28 febrero 2021

ANDALUZ


En Ojén la luz primera,

Marbella me recreció,

Málaga por cabecera

competa mi filiación.

Para Sidi Ifni salí

con marcialidad de paso

y me rescató Almería

como saliéndome al paso.

Granada me enamoró,

y qué decir de Jaén,

y en Cádiz hay que morir,

dicen los carnavaleros,

ninguno con más salero.

En Córdoba trabajé

junto a la sin par Mezquita;

si dudas si soy choquero

ve tocando por fandangos

que yo los bordo alosneros.

Y Sevilla, vida mía

para vivir y morir.

27 febrero 2021

ME DISTE LA MANO


Me diste la mano

y cuando la acaricié

entre las mías,

a urgencia, a arrebato

sonó tu pulso en mi pecho

alborotándome el ánimo.

Te asalté la otra

y así, maniatada a mi voluntad,

te planté un beso improvisado

y tan acelerado y urgente

que solo vino a ser

un desequilibrio,

como levantar provisionalmente

la barrera de un confinamiento.

Me diste la mano,

y cuando la ovillé dentro de las mías

me pareció vislumbrar el infinito.

Y así, en tu mirada de niña,

a edad tan prematura,

se hizo luz la promesa

que se nos cumple desde entonces.

 

26 febrero 2021

EXPLOSIÓN PRIMAVERAL


En ti el resplandor de todo lo creado,

el esplendor primero, la promesa

de un fruto anhelado y apetecible,

el ropaje que colorea los campos

que concita la llamada aromática del néctar,

el deshielo rompedor del caos adormecido,

la esperanza fundacional del fruto,

que a su sazón será dulce banquete

al que todos nos sentimos invitados.

 

Rubeola de colores incendiados,

explosión encendida en cada rama,

hálito invasor que todo lo penetra,

dulce esperanza felizmente fecundada.

 

Los frutales son jarrones y búcaros,

en alineación desbordante de color,

mansión inmensa de pétalos y pistilos

que acoge al gran ejército invasor

de insectos inquietos e insaciables:

nunca la esperanza es más mayúscula

ni la sensualidad colmatada en mayor grado.

 

Sonríen los campos, la brisa es jovial

y atusa a los colores con entusiasmo;

el suelo desbordada resurrección

de un pasado barbecho explosionado

en vivificación y gloriosa remanencia.

 

Verdes campos, verdes setos,

verdes sendas y también los collados;

en la arboleda danzan las ramas

y un mar extenso de fertilidad

es desde ahora amor consumado.

25 febrero 2021

MAR-BELLA-DORA

 


Fotografía de Dora González

 

Una centuria de corceles blancos,

picados a espuela, crines al viento,

en disciplinada formación,

y cabalgando con marcialidad hacia el rebalaje,

acometen al trote jerarquizado

la marcha que al todo da uniformidad.

 

En el azul de la media distancia

el viejo cargadero, enciclopedia

de la historia minera de la ciudad;

en la cúpula, la mímesis de las nubes

ensayando a ser olas en movimiento;

y, en lontananza, el abrazo salado

de la ensenada relamiendo a la ciudad.

 

Desde la duna, amalgama de raíces verdes

que ocultas sustentan el otero,

suena la sinfonía de los días enérgicos,

mientras algunos osados pasean la orilla

despreocupados y como ausentes

del mago espectáculo que la mar ofrece.

24 febrero 2021

PARA CUANDO TE AUSENTAS


Para cuando te ausentas,

he recortado tu sombra

he troquelado tu silueta

y así eres presencia viva en todo instante.

Los tonos son pardos,

algo indefinidos, es verdad,

y el tacto como desangelado

o sin ánima, pero para mí

es mamparo en caso de temporal,

como para el marinero

estar en tierra firme.

Es tu imagen fiel,

algo alargada en las extremidades,

los labios más bien frío, como mortecinos,

y no la granada abierta

que anuncia la sabrosa carnosidad.

