HERRUMBRE

¡Déjame;

retírate de mí

pensamiento obsceno,

no vengas a enturbiar

la paz de mi alma

en esta cenizosa mañana otoñal

que habitaba presagios ilusorios!

¡Aléjate, herrumbre;

no amases mis pensamientos

con una medida ponzoñosa,

cuando de ti esperaba

el brazo extendido

indicando el camino recto

y el brindis festivo!

Es cierto que han bajado

las temperaturas,

pero tu filo de acero

ha sajado

el esmeralda de mi espejismo

y lo ha travestido de cardenillo.

¡Aléjate! ¡apártate! ¡ retírate!

Quiero seguir soñando

en campos de azur.

EXPIACIÓN DE AMOR

A ti, mi amor,

consagro mi indeleble mirada,

mi atención pormenorizada

y hasta mis cinco sentidos,

auxiliados en la tecnología.

Para ti, Ángela,

soy todo oídos

y atención minuciosa;

en los nimios detalles

la expresión de mi amor,

en días azules u opacos,

con interferencias o sin ellas;

tras el visillo de mis atenciones,

toda la expresión

de tu carnalidad generosa

y tus ocultos sentires.

Desde lejos, te ensueño

e interpreto,

en lontananza

te intuyo y te adivino,

te interpreto y piso

sobre tus huellas recientes,

en este celo que me asfixia

por amor a tu conocimiento.

En la tormenta,

el trueno ensordece

y el rayo ilumina;

así es la pasión

de esta expiación que me domina.

POR SORPRESA

Los nietos son un rayo de sol

que traspasan la niebla,

un rescoldo cálido para el alma,

un ramillete aromoso

de ilusión y fragancia

con quienes saciar la sed

ardorosa

y renovar y redoblar los desvelos.

Llegaron por sorpresa;

con celeridad tuvimos

que cambiar el esquema del día,

y aplazar las tareas

para peor ocasión

hasta después de la despedida.

Todo lo llenan de bullicio,

de risas, de alboroto,

de juegos, de mimos,

de amor desmedido y desmesurado:

son pompas de jabón tornasoladas

que fluctúan con la brisa del alma.

Y así, desmadejado y rendido,

ahíto de juegos,

queda uno feliz e insulso

cuando se marchan;

la naturaleza es sabia:

te manda nietos cuando tu interés

está más centrado en los mimos

que en educar,

en recolectar que en sembrar. 

SILENCIO

Callé porque pensaba

que poco o nada

tenía que decir,

—quizá algún monosílabo afirmativo—

que mis balbuceos

eran como pausas musicales,

esos silencios

con los que subrayar

al oboe o al chelo

lo que pronuncian con tanta delicadeza,

y silencié mi nada

en un oscuro anonimato.

Callé durante mucho tiempo,

convencido de la ingravidez

de la comparsa de mi asentimiento;

pero un día probé

y pude hablar:

primero fue un pequeño racimo

de sustantivos inconexos;

luego les añadí pronombres

y, como araña que teje,

había levantado un muro

de piedra seca

a la que siguieron

locuciones discrepantes;

entonces, y sólo entonces,

me aplicaron una mordaza,

haciéndome ver

que lo mío es el silencio.

NÍVEA

Nívea;

como una novia esperada

a la puerta de un templo...

Minutos eternos

que pasan sin pasos ni prisas,

al tiempo que repaso

los proyectos

como en un rápido examen de conciencia.

Me encuentro entre una muchedumbre

a solas con la espera;

la garganta me oprime,

el sudor aflora

y recuerdo la pose de serenidad

que se aconseja para estos instantes.

Tan sólo sé que vendrás de blanco

y que el resto forma parte del secreto

mejor guardado;

el emplazamiento es un hervidero

cuando un sonido inequívoco se abre paso

entre la espesura

y el gentío es maleza.

Quiero correr hacia ti,

cuando recuerdo los ensayos

de una amplia sonrisa bajo el dintel

mostrando la calma de la que fui abandonado.

Finalmente, apareces
como una novia,

con andares elegantes

sobre el tapiz rojo, con pasos mullidos

y lentos, muy lentos, muy muy lentos,

inmaculadamente nívea,

como elegante zancuda

sobre campo de amapolas.

