ALÓJAME EN LA VECINDAD DE TU REPOSO

Alójame en la vecindad de tu reposo,

lo suficiente cerca para cuidar de ti,

lo acertadamente lejos para no romper

el recato y la intimidad debida;

pero sí, alójame donde pueda verte,

olerte, escucharte y en ocasiones hablarte.

Seré una sombra callada, una vigilia

expectante como vela en palmatoria

siempre de guardia sin urgencia a participar;

sólo quiero pintar para ti una atmósfera

segura en los momentos de tinieblas. Luz,

un poco de luz para tu desasosiego,

una mano serena para tu pulso agitado,

una voz queda para susurrar ensoñaciones

y una sonrisa apaisada para tu despertar.

Alójame en la vecindad de tu reposo,

¿no ves cómo ya tengo dispuesta la maleta?

NO BAJES LOS BRAZOS

Escucha estas palabras

que hoy quiero dedicarte, amiga mía:

no bajes los brazos, no destenses el arco

ni te resignes en la espera

a los acontecimientos como una

maldición inevitable;

es cierto que el enemigo asecha,

que es robusto y aguerrido,

pero tú cuentas con toda una constelación

de estrellas que te sonríen

desde el manto de la Señora

y salen al frente como aguerrida avanzadilla.

Todo ocaso es transitorio, una tregua

al fulgor de la nueva luz; por tanto,

no tires la cuchara, amiga mía,

no tienes mi licencia para hacerlo;

no entregues las armas

y pelea sin fatiga con la esperanza firme

de que la victoria está en tus manos;

lenta, sí, mas segura y firme.

En la noche, hasta el jardín es un erial

y sé que estás viviendo una pesadilla nocturna,

pero las gotas de rocío bien saben

dónde hacer sus transfusiones acuosas

y renovar la vida cual guirnalda salvífica.

No es la hora, ya lo sabes. Rebélate

contra la desidia de seguir empuñando

la espada de fuego que te dio fama

y te ayudó a conquistar campos de jacintos

y madreselvas con los que has perfumado

las horas pretéritas. ¡Ánimo, tú puedes!

Pero yo ni puedo ni quiero renunciar a ti.

Escúchame bien: no bajes los brazos.

ERES TODA DE ENCAJES

Eres toda de encajes:

blancas blondas blandas,

sutiles y espumeantes

como el agua batida por la ola

que escala por la arena con paso decadente

y sofoca su sed desértica;

una espuma que trae noticias

de las profundidades del alma

y resonancias de antiguos naufragios

y de amores prohibidos

que arrastró el Pérfido por el alcantarillado.

En tu diccionario, ¡oh bella Beba!

una estrella relumbrante, un compendio almibarado

que son estímulo para el alma lectora

que te escucha con esmero,

mientras le suelta una guirnalda

de términos sin tregua.

Este silencio tuyo, ¡oh bella Beba!

es el sonido ronco de un cántaro roto

como alma desalmada

que lleva el diablo

y me clavó una afilada esquirla.

¡Háblame, cuéntame,

da rienda suelta a la caricia de tu

cascada vocálica

y al vértigo de escucharte de nuevo!

ES COMO UN HECHIZO

Es como un hechizo

cuando ella clava en mí sus azucarados ojos

de ternura apasionada,

como estilete que saja

buscando respuesta en los adentros,

con su deriva de husos horarios:

un cambio de hemisferio,

miríadas de brazas marinas

y hasta un acento que vosea

nos separa;

pero es tanta la ternura…

Cuentan que un día,

cuando llevaba la correa de Luna

en una mano y el bastón en la otra,

paseando por la Costanera,

se arrodillo el Paraná

ante la belleza de su corazón

─fundido en platino y esmeraldas─

y se escuchó en todo el paseo

una voz licuada e inconfundible

que repetía:

apapachos, apapachos, apapachos…

Ella es un hechizo,

una suerte de signo

con el que fue signada por Dios

para enjabonar de ternura

a sus muchos amigos.

En su mano, un agujero,

un desagüe como estigma de su abundante

generosidad;

en su timbre, un acento musical

como ajuar de una novia;

en su corazón, la mano

de su Madrecita, su fiel compañía.

Así es ella; es como un hechizo.

