BRISA

Brisa, casi viento,

que haces ondear las banderas

y mueves las faldas

de la grácil mocedad

alborotada en el paseo;

acaricias las cabelleras

y los rizos, mesa

las mejillas de los enamorados

con tu pulso tenaz;

en la veleta, te haces arabescos

suaves hasta marcar tu procedencia;

en el alero una canción

sin partitura

y las golondrinas se alinean

en el tendido eléctrico

en formación disciplinada;

las hojas de los árboles

se mecen a tu ritmo

y del limonero asoma

el amarillo oculto

lleno de cítrica promesa;

en la fuente, el agua hace hilaturas

festivas y las campanillas se columpian

azuladas en el seto.

Todo es armonía:

tú inauguras el baile

y todos siguen los efluvios

de tus arpegios melodiosos,

allegro, ma non troppo.

MI VOZ EN TU BOCA

A Mirentxu y Chelo

Me ha contado la delatora

que le lees mis poemas por Skype,

y  —según ella—

que suenan festivos

en tu boca.

A ti te pregunto,

locuaz rapsoda:

¿cuánto hay de mí

en lo que vocalizas,

y cuánto aportas a la mixtura

de lo que oyeron y me confesaron?

¿Callas?

¿Guardas silencio?

No quiero que me puntúes,

ya que me basta saber

que mi voz en tu boca

es pastel nutritivo y calórico.

Algunos sueñan con la gloria;

yo creo rozarla con las antenas de mis extremidades

cuando confidencias me dicen

que mi voz en tu boca

es caricia al oído

y alimento para el alma.

CIENTO OCHENTA DÍAS

A mi nieto Alejandro

A los ciento ochenta días

de tu nacencia,

persiste el aroma cercano y dócil

de la natividad

de aquella madrugada de

inquieta espera.

Tal como hoy, veintinueve  —enero

casi agotado—

cuando experimentamos que tu esperanza

ya era luz

que proyectaba nuestra dicha.

Aún no cantas,

pero ya silabeas morfemas

inconexos

que yo traduzco como música

o gesta de tu avanzadilla;

aún no cantas,

pero en el pentagrama que pronuncias

deletreo acordes

de tu feliz y espigado crecimiento

como susurros que dispersa el viento.

Sólo ciento ochenta días;

toda una vida:

toda tu vida,

vida mía.

AYER

Déjame que te hable de ayer;

a veces intuyo, pero no sé

vislumbrar el color del mañana;

déjame que te hable de ayer.

Amaneció remolón,

como desperezándose y sin ganas;

el sol jugaba al escondite

con las traviesas nubes

y prolongó el alba hasta el ángelus

y más, todavía más allá.

Ayer seguía dormido

cuando deambulaba

de un lugar a otro sin acierto,

como si el sextante se hubiera vuelto

loco de remate

y girara sobre sí como una peonza;

cierto que el sol hizo algún guiño,

pero se desvaneció de nuevo

bostezando

incluso después de la sobremesa.

Ayer, algo se agitaba fuera de mi control

y me mantuvo suspendido

como del hilo de una cometa

incapaz de acometer

el programa propuesto de risas y encuentros.

Ayer, antes de caer la tarde,

precedida de una atronadora música

de augurios inequívocos,

descargó la tormenta

y se desabrocharon las ligaduras

que me tenían constreñido.

Ayer,

déjame que te hable de ayer... 

POMPAS DE JABÓN

                                      A mi nieto Alberto

Trabajé la mezcla

de jabón y agua;

soplé con mucho mimo

la nube irisada

de espuma insuflada;

la lancé al viento

y, en sus bamboleos,

antes de estallar,

subiendo y bajando,

dibujó arabescos

de alegres trenzados

como sonrisas infantiles.

Por los altos cielos,

por los anchos suelos,

por la arena ardiente,

por la playa umbría,

por la cuesta y el llano,

por la luz difusa,

por la luz confusa,

por lo escabroso 

y por lo plano;

no sé por qué hados

te sentí a mi lado.

Cuando el sol dormía,

cuando el sol ardía;

cada pompa era, 

era tu retrato,

era mi jolgorio, 

era mi alegría.

VERANEANDO-2

Se echa el viento y lo que era agitación ahora es calma infinita y sosiego aletargado.

La noche se arropa con un manto de estrellas, pero los indigentes se destapan y pasan frío.

Hay desnudeces en la playa que merecerían una querella.

La pelotita, el cubito, la pala, castillos y hoyos en la arena; custodia el abuelo y recuerda su infancia.

Los tubérculos, como los aduladores, ofrecen el follaje y las flores y se guardan el fruto.

Cuando la ola se estrella en la playa, se regresa de inmediato buscando lo sabroso del mar.

