COMO SÓTANO

 

Hay quien habita tan para sí

como sótano húmedo y lúgubre,

donde jamás entra el sol

y la alegría es un derroche

que ni tiene espacio

ni la menor mención

en la lista mensual de las compras.

Quien no comparte

no puede tener seguridad,

no sabe, a ciencia ciencia,

si el sol amanecerá mañana

o es tan solo un ardid

de las promociones del turismo.

Sótano húmedo e inhóspito,

al que se accede por la escalera

de unos labios henchidos

de sí mismo

que niegan el paso y el peso

de la cordialidad y de la cortesía.

EN EL FONDO DEL MAR

 

Había en el fondo del mar,

anclada al pecho de una madre

y al de un pueblo,

una bolsa de desesperanza

que ya había dejado de latir.

 

Lo frecuente es que los fondos marinos

oculten tesoros y reliquias insospechadas

o alguna cuaderna de un viejo naufragio,

pero un corazón de coral,

una sirenita dormida

solo llega por la rabiosa baba de celos

de un ególatra soberbio

que solo se ama a sí mismo

y desprecia a su propia sangre.

 

Nos quedamos sin tan siquiera

un fragmento de esperanza,

un hilo con el que trenzar

la arboladura de un feliz segundo hallazgo.

 

El desamor, a veces,

toma por la trocha de lo inverosímil

y nunca llega a puerto

sino que embarranca

en lo más negro y fétido

de la podredumbre humana.

 

Hay otra gema, otro coral, otra piedra preciosa

de la misma estirpe, cuyo rumbo

siniestro y desconocido,

aún no ha sido presencia descorazonada;

pero ya hemos padecido

un ácido desconchón en el alma.

ME ACUSO

 

Ayer maté a un amigo

con nocturnidad y alevosía,

en circunstancias que no podía defenderse.

Me manché todo,

pero no vi correr la sangre

y seguro que aún debe ser

un reguero incesante

que se extiende como mancha de aceite.

Todo comenzó como un juego macabro

que se me fue yendo de las manos

hasta dejarle las entrañas al aire.

No rechistó.

No pudo o no quiso escucharme;

lo cierto es que puse todo mi empeño

en rematarle y bien que a ello me apliqué.

Ayer, en su ausencia,

difamé a un amigo

con intención de rematarlo para siempre.

Hoy soy yo quien se siente

herido de muerte.

EN TORNO A MÍ

Complicaciones.

La vida son

complicaciones,

son arrebatos,

gozos y enfados,

ofuscaciones,

las tentativas,

la sinrazón

de contemplar

mis objeciones 

sin ver los otros

tal como son.

Así es la vida:

un maremoto

vil de intereses

siempre en primera

central persona

mayoritaria,

única y sola,

cual corresponde

pensando en mí.

No cuenta el otro,

no cuenta nadie,

solo yo el eje

de cuanto existe,

pues todo gira

en torno a mí.