ANOCHECE IGUAL EN TODAS PARTES

Anochece igual en todas partes:

el mismo sol se oculta desvanecido,

cansado, como buscando la muerte

por un precipicio allá en el horizonte,

pero con la esperanza de resurgir de nuevo

en un glorioso despertar.

En Corrientes, nada es corriente:

el río baja derramando su generosa

musicalidad de agua

y acariciando las riberas

con un rotulador que las perfila

acompañando su caminar;

las sombras se van amalgamando

unas con otras

y conforman una mancha generalizada,

salpicadas de ráfagas

del alumbrado público;

mas, todo teatro, hacia un nuevo despertar.

Traspasa ese desvanecido crepúsculo

que te circunda, Beba,

y vive este sopor de la anochecida

con la esperanza de un despertar radiante.

QUIÉN COMO TÚ

Quién como tú

─sonrisa trastocada─ para dar título

a una canción que arrulle los sentidos

y que con el paso de los días

se hará bailable

en los labios enamorados

cuando se hacen fuentes de achares.

En las pardas paredes de la noche

no existen puertas

sino interruptores ociosos

que dan la espalda a la luz

como por enemistad manifiesta;

en tus labios sellados

hay una rendición incondicional

de quien ha renunciado

a presentar batalla a las afrentas

de sus enemigos.

No es la hora. No es. Lo sé y basta.

No. No es la hora. Borremos la noción

del tiempo

y hagamos con él un chal, con sus flecos,

para tus hombros desnudos,

desabrochados, desganados, desafinados…

Quién como tú

si en lugar de tristear

entonas conmigo y vamos deletreando

sobre el pentagrama

unos pasos trenzados

con los que iniciar la ilusión y la evasión.

TU NOMBRE ES ECO FESTIVO

Tu nombre es eco festivo

por los campanarios y las espadañas,

por los tejados y las azoteas,

por la puerta de par en par

que son los brazos abiertos

que desean unirse a ti en la danza,

fundirse a tu tronco

sin coreografía determinada.

Es tu invierno y todos esperan

el deshielo de esta congelación

inesperada

que se ha vestido tu sonrisa al tristear

esta larga noche

que tiene vocación de eternizarse

y que todos quieren dinamitar.

¡Sal de la postración!

¡Vístete de oropeles y en al encuentro!

“Toma tu camilla y anda”

Una multitud te espera

y confía que acabarás

siendo escapista

del más difícil todavía

y te mofarás

de quienes confundieron pausa

con epílogo.

Tu nombre es eco festivo

en los tímpanos que has conquistado…

CUANDO ACARICIO EL CIELO

Cuando acaricio el cielo  

y la punta de mis dedos

van surcando nubes hasta trepanar la estratosfera,

pordioseando sólo un guiño tuyo,

una mirada cómplice

de aquellas a las que me acostumbraste

y a las que me siento atado

como a una dependencia…

Cuando mis versos son una invocación

implorante

y tu callada es el desaire de mi desconsuelo;

cuando has pasado de ser

el primer y más afectuoso de los comentarios

que mis suspirillos merecían,

al silencio sepulcral

de estatua marmórea de labios sellados,

siento que he sido cargado

con el pesado fardo de la cruz del silencio

y que me lastra

en las arenas movedizas

de esta agónica súplica de náufrago.

Cuando acaricio el cielo y tú no me respondes…

TU SONRISA ES UN VIENTO PONIENTE

Tu sonrisa es un viento poniente

y fresco, un arrebato del atardecer

que se enarbola cual grumete

en la singladura atlántica

y colma de alegría las bodegas

de veleros y paquebotes y comodoros,

como oro y plata

del nuevo al viejo mundo.

Pensar en ti es adentrarse

por los meandros helados de tu invierno

en el contrapeso de esta agostada estación

que todo lo sofoca y lo exacerba

y lo atemperas con la dulzura

de tu voz de miel y angostura de canela.

De ti llega esa brisa que escala

sus trovas por los peldaños

que ascienden a lo sublime

y se asoma con la imprudente inocencia

de una enredadera que se abraza

por los latidos inertes de la piedra,

el ladrillo, la arena, el cemento, la cal…

hasta lo privativo de uno mismo.

