31 agosto 2017

Y SEVILLA



Moduló agosto sus últimos días
en tonos desabridos, con algo de lluvia,
como quitándole importancia
al final de las vacaciones.
Y esta alma cándida que porto en algún lugar
a modo de mochila sin lastre,
la que se ha amoldado al extenso veraneo
como bebé a la teta materna,
ya siente añoranza
de esos amaneceres de estío impagables,
cuando la luz se despereza por el levante,
y esas tardes de siesta que para los relojes
de puro no hacer nada.
Se me han quedado desabrochados
no pocos abrazos que no llegaron a encontrarse
y repetir encuentros
con aquellos que me dejaron la boca amarga
de lo que sabe a poco.
Dos días. Tan sólo dos días a la playa
y ahora me costaría lo indecible
reconstruir los pocos pasos dados
y los soñados y leídos.
Marbella y yo. Uno de los dos está serio.

Y Sevilla…

Y Sevilla como un punto y seguido
del pespunteo cotidiano de mi vida
y el encuentro fraterno
en el dulce fragor de la Plaza de San Lorenzo.

30 agosto 2017

AHORA SÍ TE COMPRENDO



Ahora sí te comprendo, madre,
ahora que asumo el papel protector
de mi propia descendencia, madre,
es menos severo el rigor
al que tú me sometías;
incluso hoy no estoy de acuerdo
con que te excedieras
en ciertas licencias que entonces
me parecían rigurosas;
ahora que me ha tocado asumir
el papel de padre, madre mía,
¡Qué difícil es amar
y otorgar en plenitud la libertad!
¿Qué complicado consentir
al tiempo que proteger!

Me dijeron: “Cuando seas padre
comerás huevos”. Así me dijeron, madre,
pero no intuí que fueran tan indigestos.

29 agosto 2017

EN TORNO A MÍ



Complicaciones.
La vida son
complicaciones,
son arrebatos,
gozos y enfados,
ofuscaciones,
las tentativas,
la sinrazón
de contemplar
mis objeciones 
sin ver los otros
tal como son.
Así es la vida:
un maremoto
vil de intereses
siempre en primera
central persona
mayoritaria,
única y sola,
cual corresponde
pensando en mí.
No cuenta el otro,
no cuenta nadie,
solo yo el eje
de cuanto existe,
pues todo gira
en torno a mí.

28 agosto 2017

RETRATO



No habla. Se lava poco
y guarda sus pelambreras
en un sombrero de segunda o quinta
mano que ha roído el tiempo;
sobre su barba revestida de abandono
y grasa vieja, se encenizan algunas guedejas
apelmazadas y mesadas por escapes de vino.

Todas sus pertenencias
en dos bolsas de plástico rancias
de contenido indefinido y menos valor;
su hogar es un banco del parque
por el que merodean tres gatos
a los que da de lo que no le sobra;
su tesoro, un cartón de vino peleón
que acaricia en sus manos
con quien traba amistad mientras dura
y engarza con el siguiente;
su gesto adusto, ensimismado,
mira esquivo y no abiertamente porque
debe saber que tampoco a él le ven
sino que sólo sospechan hasta pasar desapercibido.

Fuma cuando puede
y cuando la necesidad aprieta
se aproxima a la puerta de un supermercado
donde suelen caer algunas migajas.

O no tiene nombre o no se le conoce,
ni nadie siente necesidad de nombrarle;
y así, habitado de ese silencio,
pasa anónimamente
por un elemento más del mobiliario urbano.

27 agosto 2017

CAMINO A LA IGNORANCIA



Yo era más sabio cuando nada sabía,
cuando mi vida era un barbecho
en la maleza de la infancia
y empecé a manejarme con la Tabla Periódica,
cuando aprendía algo
y creía saber mucho,
cuando me bebía la vida
a grandes bocanadas,
cuando resolvía los problemas de álgebra
o levantaba un croquis a mano alzada.

Ahora, en el resabiado otoño de la vida,
tan sólo sé que la sabiduría
está en reconocer que no sé nada.

26 agosto 2017

TUVE CONCIENCIA



Tuve conciencia de la palabra siempre,
cuando pasaron tres meses
de aquel primer contrato de juventud
y me dijeron:
                        “Ya es para siempre”
y me sonó a distancia inalcanzable
que imaginaba en vecindad con la muerte.

