PERSISTE TU AROMA

Persiste tu aroma, madre,

tan solo con pasar por la que fue tu puerta

y volver a mi mirada de niño

te haces presente toda tú,

todo tu inequívoco e incomparable ser.

En el pomo de la puerta, tu huella

indeleble, tu respiración y tu ternura;

eres presencia viva e inagotable,

tan especial como lo era tu exquisitez

de la que siempre quise contagiarme.

Recuerdo tu latido severo, tu entrega

desmedida y tu pasión en todo lo que hacías.

En la calle de la Fuente el trino de tu voz,

la melodía de tus caricias,

el claroscuro de tu recuerdo

cosido al costado de mi alma para siempre.

NO ME MUERDAS

No me muerdas, muerte,

y pasa de largo; no hagas sonar mi hora

que tengo el reloj parado y la pila agotada,

tanto como yo mismo:

no me muerdas,

deja esta golosina segura

como soldado en trinchera.

Mis lágrimas son de rabia

y no de mis propias heridas,

esa que los galenos no supieron suturar.

No puedo darte razones,

pero si acaso divisas mis pesares,

no son del cuerpo sino del alma,

de ese ala emplomada y manchada de carmín

por las miserables llagas

de esta deriva por la que el mundo se precipita.

SOL DE VERANO

Viene paso a paso al alba,

enrojeciéndolo todo y con su potenciómetro disparado

sin parar de subir la escala de su liberación

hasta alcanzar la máxima eficacia

y llenarnos de plenitud ardorosa,

obligándonos a defendernos con sudores profusos.

Es alegre, chispeante y parece coquetear

si lo tomas a primeras horas de la mañana,

y hasta juguetón nos enrojece la piel

con falsos mimos

que no son agasajos sino agresión en toda regla.

Cuando está en su zenit,

perdidas las sombras bajo nuestros pies,

ya no hay defensa posible

y su bisturí sigue sajando la piel

con todo empeño y eficacia.

Al atardecer, parece acariciar

al hacerse oro en el horizonte,

pero es un engaño de falsa pirita

que volverá al día siguiente

tratando de rematar la faena iniciada.

CÁNTAME UNA CANCIÓN

Cántame una canción que hable de tu estirpe,

aunque no me cuentes dónde anidas,

una canción con la que identificarte

o una secuencia de trinos que será

en mi oído tu melodía para siempre.

¡Oh pájaro vulgar, no identificado por mi ignorancia!

En el azul del cielo planea la primilla

escaneando por cada vericueto cuanto divisa

hasta localizar un banquete.

En la retama se abre incipiente una flor violácea,

a la que se aprestan a coro las abejas

en formación de libar. En el regato bebe una cabra

sin perder de vista a su juguetona cría;

exhala el tomillo su penetrante aroma

y su presencia se magnifica

con acento inequívoco y autóctono.

Por aquí y por allá, agujeros que podrías ser madrigueras;

en la vereda, cagarrutas que evidencian

la presencia de conejos, a los cuales oteará la primilla.

Desde lo recóndito, el estampido de un rayo

que todo lo subvierte abriendo el velo celeste;

de repente, toda seña de vida animal

ha desaparecido. Tan solo las rocas y la vegetación

han quedado impasibles, aguardando, silentes.

EL SILENCIO

En mi partitura es todo silencio:

ninguna nota, expectación, espera;

ninguna pauta con la que romper

esta monotonía de intervalo indefinido.

El silencio es página en blanco,

metrónomo en reposo y murmullo en la sesera,

es pausa, es respiro, es quietud alerta,

es señal de batuta dormida, alerta,

que en el alero cuelga sin medidas,

es violencia contenida, interludio,

intermezzo adormecido que aguarda

reanudar en breve instante,

es respiración que ha sido interrumpida;

las notas que se avecinan en el aire.

BENDITA SEAS TÚ

Bendita tú, mi amor, eternamente

por la dicha de haberme concedido

el título de amor que habitualmente

le conoce la esposa a su marido.

Bendita tú, por este tu amor ciego

que conmigo cuadra perfectamente,

al que no me resisto ni me niego,

pues profeso mi amor muy dulcemente.

El fuego en el que ardemos, pura llama,

purifica sin tormento y hermosura

en actitud de aceptación silente.