Tu sonrisa es un desahucio

a la tristeza, una esperanza que se ovilla

en el pecho, una certeza inopinable

de que otro mundo más fiel,

más justo y más humano es posible

y es deseable.

Tu sonrisa es un viento poniente…

LLUEVE UNA OBSTINACIÓN

Sobre tu corazón de aloe y pedrería

llueve una obstinación

que te cala hasta los huesos,

una descabellada idea

de izar tu pendón en las almenas

de tu débil fortaleza,

olvidando que sos vos

─no me cuesta imaginar─

quien necesita

estar “donde debes estar,

en rosácea y familiar compañía”.

Te gusta tristear de melancolía

y atesorar tus caprichos,

a fin de que los pájaros

canten tu melodía

y vuelen hacia los cielos

que previamente has teñido

de azulones lavanda y ocasos dorados.

Se te fue la infancia

pero te dejó un regusto caprichoso

que te empeñas en degustar

hasta quedar ahíta.

Acostumbrada a pilotar tu monoplaza,

no es tu fuerte la disciplina,

sino la terquedad

que hace retroceder las murallas

como sillares de migas de pan.

Sobre tu corazón de aloe y pedrería

llueve una obstinación

y va siendo hora

de que la niña que te hace soñar

y te somete

alise sus tirabuzones

y descorra el visillo de lo imposible.

NO ALCANZO A VISLUMBRAR

Se ha desteñido el día

cuando bajaron las nubes a besar

la tierra;

al entrar por entre los pinos,

se le alisaron los rizos

y se ha desmelenado

en greñas fluctuantes como cardados

vaporosos y ágiles,

como niños que jugando se persiguen.

No alcanzo a vislumbrarte.

Tu figura es una vaharada

sobre la línea del horizonte,

una nebulosa nada corriente

que de Corrientes mana mansamente

y la corriente la acerca

a medida que la modula el pensamiento.

No sé cuántos nudos nos separa,

sólo sé que un nudo me oprime

cuando articulo tu nombre

y se deshace,

como se esfuma el agua

cuando quiero apresarla con las manos.

Amaneció el día con desgana,

con nubes bajas y despeinadas

que me hablaban de ti;

pero…       sigo sin conseguirlo.

No alcanzo a vislumbrarte.

TIENES UNA SONRISA SONROSADA

Tienes una sonrisa sonrosada

como algodón dulce de feria:

vaporoso, etéreo, henchido de ufanía

y núbil inocencia.

Tu natural melancolía

es una alternancia que se sucede

de pautas abruptas,

pero que siempre encuentra el atajo

por el que iluminar las sombras

y dulcificarlas

con ribetes de caramelo

en los momentos más insospechados.

He querido apresar tu voz

meter en un pentagrama tu sonrisa,

darle grafía a tu timbre

y textura a tu tacto;

pero es tarea tan ardua como consolar

a un niño por su juguete roto

sin reponérselo.

Tienes una sonrisa sonrosada

y yo una gran avidez por recuperarla.

HA DIBUJADO TU NOMBRE

Esta pasada noche, un cometa

ha dibujado tu nombre en el firmamento

como manantial de luz fría

acariciando estrellas

y te he imaginado en ese pretérito

del que fui privado,

cuando tu verbo se complacía en la docencia.

Llovían las palabras de tu boca

como desgajadas

de las inmaculadas manos de María

y comprendí que estaba ante una divinura

colosal e irrepetible de enseñanza.

Vi las caras de admiración en los pupitres,

silencio en el que era audible

el vuelo de un insecto intrépido.

Eras tú, solemne, cercana,

afable al extremo,

pulcra y abundante en los ejemplos

que se sucedían como juego persecutorio

en un corro de astros fugaces.

Esta pasada noche, una estrella

ha dibujado tu nombre en el firmamento

y he llegado a intimar, contigo un pasito más.

ESA CICATRIZ DE SILENCIO

La soledad es

esa cicatriz de silencio,

ese aturdimiento ensordecedor

por el que pasa

la sequía desértica

de tus labios sellados de arena.

Tras un largo silencio,

un tartamudeo cargado de ilusión

y de esperanza desnutrida,

una voz agradecida con regusto a miel

que sabe de hambre que no se sacia,

pero que alimenta

y nutre la capacidad de espera.