No hay trazos ni hay color que te describan,

pero en tu ausencia,

ese troquel de humo y memorizado

es la avanzadilla al pórtico de la gloria

con la que sobrevivo.

23 febrero 2021

RIVALIDAD

 


 

La luna es una estrella que se deforma,

se contrae, se dilata y se trasviste

como máscaras de un carnaval

de las alturas, sin límites ni lindes.

 

Bajo su hechizo, un ejército

de lunáticos militantes como posesos,

con mente desquiciada y sobre elevada

por encima de sus hombros,

como levitación sórdida que aspira al vacío.

 

A veces es plata fría o tibia en crisol,

estaño bruñido cuando se baña en el río

o gigantesca naranja incendiada de oro

cuando  le retan en altivez o belleza

tratando de hacerle sombras imposibles.

 

Por encima de toda envidia o ilusoria rivalidad,

ella, la luna, reina que sobrenada

por encima de toda ruin competencia.

 

 

22 febrero 2021

¿ADÓNDE VAS RÍO?


¿Adónde vas río, tan remansado,

salobre y calmo lamiendo ambas orillas,

dulcificando el paisaje

entre la marisma y los arrozales?

 

Llévate en el cauce mis penas,

mis duelos y mis quebrantos,

mis agobios y mis males

y este dolor que en mi pecho

que es sangre que se envenena

y manantial en mi boca

de ponzoñosa amargura.

 

¿Adónde vas río, con esa falsa paz

que tanto fuego provocas?

¿Adónde vas? ¿Adónde vas?

¿Adónde que así te alejas

sin ofrecerme tu espejo

ni dibujármela a ella?

 

Yo ando perdido en tu magia

y vago en penosa espera.

21 febrero 2021

MIS AÑOS DE ESCUELA


Don José era un hombre de magna talla

para la época, y uno de los escasos

sobresalientes del pueblo, junto al médico

y un escaso número de mediocres.

La vida rural era iletrada y su mirada

no llegaba mucho más allá de las propias lindes.

En cambio mi padre era un campesino

que leía cada noche y disfrutaba

con el teatro radiofónico en su viejo Inter

de válvulas que todavía conservo.

Un aula única para todas las edades:

los neolectores y los zagalones.

Sobre el encerado un crucifijo y como escolta

los retratos de Franco y José Antonio,

el mismo nombre con el que rebautizaron mi calle.

Don José era un maestro severo,

pero así de rigurosa era entonces la vida

y hacia él atesoro esta vieja admiración

por sus conocimientos, por su letra rotunda

y certera corrigiendo en rojo los dictados

o con la destreza caligráfica en la pizarra;

también por su inclinación hacia mí,

aunque en alguna ocasión me llamase tonto.

Un aula, un espacio reconvertido

para todos los niños y muchachos del lugar;

una letrilla para aprender la tabla de multiplicar,

otra letrilla para la conjugación de los verbos

o las preposiciones,

y la regla y el castigo como amenaza.

Don José puso los cimientos; luego la vida

me fue edificando sobre esas primeras piedras

y así he llegado a esta edad donde el peligro

es olvidar tanto los orígenes como el destino.

20 febrero 2021

LUGAR DE PREFERENCIA

 

«Manda que estos dos hijos míos se sienten, uno a tu derecha 

y otro a tu izquierda, en tu Reino.»" (Mt 20, 21)


Ahora que ha hecho años,

todavía doy gracias al cielo

por ese tiempo último

que viví ensamblado a tu mano.

 

Habías perdido el vigor,

pero lograste compensarlo

con doble ración de ternura.

 

Por tus venas discurría el dulzor

hasta límites de riesgo,

aunque nunca aprendiste

a inyectarte la insulina.

Pero sí, seguía siendo

dársena segura tus brazos.

 

Recuerdo la mesa camilla junto al balcón,

y a escasos metros, en la calle,

el jazmín que te pervive

y que plantaron tus manos.