Cuando el vaho empaña el espejo del baño, queda enmarcada una silueta que se emparenta conmigo.

En la Alameda, los viejos paseos, los amoríos y las nostalgias de juventud.

En la playa resulta evidente lo que ocultan  las camisas, las americanas y las gabardinas.

Los amores de verano son tan fugaces como las huellas en la arena; duran lo que dos olas consecutivas.

El vigilante de la playa vive en alto y mira por encima del hombro.

En los tiempos que corren, la pesadumbre es moneda de cambio y la alegría viene a ser como una hazaña.

Alguien ha pintado el horizonte lejanísimo para que nos dé tiempo a soñar mientras nadamos en el mar.

Ante los conflictos de la política, uno se pregunta qué hubiera hecho la oposición de haber ganado las elecciones; aunque en sucesivas alternancias ya nos desmotivaron ambos.

En la playa, como en las carreteras, los intrépidos y valientes son los primeros accidentados.

PROMESAS

Prometió el mismo cielo  —sin avales—

en ascensión directa

con sólo elegir su nombre,

pero nos sirve un plato de escombros

al tiempo que se encoge de hombros

como hombre que ha enhebrado

el torzal último del último carrete:

pólvora mojada al grito lastimero de

Santiago y cierra España…

y los corazones asediados de penuria.

Nos llevaron en volandas a la cima

desde donde se divisan

trenes de alta velocidad sin pasajeros,

aeropuertos sin aviones

y bancos sin dinero:

la sima para el catafalco

de la riqueza soñada

que se quedó sosa a falta de sustancia;

ese pozo ciego donde quien cae

ya jamás se levanta

y hasta se le niega la mano

con la que asirse al brocal…

y los corazones asediados de penuria.

Prometió el mismo cielo  —sin avales—

en ascensión directa

con sólo elegir su nombre,

pero se le han acabado los argumentos

como al pueblo acabará

agotándosele la paciencia, aunque

puede ser que sea demasiado tarde…

y los corazones asediados de penuria.

MEDUSAS

No es que sean novedosas las medusas en las playas de Marbella, pues las recuerdo allá en la lejana infancia, dispersas por el rebalaje, de vez en cuando, y sin saber nunca bien el por qué de sus apariciones esporádicas. No me refiero a la monstruo ctónico griega que convertía en piedra a aquellos que la miraban, sino a las aguavivas o aguacuajás, esas que te producen una urticaria impresionante desde su aparente y pacífica fisonomía gelatinosa e inofensiva.

Dicen que las medusas no nadan, que se desplazan por contracciones rítmicas de todo su cuerpo: introducen agua en su cavidad gastrovascular y la expulsan a modo de propulsor, similar a los calamares, aunque con movimientos más torpes. También se dejan arrastrar por las corrientes marinas y por el viento. Estos días pasados, un fuerte viento de levante las acercó a la orilla de toda la costa occidental malagueña y no son pocos los inconvenientes que ha producido entre los bañistas: muchos atendidos en los servicios sanitarios de intensos picores y muchos otros que se alejaron de la playa ante la inseguridad urticaria del baño. Dicen que la escasez de lluvias y fundamentalmente las pocas tortugas existentes, sus depredadoras naturales, han favorecido su proliferación. 

Las medusas usan sus tentáculos urticantes para capturar presas y también como defensa, y lo cierto es que ellas están en su medio y somos los bañistas quienes invadimos su espacio natural, de ahí que se defiendan cuando nos aproximamos a ellas. Esas células urticantes contienen una cápsula con un filamento tóxico, cuyos efectos no llegan a ser mortales, salvo que los bañistas insistan en permanecer en el agua con la posibilidad de padecer un shock anafiláctico y terminen por ahogarse. De momento, en tanto pasa esta oleada donde es más que previsible las picaduras, mejor será mantenerse alejado de la orilla y del agua, salvo la de las duchas de los elefantes marbellíes o la pacífica piscina.

A LA PUERTA DEL TEMPLO

A Féliz A. Quijada Balbuena

A la puerta del templo,

un pobre pide pan;

yo pido una Palabra

y disimulo sin verle

para que no me distraiga;

desde la sede, con voz profunda,

proclama el ministro:

“pobres tendréis siempre,

dadle vosotros de comer”.

A la puerta del templo,

un indigente pide unas monedas;

yo pido la misericordia de Dios

para que alivie mis sufrimientos

y hago como que nada va conmigo;

en el silencio de la oración,

Dios me responde:

“amaos los unos a los otros

como yo os he amado”.

A las puertas del templo,

yo busco una respuesta

y Él me habla del otro

y se olvida de mí;

no comprendo nada

y me siento perdido

a las puertas del templo.

