DESIERTO

A los muchos subsaharianos que cayeron en el intento.

Desierto;

vida al límite, casi muerte,

donde el frío trasnocha

su ulular de espanto

con el augurio del último aliento

y el ardor del día es flama refulgente

que funde hasta la indolencia

y lleva a la flácida languidez extrema,

música fúnebre que se ahogada

en las notas de un tránsito

que sabe más de fracasos que de éxitos.

Desierto;

vida de muerte, deambular

de esperanza con el hatillo

de la escasez y la estrella que señala al norte,

donde viven las mesas con manteles,

donde habita el pan de cada día

y el agua carece de aprecio en su abundancia.

Desierto;

vida al límite, casi muerte,

caravana de existencias funestas,

de siluetas apagadas,

en tránsito hacia el norte,

allá donde la muerte es sólo

el sobresalto del último día

y no la espada del hambre,

la sed y la epidemia.

Desierto;

vida al límite, casi muerte,

¿a cuántas vidas te has fagocitado

mientras el tránsito hacia una vida

más próspera, donde la comida

es una rutina de varias veces al día

y no una quimera imposible?

Si pudiera llorar,

me gustaría derramarme

en lágrimas por tus caídos,

DÍA DE ANDALUCÍA

 No puedo negar el apego a mi tierra, a sus tradiciones y a sus gentes, a su cultura y a su historia; pero tal vez por no tener una lengua propia, exclusiva, o por haber vivido casi toda mi vida fuera del lugar de nacimiento, mis fronteras son mucho más anchas que aquellas del corsé nacionalista. El nacionalismo actual es, para la mayoría de las personas, un producto del siglo XIX, pero en verdad hunde sus raíces en los siglos bajomedievales como escape del feudalismo. Pero, ¿qué sentido tiene hoy día querer acercarnos a lo propio, cuando la mayoría de lo que comemos y bebemos, aquello que consumimos o vestimos viene de recónditos países y elaborado por manos de otras etnias a la nuestra? ¿Qué sentido tiene lo nuestro cuando nuestras empresas han sido absorbidas por multinacionales y nuestras cajas de ahorro fagocitadas por los consejos de administración foráneos?

Como cada 28 de febrero desde que Andalucía se constituyó en Comunidad Autónoma, celebramos hoy el Día de Andalucía con algunos eventos institucionales y día festivo para quienes no participamos de dichos actos. Con tal ocasión, el Consejo de Gobierno ha acordado conceder las distinciones de Hijo Predilecto deAndalucía y Medallas de Andalucía 2012 a las siguientes personalidades:

Hijos Predilectos a: Luis Gordillo, pintor; y Josefina Molina, cineasta.
Medallas de Andalucía: Florencio Aguilera, pintor;  Rafael Álvarez  El Brujo, actor; Adelaida de la Calle, rectora de la Universidad de Málaga; José Fernández Ortega, general de la Guardia Civil; José Luis García-Pérez, investigador biomédico; Francisca García Ramírez, empresaria ganadera; Juan Ramón Guillén, empresario oleícola; Inmaculada Montalbán, magistrada; Antonio Pérez Lao, presidente de Cajamar; Miguel Poveda, cantaor flamenco, y Concepción Yoldi, presidenta de la Fundación Persan.

Se da la circunstancia de que Adelaida de la Calle es nacida en Madrid y Miguel Poveda en Barcelona; luego tales distinciones no marcan fronteras geográficas, lo cual hace que los galardones tengan mayor anchura de miras de lo que en principio pudiera parecer. En cierta ocasión dije que: el nacionalismo es conformarse con mitad de cuarto cuando se tiene derecho a un kilogramo. Claro que hay personas que han sabido explicarlo mucho mejor que yo, de quienes ofrezco la siguiente panoplia:

Napoleón Bonaparte: "Aquel que salve su nación, no violara regla alguna."

Arthur Schopenhauer: "Todo imbécil execrable, que no tiene en el mundo nada de que pueda enorgullecerse, se refugia en este último recurso, de vanagloriarse de la nación a que pertenece por casualidad."

Carl von Ossietzky: "El antisemitismo está relacionado por la sangre con el nacionalismo y su el mejor aliado.

Ivo D. Duchacek: "El nacionalismo divide a la humanidad en unidades mutuamente intolerantes. En consecuencia,el hombre piensa primero como norteamericano, ruso, chino, egipcio o peruano, y en segundo lugar, si acaso, como ser humano."

Josep Pla: "El nacionalismo es como un pedo, sólo le gusta al que se lo tira."

Ryszard Kapuściński: “El nacionalismo es algo intrínsecamente malo por dos motivos. Primero por creer que unas personas son, por su pertenencia a un grupo, mejores que otras. Segundo, porque cuando el problema es el otro, la solución implícita de este problema siempre será el otro.”