Tuve inconsciencia de la palabra eternidad
cuando me enamoré
y hasta se achataron los polos de la Tierra
al prometer amor eterno,
que a día de hoy sigo cumpliendo fielmente.

Tuve conciencia, llegado a mayor, de mi presente,
de lo muy limitado que soy,
de que es más grande la distancia
entre el hoy y mi nacimiento
que el tiempo que me dista hasta la muerte.

Y tengo un resquicio de esperanza
de que otro remansado modo de vivir
me acunará con mimo eternamente.



25 agosto 2017

PARA NOMBRAR



Para nombrar nacieron los sustantivos
y así distinguir  lo que es piedra de lo que es árbol,
lo que es pan de lo que es fuego,
lo que es tierra o arena de lo que es madera,
lo que es cumbre de lo que es abismo;
y pudimos diferenciar entre la luz y la tiniebla,
entre el día y la noche,
entre la tarde y la mañana,
entre la nube, la lluvia, el río y los mares.

Y escampó, se iluminó el arcoíris y supimos apreciar
y nombrar el azul, el amarillo, el rojo y el violeta…

Se llenó el firmamento de estrellas
y también de cometas con colas fastuosas:
de noche dimos el trono a la Luna
y de día lo tomó por la fuerza de su brazo el Sol.

Crecían las hierbas, y las semillas, y los frutos;
aprendimos a respetar a las fieras
y a ser esquivos mayoritariamente con ciertos reptiles,
pero nos quedábamos absortos
viendo volar a los pájaros.

Luego nacieron los pronombres personales
y comprendimos quién soy yo y quién eres tú,
quienes somos nosotros y quienes son ellos.

Final nacieron los posesivos y con ellos la discordia.

24 agosto 2017

TARDE, MAL Y NUNCA



A veces, la mayor parte de las veces,
nos sentimos conducidos por el deseo:
ni la apetencia, ni la voluntad,
ni el rigor de aquello que es saludable,
ni lo que orgánicamente ha sido establecido…

Deseo, fiera montaraz, impulso vehemente
que brinca por encima de lo adecuado y oportuno,
de lo educado y ajustado a la norma,
y que te eleva a lo más alto y escabroso
o te precipita a los profusos limos de la sima.

A veces, cuando dejamos que la pasión,
entorchada ella de arrebato, se haga norma,
es normal que se embarranquen
los más firmes sentimientos
y el arrepentimiento, como de costumbre,
llegue tarde, mal y nunca.

23 agosto 2017

HABLA EN SILENCIO



Debería bastarte una mirada, un gesto,
un esbozo de sonrisa,
un arqueo de ceja deslumbrada
para que tú me entendieses.
Como el viento, el agua, las nueves
hablan sin palabras y dicen con precisión,
como la amapola tiñe de rojo
el trigal verde y habla de sazón, de siega inminente;
como el cerco que anilla a la luna
e invita a buscar el paraguas
porque siempre llueve cuando el cerco aparece;
como blanquea el almendro en invierno
y en marzo o abril hay nieve en el naranjo
y el aroma de azahar lo invade todo…
Como entiendo a la brisa
cuando se enreda en tupelo
o la golondrina revolotea en torno a su nido;
como el olor a tierra húmeda
habla de lluvia inminente
y acerca el sonido de las canales;
como la luz dorada anticipa a la noche
y un oscuro frescor se anticipa al alba;
así, amor mío, mis gestos, tus gestos,
tu tacto en mi tacto, diálogo silente y explícito
nos habla en silencio.

22 agosto 2017

MUERE LA TARDE



Cada día muere la tarde
y con ella lo damnificado
que se pierde en el anonimato de las prisas.

Una flor de hibisco, rojo encendido,
que esta mañana se despereza,
mañana será una pavesa
bajo el rastrillo del jardinero.

Un capullito de nácar
con apariencia de eterno,
esta noche será fragancia de jazmín
y mañana pasto para la escoba.

El mismo sol, que era fuego
en las horas cruciales del día,
se hace caricia oblicua
al declinar el atardecer
y beso anaranjado en el horizonte
cuando desaparece por los límites
por donde se despeña la vista y se hace opaca.

Así también los besos que no nos damos,
se marchitan sin ser y sin que siquiera
hayan dejado regusto de ti en mi o viceversa.

