EL ETERNO DAVID

Un bloque más de la cantera,

una mole de mármol

con un rico y oculto contenido

para quien sabe encontrar

con mirada radioscópica.

Golpes, golpes, golpes…

Golpes devastadores,

golpes cincelados y esquirlas al aire.

Materia que salta buscando la vida oculta

en la materia, a la espera del rescate.

Y tras el duro esfuerzo,

la portentosa figura del más histórico hondero,

de quien Samuel no dudó en ungir

apenas llegar el rubicundo a su presencia.

En la girola de la Academia florentina,

elevado sobre todo lo humano,

una ola de miradas en derredor

no dando crédito o poniendo en dudas

la veracidad de lo que contemplan.

Canon, estudio anatómico perfecto:

cuello fornido, mirada indefinida,

aunque atenta; hombros relajados

como también la pierna izquierda,

torso atlético y brazos poderosos…

Así es el rey David que el bueno de Buonarroti

encontró dentro de un bloque de mármol

en las canteras de Carrara.

DETRÁS DE CADA NOMBRE

Detrás de cada nombre,

un señalamiento particular,

una apelación nominativa

que ahora es singular

en el tropel de una infinitud

tan amorfa como ilimitada,

Se clarifica la masa. De la muchedumbre,

tan solo el nominado siente sobre sí

las miradas de miríadas de ojos

en búsqueda,

sintiéndose electo entre la turba.

Detrás de cada nombre,

un localizador, un identificador. Así,

perdido en el gentío,

todos buscamos la singularidad

con la que ser distinguidos

y, a ser posible, apreciados,

respetados, selectos y queridos.

ESPERANDO AL FUTURO

Y llega uno a anciano

esperando al porvenir,

y el porvenir, en tan largo camino,

se enreda en los ahora

de lo inmediato

y cuando uno se percata

es futuro dormido

que no llegó a conjugarse.

Salí buscando la vida

y se me hizo la encontradiza

apartando las variables de la improvisación;

no hay dos días iguales,

tampoco se repiten las oportunidades

sino en una suerte de paleta de color

donde optar es decidir,

es abrir y cerrar caminos.

Se acerca uno a la estación terminus

y el porvenir sigue remiso;

tal vez agazapado

como fiera indómita que duerme,

mientras el futuro

se presiente bostezando la dormición.

DISTANCIA SOCIAL

Anteayer fue jueves

y dio comienzo el fin de semana;

cuando yo era joven también se holgaban

los domingos.

Hoy todo lleva otra marcha, otro ritmo,

y ni la pandemia es freno

para pensar más en el ocio

que en las obligaciones.

Nuestros mayores más remotos veneraban el Sabbat,

pero vino uno que llamó a las cosas por su nombre

y, con la oblación de su propia sangre

santificó el domingo y hasta dio pie

para que se iniciara un nuevo calendario.

Los congresistas exaltan el miércoles

como único día de trabajo efectivo

y lo aprovechan enfrascándose

y hasta, a veces, teme uno que lleguen a las manos;

se esfuerzan ese día, sí,

pero es todo lo que hacen muchos de ellos

en toda la semana.

Fui un niño medianamente aplicado

y tuve clases de lunes a sábados,

lo cual me sirvió de entrenamiento

para fajarme luego al trabajo de seis días por semana;

mas quiso el destino que me dedicara a la hostelería,

donde los días de la semana se contaban

como se cuentan las estancias o los desayunos.

No me quejo, peor fue para mi padre

y para quienes como él fueron campesinos tradicionales,

cuyo ritmo lo marca la aurora y el ocaso

y ya sabemos que el sol sale todos los días.

Como decía, jueves, un día cualquiera,

un día como otro para salir a la calle

tocado de bastón y de sombrero

tratando de evitar los traspiés que provocan

las pestañas del acerado,

mientras trato de sortear heces caninas

y tipos insolidarios haciendo mal uso de las mascarillas

o pasando olímpicamente de llevarlas

ni guardar la distancia social tan repetida en los medios.

EN CADA PALABRA

En cada palabra,

su significante y su significado:

la música con la que entra la letra

y la melodía a la que se armonizan,

sujeto y el predicado.

Un golpe de voz, dos, tres… 

una polifonía de sintagmas

que se engarzan

como cuentas de un collar

prefigurado en el pensamiento

que facilita el entendimiento

y permite el diálogo.

En cada palabra,

una convención, un acuerdo tácito

que tramaron nuestros ancestros

y nos dejaron en heredad,

como medio de acercamiento.

