Queridos amigos:
Estoy pasando por algunos
problemillas temporales de visión que finalmente resolverá una doble
intervención de cataratas. Por tal motivo, me retiro momentáneamente de las
redes sociales y también del blog, para volver, cuando sea posible, con fuerzas
renovadas.
Un afectuoso abrazo a
todos.
Como susurro envolvente,
como el retroceso de espuma
de una ola que vuelve a la
mar
con su carga de
arrepentimiento
o temeridad;
con esa misma indecisión
de la edad madura y la
experiencia
en los lugares atesorados
por la niñez.
Uno vuelve al lugar,
pero solo en los recuerdos
sigue siendo lo mismo.
Todo.
Todo ha cambiado.
La intrépida acción de
entonces
es ahora gozo responsable,
evaluado y maduro,
contemplación más que
abatida alocada,
y pudor. Pudor
envuelto en templanza
o ímpetu refrenado por la reflexión
que se relame en el
recuerdo
más que en la acción vehemente
del momento.
Instantes memorizados
que se eternizan y hasta
se renuevan
antes de dar cuentas
del postre de la vida.
A veces tropiezo en lo
barrido
o un simple papel
se convierte
en barrera infranqueable,
imposible de superar.
A las puertas del verano
una tormenta,
─no sé si con nombre
propio o del montón─
desborda el vaso
y las cloacas no pueden
con el flujo.
Tampoco yo. Tampoco
puedo tragarme cada día
la basura contenida en los
informativos
y sus sesgos,
ni las poses de quienes
pretenden
hacerme comulgar con
ruedas de molino.
"Palabras
con olor a tu silencio
se
incendian en el eco de mi mente."
ASUNCIÓN CABALLERO
Silencio. Presencia vacía
y nuestras vidas rodando
por caminos paralelos no
convergentes
que acabaron por
desorillarse
en el apeadero de la
soledad.
Fuera de mí. Un mundo
bullicioso
se agita a los compases
trepidantes
de los impulsos, la
pleamar
de la incongruencia al
ritmo de moda.
En nuestras vidas se enmarañó
la noche,
y tú despertabas a un
nuevo acontecer
con alocada sonrisa. De
repente, la madrugada,
donde se columpian la
inquina y los bostezos,
y, en consecuencia, la
amenaza que me abate.
Recuerdo. No siempre fue
así.
Hasta entonces, yo era la
diana de tus miradas,
el objetivo de tus gestos de
ternura
y tu voz el arrullo en el
que columpiábamos
nuestras vidas como
chiquillos enamorados.
Tu mirada de miel precedía
tus actos,
tus manos cóncavas el
epicentro
de todas las caricias. Y
tu voz,
firme y melodiosa,
el diapasón de tus
movimientos
y la marcialidad de los
que me inducías.
Pretérito anterior: hubiste
amado.
Amanece. La luz viene
cargada
de serenidad. El cielo es
aún
un brochazo indeciso
que se abre camino
imponiendo
su brillante criterio.
Se van difuminando los
oscuros
y también las dudas que
malmete la noche
queriendo reavivar las
heridas.
Duermes. Eres placidez
contemplativa
y ahora ocupas el centro
de la cama.
Me levanto. No quiero
poner mis manos
en la noche pasada,
prefiero que descanses.
Hay pan en el congelador;
me pondré al desayuno
en cuanto te oiga trastear
en el cuarto de baño.
En tanto, te pienso de
nuevo
y preparo la vela y el
cordaje
para la singladura de este
nuevo día.
Lo pienso, pero esta
mañana
no se me ocurre cómo
sorprenderte.
En la calle circulan voces
obscenas,
de un pudor raído y
vociferante
que rompe la magia de la
mañana
y temo por la placidez de
tu sueño.
Anoche nos inventamos un
mundo mejor,
pero nuestras fabulaciones
no son efectivas fuera de
ti y de mí.
La luz ha tomado
naturaleza
del nuevo día
y a la calle se han
incorporado otras urgencias
que ojalá no precipiten tu
despertar.
Como de costumbre,
te precederá tu sonrisa
inaugurando otro día más,
y tú te empeñarás en que
sea único.
Dicen que este tiempo de
mascarillas
es todo un seguro de salud
y de vida
para las vías
respiratorias,
que incluso las alergias
andan contenidas
o constreñidas buscando un
resquicio
sin mucho éxito de
momento.