21 agosto 2017

MASCULLABA VERSOS



Mascullaba versos,
construía numerosas oraciones
y se vio sorprendido por un sonido esdrújulo
con un cierto destello protagonista.
Intuyó posibilidades, contabilizó sílabas
tomando en cuenta sinalefas y diéresis,
e hizo baremo
con los que hinchó el globo lírico.

Tomó en sus manos la lira
tratando de hacer una oda
y le salió una quintilla
bailarina y presumida.

Cuando edificaba sobre los pilares
de un fornido serventesio,
se le acortaron los versos,
le salió rima trabada
y acabó alumbrando una redondilla.

Finalmente, sin saber explicar cómo,
dejó todo tal cuál
como redacción definitiva
y oyó una voz severa en su conciencia que decía:
            ¡No le toques ya más,
que así es la rosa!

20 agosto 2017

EL MILAGRO DE LA MÚSICA



Por entre las paralelas del pentagrama,
los ángeles de Dios
sugiriendo arpegios y colorido musical,
subiendo y bajando
los escalones melódicos de la música.

Si la música es magia,
─a fuer que lo es─
el ministerio divino, entre las notas,
haciendo presente los prodigios
de lo incomprensible
con la gracia elemental y compleja
de un idioma universal.

Por la polifonía de los cuerpos siderales,
un cuchicheo de voces conjuntadas,
una ráfaga de luz y sonido
que todo lo armoniza,
con independencia de
tormentas, rayos y bonanzas.

19 agosto 2017

UN FALSO CREDO



Un gentío arracimado,
una rumorosa rambla desbordada de gente
de todos los pelos,
de todos los tintes posibles
y de todos los acentos,
como río tras la tormenta
que arrastra cuerpos sorprendidos
y fragmentos de existencias inverosímiles.

Por el paseo sin bolardos,
un furgón asesino segando cual motosierra
en zigzag de orilla a orilla,
un falso credo que en vez de amor siembra muerte,
que pone el acento en el odio esdrújulo
en lugar de alumbrar la paz
a una sociedad próspera y distendida que pasea.

Aguas abajo, un ruido ensordecedor
que anuncia catástrofe
y una desbandada de palomas blancas
tratando de guarecerse.

En un fugaz momento, la confusión y el caos,
una imagen dantesca vilmente preconcebida;
sangre que corre, sangre que se estanca,
sangre que se aferra a seguir latiendo
y un paisaje desteñido de ocaso,
a las cinco de la tarde.

Muerte. Agonía a destajo,
una leva que arrastra
la vida misma, envuelta en el fragor
de la asesina sorpresa;
un falso credo que tanto cuesta creer.

18 agosto 2017

EN UNA MIRADA



En una mirada cabe
la sal de la ola siguiente,
entera, la mar entera
desde Levante a Poniente.

En una mirada todo
tu presente, mi presente,
el futuro que yo sueño
enamorado y demente.

Caben tus planes, los míos,
que lo haremos coincidentes;
caben tus besos, mis besos,
mis locuras inconscientes.

También cabe tu mesura
y este palpitar demente,
caben mis sueños, los tuyos,
y el mucho amor de mi mente.

El que llega por mis ojos
y el que mi corazón siente,
la ternura que atesoro
que es amor que nunca miente.

En una mirada un mundo
y este mar que contemplamos;
en un beso y un quiero, ¡ay, Dios!
¡Seguro que nos amamos!

17 agosto 2017

NO SE DESCORRIÓ EL VELO



Anochecía en el claro del bosque
y el camino era un trazo diagonal
de luz ocre que cruzaba el paisaje,
arropado entre olivos
y flanqueado por serias escarpaduras.

Era en Juanar,  aguardábamos
el oscuro intenso y total para ver las estrellas;
más o menos a unos mil metros de altitud
y en medio de un silencio profundo,
coreado por la suave brisa en la arboleda
y la melodía monótona de los grillos
despidiendo el día desde la maleza.

Por los cerro cercanos, fumaradas
de nubes negras y deshilachadas
amenazaban con acomodarse por los riscos,
pero se desdibujaban al punto misteriosamente
y abrigábamos esperanzas de que despejara;
en el firmamento, una gran capa gaseosa
y aterciopelada de coral ocupaba
la casi totalidad del cielo
sin intención alguna de desplazarse y abrir.

La vista se acomoda a la escasez de luz,
como se acomodan los sencillos
a la calderilla de final de mes.
El pinar acaba siendo una mancha parda
donde sólo se delinea el contorno.