Miguel de Unamuno: "El nacionalismo es la chifladura de exaltados echados a perder por indigestiones de mala historia."

George Bernard Shaw: "El nacionalismo es la extraña creencia de que un país es mejor que otro por virtud del hecho de que naciste ahí."

Ernest Gellner: "El nacionalismo no es el despertar de las naciones hacia su conciencia propia: inventa naciones donde no las hay".

Jorge Luis Borges: "El nacionalismo sólo permite afirmaciones y, toda doctrina que descarte la duda, la negación, es una forma de fanatismo y estupidez".

José Ortega y Gasset: "La esencia del particularismo es que cada grupo deja de sentirse a sí mismo como parte, y en consecuencia deja de compartir los sentimientos de los demás”.

 ¡Feliz día de Andalucía!

LAS CINCO VOCALES

Si manipulas adecuadamente la a alcanzarás armonía,

con la e entre tus manos y cierta habilidad logrará equilibrio;

la i te llevará a un punto de inflexión con tu propia identidad,

mientras que la o te ayudará a practicar la observancia

ubérrima que sólo la u tiene en su mucha ufanía:

un perifollo vocálico de tan sólo cinco unidades, más el estrambote

NUNCA FUE EL JAZMÍN

 A María la Fría, a quien sigo amando después de su marcha.

Nunca fue el jazmín tan presente,

ni tan constante, ni tan intenso

como el que endulzaste para mí

en tus ancianas manos

embelleciendo mi dolor.

Me consta que has hurtado

en jardines vecinos,

pues en tu ventana de amor

sólo quedan aromas

de tus frituras de antaño.

Cada tarde,

tan inexpugnable y fiel como el crepúsculo,

el aroma a jazmín precedía a tus mullidos pasos,

para poner miel sobre mi herida.

María, aún perdura en mis anocheceres

tu beso florido que, por insistente,

se ha hecho biznaga indestructible en mí;

y cuando esté o cuando no en Ojén,

y cuando sea el estío,

y cuando sea el otoño,

y cuando haga frío,

y cuando tu no estés

seguirás morando para siempre en mi corazón,

-enredado a tu sonrisa de amor-

con la firmeza indeleble

del aroma con el que me has perfumado.

COMENTARIOS-8

Olvidar el pasado es como no apartar las piedras del camino: en ella tropezarán los herederos.

En cada latido del corazón hay una voz callada que quiere hacerse audible para loar el misterio de la vida.

El saldo de nuestra vida está en la memoria; cuando ésta se pierde nos quedamos sin liquidez.

Cada día es un recomenzar, pero arrastramos el saldo anterior con el que nos desenvolvemos.

Gloria sin pan es mayor desajuste que pan sin gloria; pero mientras la primera eterniza, la segunda pasa directamente al olvido.

Es curioso cómo la vida es vida a nuestro alrededor aunque no le ofrezcamos nuestra mirada: los nuevos brotes que se inician cuando el desapacible frío, los pajarillos que revolotean buscando sustento, el río que se ensancha o descansa lamiendo la orilla, las aves que aguardan pacientes en las ramas...  No nos damos cuenta, pero la vida tiene un latido silencioso en nuestra presencia, aunque no le dediquemos una mirada.

Cuando el amor se cruza en el camino es como si uno se para en medio de la vía del tren; es un accidente que te lleva a perpetuarte o a la muerte.

En el botón de la flor, la inercia de la vida; en la corola, la belleza derramada.

La reseña de un libro no es un resumen del mismo ni un estudio filológico, pero sí una invitación a  sentirnos prisioneros en el cielo de sus páginas.

RAMILLETE DE PALABRAS

¡Sírveme, favor te pido,

ramillete de palabras!

Como unas seis docenas,

pero un solo nombre propio;

algunos diminutivos

y un acerico de adverbios

con un pinchar bien soberbio;

briosos y activos verbos

de las tres conjugaciones,

yo haré de ellas oraciones

que tengan pleno sentido.

¡Cómo voy a agradecerte,

mercader de la palabra,

si me sirvieras también

topacios, los adjetivos,

y algunos adnominales

que adoben el contenido

del sujeto al predicado!

No digas que me he copiado,

sírvemelos al azar,

yo los iré componiendo

según yo vaya sintiendo

en mi voz su paladar.

Con seis docenas me basta,

pero que no falte ella,

el único nombre propio;

ya sabes a quien refiero:

mi aditivo, mi motivo,

por quien vivo y por quien muero.