 

En tu silencio, la acogida,

y en tu mano mi mano

lazo indestructible

que habrá de desatarse

al otro lado de la vida,

cuando vuelva a acomodarme en tu regazo.

 

Ahora que ha hecho años,

vuelvo a sentir mi pulso

cobijado en tu misma armonía

y la certeza de que saldrás

a mi encuentro,

─llegado el momento─

y me procurarás, junto a ti,

lugar de preferencia.

19 febrero 2021

MIS MANOS


Mira mis manos, vacías, desgastadas.

Sí, estas que antes fueron tersas

y ágiles, y ahora son sarmentosas

y con escasas fuerzas.

Hoy vivo la inapetencia,

la desgana, salvo de entornar los ojos

y prolongar la noche que ya es pasado.

No podemos vivir instalados en el ayer,

en el vacío inhabitable;

lo sé y lo tengo experimentado,

pero cuando el hoy es una cordillera inaccesible,

cuando mis manos no tienen para ofrecer

una hoja de trébol o una ramita de olivo,

cuando los gestos son de asperón

y no caricias recién elaboradas

como el sutil aleteo de una paloma,

cuando los ojos buscan la noche como refugio

y huyen de la página en blanco

como soldado desarmado y en retiraba…

La salvación está en las tuyas,

en que me recibas en tu pecho y me acunes

hasta que descargue esta tormenta que me aqueja.

18 febrero 2021

SELECCIÓN


Con un libro en las manos,

ante la lumbre,

escuchando crepitar la leña

mientras se hace ascuas,

me pregunto:

¿Cuál es la suerte del leño

que termina combustionando

en la chimenea

y cuál la que es tratada como madera

y acaba siendo silla, librería, mesa

o algún otro elemento de ebanistería?

 

Leo a Séneca en

“De la brevedad de la vida”:

Nadie me parece más desdichado

que el hombre

que no sufre nunca contrariedades.

 

Mi contrariedad es esta selección

a la que me han sometido,

─como a los troncos de madera─

la arbitrariedad de vaya usted a saber

qué ardiente chimenea, y aquí sigo,

aguardando la vacuna que no llega.

17 febrero 2021

NO ESTABAS LEJOS, NO ERA DIFÍCIL

 


Como homenaje a Joan Margarit, con ocasión de su fallecimiento, reproduzco uno de sus poemas como significación de que no está lejos, sino en su poesía y vivo para siempre.

 

Ha llegado este tiempo

cuando ya no hace daño la vida que se pierde,

en el que la lujuria es solo

una lámpara inútil,  y se olvida la envidia.

Es un tiempo de pérdidas prudentes,

necesarias: no un tiempo de llegar

sino de irse. Ahora es cuando el amor

al fin coincide con la inteligencia.

No estaba lejos. No era difícil.

Un tiempo que me deja tan solo el horizonte

como medida de la soledad.

Un tiempo de tristeza protectora.

 

Joan Margarit

Premio Cervantes 2019

16 febrero 2021

LUNA LLENA EN SEVILLA

 


La luna bajó a Sevilla

siendo noche confinada,

y se quedó ensimismada

ante tanta maravilla;

pero llamó su atención

la soledad de sus calles,

los muchos ecos vacíos

que vagaban por sus aires.

Toda ella estaba oscura

muy triste y muy desolada,

y se quedó anonadaba

ante tristeza tan grande

como no había visto antes

y nunca jamás soñara.

La vi desde mi azotea

ojerosa y demacrada,

quizás guardaba una pena

que nunca se imaginara.

Un silencio enmudecido

es murmullo del ambiente:

ni un suspiro, ni un piropo

tan solo el aire que silva

por ventanas y batientes.

Se quedó sin un requiebro,

sin suspiros ni un olé,

y se marchó entristecida

y deseando volver

en fecha más oportuna,

entre achares y piropos

del Arenal a Triana,

del Postigo a la Alameda

y en toda Sevilla entera

ser como siempre admirada.