Otra cosa bien distinta es
el estado anímico:
los hay que el encierro
les ha sumido
en un estado depresivo
decadente
y no encuentran la puerta
de salida
que les devuelva al origen
de hace más de un año.
En tal sentido, los
negacionistas,
esos que niegan lo
evidente,
no se ven afectados
psicológicamente;
aunque se teme que la
dolencia
es muy anterior a la
pandemia
y de muy difícil
tratamiento.
Lo mío es más mecánico.
Son los huesos,
las articulaciones y en
especial la columna
que echan en falta un
entrenamiento
moderado y sostenido en el
tiempo
que, fortaleciendo la
musculatura,
dé sostenibilidad al
armazón
que me sustenta. Lo bueno
de esto
es que el dolor me sirve
como
acuse de recibo de que
sigo estando.
Ajustado a las curvaturas
de su cuerpo,
más que un vestido
entallado,
el tacto imaginario
delineando sus contornos
y entrecortando el aire de
viandantes.
Así, cubierta de su
veladura escultural,
rozada por el aire de las
miradas;
virginal inocencia, puro
elemento estético,
junco flexible que se
cimbrea al paso.
Serpenteo abierto, curvas
y contra curvas,
sinuosidad que provoca el
vértigo
al tiempo que todo lo
envuelve
en la modorra incierta de
la ensoñación.
En el largo recorrido de
tanto meandro,
en la embriaguez de sus
formas de rally
y sus turgencias bien
sujetas y comprimidas,
una competición
convergente de miradas.
Esplendor sumo de astros
relucientes,
dos carbones encendidos
que miran
y radiografían hasta el
pensamiento,
un astro que hace
converger todas las miradas.
Foco. Elipse del vértigo
rayano a la locura,
cristal inmaculado que absorbe
el desenfoque.
Diosa. Prodigio celeste
abajado a la tierra:
así de gloriosa es la
belleza desorbitada.
El campo se agosta,
mas bajo la parra
es brisa suave,
racimo que aguarda.
La vid macilenta,
pámpanos grisáceos,
rosados y verdes,
pero los racimos,
vendimia de envidia.
Una canastilla
de hojas de higuera
y en el cuenco verde
prisión de primores.
Dulce algarabía,
un baño en la alberca,
moras de las zarzas
y en rama vencida
la granada abierta.
Gozo de zagales
que el campo pasean
y el campo les brinda
ocio y la merienda.
Había en el fondo del mar,
anclada al pecho de una
madre
y al de un pueblo,
una bolsa de desesperanza
que ya había dejado de
latir.
Lo frecuente es que los
fondos marinos
oculten tesoros y
reliquias insospechadas
o alguna cuaderna de un
viejo naufragio,
pero un corazón de coral,
una sirenita dormida
solo llega por la rabiosa
baba de celos
de un ególatra soberbio
que solo se ama a sí mismo
y desprecia a su propia
sangre.
Nos quedamos sin tan
siquiera
un fragmento de esperanza,
un hilo con el que trenzar
la arboladura de un feliz
segundo hallazgo.
El desamor, a veces,
toma por la trocha de lo
inverosímil
y nunca llega a puerto
sino que embarranca
en lo más negro y fétido
de la podredumbre humana.
Hay otra gema, otro coral,
otra piedra preciosa
de la misma estirpe, cuyo
rumbo
siniestro y desconocido,
aún no ha sido presencia
descorazonada;
pero ya hemos padecido
un ácido desconchón en el
alma.
Tiene sed el campo. Canta
la naturaleza sus melodías
y la sombra se esconde
bajo los pies.
La noria emite lamentos
oxidados
y la hierba se hace paja
frágil
que no podrá ser
engavillada.
Es verano. La noche es muy
corta
y sudorosa. Amanece más
temprano,
como en un sobresalto. El
naranjo
verdea y tiene sueños de
agua.
La higuera madura sus
primeros frutos
y la parra es un deleitoso
sombrajo.
Cae la tarde en
tonalidades rosáceas
y la luz casi se eterniza.
En la alberca,
croan las ranas en el
amasijo de clorofila
y la luna se asoma con
ciertos remilgos
y apostura de señora de la
noche.
Vigila el búho. La
salamanquesa
permanece hierática en su
asecho.