HE BAJADO

He bajado a la memoria

y allí estaba la mar,

la mar a solas;

con sus rizos de agua,

con su peine de nácar,

con sus idas y venidas;

con su resaca salada,

con sus crestas chantillí,

con sus barcos de postín,

con su arena ardiente,

con su poca gente,

con su soledad sola,

con una y otra, y otra ola.

Hoy he bajado a la memoria

y allí estaba la mar,

pero le faltabas tú.

MIERCOLES DE CENIZAS

Con el Miércoles de Cenizas da comienzo la Cuaresma, tiempo que hace alusión a los 40 días que Jesús pasó en el desierto previo a su pasión y muerte. Un tiempo que para el cristiano tiene una simbología muy especial como tiempo de conversión. Junto al Viernes Santo, únicos días del año de ayuno y abstinencia; ayuno que significa hacer una única y frugal comida al día, y abstinencia que se traduce por no comer carne. Pero ¿qué sentido tiene hoy para el cristiano hacer ayudo y abstinencia?

El ayuno no tiene sentido si se queda escuetamente en privarse de comer ese día, o en aplazar una gran ingesta pasada la hora límite, sino en hacer el sacrificio para que otros reciban de tus manos lo que no inviertes en ti. Dios no quiere ni necesita nuestros sacrificios, pero ve con buenos ojos que éste se oriente hacia el amor al prójimo. Él no necesita un ayuno hipócrita, un ayudo del cumplimiento  —cumplir y mentir—, cumplir para seguir con la misma actitud de los días previos, sino un ayuno abocado a la conversión, al compartir, al cooperar, al tender la mano al otro. Un ayuno que nos aparte de consumos superfluos,  que ofrezca parte de sus bienes y su tiempo a aquellos que más lo necesitan, que no pida para sí privilegios, sino derechos y justicia para el otro, que en suma, vea en los pobres el rostro de Cristo.

¿Tiene sentido acaso privarse de comer carne en un día concreto? Evidentemente no. En una sociedad donde el consumo de proteínas es superior al aconsejable para la salud, es cierto que no viene mal abstenerse con frecuencia, pero la abstinencia que agrada a Dios tiene mucho más que ver con romper con aquellos usos que nos esclavizan como las adiciones al juego, al consumo, a la moda, al alcohol…   Tiene sentido que nos miremos a un espejo antes de criticar la paja en el ojo ajeno, de prejuzgar y condenar a quienes merecen la condición de inocentes, en tanto sea probada su condición de culpable, atribuyéndonos un poder inexistente. Que nos privemos de señalar con el dedo de la injuria o cerremos la mano de la codicia.

Desde la modestia de mi nada, y sin la autoridad que no me atribuyo, invito a todos, creyente o no, a reflexionar sobre este tema, cuyas repercusiones no son sólo personales, sino sociales.

MARTES DE CARNAVAL

Algunos pensarán que voy a referirme al inminente comienzo de la cuaresma, otros al día final del carnaval con el entierro de la sardina, o quizás a lo esperpéntico que resulta que cuando el gobierno afirma haber sacado una ley para el empleo la primera medida sea abaratar el despido, algo que por otra parte no han entendido los sindicatos y ensayan movilizaciones. Es cierto, hoy es martes de carnaval, pero yo quiero referirme a la obra homónima de don Ramón María del Valle Inclán, aparecida bajo ese título en 1930, y que recoge tres de sus esperpentos: Los cuernos de don Friolera, de 1921, La hija del capitán, de 1927 y Las galas del difunto, de 1926. Obras todas ellas bajo el esperpéntico denominador común del estamento militar y el concepto del honor.

En Martes de Carnaval, según la simbología del esperpento, el dios Marte queda degradado a un simple disfraz cómico, carnavalesco, disparatado, en el que se hace referencia a varios disfraces de Marte, o varios Marte celebrando el carnaval. Desde el mismísimo título queda clara la intención del autor y el espíritu esperpéntico de la obra, así como la crítica al honor en sentido calderoniano. Y como vale más un ejemplo que mil palabras, celebremos este martes de carnaval desenterrando esta vieja película, con la esperanza de que será del agrado de todos mis lectores:

No he conseguido subir el vídeo, pero dejo el enlace a TVE donde poder ver Martes de carnaval solamente pinchando en este enlace.

COMO CIRCUITO IMPRESO

                                              

                               A Luismi, en pago de una deuda

Como circuito impreso,

como acompañamiento taimado

en lo oculto de un segundo plano

con su halo de misterio

y abnegado silencio

que reverdece sólo en caso de avería

o al tenderle la mano.

Así, observador y callado,

en permanente ceda el paso

hacia aquella que encumbra

como la admirada reina de sus días.

Mas no por ello vive encapsulado

como componente exiguo:

ni resistor, ni semiconductor;

cómplice, yo diría que cómplice

como lo son los diodos

y condensadores de un mismo circuito

del que se sabe arbotante.