VERANEANDO-1

El Atlántico es mucho más mar, pero en Mediterráneo es el "mar nuestro".

En el espejo, mis ojos se miran a sí mismos, aunque no se reconozcan.

Me sobrecoge la soledad de Dios en esa inmensidad atemporal y sin límites.

El investigador juega con la mentira para sacar una verdad; el político juega con la verdad y nos cuenta una tras otra mentira.

La poesía sugiere; la prosa relata los pormenores y no deja resquicio a la imaginación.

No podía dormir y quise contar estrellas, pero estaba nublado y no me salieron las cuentas.

El corrupto, aunque sea descubierto, ya ha dejado el dinero a buen recaudo y hasta nunca más.

Las olas del mar bailan al son de las caracolas; los náufragos sueñan con encontrar su pareja de baile.

En la cama se duermen las alegrías, reviven los dolores y se desvelan las inquietudes.

La sociedad del bienestar se ha puesto pachucha y se instala a vivir con sus abuelos cincuenta años atrás.

El salario es algo así como un ramillete de sinónimos: muchos nombres para una realidad tan exigua.

La madrugada resulta muy veloz durante el sueño y pesadamente parsimoniosa en la vigilia.

La soledad es un desierto sin camellos ni oasis; sólo arena y nada de agua.

Los que tienen que fiarnos no se fían; pero suben el interés y ven el panorama más despejado e interesante.

Los girasoles, como los políticos, miran al sol que más calienta.

VIERNES NEGRO

Ayer fue viernes, como sucede

después del jueves todas las semanas;

amaneció claro y soleado

y el runrún de la economía, con su música estridente,

y la prima de riesgo en la cima de los seiscientos

no logró atemorizarme curado ya de espantos.

He decidido vestir de fiesta

e ignorar los dictados del consejo de ministros;

a fin de cuentas, ellos no cuentan conmigo

y yo de ellos percibo sólo el cuento

de lo que cuentan, instalados

como están en amedrentarnos y olvidarse del guión

contradiciendo día a día lo pactado.

El comercio está desolado

y ni los reclamos del cincuenta por ciento

son música audible para el consumo;

las playas en cambio son hervideros

y el aroma a aceites quemados

y fritangas dérmicas compiten con los efluvios

de los moragueros en chiringuitos despoblados de clientes.

Las embarcaciones de recreo

siguen varadas a la espera, como yo sigo a la espera

de cuándo será la dentellada a los pensionistas.

La prensa desparrama sobre el jueves callejero:

para unos, muchos; para otros, los verdaderos

manifestantes son los que otorgaron la mayoría absoluta;

ni vencedores ni vencidos,

que todo cambie para que nada cambie.

Noche cerrada, el aroma a dama de noche

Invita al paseo y la reflexión;

que no pueda conmigo el pánico:

todo viernes negro es seguido

por un sábado esperanzador

y por un domingo glorioso con el que reorientar la vida;

cuando el alma se templa con sobresaltos,

el miedo se hace cayo y el naufrago

encuentra la tabla sobre la que salir a flote.

SALDUBA, MARBULLA, MARBELLA

Ayer hablaba de la evolución en cuanto al caserío que conocieron mis ojos, y hoy quiero referirme a ese otro cambio que desde aquel primer asentamiento hasta la actualidad y ido produciéndose en la historia de esta población, como en todo organismo vivo que evoluciona o muere. Los restos encontrados hablan de asentamiento poblacional en el Paleolítico y en el Neolítico; algunos historiadores apuntan que el actual Marbella podría haber sido en origen un asentamiento fenicio, pero sin que las muestras encontradas sean definitorias. Lo que sí es una realidad es la estancia romana, de la que quedan algunos sillares en la muralla y otros muchos restos arqueológicos de la época.

Villa romana de Río Verde

Los romanos la nombran Salduba, aunque para algunos, el nombre de Marbella tiene origen en el latín tardío, Marva o Marba, con el sentido de laguna de un manantial, mientras para otros se trata de una  evolución de la época de la romanización, de Maria Belli, mares de guerra, o Mara Belli. Lo cierto es que está probado como primer asentamiento, del siglo I, el de los romanos, con numerosos vestigios. Después, durante la ocupación árabe, época en la que se construyo el castillo en el siglo X, era conocida por el topónimo de Marbil-la o Barbella, con el significado de población internada. Los escritores andalusíes la citan como Marvilia, Marbulla o Marballa. El 11 de junio de 1485 pasó a formar parte de la Corona de Castilla, recibió el nombramiento de ciudad y se convirtió en la cabecera de la comarca. Cuenta la tradición que paseaba la reina Isabel la Católica en compañía de Vigil de Quiñones cuando asombrada exclamó: “¡Qué mar tan bella!”, a lo que el militar respondió: “Desde este momento, este pueblo se llamará Marbella”. No hay certeza histórica en este hecho, pero sí que desde que fue reconquistada ha mantenido este nombre.