¡Ay mi amor!, cómo tu espíritu me ama,

y mucho más subraya tu figura:

¡Bendita tú, mi amor, perpetuamente!

ACTO DE DONACIÓN

Cuando me doy, me doy a mí mismo,

el don más preciado con el que cuento,

aunque no sea el más rico que esperas

ni el mejor tesoro.

A veces no cuadra con lo que de mí esperan,

por eso me reconozco limitado, pataco, casi nada;

pero en el fondo sé que pesa más que una pluma,

más que un cumplido

y menos que el mucho valor que hay en ti

al confiar.

No puedes negarte, abre tu mano que te la llene,

vamos a compartir este mendrugo

antes de que se ponga duro;

seguro que ha de sentarnos bien a ambos,

siempre que no impongamos condiciones;

dar a manos llenas sin esperar respuesta,

pura donación.

Acerca tu oído, quiero explicarte

que me dispongo a escuchar tus quejas

y a lavar tus heridas.

Abre la boca y llénala de todas tus llagas,

pásamelas y compartamos tu dolor

y tus quebrantos.

Ya me conoces. Ya sabes de mis escasos dones,

pero también de mi dádiva en tu provecho.

Si no cura, como así pensamos los dos,

al menos jugaremos a tuya-mía

y te prometo que vas a rejuvenecer.

Nada de lo que digo es mentira,

ni tampoco engaño con florido verbo,

tan sólo volvernos a la infancia

y creer en la magia del juego,

en las princesas, enanos y animales que hablan,

vivir este rato íntimo de inocente gozo.

EN TUS MANOS LA DESTREZA

A Mariángeles González Campos

En tus manos la destreza, la agilidad,

el artificio, y en el arcoíris de tus ojos de miel,

se decantan los colores

como llovidos del cielo,

como derramados por la diosa Afrodita.

Estás tocada por el misterio de la gracia,

reparto al que llegué tarde

y te está reservado en primicia.

No hay vértigo en ti,

el lienzo en blanco lo ves como un reto,

como un trampolín sobre el que ejercitarte

y dar un triple en el vacío:

dos trazos a carboncillo

y el blancor de la tela es ahora el contorno

que proyecta una figura y su sombra

que más tarde será todo calor y calidez.

En los rayos equis de tu mirada,

la lucidez, por lo común vedada y que tú gozas

con privilegio y elegante soltura;

en la beldad de tus ojos,

la luz que proyectas sobre tu obra;

en la firmeza de tu trazo y pincelada,

la mano creadora que reviste y da vida

en elegante soplo.

No te envidio tus virtudes, Mariángeles, 

tan solo te admiro.

VENUS DE MILO

Estatua mutilada, tullida de labios fríos,

de porte señorial y esbeltez única,

de abrazo interrumpido, roto, desmembrado;

de mirada dirigida al ángulo inferior izquierdo

incierta, indefinida, mas no indiferente.

Caderas rotundas, vientre marcado, prominente

de desnudez velada. Pliegues

de mármol arropan tus piernas,

donde las formas se desdibujan e imaginan.

En tu tronco un leve giro, una torsión

que imprime movimiento;

no están, pero imagino tus manos

delicadas y rotundas. Echo de menos

tus caricias, el roce de tus dedos en mis cabellos

o mesando mi barba largamente.

En la perfección de tus formas

toda una declaración de amor,

el que imagino, el que por siempre profeso.

SOMBRA DE MORAL

Opulento moral infecundo, de ramas robustas

y hojas apaisadas como atardeceres dilatados,

sombra contundente y cobijo de mi ocio,

de mis lecturas y borradores junto al estanque

de estas mañanas de estío

pisando la hierba con  los pies desnudos;

música en tu copa agitada por la brisa

en un tenue adagio que evoca el paraíso.

Si no existieras tendría que imaginarte,

pero es tan singular tu presencia,

tan acogedor el abrazo en el que me acunas,

que difícilmente puede haber alternativa

y acabar esta fidelidad que nos une.

En ti, bajo ti, quizás por ti, mi decir fecundo,

esa inspiración que soplas a mi oído

y me colma de dicha,

aunque no siempre sea certidumbre y tino.