En la distancia corta,

cuando el campo se abre

más allá de la letra impresa,

cuando se congelan la imágenes

en fogonazos de instantes

o se habla de tecnología

o de la vida misma y no de alegorías,

allí se vivifica, allí se expresa,

con el donaire prudente

de quien acostumbra a esconder

lo mucho que conoce,

para que calce enhiesta su lúcida tiara

aquella de quien se siente

componente y soporte.

Como circuito impreso,

presencia sosegada y silente.

POR LAS RAMAS

 La pasada noche me fui por las ramas y, fuera de mis usos, acabé en un duermevela que me ha dejado durante todo el día fuera de mí. El día había sido aciago. Pasé toda la mañana llevado por unos pensamientos que, en el fondo, tenían mucho que ver con mi alterado estado físico; las nubes ennegrecidas de amenazas contribuían a un cuadro nauseabundo que hacía girar todo a mi alrededor. En cuanto hice lo imprescindible, dejé la calle y quedó varada esa inestabilidad para ir remitiendo con el paso de las horas.

Por la noche habían desaparecido los síntomas y me dejé envolver por el clima festivo del teatro Falla en la noche extensa del carnaval. Cádiz es esa pasión oculta, ese talismán de una ciudadanía hecha arte en sus coplas de febrero. La cadena autonómica retrasmitía la final desde La Casa de los Ladrillos Coloraos, pero mi cuerpo pedía una cena frugal y reposo, nada acorde como para ser espectador hasta las cinco de la madrugada. Propuse: ¡que nos acompañe mientras cenamos!  Pero la chirigota del Selu, esas Marujas, ahora las Pepi que tienen el oratorio de San Felipe Neri como los choros del oro,  y por sorpresa una conexión por chat desde Moscú, donde internet servía en directo el mismo menú, cambió los planes y los trastocó en madrugada.

Fuimos comentando en alternancia cada una de las chispas, cada pellizco en forma de pasodoble y los guiños sociales no menos chistosos. Nos sumergimos en el clima de Puerta Tierra, la Viña y el Palillero desde la cercana distancia de una vocación que nos hacía equidistantes entre la Plaza Mina y la Plaza Roja…  y fue transcurriendo la madrugada repitiendo estribillos, disfrutando del repentismo de los autores, la afinación de las voces y los melódicos punteos. Horas de chat entre Sevilla y Moscú con el denominador común de tanguillos, pasodobles, cuplés, parodias y popurrís. El cansancio se acentuaba al tiempo que el sueño se iba evanesciendo, y así, como por las ramas, se fue marchando la madrugada sin probar el descanso. Y de esa anómala madrugada en la que se enlazaron Cádiz, Sevilla y Moscú, una mañana mordida en una buena parte por el sopor de un sueño interrumpido por los rayos del sol que me lleva todo el día sonámbulo. Me fui por las ramas y hoy no siento como propios el tronco ni las raíces.

COMENTARIOS-7

El loro que no sólo habla sino que comenta.

La mayor de las independencias es no dejarse apresar por las prohibiciones, sino sentirse libre incluso en la privación de libertad: mi pensamiento es mío y no voy a dejar de expresarlo aunque pongan sordina a los medios con los que transmitirlos.

La imagen de la vida es semejante al curso de un río: brío de juventud, asentamiento en la madurez y calma placentera y sosegada antes de desembocar; un decurso que habla de nuestro propio fluir, materia muy  notoria y tradicional en la literatura.

Cuando todo a nuestro alrededor se desvanece, nos queda la memoria sobre la que edificarnos.

Un libro es siempre un misterio por descubrir, una aventura que no requiere desplazamientos y ensancha el conocimiento.

Dar tumbos significa no haber encontrado la luz, sino zigzaguear en pos.

Con frecuencia es más certero lo que hablan los gestos que lo que gesticulan las palabras.

Nos falta descubrir la inexistencia del tiempo y del espacio, o la relación de relatividad entre ambos; entonces la espera será canjeada por el eterno presente.

LIBERTAD O VIDA

                                

                                              A Soledad Márquez con admiración y afecto

No pudo dormir. Cuando se sintió abrigado por paredes y techo, en una cama con sábanas limpias y ropa de abrigo, no pudo conciliar el sueño. La vida no la había perdido, pero él le había perdido el respeto a la vida hacía unos 20 años. Había roto con su historia y no sabe explicarla porque también había roto hace mucho con el calendario y otros formalismos que bien poco sirven para el sustento del día presente. Su meta estaba puesta siempre en un día más, una nueva jornada, si acaso llegaba, y para ello contaba con muy pocas cosas y con toda una retahíla de artimañas para la supervivencia: dormir poco, no importa si de día o de noche, comer poco y cuando se tercie, nada de formulismos ni horarios, lo que buenamente pueda ser, y tener cerca sus escasas pertenencias en todo momento, nunca encima, pero siempre cerca y más o menos controladas.