La actividad económica de Marbella ha pasado desde las salazones de época romana, hasta la siderúrgica del siglo XIX, con unos altos hornos que terminarían siendo insostenibles por el uso de la madera para la combustión. El mineral de hierro que se extraía de la mina del Peñoncillo, entre el límite geográfico de Ojén y Marbella, y luego era llevado hasta el mar en un tren que se adentraba por un cargadero cuyos restos forman la dársena de levante del actual puerto deportivo, bautizado el pasado día 16 de julio del presente con el nombre de Virgen del Carmen. Agotada la mina, la población se dedicó por completo a la actividad agrícola y pesquera, hasta que a mediados del siglo XX se empezaron a construir los primeros hoteles, convirtiéndose la actividad turística en la gran industria hegemónica de la zona, con su complemento natural de la construcción.

LA CIUDAD Y LA MEMORIA

Una ciudad siempre nos ofrece una gama de perspectivas sobre la que observarla, vivirla y degustarla; casi tantos puntos de vista como husos tiene la rosa de los vientos. No puedo evitar contemplar el Marbella de hoy con la mirada antigua de aquel niño de diez años que llegó para examinarse de ingreso y quedó extasiado por la inmensidad del mar y otros muchos encantos, todos ellos vinculados a la salida de las faldas de mamá para a tan temprana edad vivir en semi libertad vigilada.

Al fondo, la ciudad; en primer término el hotel Don Pepe en fase de construcción.

Para muchos medios de comunicación, la Marbella actual tiene todo que ver con la época como alcalde de Jesús Gil y el pelotazo’s time, pero eso es sólo una falacia de quienes se encontraron con Marbella cuando era lo que ya es hoy día y no vieron nunca su crecimiento paulatino y moderado de la mano de media docena de nombres que han escrito la historia de esta ciudad con letras de oro con tesón imaginativo, fuertes inversiones privadas y grandes dotes emprendedoras. Seguramente sea ese fogonazo de papel cuché el que atrae a la ciudad a tanto empresario advenedizo que viene a hacer el agosto y sale escaldado debiendo alquileres y nóminas, amén de un reguero de proveedores que nunca más darán con él. Me decía al respecto el sabio hostelero Ramón Ballesteros, que en paz descanse: “Fracasan, porque vienen con los conceptos de la gran ciudad, de las tarjetas de empresa, pero encuentran una clientela que tiene que meterse la mano al bolsillo propio”.

La ciudad de mi niñez es aquella de las jábegas varadas en la playa a la espera del atardecer para la nueva salida a la faena, la del saladero de Lima y la Fontanilla y el Vivero como límite urbano. Más allá, todo lo que en su día se convertiría en la milla de oro eran campos de cultivo que mediaban entre los extrarradios de la ciudad y el río Guadalpín, a cuyo pie había una pequeña ermita. En ese espacio rústico, hoy ricamente urbano, se han levantado un sinfín de edificios recubiertos de mármol blanco, cuyos interiores sólo imagino al contemplarlos externamente, sellados con verjas macizas, setos protectores y videocámaras. En medio de ese espacio, un crecimiento mesurado hasta los ochenta en el que un sordo pistoletazo de salida abrió la veda de la especulación pura y dura, esa misma que facilitó el enriquecimiento de algunos y la codicia de quienes manejaban lo público.

El año pasado ha aparecido un nuevo gurú de las finanzas que ha presentado una transformación del puerto pesquero en un superpuerto para el atraque de cruceros y embarcaciones de recreo, manteniendo las dársenas de la actividad pesquera, y, en consecuencia, un engrandecimiento para fortalecer sector turístico y por ende a toda la ciudad. Pero el personaje es el mismo que preside el equipo de fútbol de Málaga  y adeuda a sus jugadores parte de los salarios de la temporada pasada. Es cierto que son los venidos de fuera quienes han construido el hoy de Marbella, pero también que mucho advenedizo le han hecho a la ciudad, de cuando en cuando, dar algún que otro paso atrás.

LOS QUE SE VAN A LA PORRA

¿A quién no le han mandado alguna vez que se vaya a la porra? Bueno, los hay que mandan directamente a que se jodan, pero quiero referirme a un envío un tanto menos soez, aunque con similar significado. Por cierto, qué curioso el juego entre significados y significantes. Entre los primeros, voces que apenas hacen un rasguño, voces que hieren, voces que matan, y un significado inalterable o juego de sinónimos que te conducen al mismo lugar, en este caso  de desprecio.