COMO ROCA

Como roca, inerte, fuerte, robusta

e indeformable viendo pasar el tiempo;

testaruda, de pensamiento indeformable

salvo por el chasquido del rayo,

si acierta a abrirle una brecha

y la hace divisible.

Piedra que cree sustentarlo todo

desde los cimientos al alero,

el todo en todos;

su verdad pétrea es troncocónica,

clave de la clave, sostén del arco y las cuerdas,

angulosa en sus aristas y vértices cortantes,

muy cortante. Salvo para los enclaves

de su predilección, donde me encuentro.

Dime, roca, ¿cuántas esquirlas

te ha costado cada uno de tus ángulos?

LA AUSENCIA

La ausencia es presencia perdida,

robada a las miradas complacientes,

es mirada ciega, mirada huida

que se llena de dolor e inconvenientes;

mi exigencia, por tanto, es asumible

si tenemos en cuenta que en el amor,

aunque no haya roces, ¡oh voz audible!

se torna magíster, maestra, portador

del sentimiento que en vano se resiste

y en cercanía adquiere todo su valor.

QUIERO ESCRIBIR CANCIONES

Quiero escribir canciones

como festones vocálicos que enaltezcan

la paz, la alegría y la amistad;

canciones que inviten a festejar y agradecer

en lugar de dar quejas;

que tengan estribillos pegadizos

y que se peguen al alma.

Canciones que hablen de nosotros:

de ti, de mí, de ellos…     de todos.

Voy a pasar por el arel todos los conceptos

y quedarme con aquellos que no excluyan,

esos que dan confianza,

que abrazan, que acogen

y alegran el corazón de ellos y ellas, de unos y otros.

Quiero contagiar de alborozo

a quienes me rodean

y atraer a quienes están alejados de la música

y de sus terapias,

también del resto de los seres humanos.

Quiero desterrar los malos presagios,

edulcorar los modales perversos

y ser fuente donde apagar las carencias

de los últimos.

Quiero…   Voy a escribir canciones.

¿Te animas a cantarlas conmigo?

LASTRE QUE ME LACERABA

Observo, percibo, aprecio,

que mi tesoro

son la suma de mis recuerdos.

Deduzco que estaré vivo en tanto

consiga memorizar hasta el menudeo,

la calderilla que suena

y evoca risas y quebrantos

como quien pasa las cuentas de un collar

mirando de reojo pasar el tiempo.

Llega un momento

que es más poderoso el balance

que los presupuestos y los sondeos

y las elucubraciones.

En el silencio, en mi apartado silencio,

mascullo, amontono y atesoro

como una especie de álbum

de todo lo que soy, de mi ser íntegro,

de lo que recuerdo. Entonces,

los fui recopilando en la mochila de los días;

mas pesaba tanto, que tuve que aliviarme

y opté por descartar todo lo que me escocía.

Atesoro los recuerdos,

pero procuro olvidar los negativos, el desagradable

lastre que me laceraba a todas horas.

PORQUE UNA TARDE

Porque una tarde tuve conciencia

y me lo confirmó

la vela de la madrugada,

cuando en la oscuridad

todo se acomodaba a las formas soñadas,

esas que se ajustan

como tu falda a tu talle

o tu blusa a tu busto.

Porque una tarde tuve conciencia

de que no podría vivir sin ti,

todos los pasos que ya conoces

y nos han traído al momento presente.

EN ESTE HERMOSO MOMENTO

Fotografía de Escolástico Martín, "Tico"

En este hermoso momento de la espera,

es martes como podría ser domingo;

la vida es un continuo comenzar

para agotarse en sí mismo y reanudarse.

Vamos subidos en los cangilones de una noria,

pasando por cada una de las horas

para volver a dar la vuelta y pasar

una y otra vez por las seis y media de la mañana;

un caminar vacío si no le añadimos

el verdadero aliciente que nos conmueva.

Quisiera prestar mis hombros,

mis fuerzas y todo mi ser,

a la Virgen del Carmen en su onomástica,

meterme bajo sus andas

y llevarla a la Bajadilla 

con las primeras luces del alba,

ser tu portador, tu cireneo, Madre del Carmelo,

y adentrarme en la mar, de donde eres Reina,

y levantarte en vilo con el agua a la cintura

como signo de alabanza.

