Era una sonrisa como una trinchera,
detrás se sentía segura y a salvo.
Su gestualidad sobreabundante
era como lances a cubierto
que no le ponían en riesgo.
Era el centro de todas las miradas,
la envidia de la mayoría absoluta
a la que tantos aspiran y no llegan,
el espejo donde se refleja la envidia.
Nadie sabe cómo siente, como padece,
si acaso también sufre como tantos.
Pero su sonrisa y su belleza son
verdadera y rotundamente imperdonables.
Dudas,
vacilaciones que llevan a
la certeza
de un cuchillo de hielo,
un carámbano de fuego
que traspasa el alma.
Dudas,
visualizaciones amargas,
negras sospechas que
crecen
sin límites
amontonando lava impura
que será lengua
incandescente.
Dudas,
más bien certezas,
evidencias sin pruebas.
Dudas, dudas, dudas...
martillo de forja que
golpea
una y otra vez,
incesantemente.
Celos.
He atrincherado tu
ausencia
tras la sonrisa con la que
sueles abrir
la cancela de nuestros
encuentros.
Quisiera que esta soledad
me curtiera
con la protección de tu
aroma,
a fin de llevar a cabo
el deshielo de este tiempo
aciago
en el que vivir es un
tránsito
hacia el precipicio del
infinito.
Te he perdido en la niebla
de mi ofuscación,
en los temores, en la
oscuridad
de un pensamiento oblicuo
que te sacaba de mi
tablero,
dejándome fuera de juego.
En mis labios, perdura tu
dulzor
con regusto de un tiempo lejano,
el sabor inequívoco que me
sacia
y ahora es vacío que me
despeña
por el terraplén de la
nada.
Vuelve, una hora en la
peluquería
es un tiempo indefinido
que acaba con el paciente
que nunca he logrado ser.
Había en el fondo del mar,
anclada al pecho de una
madre
y al de un pueblo,
una bolsa de desesperanza
que ya había dejado de
latir.
Lo frecuente es que los
fondos marinos
oculten tesoros y
reliquias insospechadas
o alguna cuaderna de un
viejo naufragio,
pero un corazón de coral,
una sirenita dormida
solo llega por la rabiosa
baba de celos
de un ególatra soberbio
que solo se ama a sí mismo
y desprecia a su propia
sangre.
Nos quedamos sin tan
siquiera
un fragmento de esperanza,
un hilo con el que trenzar
la arboladura de un feliz
segundo hallazgo.
El desamor, a veces,
toma por la trocha de lo
inverosímil
y nunca llega a puerto
sino que embarranca
en lo más negro y fétido
de la podredumbre humana.
Hay otra gema, otro coral,
otra piedra preciosa
de la misma estirpe, cuyo
rumbo
siniestro y desconocido,
aún no ha sido presencia
descorazonada;
pero ya hemos padecido
un ácido desconchón en el
alma.
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| Fotografía de Escolástico Martín, "Tico" |
