En el desconchón,
allá donde la pared casi se arrastra
por el acerado,
y también es oscuro deterioro
y húmeda capilaridad filtrada,
que sale de lo recóndito
como respuesta a un pálpito sediento.
Allá donde lo dañado hace volver la mirada,
justamente ahí,
una fiesta de la naturaleza
con letra verde en cursiva
y acento diacrítico amarillo limón.
Lo que el hombre no gestiona,
allá donde aparecen las huellas de su dejación,
la naturaleza viste de fiesta
lo que descuidamos y abandonamos.
Llegué por el fulgor a mi esencia plena,
a desenterrar la antorcha que en mí ardía,
que dificultaba mi vivir, noche y día
y vaciaba mi futuro colmatado de pena;
llegué sí, con ciertas dudas, al saber pleno
del volcán que en mi interior bullía,
que laceraba mi cuerpo y lo hería
dejándome de heridas y cardenales lleno;
llegue, luché, y fui humillado y vencido
por enemigo que no me había buscado,
que desde tiempo atrás me había acosado,
dando al traste con mi ser sangrante y abatido.
Dormita en el fondo del vaso,
donde el hielo es ya irreconocible
y menos aún lo que fue fuego
y ahora es débil memoria seca
que invita a seguir, dado el momento.
Solo hay que dejarse llevar y asentir
para volver al consumo social que
inhibe, justifica, repliega y aplaza,
al tiempo que entona y envalentona.
En el tránsito visceral algún que otro
estremecimiento y el acuse de recibo
por el que apostará el riñón y el hígado
-tal vez también el páncreas-
en discusión interna que no trasciende
entre los amigotes y foráneos.
El deshielo de las entrañas es amenaza
que asecha expectante cada día, cada hora,
pero no hay marcha atrás. No es fácil.
En los sinuosos vapores etílicos
también se ha volatizado la débil voluntad.
¡Camarero, otra ronda, va por mi cuenta!
Hoy tengo la mirada sin brillo
y hasta se ha dilatado el horizonte
para hacerlo más lejano, más complejo,
más desabrido, más indefinido.
El músculo somnoliento
y hasta con residuos
de un esfuerzo que ya me viene grande,
como estas ojeras que me delatan.
La apatía se renueva en cada inspiración
y me siento hoja otoñal, débil y ojerosa,
a la espera de un soplo de brisa
para pendular hasta el suelo
en caída libre y macilenta.
Soy metal sin brillo,
mariposa sin alas,
campanilla afónica,
mecha sin aceite en un candil reseco…
¡Y yo que me había propuesto
una pasada galante en tu presencia
con la que encandilarte!
Un mirlo husmea con su pico amarillo
sobre el césped recién cortado.
Se afana con cierto ahínco,
lo observo sin saber qué es lo que persigue,
pero insiste una y otra vez.
Bajo mis pies desnudos se estremece la hierba
y el jazmín compite en belleza
su estrellado blancor sobre el verde.
El sauce llora su lánguida soledad
arracimándose hacia el suelo
y la dalia se enciende como un sol poniente
mirando al lejano horizonte de los ojos.
Los pensamientos, los de lilas miradas,
hacen hilo conmigo y me acercan
la imagen de tu ausencia,
ese desgarro que me saja el pecho
y me invita al desconsuelo
de este estar sin ti.
Surges de en medio de la noche
como un tropiezo, como una aventura
mal envuelta y entre cartones,
un minúsculo bolso por cabezal.
Leves son el conjunto de tus pertenencias,
salvo tu cuerpo, herido de soledad
y ahíto de madrugadas e intemperie.
Todas las posesiones en tu lecho.
No sé dónde atesoras la esperanza,
dónde abrigas los sueños
que te pusieron en camino,
qué has hecho con los besos de tu madre
o si te siguen buscando
quienes te embarcaron en la patera.
Eres un sobresalto, un sueño apacible
que despertará de nuevo entre carencias.
Solo cuentas con la vida y a qué precio.
Solo. Rotundamente solo y acurrucado
en el frío y hostil suelo. Solo. Muy solo.
Mañana será viernes,
fin de semana para muchos
y para mí otro día más,
un eslabón de esta cadena
que me ata a la monotonía
de los días planos,
en espera ininterrumpida
que me pasea por el
desierto
de esperar en vano.
Como se suceden los días,
con ese mismo sin sabor,
con idéntica cadencia,
las estaciones son lentos
cangilones
de una noria seca y muda
sin novedades de tu
existencia.
Deambulo las calles,
perdido, desorientado,
como sonámbulo diurno
que mira sin ver,
que no distingue
día soleado de lluvioso,
viento, tempestad o calma…
Mañana será viernes
y seguiré ovillado a mi
tormento,
a menos que tú tengas
piedad
y me hagas una llamada,
una señal de esperanza,
una débil promesa
con la que revestirme
de un tiempo nuevo
y seguir esperándote.
Tras su marcha,
su aroma quedó en el aire
impregnando de falsa
presencia
y de equilibrio inestable
el devenir de estos días,
que tan amargos me saben.
La he buscado
por las playas, por las
dunas,
por el bosque, por los
valles,
por el plantío de alisos,
por entre los algarrobos
y por sierras y sus riscos.
Se fue como quien se esfuma
transportada por los
vientos,
escalando por las nubes
con mutismo de silencio.
Se fue sin decirme adiós,
ni tan siquiera un
reproche,
ni contrastar mi opinión.