A ti, Madre, y a todas las personas

que llevan tu nombre, ¡Felicidades!

UNA MIRADA

Me gustaría que me entendieras

sin necesidad de palabras,

al menos sin tener que repetirlas:

tan solo un gesto,

una señal, una equivalencia

a cuando dos hombres

─de otra época─

rubricaban un contrato

dándose la mano.

Si me conoces,

si conoces la música de mi ritmo cardiaco,

una mirada

en el espejo ideal

donde fundirnos y unificarnos.

ADELFA BLANCA

A la orilla del río,

como en constante despedida

revestida de inocencia,

la adelfa blanca en inmaculado adiós

a las ondas que desaparecen

por el distante meandro.

En la orilla de esta espera

─desesperante a veces─

sigo aguardando paciente

un gesto de aprobación,

un signo con el que te identifiques,

la licencia para arrancarme de mí

y echarme en tus brazos.

AMANECER EN MARBELLA

Amanece, y la playa,

toda desnuda y pura, límpida

salvo por las pisadas de las gaviotas,

es una provocación

que invita a hollar la arena alisada por la bajamar.

Olas mínimas, silentes,

borran al instante las huellas

y todo vuelve al punto de partida

como tocado por la gracia

y el encanto de la inauguranza.

La luz es más intensa a cada instante

y la música salada acompaña

con su ritmo monótono

y la cadencia de un perfecto metrónomo.

A lo lejos, la silueta de un velero

con su navegar imperceptible

y rumbo desconocido;

al otro lado de la duna,

un cañaveral como lanceros

en situación de prevengan.

La sensación de la arena entre los dedos

y esos escasos centímetros que se hunden

los pies en el rebalaje,

cuando el retroceso del agua remueve el equilibrio,

impone una marcha lenta, relajada,

la mente centrada en la música del mar

y el sol tomando posición cada vez más hiriente.

En el reloj, como de costumbre,

las prisas y el pálpito emocionado,

la sensación de haber ganado

un tiempo sisado al descanso.

ESTAMPA COMÚN DE CUALQUIER DÍA

Fotografía de Escolástico Martín, "Tico"

Una gaviota planea sobre el mar

y el agua es silencio suave y azul

que observa las maniobras;

parece rozar el agua, pero ha trazado

una paralela a la superficie

como quien otea un fondo de aventuras.

Una leve brisa pone acento musical

a este ocaso dorado que ha de dormir

por el acantilado de los sueños

allá donde el Atlas es misterio;

en la penumbra hacia el levante,

dos cañas enhiestas en la arena

y un pescador que dormita la espera

como quien ha colgado las prisas en el perchero.

Si tuviera que pintar el paraíso,

usaría estos mismos colores,

ninguno arrebatado, sino dulce pastel

que se asemeja a la posible idea

del Creador insuflando la vida.

Cae la noche como cae la pátina

sobre una obra de arte inmaculada

y sin posarse ni estridencia.

Cuando haya cerrado la noche todos los postigos

y el portalón del día y las estrellas

hagan feria en este encuadre,

será el momento de volver a casa

y seguir soñando con esta realidad,

estampa común de cualquier día.

CUANDO EL SOL

Cuando el sol del verano despierta

y se estira de los bostezos primaverales:

cuando los prados amarillean

y el sol hace jornada extensiva;

cuando se agosta el pasto, los regatos,

y las sombras son bienes escasos y deseados;

cuando en la fábrica se organizan

turnos de vacaciones

y en el campo se para la faena a medio día;

cuando el barbecho es la panorámica común

y las ramas y su follaje son casi inoperantes;

cuando las sombras se pueblan de moscas

y se produce el éxodo de la ciudad

para desembocar en tropel a la playa

y pelear con denuedo por dos metros

cuadrados de arena para la toalla;

cuando el sol madruga y trasnocha,

entonces me pongo pantalón corto,

camiseta, sandalias y sombrero,

me diluyo entre el gentío de guiris

y descubro carnes prietas y ceñidas

en la estrechez de un short imposible,

abdómenes que evocan embarazos

masculinos en camisas que estallan,

faldas mínimas y escotes generosos

como balconada al abismo

o mostrador de golosinas

que se ofrece sin estar en venta.

Cuando el sol del verano…