Le tocó decidir y optó por la libertad. La vida para él era apenas el lapso de un día, si acaso éste llegaba a su fin, pero había hecho de la libertad su estandarte y hasta su patria. Tuvo familia y así debe constar en el registro civil y hasta en los anales de la iglesia, pero había roto con todo y con todos. La familia había roto con él, pero también reconocía que él les había torpedeado en la línea de flotación y se vieron abocados al rompimiento. En su mirada no había esperanza ni planes de futuro, sino apenas inmediatez y agudeza. Bajo esos ojos, a veces casi opacos, veía pasar los días y las estaciones sin hacer aprecio de nada. Era cariñoso con los chiquillos que jugaban en la calle; les miraba con ternura como quien añora la inocencia. El día que prendió fuego a sus documentos y quemó sobre ellos la silla donde se sentaba dejó de tener vinculación a lugar alguno y se sintió pájaro. Se mojaba cuando llovía; se secaba cuando salía el sol y se alumbraba cada noche con la luna y las estrellas, a condición de que no estuviese nublado. Aprendió a estar en el ágora sin participar, como mero espectador. Bajo su mirada aparentemente ausente era muy celoso de su estado de libertad para el cual había vuelto a ser célibe. Su hospital, la calle; su puesto de observación, la calle; su alcoba y sus habitáculos, la calle. No pedía, pero se dejaba ayudar a condición de no preguntas. No pronunciaba nunca el infierno vivido, pero ahora se mercaba la metadona y pasaba los estruendos de la abstinencia cuando le era posible y Dios le daba a entender.

No pudo dormir. Su primera noche en el centro no concilió el sueño ni se reconocía fuera de los cartones y su viejo saco de dormir; pero al alba sintió que le sonreía la vida con un guiño de esperanza con el que escribir el futuro. Hacía tiempo que había roto con la vida en favor de la libertad, pero ahora la libertad le estaba pesando demasiado.

LOS SONES DE MI GUITARRA

                                 A Mirentxu (Nerim), a lo mucho que ella sugiere

He tomado la guitarra

entre mis manos, primero

acariciándola con dulzura

para luego pulsar sus cuerdas

y pasear sus puentes, pero

estaba fría de abandono

y lagrimeaba notas desaforadas;

cuando estuvo a punto,

cuando las notas

eran coincidentes con la escala

que reconocen los sentidos,

entonces,

busqué en mi emoción

a quien dedicar esta melodía

y te hiciste presencia,

Mirentxu, amada amiga mía.

D. JULIO PÉREZ SILVA

Después de una vida entregada a la enseñanza, ya descansa para siempre D. Julio, el afable y animoso profesor de Biología, sin haber dejado en ningún momento la enseñanza. Su acento dulzón canario, su accesibilidad, su cercanía, su pasión por la docencia, hacían de D. Julio una figura especial. Falleció el pasado día 3, quien fuera el primer decano de la Facultad de Biología y rector de la Universidad de Sevilla en el convulso periodo de 1986 a 1988, contribuyendo a desbloquear los Estatutos de la Hispalense, reconocimiento que nunca le ha sido escamoteado. Hombre de ciencia y un gran humanista interesado en el saber en todas sus ramas y facetas, modélico y moderado como todos los sabios.

Llegó a Sevilla en 1971, tras ganar la cátedra de Microbiología de la Hispalense. Fue el primer decano de la Facultad de Biología, para acabar siendo catedrático emérito y profesor vocacional del Aula de la Experiencia, donde tuve la suerte de conocerlo. Era el curso 2000-2001, primer día de clase y a primera hora un tema árido que estaba lejos de mis intereses académicos: “El mundo viviente y la evolución humana”. A penas comenzar su disertación, animada con proyecciones, caí preso de su metodología y de su encanto personal para llevarte al terreno científico que tanto le interesaba. Era como una charla amena en el que la vida venía ensartada como en eslabones de continuidad. Él descubrió para mí, no digo que los misterios del genoma humano, pero sí una idea algo más que superficial del su significado, envuelto en la helicoidal de su maestría. Comenzó por la vida mínima de lo unicelular para acabar en la complejidad del hombre a través de toda su evolución, y previo a ello toda la vida animal y la presencia temporal en la tierra. Desde entonces, a ninguna referencia al mundo viviente le falta la presencia en mi mente de D. Julio, ese afable y campechano profesor, con el dulzón acento canario que ahora ha dejado el mundo viviente. Todo mi afecto y mi respeto eterno por usted, D. Julio.

