárcel

donde se maceran las fogosidades en cocción lenta,

como si un alud prolongara el invierno

cortando las amarras de lo cotidiano,

dejando de ser titubeo incipiente de juventud

para ser tachadura, borrón, desgarro;

un descalabro sin zurcido posible

por el que se me escapa la vida en este cuentagotas

que agoniza.

POEMA INCOMPLETO

Así como el parto es la defunción del embarazo,

─cortina rasgada o nuevo latido─

así también la muerte

es cerrar los ojos para siempre

y abrir el alma a la luz eterna;

un tránsito hacia el movimiento uniforme

y desacelerado…

TODA LA MEMORIA

Estos espigones dieron una protección a las playas de Marbella que la naturaleza no siempre conserva. Después de que fueran construidos y vividos sus efectos fueron levantados y ahora un gran movimiento ciudadano, entre los que me encuentro, los añora y pide que sean repuestos.

Toda la memoria cabe en una mirada,
toda ella en un breve entornar los ojos
o en un soslayo por el retrovisor de los días
y recordar a mis hijos en una de las recoletas
ensenadas al cobijo de los espigones.

Allí nadan sus primeros gozos
y se agazapan las viejas sombras
de mis recuerdos, los atardeceres plácidos
y la bandada de velas como gaviotas al viento
que se hacían a la mar para regresar al amanecer
con un incierto número de cajas de sardinas
como plata azulada que cubrían con nieve
—hielo picado—
para prolongar la existencia.

Mi presente de indicativo revive y goza
de aquel faenar ajeno, del gozo de mis hijos
jugando en el rebalaje. En esas mismas arenas,
─cuando las hay─
aún se dibujan las velas latinas
difuminándose en la lontananza
y en la apetencia propia y multitudinaria
el revivir de aquellos espigones.

ME SIENTO MUTILADO

Leído en Noches del Baratillo

Hasta no hace tanto, el silencio

me iba deletreando la sintonía al oído

y sólo tenía que transcribirla

para componer una canción o un poema.

Hoy me siento mutilado, aturdido, pequeño…

Hoy tengo un ruido a latón y a nata,

un eco social que tamborilea en ambos yunques,

y los martillos repiten machaconamente

con voz afónica: ¡No llegarás a nada!

Se me había poblado la boca de pájaros

y todavía faltaba por descubrir

que, en un nido del paladar

despertaban unos gorriones

que animosos piaban endechas a la aurora.

El eco social de anoche en La Carbonería

es rayo que deslumbra mi torpeza,

es palada de arena sobre mi fuego creativo

que me conduce a un mutis por el foro.

Ya, ya me apresto a dejar de soñar

y me dispongo con toda humildad al vasallaje,

querida y admirada Pilar Alcalá García.

METAMORFOSIS

El gusano se quedó dormido,

se abarquilló sobre sí

cuando le blanqueaban flecos que luego amarillearon

y fueron un saco de dormir de seda.

No sabemos si se echaron a soñar juntos

en una caja vacía de zapatos,

imitando al gran plantígrado del polo

en su siesta hibernante.

Pasaron los meses como pátinas de olvido,

sin novedad alguna;

finalmente, un murmullo de aleteos

dio nuevos ecos a la caja:

ahora alas brillantes, como de polvo dorado,

como tornasoles de estrellas

que no hacían nada por levantar el vuelo.

En el reloj biológico, un nuevo paso

sin atrasos ni adelantos,

un eslabón de vida

como semilla de grano que muere en tierras para dar vida

en la frontera de lo milagroso,

de lo cercano y al tiempo lejos de nuestra voluntad.

DOCE MÁS UNA MANERAS DE BESAR

En el parque, los enamorados ahorman besos.

Escribía carta de amor y las sellaba con besos.

En el cuello, manchas de carmín delatoras de amor.

El mago se esconde un beso en la manga.

Por los whatsapp todos los besos son iguales de fríos.

Los besos del amanecer se desperezan de los ensueños.

Por el teléfono, los besos son heladas promesas.

El emoticono de un beso es una mancha de rouge que no despinta.

Guardaba besos para los momentos de abandono y los encontró corrompidos.

Ensayaba cada día un beso, pero no llegó a estrenar.

Tras la discusión, los besos le supieron a hiel.

Todavía eran inmaduros, pero aprendieron a macerar los besos con parsimonia.

Los besos son los morfemas de los poetas enamorados.

SAXO JAZZ

La noria de la vida

lo había aupado al garito más prestigioso

de la ciudad noctámbula,

allá donde se trasiega el alcohol,

miradas con acuse de recibo

y sustancias prohibidas.

Él era un todo integral con la doble

curvatura de su saxo,

con el que había aprendido a transmitir

y a contagiar lágrimas negras

entre luces de neón

y vaharadas densas de humo.

En sus ojos el negro colirio de la noche

y en su día la contracorriente

de divertir a insomnes y bajos mundos.

Antes, en los sótanos del Metro

todo había sido inapreciable y transitorio:

madrugada por aurora,

miradas compasivas o desprecio opaco

por reconocimiento y clamor;

a lo sumo unas monedas,

los altibajos de los cangilones de la vida.

QUINTETO

El río es una orquestina

cuyas notas brincan de risco en risco

y se remansa en los meandros

de apacibles adagios.

En el espejo del agua,

la turbulencia de su mirada

buscando complacencia.

El concertino convoca voces armónicas,

la melodía única, el eco uniforme

sin las impurezas de las disidencias.

El oboe toma protagonismo

y con paladar de réquiem,

introduce una lastimera salmodia

que contagia al conjunto de melancolía.

En el sensible arco del chelo,

un afilado dardo apunta bien alto

soñando pleno en la idílica diana.

Cuando el río se hace torrentera,

un quinteto sueña entre peñas, juncos y adelfas,

con el pentagrama de la Naturaleza.

A VECES

Pero una herida

es también un lugar donde vivir

JOAN MARGARIT

A veces soy niebla, nieve que se derrite

en la vereda, nebulosa indecisa, perdida

hacia el discurrir incierto que lleva al mañana.

A veces soy luz que mira a su oriente

y percibe cada uno de los pasos dados

hasta llegar aquí y contemplar el perfil

quebradizo  o firme de mi ser. Otras…

Otras soy duda; temeroso titubeo

que va de tropiezo en tropiezo por los escaques

de esta vereda de jaque mate temido e inevitable.

A veces, este proceso de maduración

que me desencuaderna,

esta evolución siempre en declive limitativo

que infecta mi herida,

no es otro que la puerta del embarcadero

al que temo y donde aguarda Caronte.

A veces, robusta fortaleza;

otras, ventisca  de desalientos:

una herida abierta por la que destila mi ansiedad.