Álvaro de la Iglesia, en su más que simpática novela Los que se fueron a la porra, define ese lugar como “el vasto campo de concentración del fracasado”. Hoy no son pocos los fracasados y quisiera poner el foco en una que fue vecina de aquí de Marbella, como uno de los múltiples ejemplos de personas que en estos tiempos se están yendo a la porra cada día.

A pesar de que suelo ir tres veces por semana a la piscina, durante todo el año, ahora en vacaciones apenas si he hecho uso de ella, a pesar de tenerla en la urbanización, no sé si porque echo en falta a mi sargento de hierro, Macarena, o porque he tardado demasiados días en tomar resuello y recuperarme físicamente. Lo cierto es que ayer tarde, provisto de silla y libro, me fui con más intención de un lavado en seco que de hacer una docena de series. Intentaba centrarme en la lectura, pero la proximidad y la indiscreción del vecindario me tenía dividido entre el hilo narrativo y dos o tres diálogos cercanos. Algo me llamó la atención y abandoné el resto: Ana, aquella gordita que tenía dificultades económicas el año pasado para hacer frente a los recibos de la comunidad, fue desahuciada por el banco y ahora vive de alquiler en un pueblecito cercano del interior. O sea, que a Ana la mandó el banco a la porra.

El marido se había anticipado al banco en mandar a Ana a la porra; el hombre se dio en la bebida, mandándose a sí mismo a la porra, se desentendió de la familia y Ana, con sus dos hijos, no pudo hacer frente a la hipoteca. Este es tan sólo un ejemplo de los muchos que están sucediendo, una muestra de cómo cada día más familias, bien por adiciones o pérdida de empleo, van cayendo en exclusión sin posibilidades de salir de ese pozo sin fondo donde caen los que se van a la porra.

DÍA DEL CARMEN

El mes de julio tiene para mí unas pautas con muy pocos cambios de un año a otro. Aquellos que me siguen podrían leer las entradas del año pasado o del anterior para saber por dónde me muevo estos días. Julio, como digo, es San Fermín y esa llamada imprescindible a mi guipuzcoano amigo homónimo Fermín Azpeitia, que Dios guarde muchos años. Pero es también encender a primeras horas de la mañana el televisor para seguir con fruición los encierros y aguantar la adrenalina a pesar de la distancia; sólo estuve en una ocasión, cuando tenía facultades para hacerlo, pero esperé a los toros en el tendido de la plaza a buen recaudo, de lo que siempre me he arrepentido. ¡Me hubiera gustado tanto correr al menos un encierro! Ya es tarde y no valen las lamentaciones.

Julio también es el Tour en esas sobremesas entre el sopor y el entusiasmo, si bien este año, con la ausencia de Contador, sin posibilidades para ningún español y sin que haya ningún líder carismático que aporte un plus de emoción en el Pirineo, en los Alpes o en la contrarreloj…  Pero ahí está el Tour cada tarde con final a la hora de tomar el café.

Y julio es sin lugar a dudas la Virgen del Carmen, la misa madrugadora en el puerto pesquero, la salida procesional marítima y el regreso, caída la noche, por tierra firme hasta su templo marbellí en la Encarnación. Aprovecho para felicitar a todas las Cármenes que hay en mi vida, aunque también recibirán la llamada o mensaje personalizado. En esta ocasión, se cambia el orden y ritmo de los actos litúrgicos, ya que hoy va a ser coronada la Virgen como Patrona de Marbella, algo que venía sucediendo en el corazón de todos los marbellíes, pero que desde ahora también lo será con todas las bendiciones.

La Virgen del Carmen presidiendo el presbiterio de la Encarnación

Ayer domingo salió en procesión, desde el altar mayor de la Encarnación hacia el puerto pesquero, donde pasará la noche, y volverá al templo a primeras horas de la mañana para ser coronada por el obispo de la diócesis a las 10,30 de la mañana de hoy. De nuevo procesionará hasta el puerto pesquero, para a primera hora de la tarde surcar las aguas de Marbella y de nuevo volver a su templo, donde le espera una capilla recién restaurada. No acaba para mí julio a mediados de mes tras el Día del Carmen, pero esas otras vivencias irán goteando en este mismo espacio según vayan aconteciendo.

Salve cantada por Diana Navarro

EL PATIO DE ENCARNI

Dice un viejo refrán que “quien tiene un amigo, tiene un tesoro”, y eso sigue siendo cierto en cualquier lugar y circunstancia. Ellos tienen una casa magnífica muy cerca de mi humilde pisito —departamento en otras latitudes—, cuyas puertas siempre están abiertas para nosotros, pero como no es cosa de repetirse, no puedo contar cada vez que disfrutamos de la hospitalidad de Tomás y Encarni, porque me pondría pesado a fuer de reiterativo.