Entre dos que se comunican, 

un largo sumando de signos,

fonemas y morfemas

como argamasa que nos aúna

para discrepar o asentir.

EN LA MADRUGADA

En la madrugada,

cuando el suave viento

escribe canciones por entre las ramas,

silabean las hojas de la vieja higuera

vetustas historias

que enmudece el alma

y es puro silencio los días de calma.

Un resplandor de estrellas

ilumina la noche,

corren algunas nubes

y la luz se hace opaca.

En la madrugada, silencio profundo,

sombras en el alma,

historias vencidas, aunque inacabadas

que aplazó los sueños,

vencida la calma.

La estrella polar, la más grande y clara,

señalando el sur, de todas destaca;

el sueño se ha ido

y el viento ya echado,

que ni a brisa aspira,

dejó de hacer música

en el alfeizar de las esperas

que no fueron colmadas.

Hay un manto pardo que todo lo tapa,

mis ojos se ciegan de negra esperanza

y, perdido el sueño,

se me agita el alma.

Serena y oscura es la madrugada,

mas sudo temores

que el sueño me espanta;

me vuelvo hacia ella

y palpo su vientre,

ese horno ardiente donde se gestaran

los espadachines que ella germinara.

Oronda y aupada como luna llena,

─colmada esperanza─

se achata el silencio

en la noche parda

y se espanta el sueño

a lomos del agua

que labios secos a voces reclaman.

Es grande el silencio de la madrugada,

larga e infinita esta desvelada,

y nulo el ruido

que hizo al fugarse sin decirme nada.

LA INDETERMINACIÓN

A Esther MaCo

El futuro es indeterminación,

esa previsión que siempre falla

sorprendiéndonos

y sacándonos del arcén por la inercia.

El mayor, en su desmemoria,

olvidó su ímpetu

y ahora se solaza en lo creado

olvidando que será superado por esos imberbes

por los que nunca hubiera apostado.

Se nos olvida que la vida es superación,

marcha infinita hacia adelante,

evolución hacia una nueva entidad

que sólo en apariencias es el mismo;

esa metáfora del Creador

sigue siendo barro en fermentación latente,

un soplo iniciático que se expande

y parece crecer hacia la potencialidad infinita.

La vida, finalmente, es poesía,

es incertidumbre,

es un caminar hacia lo desconocido

que se unifica en el misterio temido y silenciado

de la muerte.

Amar la vida es esto, no perder el paso,

actualizarse, superar y ser superado,

ver cómo quienes nos preceden

fueron sobrepasados

y cómo nosotros lo estamos siendo

por quienes vienen empujando detrás.

Así lo visualizó Gabriel Celaya,

y le adjudicó la capacidad de seguir avanzando:

la poesía es un arma cargada de futuro;

amar la vida en cualquiera de sus circunstancias,

en la adversidad y en la gracia,

como afirma Joan Margarit:

nunca, sin el dolor, podríamos haber amado así.

Y de este modo, amando y siendo amados,

superando y siendo superados,

seguimos el soplo iniciático de vida,

para labrar nuestra parcela

y aceptar ser aparente barbecho

para quienes nos heredan.

QUE VUELVA

A Marisol con todo mi afecto.

Que vuelva el blancor a la vara de nardos

y que su aroma inunde las estancias,

que vuelva quien se fue a las Canarias

y en mis manos dejó llaves y regadera,

que vuelva pronto su mano jardinera

y me libere de tan altísimo rango

como es el mantener en plenitud

el rincón más coqueto y airoso de la casa.

Que vuelva. Que vuelva. Que vuelva.

Templar las cuerdas, afinar la lira

y cantarle endechas inspiradas,

sería un encargo más sutil y placentero,

─se me alcanza─

y su jardín no miraría en este tiempo

con el desánimo de un alma deshojada.

Que vuelva, ¡oh manos de ternura!

a acariciar su tacto la bella clorofila

de cada una de sus lindas plantas.

Que vuelva. Que vuelva al punto y así,

─tras el deber cumplido─ 

habré de devolverle las llaves de su casa.

Que vuelva. Que vuelva. Que vuelva.

MIEDO AL OLVIDO

No sé por cuánto tiempo,

pero sé que existo en tus recuerdos,

en las vivencias que compartimos

y en cada uno de los proyectos

que ayer no supe llevar a cabo.

La vida es suma de aciertos

y de fracasos,

de coincidencias y de contrariedades;

me configuraste con tu mirada

y me fuiste modelando

con tus gestos de aprobación

o con las muecas desaprobatorias

que me corregían.