Todo es quietud. Todos
dormitan
procurando guardar sus
espaldas
ante el posible imprevisto.
Mañana
será de nuevo tiempo presente
y todo volverá a ser
novedoso,
aunque muy similar a esta
estampa.
Es verano. La sed lleva
acento
diacrítico bien disimulado.
No hace viento. La noria
es
silencio y las chicharras todavía
no han aprendido a
enmudecer.
¿Y si la brisa de junio se
olvidase del fuego,
si no recordase hacia dónde
camina
y en noche inesperada esparciera
copos de nieve
en lugar de música de
ventilador?
¿Y si nos mandara una
lluvia de pétalos de jazmín,
o de fragante dama de
noche,
o de festivos y coloridos
papelillos de amores?
¿Imaginas una caladera de
papelillos de colores?
Ya puedo verlos. Están presentes
todas las gamas.
Todos los colores. ¡Mira,
amarillo verdoso
tirando a pajizo, rojo,
violeta, como lo es mi espera.
Oigo el murmullo arrebolado
de su risa de nácar,
esa alegría como torrente
en caída, animosa y jovial,
esa alegría contagiosa que
añoro a todas horas.
Oye cómo sopla, cómo
anuncia su llegada
y cómo me solivianta esta
larga espera.
Quiero mecerme en el hilo
de su sonrisa,
quiero atarme a él y por la trama,
por la intrincada urdimbre,
llegar a ella
y ser presencia en muy impaciente
espera.
Quiero anudarme a su
capricho
y anonadarme a su cuello o
a la solapa de su blusa,
para habitar su cercanía y
alimentarme
de sus limosnas de amor.
¿Y si yo me olvidase que
hemos sobrepasado
con creces el cuarenta de
mayo?
¿Y si el fuego de su boca
fuera la brisa
que remanse el ardor de mi
cuerpo?
Déjame buscar, quiero volver
a aquel momento eterno
donde tú y yo perdimos la
noción del tiempo.
Déjame buscar en tus
labios
o por la concavidad
celestial de tu boca
nuestro primer beso,
aquel fuego de dioses que
cauterizo
nuestras vidas para
siempre.
Déjame acercarme a ti con
aquel viejo temblor
de la inexperiencia,
donde un deseo timorato
nos condujo
por caminos inexplorados
que llevaban al otro,
y que por los labios y la succión
y por la mezcolanza inevitable
de fluidos
hizo de nosotros dos
batientes
unidos por los goznes de
tan dulce prisión.
Déjame, te ruego.
Procuraré no eternizarme,
si bien es esa eternidad,
ese dulce cautiverio la
inercia que me motiva.
Colabora. Déjame. No
tardaremos más
que esa indefinición
espacial,
sin medición de tiempo, donde
sucede lo mágico:
enraicémonos de nuevo en
aquel primer beso.
Sesteando sobre un bostezo
de apatía, revolotea de la nada a la quimera, como gaviota desorientada que
sueña la mar desde la meseta, sin darse la menor oportunidad de visualizar su
estado y su existencia. Espectador del vacío en una multitud de afanes
madrugadores, siempre a la espera, siempre aguardando la cosecha ajena y el
regalado don de la misericordia. Expectante de la nada, porque nunca se sabe
cuándo caerá la dádiva. Sombra sin nombre a la espera de tener ocasión de ser
agraciada y mostrarse agradecida. Cara de póker, sin caer en el desaliento de
la larga espera, rutina de los días. Bostezo que se ensarta a las duras y a las
maduras, a la eterna espera sin bajar al foso del desaliento, Siempre presente.
Siempre a la espera de lo ajeno y dispuesto al boato del gran recibimiento. No
grita, no vocea, no se agria. Ensarta los bostezos con cadencia musical y cara
de apatía, para seguir presente y seguir esperando su oportunidad del menudeo
que complace, o si hubiera suerte, al esperado día de la gracia.
La notoriedad, como la moda,
es de fácil mudanza;
a veces se exhibe por plazas y avenidas
jugando a la intemporalidad
de la intemperie
que conceden las estatuas,
otras al derribo por suplantación
o por el capricho político del presente.
Así, el aclamado de otro tiempo,
en su pose hierática de piedra,
inalterable al curso de los días,
─salvo a la contaminación─
sigue insistiendo en su estética estática
en el desenfado de su pose gallarda
que le fue otorgada por el cincel
que quiso plasmar sus glorias
más allá de su carácter.