Anoche fue un acontecimiento especial; la estancia de Samu es de las que no pasan desapercibidas y era cuestión de disfrutar de su compañía antes de su regreso y, como casi siempre, compartir en la mesa. La familia crece en base a amigos que se hacen familiares de adopción, y así Samu es sobrino y nosotros hermanos por elección generosa. Hijos, nietos…  la familia crece y se compacta en torno a ese fermento que se generó hace unos treinta años, al que todos hemos seguido permaneciendo fieles y creciendo en interés mutuo y estima.

Tomás se ha especializado como maestro rotisseur, una cualidad más que añadir a sus dotes como buena persona. En la mesa, dispuesta en el patio y con alas extendidas, una suerte de aperitivos varios, con el puntito malagueño de las exquisitas conchas finas y, para colmo y en abundancia, numerosas bandejas de sardinas asadas, a las que sólo les faltaba la puñalada en el costado por lanza de caña para pasar por hechas al espeto. Riquísimas es decir muy poco, y abundantes es quedarse corto. El punto final, una deliciosa tarta de manzana hecha por Pepita que todos se quería adjudicar, pero que en buena ley fue pensada por y para Samu. De las copas no hablo porque en ese punto es donde todo empezó a oscurecerse. Si el patio de mi casa es particular, el patio de Encarni es particularísimo.

REFLEXIONES DE VERANO

Con frecuencia, la mujer pública es más honesta que el hombre público.

Los crepúsculos dorados incineran las tardes de estío tratando de prolongarlas indefinidamente.

Al amanecer, los gallos toman el relevo de los búhos y lo canturrean todo ufanos.

A la llegada al hotel preguntó dónde se desarrollaba el Congreso Internacional, le condujeron al Salón Babel.

Cuando el corazón se toma un respiro, llega menos aire a los pulmones.

Si los puntos cardinales fueran ocho, se multiplicarían por dos los caminos y sus bifurcaciones.

Los barcos, en lugar de motoristas, usan como escolta a los delfines.

A poco de llegar el crucero al puerto, ya no se podía cruzar por la ciudad.

Entre la élite del turismo, mafiosos que despilfarran a manos llenas son catalogados como VIP (very important person): controversias de la vida.

La desnudez de ella le revestía de belleza.

Los políticos se olvidan de las promesas, pero jamás de sus privilegios.

Las palabras de amor son incendiarias; las palabras de odio cuchillos de hielo acerados.

Si nunca dudáramos seríamos imperfectos: son las dudas las que nos hacen corregir las derivas del rumbo.

Pasan las horas y sin darnos cuenta también pasa la vida sin percatarnos.

Una botella en el mar es una carta anónima con destinatario incierto.

LA VISITA

                Porque estuve enfermo y me visitasteis (Mt 25,36)

Tenía maquillado el gesto de la muerte

acariciándole el semblante

como sobrevuela el buitre

a la espera del banquete

y quiso esbozar una sonrisa

que quizás mantenía congelada:

huesos, piel, escaras y silencio;

de tarde en tarde un gemido,

un torpe silabeo ininteligible

y la mirada tratando de otear el más allá.

Una rusa sin papeles

se ha hermanado a su despedida

por un puñado de euros,

a cambio de su mejor oficio

edulcorado con visos amorosos…

Hasta que la dormición sea profunda

sólo queda la espera,

la angustiosa espera de una despedida certera…

Hace tiempo que se entregó

al abandono de una muerte anunciada,

pero aún le queda un hálito

de vida que casi es muerte.

UNA LLAMADA

Hoy anidaba una nube en mi ventana

amenazante de desabridos augurios

como la panza oscura de un negro pensamiento

que provoca el hastío profundo, seco y radical

donde se incuba la desesperanza.

Una llamada ha corrido el visillo

de tal sequedal y me ha devuelto en imágenes

la alegría de estrenar momentos de éxtasis

e ilusiones renovadas sin fecha de caducidad.

Hoy mascullaba un negro pensar que me hacía

arrastrar los pies de plomo del buzo

que a veces me habita y me desahucia;

por el encerado donde debería escribir tu nombre

—con caracteres góticos y exageradas tildes—

una llamada tuya ha trocado en miel

la hiel de mi figurativo abandono

y el sol se ha demorado ralentizando el atardecer

para no perderse ni siquiera el más mínimo detalle.