¿Acometemos a la intendencia?

Se hizo larga la espera como terca
y el firmamento cada vez más cerrado
invitaba a desistir y abandonar:
la Luna debía ser Nueva en algún lugar,
como lo habíamos previsto y sería sin dudas
el llanto lumínico de las hespérides el gran protagonista.
No se descorrió el velo nuboso, ya noche cerrada,
y festejamos el fracaso con las viandas
y alborozadas risas, mofas y linternas.

16 agosto 2017

COMO SONRISA DE DIOS



Duerme y mama;
de tarde en tarde una sonrisa de trapo esponjoso
en su abarquillado duermevela
cuya presencia se esfuma y desaparece.
Él es una vida en desarrollo,
un dulce y rollizo pimpollo
espolvoreado de natilla y canela
al que sólo le interesa
la cercanía táctil
del busto de su madre,
llevado por el aroma acaramelado del instinto.
Mes y medio
y una dilatación continua y generosa
en centímetros a lo largo,
de sueños y remamos profundos
y encadenados.
Él es como la sonrisa de Dios,
la esperanza en el ser humano,
un alma grande en retoño chiquito
como ascua de luz,
una estrella diminuta caída del cielo
para alumbrar la sonrisa de toda su familia.

15 agosto 2017

ME DIJISTE



Me dijiste tierra y recordé al abuelo,
a la bina y la labranza,
a los cestos de uvas y a las naranjas.
Me dijiste injerto, corte y encintado,
y pensé en una rama nueva
de vida proyectada,
brazos verdes al aire y copas
copadas de frutos.
Me dijiste brisa y reviví y me estremeció de nuevo
el revuelo de tu falta.
Me dijiste arroyo y el cristalino de tus ojos claros
se hizo brazo líquido e inquieto
casi serpenteante.
Me dijiste aroma y sentí el embeleso
de tu piel de melocotón, en mi cercanía,
el roce anhelado.
Me dijiste fuego y el rubor de tus mejillas
eran tímidas ascuas temblorosas
que entonaba la oscuridad de mi nostalgia.
Me dijiste cielo y, entre algodones,
blancos y blandos me elevé a la eternidad
de nuestros cuerpos fundidos.

14 agosto 2017

HOY VENGO A CANTAR

Pico de Juanar - Ojén (Málaga)


“A la Vida inmensa de pasión, de pulso y de poder.”
WALT WHITMAN



Vengo a cantar a la vida,
esa que subyace bajo las raíces de un frondoso algarrobo,
agarrado a ella por mil filamentos entre resecos peñascos,
en esta aridez mediterránea
que me vio nacer y en la que me acuno
como lo hicieron mis mayores.

Vengo a dar voz a mi tierra,
a ese bosque tan poco apreciado
donde se alternan quejigos y alcornoques,
encinas, pinos y pinsapos;
esos matorrales donde mueren de tristeza
la palma y el esparto entre retamas, jaras y aulagas
con su característico manto amarillo,
por el que corretean conejos o se agazapan
el meloncillo, el turón o danza pizpireta la perdiz
sintiéndose oteada por el águila real.

Hoy vengo a cantar al origen mismo de la vida,
a la apreciada y a la ignorada
a la que por derecho propio es parte del paisaje
y honor del paisanaje. A lo menudo y a lo grandioso.
Hoy vengo a cantar a la vida.

13 agosto 2017

SONATA DE ESTÍO



A mi prima, la pianista María Márquez Torres

En este atardecer dorado
y sofocante de verano,
María arranca al piano
la caligrafía de un pulcro Chopin
y subraya con pianissimos
los jadeos y el aterciopelado
transitar de sus ágiles dedos
haciendo virtuosismos por el teclado.

Entorno los ojos y veo en la mujer
a esa niña de cinco años
enamorada del más grandioso instrumento,
como quien sigue una tradición familiar
que en verdad ella estaba inaugurando.

En sus ojos, la placidez y la voracidad
por trasladar del atril al aire
esas notas tan memorizadas
como sutiles que van conformando
los sonidos en sólida sonata.

María suena a maestría,
a concertista consagrada
que jalona las notas por las salas
de concierto de toda Europa.

En la tarde-noche de Marbella,
María es el centro de atención
del encadenado de sonidos armónicos
que evocan universos perdidos.

María es…
María es una bella sonata de estío.