15 febrero 2021

MUJER CON SOMBRERO


Ella, espuma en reposo,

es relumbrón en el jardín

que compite en esplendor

con la exuberancia de tanto florecimiento.

 

Envuelta bajo la ola de su sombrero,

su mirada perdida en la cercanía,

sustenta una taza, vértice de sus manos,

como suspendidas de ingravidez.

 

Una cinta negra juega en su sombrero

y un cíngulo rojo entalla sus blondas

y enmarca su cintura,

ahora en el reposo indefinido de la tarde.

 

En su rostro, la lasitud de la espera,

el desmayo de los días disolutos,

lo anodino de un encierro excesivo

que se está eternizando,

y cuya resolución se mercantiliza

en la disputa económica de los laboratorios.

14 febrero 2021

SÍNTESIS


Cuando no estás conmigo,

con la sombra de tu cuerpo

que permanente me acompaña,

me hago una capa

y me envuelvo de las inclemencias,

de la sobria soledad de no tenerte.

 

Hay una permanencia tuya inextinguible

en el último abrazo,

en el entornado de tus ojos

cuando tu boca era fuego

o en el broche sin cierre de tus brazos

cuando se arquearon sobre mi cuello

y me inmovilizabas: en esas llamas ardo.

 

Tan solo las promesas se desvanecen,

se dilatan  como un tiempo en huida

y terminan por acallarse

como eco que nunca es infinito.

 

Aspiro a vivir en ti,

como tú vives en mí,

enclaustrados el uno en el otro,

sin despedidas, sin fronteras ni visados:

el uno en el otro como síntesis.

13 febrero 2021

FRAGMENTO


Entorno los ojos

y hasta me protejo de la luz

con el brazo acodado

para no ver otro horizonte

que el aleteo que me nace en las tripas

y quiere levantar el vuelo.

 

Tengo memorizado el paisaje,

los caminos y las sendas,

también los abrevaderos,

el color de tu mirada de infinito

y toda la policromía del entorno;

toda esa belleza que espera

en la paleta del papel en blanco

tratando de ser poema.

 

No te resistas, lector,

y acaba de completar

este inacabado fragmento.

12 febrero 2021

VENGANZA

 


La venganza es un filo frío,

un acero que aguarda en la vaina

el momento oportuno de dar respuesta;

una garra de uñas afiladas

que no concede treguas a la improvisación.

Como un vino que envejece,

que toma cuerpo y se asienta,

que perfila sus matices haciéndose grave

para ser inolvidable trago llegado el momento.

Como hierro candente que endurece su alma,

que se acera en el brusco contraste

de un chapuzón repentino.

Como tripas que engullen

la molturación de los resentimientos

y del amasijo nace la cólera domada,

pero no dormida.

Como meditación viciosa y viscosa,

sin puerta de salida,

sin una escotilla por la que entre la luz

y modifique el fermento

de una levadura de muy mala madre.

Como plato frío que aguarda al comensal

con la argucia de la espera

y la oportunidad de hacer diana;

así es la represalia de la afrenta

así de meditada y paciente la venganza.

11 febrero 2021

LA NIEVE NO TIENE COLOR


La nieve no tiene color,

es un manto que cubre y oculta

todos los colores haciéndolos desaparecer;

a lo sumo los deshidrata

y abandona en el desvaído

de lo insustancial.

Era un campo abierto

con sus matorrales, sus sendas,

sus labrantíos terrosos, sus ocres,

sus verdes declinados de la arboleda,

sus amarillos tostados y los pajizos;

hierbas quemadas y líquenes soterrados

que tan solo intuye la memoria.

En los abetos, algunas sombras

verdecidas recuerdan el pasado

bajo esa capa de armiño que todo lo cubre.

Arriba, como oteando desde el cielo,

un disco solar tibio derramando titubeos,

todavía incapaz de retar a duelo

al blancor imperio

que todo deja helado y soterrado.

La nieve no tiene color,

es el sin-color ensabanado de la nada.