RAMITO DE JAZMINES

                                               “Mi propia profecía es mi memoria;

                                               la esperanza de ser lo que ya he sido”

                                                        J. M. CABALLERO BONALD

Uno no sabe hasta qué punto el olfato hace una huella profunda en la memoria hasta que sin saber cómo se ve sorprendido por un aroma que le retrotrae a estadios o circunstancias de otro tiempo. Algo de eso es lo que me sucede con el aroma a jazmines, tan del sur como yo mismo y de mucha mayor raigambre histórica que la mía.

Mi padre cuidaba un huerto cubierto en su mayoría de naranjos; por delante de él estaba también la huella del abuelo en el limonero, en el durazno, en la parra…  mi padre se hizo un experto en cítricos y esa fue durante algún tiempo su fuente de vida. En el huerto, una casita de aperos a dos aguas donde guardaba las herramientas, el maíz y otros granos destinados a la cría de animales; a todo el derredor de la casa, sembrado de plantas ornamentales, de donde ofrecer a mi madre continuos obsequios de su agrado. El jazmín llegó a tomar consistencia arbórea y trepaba por el lateral este encaramándose por encima del tejado si no le metía la tijera de podar. De esta planta, indefectiblemente cada tarde, a la caída del sol, regresaba a casa con un ramito de jazmines que le entregaba con una sonrisa a mi madre y sin más palabras. Ella lo tomaba y lo ponía en agua de forma inmediata.

La casa paterna en Ojén da a dos calles; junto a la ventada de la cocina, con la misma orientación que aquel viejo jazmín del huerto, un vástago de aquel mismo tronco se expande por la pared de la casa y aroma todo el vecindario. Cuando murió mi padre  —demasiado temprano para ser visitado por la parca—, fue ella quien tomó el relevo y le llevaba asiduamente un ramito de jazmines al cementerio o en su defecto se lo ponía en un jazminero delante de su fotografía.

No tengo un jazmín en mi casa por imposibilidad física, pero su aroma me resulta tan familiar que siempre me evoca  esa estampa de mi padre regresando de la faena agrícola, al caer la tarde, trayendo un ramito de jazmines a mi madre. Ahora, sin proponérmelo  —posiblemente con la esperanza de ser lo que ya he sido —, cuando voy a Ojén, de ese mismo jazmín de la ventana de mi madre, voy cortando tallos hasta formar un ramillete que le entrego a mi mujer y ella lo recibe con ese mismo agrado ancestral, lo pone en agua y lo coloca en un lugar preferente de la casa.

OJEANDO

Con este título, se celebra en mi pueblo cada año un maratón musical de 48 horas en distintos escenarios al tiempo, una oferta que año a año atrae cada vez a mayor número de foráneos. 

Durante los días 6 y 7 de julio, un fin de semana excepcional donde hemos podido escuchar a los siguientes grupos:

·         Inicio Sesiones de DJS

·         Inauguración Ojeando Festival 2012

·         Stone Pillow

·         Second

·         Niños Mutantes

·         El Columpio Asesino

·         Disco Mordisco

·         Pasacalles la Carpa

·         The Wives

·         Modo Bélica

·         Santos de Goma

·         Denyse y los Histéricos

·         La Cena

·         Zahara

·         Love of Lesbian

·         Fuel Fandango

·         Lux

·         Blam de Lam

·         Dame de Comer

·         Bud Spencer “Big” Band

Recientemente, he recibido varios comentarios que ponderan mi amor por mi pueblo, a pesar de haber vivido en él sólo en mi más tierna edad. Por eso quiero rematar esta reseña hablando del nombre de su nombre

El origen de Ojén hay que buscarlo en época musulmana, conocido como Hoxan o Joxan, del árabe Hushand, diminutivo de hasan o jashand, que puede traducirse como “bueno” o “hermoso”, según unos, y como “aspero” y “duro”, o más concretamente “lugar abrupto”, aludiendo al terreno escarpado rodeado de montes. El emir Abd Alläh menciona Ojén en sus memorias al referir que cierto personaje procedía de Jusayn (Ojén), una alquería al occidente de Málaga.

En los primeros documentos castellanos referidos a Joén, se le nombra como Hoxán, Hoxen, Joxán u Oxen. En la Crónica de las hazañas de los emires cordobeses se alude a las murallas del castillo de Ojén, donde se libró una batalla que enfrentó a las tropas de Abderramán III contra los rebeldes mozárabes y los muladíes malagueños.

También aparece como Ogen, del partido de Marbella, según una división administrativa de 1752. En el DRAE, registra la palabra Ojén como aguardiente preparado con anís y azúcar hasta la saturación. Ese aguardiente dejó de fabricarse en el primer tercio del siglo XX y alcanzó fama internacional.