EL ICEBERG

 Los titulares hablan de división de opiniones entre quienes analizan la nueva reforma laboral aprobada por el gobierno de Mariano Rajoy. Algunos dicen que refuerza el poder empresarial y precariza el empleo. Lo cierto es que de inmediato lo que se aprecia es el abaratamiento del despido, sueldos más bajos, facilita la no aplicación de los convenios colectivos, eliminación de la autorización previa del Ministerio de Trabajo para los despidos colectivos (ERE), cualquier trabajador puede ser despedido si está enfermo entre 9 y 20 días en un plazo de dos meses, mayor responsabilidad por el mismo salario, contratos de bajo salario para cubrir picos de actividad, posible rotación en el empleo por la deducción fiscal de contratar a un menor de 30 años o a un desempleado, ampliación de la edad de contratación en aprendizaje hasta los 30 años, eliminación de los privilegios de los delegados sindicales, desaparición de la clasificación de las categorías profesionales, así como dudas razonables en que se produzcan nuevos convenios dado el límite de vigor durante dos años si no hay antes acuerdo para su renovación.

Por todos estos motivos, son muchos los escépticos que opinan que esta es una ley para abaratar el despido más que para conseguir el empleo. Desde mi ignorancia, pero con la necesidad y la esperanza puesta en pensar que no sigamos retrocediendo más y más, sueño en que estemos ante la punta de un iceberg, cuya masa visible es sólo un 10% de la oculta bajo el agua, y que efectivamente traiga la ley aparejada la capacidad de crear los más ce cinco millones de empleos que necesita nuestro país. De momento, en palabras de nuestro presidente, todavía seguirá aumentando el paro durante el 2012; tal vez los que sobrevivan a esta ola de frío polar y a este tsunami social del desempleo puedan descubrir si verdaderamente el iceberg tenía sumergida la resurrección del empleo, o si todo era más de lo mismo y mayor precariedad endémica e infinita.

POR EL RETROVISOR

                                                    A Chelo de la Torre, mi matemática amiga.

Con tres palabras, una frase; con tres acordes, una melodía: mínimo común múltiplo.

La verdadera piedad es dar de lo que se necesita, no de lo que sobra.

El epitafio es la tarjeta de visita del para siempre ausente.

Los truenos son los estornudos de los montes; los relámpagos el alumbrado público.

La brisa en el bosque esconde el arpa entre las hojas de los árboles y pronuncia corcheas y semifusas en la umbría.

Cuando algo no está a mi alcance, lo veo a solas en la memoria de lo imposible.

Los ojos no revelan los secretos, pero sugieren su existencia.

O te veo o te imagino; a eso llamo persistencia.

El mar sabe mucho de los malos fondos, pero todo lo calla.

Los celos son la celosía por la que se asoman las sospechas.

Las dudas son tan irracionales que franquean las puertas sin que dispongan de llaves.

Los cobardes evalúan los riesgos; los valientes son siempre sorprendidos.

Tenía un pesado equipaje de vanidad, tan pesado que contenía todo su vacío.

Cuando la justicia es injusta se ornamenta de legalidades con las que justificarse.

Nos están dejando sin árboles, sin ríos, sin costas, sin salidas…    sin conciencia.

Tres manos un plano, tres personas un trípode: máximo común divisor, la amistad. (Chelo)

DE OTRA MANO

                                               A Lourdes Martínez de Pinillos

Llegaste a mi vida traída de otra mano,

de una mano que casi me es propia

y desde el primer instante

supe y quise hacerte mía,

nuestra, mano a mano, unitaria.

Eras la sonrisa que esperaba

y copia de la que aguardo 

sin desesperanza,

la ilusión con la que perpetuarme

y que con el tiempo has confirmado.

Lo que fuera imposible

ha sido una realidad por duplicado

desbordándome de dicha.

De otra mano a mi mano, 

a nuestras manos;

y de tu mano, las manos

de las que todo lo espero

y me eternizan,

para las que todo ansío.

Llegaste a mi vida traída de otra mano

y ahora eres la mano fructífera

que me nutre de esperanza.

YO COMENTO; TU COMENTAS

La mayor parte de nuestras necesidades son falsas o prescindibles; sólo quienes viven de manera sencilla alcanzan la verdadera felicidad. 

Un libro es como un joyero: en su alma un tesoro, mas siempre aguardando silente a que alguien lo abra y se engalane con su contenido.

Cuando no encontramos aquello que nos apetece, lo soñamos y aprehendemos. 

La autocensura y la monotonía son los enemigos de todo proceso creativo.

La cordura y el amor son tan incompatibles como el agua y el fuego.