ASCUA DE ORO

Fotografía de Isidoro Jara

La incandescente lámina del atardecer

MARILYN CONTARDI

Ha llegado con demora,

pero el otoño climatológico

ha derramado sus primeros lloros

—apenas unos suspiros húmedos—

quebrando el anochecer

de inapetencia callejera

y de recogimiento.

Sevilla es una provocación

para los sentidos

a cualquier hora,

una insinuación

como martilleo en el recuerdo;

una ciudad que se recorre

hasta en la reinvención

de los pasos dados

cuando el paseo se hace hostil

o simplemente perezoso;

un ascua de oro:

la incandescente lámina del atardecer.

FILOSOFÍA DE LA CALLE

He salido a la calle camino de la farmacia para buscar nuevos suministros y preparado para el repago. En el camino me he topado con un pobre andrajoso, sucio y maloliente, de cabellera abundante y pastosa, cuyo atuendo hace tiempo que no se ha cambiado y por sus roturas se le ven parte de sus intimidades. Le he dado los buenos días y me ha respondido:

-                - Es más feliz quien menos tiene.

Le he preguntado que dónde duerme y me ha dicho: “por ahí”, pero sin molestarse en señalar siquiera. Le he ofrecido unas monedas con la recomendación de que se tome un café y una tostada y me ha contestado:

-                - ¡Mejor vino! El café me quita el sueño.

A la vuelta de la farmacia, daba en silencio gracias a Dios por tener un techo, un servicio médico que me atiende y suficiente para el repago. Para ese momento, José  —así me ha dicho que se llama— ya estaba bebiendo vino peleón de un cartón tetrabrik. Su cara seguía luciendo una incomprensible felicidad.

NO SER IMPRESCINDIBLE

A Esperanza, María, Diana y Manuela

Cuando el peso de las múltiples tareas

divide tus fuerzas

hasta diseccionar el agotamiento,

cuando te crees la pieza clave,

el arbotante que soporta al templo

y te demuestran tu desnudez

de elemento de mampostería

perfectamente intercambiable,

tan idéntico a la identidad

de miles de cantos rodados...

Una vez los pies colgando,

despeñado y desentrañado

en el ánimo y en el fiel del desánimo,

te reconoces en el espejo

de tus limitaciones

y comprendes la energía dinámica

del relevo generacional

que con dulce habilidad

te coloca en el saltadero

donde te habías columpiado.

El hombre pasa por la vida

con la aspiración de plantar su huella

y olvida que son muchos los pies

que calzan su misma talla

y el ejército discrecional que le supera.

Unos años de liderazgo

le han dado pose de fotografía velada

y perspectiva de pieza desgastada,

un eslabón chirriante

que necesita relevo en el decurso

del camino por el que ha sido cadencia,

para acabar en elemento sustituible

por una pieza de mayor rendimiento.

No ser. No ser imprescindible;

ese ha venido a ser el gran regalo:

la lucidez y el vértigo ante el ocaso.

HOY LA ALAMEDA

La primavera es fuego incipiente;

el verano, incendio

y el otoño, paleta artificiosa de colores:

verdes demacrados,

ojerosos oros falsos, ocres macilentos,

amarillos desgajados y pálidos,

rojos purpúreos y cárdenos

como anticipo mortecino

y lluvias...    

Lluvias hojosas

como estrellas arbóreas

que descienden sin prisas

y con sibilante murmullo de planeo,

haciendo las pisadas mullidas

como densas alfombras persas.

Hoy, en la Alameda,

con esa calma chicha que abana la brisa,

se me ha escapado

un incontrolado pensamiento

en el rosario articulado de tus letras,

y en la hojarasca ha debido anidar

tu nombre entre colores

que sólo los pintores saben delinear

y en mis pesares no hay acomodo

para un nuevo escarceo

de tu nombre en mis labios.

PENSAMIENTOS LÍRICOS

Compra en un bazar un lote de rimas; si no las encuentras (los chinos tienen de todo, aunque a veces no nos entienden), pon todo tu afán en un buen número de adverbios y toda la acción en el pretérito imperfecto; así alcanzarás hacer acopio de una buena cantidad de: mente, mente, mente; ía, ía, ía...  verás cómo logras hacer poesía.