Ahora, un nuevo ¡Ay!

Una herida abierta por la que sale a la luz

la tenebrosa fragilidad.

¿Qué hacer?

Acompañar, solar de adoquines

un camino de esperanza

que lleve al éxito o a la eternidad;

articular palabras que sean lámpara

para este acompañamiento

sin respuesta

hasta que la soledad

sea un desierto intransitable.

La soledad es

esa cicatriz de silencio.

FALTA Y SOBRA

Para pájaro me falta tu ágil dulzura,

tu liberal fantasía

y la literalidad de las dos alas

que me faltó el valor de estrenar,

después de los esfuerzos de mi sastre.

A mi corazón le sobra un soplo para

que su ronroneo

sea acústicamente perfecto. Y ya sabes,

la perfección no existe ni se le espera,

ni tiene rima que cante en consonante.

Para usurero me falta un gran bolsillo

descrito de codicia

para cuantificar cuantías, como mi abuelo

medía granos por cuartillos que suman fanegas

y libras que se globalizaban en arrobas.

A mi cintura le sobran al menos dos tallas

─gravedad que se agrava─

cuando quiero mostrarme elegante

y cuando la caminata en vez de placentera

se convierte en suplicio inalcanzable.

Pero a ti, Beba, ni te falta ni te sobra dulzura,

ni ritmo cantor para hacer versos,

ni despilfarro para azucarar con generosidad,

ni cintura para driblar escorzos impronunciables

que son metáforas que alimentan el espíritu.

TE RECUERDO CON UN CESTO

Te recuerdo con un cesto

de palabras

sobre tu hombro,

enracimadas como jugosos gajos de uvas:

llanas, que en tus labios

convertías en sagaces perlas,

agudas, como incisivas insinuaciones,

y esdrújulas metáforas e hipérboles

con las que estructurar

el edificio de tu devenir poético.

Los timbres de tu voz,

─artífice y filigrana─

son los mimbres con los que tejes

canastos de versos

y con ellos alfombras la calidez

que te distingue

y te precede como escuadrón de alabarderos

en comitiva real.

Te recuerdo con un cesto

de palabras

que hoy siguen haciendo escalas

en el laberinto de mi oído interno.

NADIE NOS HA VISTO

Nadie nos ha visto cuando esta tarde

paseábamos por la Costanera,

mientras

caía la noche con luces atenuadas

y el rumor casi mate de la ciudad

se iba recogiendo en sí mismo,

con la exclusiva presencia de Luna

y su lanudo blancor almibarado.

Ya sabes, para un recién llegado  

los ojos son ventanas de par en par

que quieren tragarse todas las luces,

todos los aromas y todo el arcoíris

de un solo trago y apetito atávico.

Ya habíamos paseado, supuestamente,

la ribera izquierda del Guadalquivir,

la que va jalonando la orilla de la ciudad

y que tantas veces ha sido música

de acompañamiento a nuestras conversaciones.

Hoy son otras aguas, para mí desconocidas,

pero me dejo llevar por la certeza

decidida y delicada de tu mano

y el gozoso deletreo de esta aventura

que se explaya en tantos proyectos

mascullados, adormecidos y delirantes

que, de repente, se nos vienen todos de golpe.

Es la hora, es el momento propicio

de escandallar  los proyectos soñados,

de vivir este presente crepuscular.

Ahora que nadie nos ha visto...

UNA CANCIÓN ARREBATADA

Meditabundo, 

ensimismado ante este ocaso de fuego

con el que el sol se despide despiadado,

te imagino detrás de la línea del horizonte

donde se ha instalado una nebulosa

ardiente

que asciende en su escapatoria celeste

de la hoguera de estos días.

Busco tus ojos sobrecargados de melancolía,

la cantinela de tu hablar dulzón,

el derroche de amor

que sueles desperdigar por donde pasas

soltando aromas de tu ser,

la agudeza de tus sentidos

jugando a ser niña,

eternizándote en receptora de mimos.

Se ha soflamado tu pena

en el horno de la espera

y ahora te harás una sortija con el diamante

que creías haber perdido.

Ha caído la noche

y una estrella como un topacio amarillo

parpadea guiños cómplices

que parecen tintinear una canción arrebatada.