Los sueños son el maná eterno con el que nos alimenta Dios.

De una desinhibición a otra sólo hay un paso con la escasa y cálida distancia de un beso.

El amor muere cuando dejamos de nutrirlo, cuando se condiciona a la reciprocidad, a la recompensa, por eso cuando muere se apaga una estrella en el cielo.

EL ESTRÉS DEL GOBERNANTE

En los últimos días todo el mundo se pregunta qué ha pasado con María Teresa Fernández de la Vega. Unos hablan de estética, otros de quirófano…  pero a nadie se le ocurre pensar en el relax que significa apartarse o ser apartado de la primera línea política. Ya sé que a muchas personas cuando caen en paro les ocurre todo lo contrario, pero los padres de la patria no pasan por las estrecheces económicas de tener que hacer equilibrios para llegar a fin de mes y eso relaja y mucho. El cambio es evidente; entre el ayer y el hoy no sólo parece que el reloj hubiera girado contradiciéndose, sino que estoy por asegurar que salir del recinto de la Moncloa es como salir del túnel del tiempo. Lo cierto es que siempre fue una mujer elegante a la que su fuerte inversión en vestuario le pasaba desapercibida, mas ahora ha debido hacer un pacto con el diablo y le ha devuelto la lozanía perdida entre las múltiples arrugas del pasado. Ojalá que la silicona  —si acaso hizo uso de ella— sea de primera calidad y no le dé un susto de muerte pasado el tiempo de garantía, como a tantas personas les está sucediendo.

RENOVADA ESPERANZA

Viejos trabazones,

como nudillos artríticos

que se deforman

con el paso del tiempo

a base de dolor

y se hace escorzo.

Brazos al aire,

desnudos, fibrosos, leñosos,

con apariencia

irrecuperable y moribunda

que gesticulan adioses.

Así es un árbol recién podado

bajo el gélido frío de invierno

cuando el sol no molesta,

sino que acaricia;

sólo una sombra desnuda,

una renovada esperanza

que nos confirma la tradición,

año tras año,

cada primavera.

LOS ESTRAGOS DEL TIEMPO

Ya he repetido en más de una ocasión los estragos que está haciendo la economía en nuestra sociedad. Ya sé que no soy el único, sino que los medios de comunicación no hablan de otra cosa y los políticos manejan a diario esa patata caliente que no sabe cómo mondar y aliñar. Todo empezó como una crisis financiera que se ha extendido a lo económico y de ahí ha saltado a todos los ámbitos y a todas las capas de la sociedad.

Me he fijado que no son pocos los negocios que estos días anuncian rebajas fabulosas por cese del negocio, lo cual da una idea del calado de esta crisis, así como no son pocos los cierres bajados porque éste ya se produjo.  El comercio está desesperado en este crudo invierno donde la cuesta de febrero es aún más aguda que la de enero y encima viene acompañada por la crudeza del tiempo. Pero no todos los cierres son causados por los estragos económicos. Hoy quiero referirme a este llamativo cartel en una de las calles de Camas (Sevilla), donde se justifica el cierre temporal del negocio por  motivo de salud.

CUANDO DUELE EL ALMA

Cuando duele el alma,

el dolor del cuerpo es una pábilo mortecino

que se acaba deglutido

como el pez grande se come al pequeño.

¡Pequeñines no!, grita

el dolor del alma

cuando esta se desgarra

y se hace añicos de sufrimiento extremo.

El día que el alma no duele,

cuando ésta dormita el duermevela

de los días de remanso,

el dolor del cuerpo se revitaliza

y anuncia por algunos de sus órganos

o sistemas que tiene entidad

y que reivindica su estatus.

Pero cuando duele el alma,

cuando el dolor no tiene ubicación

localizada sino que vives en vecindad

con la muerte apetecida y salvadora,

entonces y sólo entonces,

no hay dolor que reste protagonismo

a esa angustia que te carcome

hundiéndote hasta el abismo.

HAMBRE

Aquel mortecino amanecer se convertiría en una obsesión. Más tarde haría lo posible y lo imposible por desterrarlo de su memoria. Lloviznaba. El agua de lluvia confundió sus lágrimas mejilla abajo como afluentes que pasan a engrosar cauces más caudalosos. Su padre llegó a alcanzar el grado de brigada en el ejército republicano y acabó sus días, una lluviosa mañana de marzo, bajo el estruendo de un pelotón de fusilamiento: los ideales, en ocasiones, llevan al hombre por los caminos menos aconsejables para su integridad física y atesoran un patrimonio deudor para sus herederos.