LA REBUSCA

La rebusca ha sido desde siempre un medio de ir tirando, algo para no morir, pero no conozco a nadie que se haya hecho rico con esta miseria ni siquiera haya salido de la situación de extrema pobreza por este camino  —le dijo José al brigada de la Guardia Civil que le tomaba declaración—, los que sí se han hecho ricos son los del comercio legal, los chatarreros que nos compran a nosotros lo que buenamente vamos sacando de aquí y de allá. “Querrás decir afanando” —le dijo el de los bigotes canos y retorcidos— No, mi oficial; faenando en lo que se puede y con muchas fatiguitas, cada día más —replicó José con solvencia y sostenida humildad. “¡Suboficial, Joselito, no se me pitorree! Siguiendo con el asunto, ¿por qué han derivado el negocio hacia el cobre?” Verá usted, la cosa está muy mala; ya no tira la gente como antes y encima tenemos cada vez más competencia. Estos rumanos madrugan más que nosotros y por si fuera poco venden por menos y nos está reventando la rebusca. “Vamos al lío, José, ¿qué pasa con el cobre?” A mí la luz me da mucho repeluco; yo sólo rebusco en los cubos y vendo de lo que tiran. “¿Entonces cómo me explica que hayamos intervenido su furgoneta cargada de cables?” Precisamente, señor brigada, venía a poner la denuncia de que me la habían robado; no sabe cómo le agradezco a la Guardia Civil que me la haya encontrado. El brigada se echó mano al cinto con intenciones inconfesables al tiempo que apretaba los dientes, momento en el que José musitó medio ininteligible: no le viera yo como las bombillas, colgao y con las tripas ardiendo.

CONCIERTO EN LA MURALLA

 En el primero de los eventos en la Muralla marbellí, un concierto en el que intervienen:

Órgano del Sol Mayor

Banda de Música Sta. María de la Victoria

Escolanía San Ciriaco y Santa Paula

Órgano del Sol Mayor: Instrumento construido en 1974, fue restaurado en 2006, con la colaboración de la Fundación Fuerte, patrocinador habitual de la asociación Amigos del Órgano del Sol Mayor, compuesta por profesionales del mundo de la música, empresarios y técnicos melómanos.

Banda de Música Sta. María de la Victoria: compuesta por unos 60 alumnos de los colegios de música de Málaga. A pesar de la corta edad de sus integrantes, cuentan con un amplio repertorio musical, con destacadas actuaciones en Málaga ciudad, así como acompañamiento de diferentes procesiones de Semana Santa y el Corpus Christi.

Escolanía San Ciriaco y Santa Paula: en esta escolanía participan alumnos de distintos colegios de Málaga y provincia. Está compuesta por 20 alumnos de diferentes cursos de Primaria. En su corta trayectoria han realizado varios conciertos, como en Nerja, con motivo del día de la Provincia y en el Teatro Cervantes.

Pan y toros…………………………………………….……………..F.A. BARBIERI

La concha flamenca………………………………………………...…….P. ARTOLA

El rey León (BSO)……………………………………………....…….ELTON JOHN

Tocata y fuga en re menor BWV 565…………………………………..…..J.S. BACH

Popurrí canciones populares infantiles

Con el vito…………………………………………………….…..(Popular andaluza)

La Noche……………………………………………………….…….PH. RAMEAU

Pavana (versión órgano solo)……………………………………….……..G. FAURÉ

Por un puñado de dólares……………………………………..ENNIO MORRICONE

Los chicos del coro (BSO)…………………………….…….COULAIS BARRATIER

I will follow him (BSO Sister act)…………………..………J.W. SOLE y DEL ROMA

Tuba Tune in D major………………………….…………….……………C.S. LANG

Die Anmut (Trompeta y órgano)………………………..….……….G. Ph. TELEMAN

Libre…………………………………………..…..………………….NINO BRAVO

I will follow Him…………………………………….……..S. SIMONS y G. MARKS

All of me…………………………………………………..J.W. STOLE y DE ROMA

Die Grossmut (Trompeta y órgano)………………………….……..G. Ph. TELEMAN

Ronde Francaise Op. 37…………………………….……………….L. BOËLLMAN

Something stupid………………………………………...……..C. CARSON PARKS

ABBA GOLD (BSO)……………………………...……………….RON SEBREGTS

Piratas del Caribe (BSO)…………………………………….……..KLAUS BADELT

Fanfare for a Bride………………………………….……………N. RAWSTHORNE

NOTA: El órgano está, como es obvio, dentro de la iglesia de la Encarnación, pero un sistema multimedia proyectaba la imagen y el sonido a la perfección.

Banda de Música

Órgano del Sol Mayor

Escolanía San Ciriaco y Santa Paula