A veces el poeta, remando por el río lírico, llena la papelera de tachaduras que nacían con vocación lírica.

Así como es difícil decir qué es la electricidad y elemental comprobar la magia de la luz que nos proporciona un electricista, es muy complejo definir qué es un poema, pero está muy claro que la luz del poeta es de otra dimensión.

En la mina, como el mineral se extrae del seno de la tierra con su alto porcentaje de ganga e impurezas, en el recital poético, la pureza no está exenta de ripios y escorias.

Quien piensa lo que dice suele ser parco en palabras; la verborrea pertenece a otra figura retórica que ahora no viene al caso.

En el recital, la poesía se arropa con las vestiduras de la oratoria, la mímica de gestos y la cosmética de la puesta en escena; sobre el papel, el poema  es tan solo un ensayo general.

La palabra y la idea no siempre se encuentran, de ahí la larga nómina de literatos que no llegan a serlo por los muchos intentos fallidos.

Corregir no es emborronar, sino bruñir, sacar brillo al metal precioso todavía oscurecido en el tránsito hacia convertirse en un poema.

EN EL MAR DE OJÉN

En el mar de este gentío

de Ojén en fiestas

—hoy día de la Virgen del Pilar—,

tu mano es el salvoconducto

que me libera y licita,

el ungüento para aquella herida

de amor adolescente

en esta misma geografía

de calles intrincadas

y cuyo epicentro es la plaza

que ahora es jolgorio;

que son, calles y plaza, patria

y que hicimos feudo itinerante.

Aquí crecimos,

aquí nos encontramos,

se entrecruzaron nuestras miradas

y aquí nos fundimos en la unicidad,

apagando la sed

del uno en el otro,

y el hambre aplazada

en la espera de ser bendecidos.

Próximos ya los cincuenta años

de aquellas primeras miradas,

hoy el azar de la fiesta

nos remueve la memoria

y celebramos con mayor dicha

y menor fuego de artificio,

aquel encuentro que fue

umbral de nuestras vidas,

puerta de entrada a nuestro hogar.

EN TI

En ti, el potencial

de la energía que me ejercita;

en ti la causa

de este efecto

que me atrona y atormenta;

en ti la movilidad

que me aquieta,

la instrucción que espero,

el desasosiego

de este silencio opaco;

en ti la herida

y en ti la sanación,

el opiáceo que me esclaviza

y me devuelve a la vida.

En ti...

la esperanzada espera.

ESTE DÍA

A ti, ocio indolente,

a ti te consagro este día

que nació azul

y que se ha hecho transparencia,

fogonazo deslumbrante,

reverberante,

cuando el calor y el claror

se desnudan

y me refugio a la sombra

espesa y expresa

de innumerables agujas verdes

y aroma a resina.

Fotografía de Isidoro Jara

Salí en su busca,

pero el día invitaba a vagar

sin rumbo,

perdido,

como traspapelado está su nombre

en la carpeta de las prioridades

vencidas.

Salí en su busca,

pero el día borró sus huellas

y ahora me dejo arrastrar

por la derrota

de este fracaso

sin encontrar el rumbo.

ODA AL GUADALQUIVIR

...y al atravesar Sevilla,

—norte sur—

agua mansa

entre puentes,

jalonada por escolta

de juncos y aneas

que hacen fiesta

de su lento discurrir:

remeros, piraguas,

ánades que parecen flotar

pero que nadan,

que bailan la música silente

de su discurrir pasivo.

Masa inmensa,

álamos y adelfas

—casi todas blancas—

paseantes, ciclistas

y quietud;

el aire se acompasa

en armonía,

sin brisa,

el agua sin brozas,

todo paz,

salvo los que corren

sin pausa,

salvo los que sudan.

Desgana en los que pescan

y cañas enhiestas

oteando carpas,

asechando albures  y barbos.

En este rescoldo

del verano adormecido

en los días de octubre,

busco la sombra

y garabateo

el discurrir en el curso

de unas letras cursivas

que aspiran a poema;

aquí el tráfico es fronterizo,

pero apenas un eco

de silencio

que sugiere recogimiento

y un fluir apaisado

que se hace oblicuo

detrás de la corriente

que se aleja ...