Sé que habito en ti

porque reconozco en tu mirada

tu inequívoca ternura,

pero, ¿qué será de mí

si se borrase tu memoria

y de repente tu mirada

fuera un témpano de hielo

o una cepa de encina incombustible

y el frío se instalara en nuestro hogar?

JUEGOS VIOLENTOS

Al margen de los juegos,

─casi todos ellos violentos─

la niñez y pubertad eran anodinas

y planas, muy planas;

sin otros trances

que la aplastante cotidianidad,

solo dulcificada por el cine los domingos,

las pipas, caramelos, y los primeros cigarrillos.

Días y días sin que pasase nada

y así, transitando el desierto

de los bostezos, la era,

─castillo inexpugnable─

fue el bastión donde emular

las grandes gestas y conquistas

armados de palos y cañas.

Eran escasos los estímulos en el medio rural,

salvo los derivados de las faenas agrícolas;

de tarde en tarde, un tebeo

jerarquizado por el Capitán Trueno,

el Cachorro o Hazañas Bélicas.

Y así, por tierra, mar y aire, las eras

fueron testigos de las descalabraduras

de aquella infancia

nacida en la oscura sombra de la posguerra.

AL ENCUENTRO DE LA VIDA

Sale el tiempo al encuentro de la vida,

esa pauta cansina y persistente

dividida en caprichosos periodos

que sigue siendo tan solo convención

no convincente.

No hay dos días iguales,

como tampoco son idénticos

todos los febreros;

algunos vienen con crecida

y todos, todos son secuencias en merma

que confirman la caprichosa anarquía

que volatizará el tiempo.

Salgo al encuentro de la vida

y es ella quien me da alcance,

me nuestra sus singladuras y derivas

y me ofrece la sombra o la intemperie

para que sea yo quien acierte

o quien fracase.

Sale el tiempo al encuentro de la vida

y ensayando entre aciertos y errores,

nos vamos edificando

sin conciencia de estar bien acabados.

RUTA NOCTURNA

Como el ascua de un cigarrillo,

sin humo,

se asoma la luna

por entre el ramaje del algarrobo.

Ruta nocturna, sendero agotador

no exento de trancos

ni de sorpresas:

en el fornido tronco un buen respaldo,

en la copa la música

que ejecuta el viento,

y en el suelo, ¡oh maná!

una alfombra de algarrobas,

generoso sustento cuando el hambre

se aleja de manteles y servilletas.

Para el buen senderista,

Fortuna encuentra a su alcance

el módico menú del día.

CAMPOS DE LAVANDA

Campos de lavanda de Brihuega

A Milena, María Jesús y Maite, quienes me preceden.

Antecedentes:

https://chymundaendanza.blogspot.com/2020/07/conversaciones-en-el-mes-de-julio.html

http://majecarmu.blogspot.com/2020/07/vuelo-de-lavandas.html

https://volarela.blogspot.com/2020/07/la-danza-de-la-lavanda.html?showComment=1594553494024#c2991645721303280454    

       

No hay norte, ni sur, se dilataron las lindes

y de oriente a occidente todo es un mar

inmenso, desbordante y desbordado,

una sucesión de olas rígidas e irisadas

que ciega la visión y atrofia el olfato.

Un océano de surcos interminables,

una formación delineada por el esfuerzo

y la meticulosidad del campesino especializado

que busca arrancar a la tierra el mejor

de los aromas de una paleta violácea

que parece no agotarse en sí misma.

Desde el privilegio de este promontorio,

la mirada derramada en el lívido aroma,

sueño su cultivo y ulterior transformación

para obtener las tres primeras muestras

y obsequiar a Milena, María Jesús y Maite

derramando ante ellas mi admiración

sin límites en este mundo de letras

en el que nos desenvolvemos.

ECHADO SOBRE EL CÉSPED

Echado sobre la hierba,

el cielo es un cobertor inmenso,

azul inmaculado

con evoluciones de algodón

que mueve la brisa.

En esta postura decúbito supino

todo es más accesible y confortable;

se agiganta el misterio

cuando la bóveda celeste nos cobija,

cuando somos conscientes de ello.

El sol juega a hurtadillas y no hiere,

las ramas del olmo danzan si cansarse:

ahora blancas, ahora verdes.

Y así, un juego infinito de complicidades;

la araucaria es un cono que mira al infinito

juntando las manos en forma de plegaria

y mi ocio acaba en recogimiento.

Echado en la hierba,

la vida parece pasar de manera inadvertida,

pero acabo siendo consciente

de que la tierra me sostiene y enraíza,

mientras mirar al cielo me da alas.