La notoriedad, por tanto, es intransitiva
a largo plazo o será que antes o después
tiene caducidad toda dignidad concedida
a honores y reconocimientos.
La memoria es frágil, sumamente frágil.
¡Cómo para acordarme ahora de los reyes godos!
Su mirada atrevida, quizás
lasciva,
su melena una catarata de
deseo.
No era altiva, pero de
apariencia
inalcanzable,
como elevada a la copa de
una palmera
de frutos azucarados.
Déjame tu voz
en el escondrijo cóncavo de
mi oído,
ahí donde se mece el mar
con la banda sonora de
titanes y nereidas,
con la segura caricia de tu
voz,
para no perderme al pairo de
tu abandono.
Pasó de largo como
sentencia,
ni siquiera la dulzura de la
duda
sobre la que poder edificar
un relato convincente y
favorable.
A su paso solo dejó su
sombra
y el estilete para el
sacrificio.
¡Dame del agua rosada de tus
labios,
de la carnosidad carmesí que
te focaliza!
Herido con el puñal violento
de mi audacia,
de ese acero que templé en
la fragua
de mi osadía;
mendigo de amor,
de una mirada, de una
caricia,
del bálsamo ideal para mi
postema,
entré de nuevo en la
postración
de no ser visto ni oído.
No he vivido a la
intemperie,
tampoco habité palacios
de mármol y jaspe, rejas
exclusivas,
frondosos jardines y
servicio doméstico.
Solo dormí al raso
poniendo al frente mi
voluntad
como aventura
y de forma ocasional.
Siempre llegué a fin de mes,
aunque no siempre tuve
lo que me hubiera apetecido.
Un pasar, un conformarme
con lo posible en cada
momento,
y con privaciones que en
otros
se hicieron realidad.
En esa medianía me he movido
y no tengo otras
aspiraciones.
Por eso, tal vez por eso,
suelo mirar con el corazón
más hacia abajo que hacia
arriba.
La pobreza es aguda cuando
señala
con el dedo y estigmatiza,
no así cuando generaliza,
pues en la masa, como en el
café,
no se aprecia el azúcar a
simple vista.
Los pobres son muy numerosos
y como las estrellas tienen
nombre propio,
pero casi nadie los conoce,
salvo en los documentos que
no siempre poseen.
La pobreza es un sector en
alza:
cuanto más crece la economía
mayor es el número de los
damnificados.
Sabemos que la energía
ni se crea ni se destruye,
y se sospecha que al dinero
le sucede más de lo mismo:
lo complicado es averiguar
qué manos tan singulares
acaban por atesorar cada vez
más.
Pobreza y riqueza, al fin,
vasos comunicantes.
La
paz parece ser una palabra sorda.
LUJÁN FRAIX
Los acuerdos de paz en los
papeles
nunca serán suficientes;
la verdad es una compañera
inseparable de la justicia y
de la misericordia.
Una verdad que no conduzca a
la venganza,
sino más bien a la
reconciliación
y al perdón.
Cada violencia cometida
contra un ser humano
es una herida en la carne
de la humanidad:
la violencia engendra
violencia,
el odio engendra más odio
y la muerte más muerte.
La meta: romper esta cadena
que se presenta como
ineludible.
La verdadera paz solo puede
logarse
cuando luchamos por la
justicia
a través del diálogo,
persiguiendo la
reconciliación
y el desarrollo mutuo.
¡La Paz! Siempre la Paz!
Poema compuesto con frases
literales de la encíclica Fratelli Tutti, del Papa Francisco.
Vivir es esto. Es respirar
varias veces por minuto,
─aunque sea con mascarilla─
beber agua con la
generosidad de la lluvia
y comer con surtida moderación
tres veces al día;
dormir lo suficiente
como para descansar y
sentirse despierto
y tomar conciencia
de que la vida es un hecho
irrepetible.
El resto son aditamentos
que te separan de lo animal
y te entronca a lo grandioso
y específico del hombre.
La identidad personal es lo
que
nos lleva a lo genuino,
a la unicidad protagonista
en medio de más de siete mil
millones
de reproducciones idénticas
en lo anatómico
y específicas en lo sobresaliente.
Vivir es algo más que
pastar, sestear
y ver pasar los días sin
pena ni gloria.