HAMBRE

Hambre;

sin eufemismos, hambre pura y dura;

ya está bien de tergiversar el vocabulario

buscando un perfil maquillado:

hambre, hambre, hambre...

Un joven

de veintitrés años y treinta quilos

es un Ecce Homo,

una criatura de Dios que ha sido

abandonado a su mala suerte

y embarranca nuestras conciencias

por el despeñadero

por el que cada uno se mira su ombligo.

Borren el epíteto rimbombante:

Consejería de Igualdad, Salud y Políticas Sociales,

¿dónde leches está la igualdad?

¿dónde la salud?

¿dónde las políticas sociales?

Para morir de hambre no se necesitan alforjas,

sino carecer de ellas;

los técnicos le llaman desnutrición,

el pueblo le llama hambre;

muerte a la que conduce el hambre,

hambre, hambre, hambre...

Para leer la noticia, pinche aquí

DIVAGANDO QUE ES GERUNDIO

Los poetas del gobierno, en vez de metáforas o metonimias, usan y abusan de los eufemismos. Eso no cambia el discurrir de las cosas amargas, pero las dulcifica.

“Cogito ergo sum”. Pienso y pronuncio; luego es posible que sea o cuando menos exista. No obstante, quieren obviarme y que sea silencio.

Dicen de mí que soy un hombre sensible, pero en vez de un galardón es la fragilidad por la que se me abren heridas que tardan en sanar.

La gente está confundida y duda de la eternidad de la vida, en cambio creen que los sentimientos son eternos y no aprecian la órbita que su propio sentir describe en su voluptuosidad.

Los matices son las variables que presenta el abanico abierto de un mismo color. Dicen que la captación de los matices es una especie de feminidad, que el ojo del hombre sólo aprecia los siete colores básicos, a condición de que no sea daltónico. ¡Bendita feminidad la que lleva al color en su plenitud!

Cultivé un ramillete de adjetivos y me sentí poeta; florecieron tanto, que se convirtieron en matorral intransitable y la oscuridad no me permitía gozar los perfiles transitivos del verbo.

Quise sentirme importante y me inventé enemigos; lo lamentable es que de forma insospechada acabé derrotado en mi propio campo de batalla.

A veces, tratando de desarrollar una idea, la cosa acaba siendo un texto; otras tantas es el texto el que me lleva a la idea o a la falta de ella. A esto último llamo texto fallido o flor de papelera.

Corregir es sano, pero no siempre es la solución; a veces hay que romper y emprender un proyecto nuevo.

DICCIONARIO

El noticiario habla hoy de delitos que han prescrito porque la farragosa investigación llega demasiado tarde. En lugar de indignarme ante la actitud de algunos personajes públicos, ufanos al no poder ser condenados, me dedico a leer el diccionario.

Delito. (De delicto). m. Culpa, quebrantamiento de la ley. || 2. Acción o cosa reprobable. Comer tanto es un delito. Es un delito gastar tanto en un traje. || 3. Der. Acción u omisión voluntaria o imprudente penada por la ley. || ~ común. m. Der. El que no es político. || ~ de lesa majestad. m. Der. En derecho antiguo, el que se cometía contra la vida del soberano o sus familiares. || ~ de sangre. m. Der. El que causa lesión corporal grave o muerte. || ~ político. m. Der. El que establecen los sistemas autoritarios en defensa de su propio régimen. □ V. cuerpo de ~, cuerpo del ~.

Prescribir. (Del lat. praescribĕre). tr. Preceptuar, ordenar, determinar algo. || 2. Recetar, ordenar remedios. || 3. intr. Dicho de un derecho, de una acción o de una responsabilidad: extinguirse. || 4. Concluir o extinguirse una carga, obligación o deuda por el transcurso de cierto tiempo. || 5. Der. Adquirir un derecho real por el transcurso del tiempo en las condiciones previstas por la ley. || 6. Der. Dicho de un derecho o acción de cualquier clase: Extinguirse por el transcurso del tiempo en las condiciones previstas por la ley. ¶ MORF. part. irreg. prescrito. Arg. y Ur. part. irreg. prescripto.

inmoralidad. f. Falta de moralidad, desarreglo en las costumbres. || 2. Acción inmoral.