Fotograma de la película "Pa negre"

A los trece años, Julián Castro, había quedado absolutamente solo. Era el 16 de mayo, fecha de su cumpleaños, y habían pasado dos meses del juicio sumarísimo de su padre cuando falleció su hermana de tuberculosis. Corría el año 1940. Ya habían invadido los alemanes Dinamarca y Noruega; pero aún faltaban dos meses para que entraran en París. La semana anterior, Churchill tomó posesión del cargo de primer ministro británico. El largo brazo de Stalin, por medio de Ramón Mercader, no acabaría con el exilio mexicano de Trotski hasta unos meses más tardes. Julián Castro, a sus trece años, no contaba más que con la misericordia de algún escaso mendrugo, a cambio de esforzadas ayudas, y con su instinto de supervivencia. Tenía hambre. Había terminado la guerra, pero se había quedado solo y tenía hambre. En España todo el mundo tenía hambre.

EN TU SENO

En tu seno, Rut,

en tu seno un vástago

que germina al socaire

de los vientos

arropado de entrañas amorosas.

Una mancha,

apenas una mancha,

un claroscuro que destila

una vida que nace,

que se forma,

que se nutre de ti y de ti se eleva;

que se aúpa en tu esencia

de mujer enamorada

y abierta a la vida,

que da la vida.

Tu malestar presente

-en ocasiones-

salta a tu rostro  y lo exalta de brillo iluminado

por la multiplicación que en ti

fermenta un nuevo ser.

Apenas una mancha, Rut,

una mancha en tu seno,

un germen de luz

que viene a iluminar tu existencia.

En tu seno, Rut,

en tu seno;

en tu seno la vida.

UNIDAD TRIDIMENSIONAL

Mirentxu (Nerim), Paco y Chelo

Un año o algo más es la demora que tenía Mirentxu con Sevilla. Las circunstancias familiares o personales le hicieron aplazar lo planificado y me quedé esperando. Aunque el uso es regalar algo al que cumple años, ella ha querido regalarme a mí venir a celebrarlo a Sevilla, donde desde hace tres días no hemos parado de hablar, compartir y degustar la amistad que nos une y que surgió en este foro en el que nos encontramos. 

Chelo, la tercera pata de este trípode, había amasado darle la sorpresa y presentarse la víspera, pero ella lo desconocía: todo a sus espalda; todo para ella, pero sin ella. La pasada tarde, como por casualidad, en el lugar previsto nos hemos encontrado con Chelo. "¡Es Chelo!" "¡No puede ser!" "¡Es Chelo!"

Comencé mi blog de forma más o menos timorata; luego me sometí al duro ejercicio de publicar a diario, de cuyo resultado me siento muy satisfecho, pero nada tan satisfactorio como haber alcanzado la amistad con ellas dos hasta hacer que este trípode esté bien firme y equilibrado. Querida Mirentxu, muchas felicidades en el día de tus titantos años, gracias por venir a celebrarlo conmigo; mi querida Chelo, gracias por venir a Sevilla a felicitar a Mirentxu y por este encuentro inolvidable, del que también hacemos partícipes a nuestros respectivos. ¡Viva la amistad!

TESTIMONIO

Testimonio gráfico del encuentro en Sevilla: Mirentxu (Nerim) y Paco

CON UN AÑO DE DEMORA

Era una vieja promesa que ha tenido que esperar sus plazos, como suele suceder con todo lo importante, pero que finalmente se ha materializado en este último día de enero. Me preparé para el encuentro y me marché al aeropuerto con toda celeridad para estar seguro de llegar a tiempo. Un error me ha hecho pagar parking dos veces, pero lo más lamentable era sufrir por llegar tarde. El avión tomó tierra con 10 minutos de adelanto y por el vomitorio de cristal sólo aparecían desconocidos que tiraban alegres de sus maletas. Finalmente ella, radiante, jovial. No había posibilidad de error; por fin ese abrazo cálido deseado y prometido desde hace largo tiempo. Mirentxu (Nerim) es corpórea, lo prometo, no una entelequia de la red, es chispeante y locuaz. El, Luismi, le cede todo protagonismo y tiene hacia ella un gesto de complacencia.

De vuelta a la ciudad, urgido de impaciencia y con la poca pericia de no ponerme a penas al volante, he tomado un atajo que en lugar de llevarles al destino y me alejaba hacia parajes inhóspitos, hacia los suburbios. Andaba más o menos perdido, hasta que a lo lejos he divisado el gran tirante del puente del Alamillo y he corregido el rumbo. Durante todo el día, ni blogs, ni tele...  solo hilvanar un tema sobre otro tema hasta quedar agotados. En presencia ausente, Chelo de la Torre; en el denominador común, la amistad surgida a través de este medio: una virtualidad que ha quedado rota en ese abrazo cálido largamente prometido y esperado.