Una línea de puntos,
una indecisión,
un trazo inseguro
que no se atrevió a marcar
el itinerario
y acabó adormeciendo el proyecto,
abocetado
en brazos de la nada.
Quizás pensaba en atrio,
en patio de luces
o en nave central;
tal vez en pechina con la que rematar
lo inacabado,
o en espadaña con la que sublimar
repiques al cielo.
Una línea de puntos:
un sueño inacabado.
Una pintura, un relato a todo color,
una narración, un poema sin márgenes
que se expande más allá del armazón,
y no conforme con las tres dimensiones,
se eleva por la bisectriz de la cuarta
y se pierde en la inmensidad de lo sublime.
En los preparativos, una tela inmaculada
sobre un burdo bastidor de madera.
Una veintena de pinceles, algunas brochas,
y un número indeterminado de tinturas,
que se multiplicarán en matices infinitos
al capricho creador con las mezclas oportunas.
Un motivo central, un eje sobre el que circula
el caudal y lo anecdótico, lo capital y lo sucinto,
el nudo gordiano de lo que se narra y explicita,
y lo secundario que le acompaña y complementa.
La pasión del fuego creador incontenible
y lo episódico de todo cuanto le rodea,
al tiempo que lo engrandece sin competir.
Ciprés, el dedo índice,
que desde la tierra señala al cielo
como itinerario idílico
invitando a la reflexión.
Un cono atractivo y fiel,
siempre verde, gigantesco y longevo,
que atesora las miradas y las eleva
en silentes encomiendas
de las almas que fueron heridas,
y se consuelan ante la infinitud
celestial e inconmensurable.
Chimenea por donde suben las súplicas
como vaharadas incorpóreas de incienso
que escala los peldaños inaccesibles
hasta los aposentos divinos.
La materialidad de lo eterno
que sobrecoge y consuela desde su esbeltez
y nos acota en nuestra realidad mínima.
El insomnio es la consecuencia
y no in principio activo en si mismo.
En lo oscuro y recóndito de mi cuarto
no aparecen musarañas inquietantes
ni monstruos que alteren la quietud
cuando intento descansar plácidamente.
El insomnio es un examen de conciencia,
un análisis gramatical y hasta clínico
que, a hora y deshoras muy inoportunas,
trata de emparejar cada acto
con sus consabidos emparejamientos.
Cuando tú, lector, trates de hacer hilo
y adentrarte en el proceloso mar
en el que ahora naufrago,
seguramente optes por pasar de puntillas
sin que te contamines, o aplaudirás
el alto grado de inspiración creativa,
o patearás eso mismo porque no te llega.
Solo yo, a solas y garabateando,
sé de la textura y el color de la tinta
y en qué vasos baso la inspiración
que ahora quizás te conmueve.
La paciencia de la naturaleza
está soliviantada por tanta afrenta,
por tan mal trato irrespetuoso.
Guarda silencio. De vez en cuando
un tremendo exabrupto que hace temblar.
Calla y murmura en sus adentros
Un silencio sepulcral y más profundo
de ese al que nos tiene acostumbrados,
pero debe estar hasta las narices
de tanta vejación impropia y hostil.
Ella es soledad creativa, renovadora.
Silencio y frutos: oxígeno, frutos y sombras,
ardoroso afán monacal y mutismo.
Ella es aposento y nutriente de nuestras vidas,
en tanto le permitimos vivir regenerándose.
Respeto. Soledad y silencio.
Respeto a lo creado.
Hay un instante previo a la luz
donde reinaba el caos inmenso,
una sombra amorfa e infinita.
No existía la paleta. El negro
se expandía y lo uniformaba todo
y la vida era una espera indefinida
que se extendía por el no tiempo.
En la tiniebla nada tenía entidad,
todo era una larga e imprecisa espera.
Al nacer la luz todo fue un desencadenante:
se iluminaron las sombras y se apreció que
era nada menos que un diafragma de colores,
un abanico cromático del rojo al violeta
que fue asignando identidad a cada creatura.
Y surgieron los montes, y corrieron los ríos,
y el verde reinó en los prados y laderas,
y el azul destiló desde el cielo a los mares,
y en todo lugar surgieron animales
de todo tipo y especie…
Y el pez pequeño era devorado por el grande,
y el animalito frágil era ingerido por el fuerte.
Y nació el hombre, y tomó ejemplo,
y de esas incruentas maneras seguimos,
y sin perspectivas de cambio.
Piedra trabajada:
ojeada, seleccionada, elegida,
esculpida con enérgica violencia y mimo.
Visión latente
que los golpes precisos dejan al descubierto.
Músculo y tacto,
fascinación preconcebida
que con el esfuerzo
de unas manos fuertes,
a la par que sensibles,
saca a la luz el alma cristalizada
y le vuelve a dar vida
para rendirle homenaje atemporal.
En la memoria de sus contemporáneos,
en la hidalguía,
los méritos que se le arrogan
con el fin de eternizarlo;
en la pose, una ambición de estampa,
el ademán que ensalza sus valores
desde lo recóndito de la piedra,
las aristas ocultas,
la sinrazón y la poquedad
que a todos nos iguala.
Memoria en piedra que será irreconocible
para la próxima generación.
El vientre se pone esponjoso
y los pechos tumefactos de lácteos:
una revolución hormonal
libra una dulce batalla en el ser
de fémina fértil.
La fina figura se desdobla
en una nueva creatura
y la belleza de la concepción
irradia el rostro de la gestante.
La integración de dos células en una,
novedosa y genuina,
con su especificidad única
e irrepetible.
En el horno ventral
un nuevo ser: una cabecita voluminosa,
dos ojos para ver,
una nariz para detectar,
dos oídos para reconocer,
una boca por la que alimentarse,
llorar y balbucear;
el tronco, las piernas, los brazos…
Y en su momento
la primera palabra: mamá.
Para mí. Escribo para mí adiestramiento
y escribo para quien tenga a bien
leer lo que otros escriben.
Para el soldado saliente de guardia
antes de recogerse en su mundo interior,
para la madre que aguarda
le vengan a interrumpir su anciana soledad,
para la enamorada que quiere
inventar palabras y ser novedosa,
para el joven que despierta a la vida
y entiende que está todo por hacer
y absolutamente todo por decir,
para el anciano que quedó afónico
de tanto guardar silencio incomprendido,
para el sacerdote que no sale
de los cánones y desconoce las afueras,
para el maestro cansado de dictar
“mi mamá me ama” y no se siente amado,
para el deportista que necesita un respiro
y se atraganta con sus propias palabras,
para la cajera del supermercado
que solo se afana en hacer caja ajena,
para el jardinero que cava, planta, riega
y en los reportajes no aparece su firma,
para quien quiere alabarme
y para quien prefiere ignorarme.
Yo pongo la porción de levadura,
si fermenta la masa será pan,
en caso contrario haré ayuno.
Me ha nacido un hilo de voz
en lo avanzado del camino,
un manantial que sueña en lirismo
y despierta con fulgor y esperanza,
como polluelo añoso que ensaya
un acrobático vuelo sin motor.
Ahí estás tú. Ahí estoy yo. Ahí ambos,
de la mano y al unísono,
entremezclando nuestros miedos
y nuestros horizontes y sueños.
En la caracola de tu oído
la caricia de mi voz
buscando eternamente tu sintonía,
y en tu lóbulo el centro neuronal
donde permanecer entrelazados.
Escucha, mi amor, la musicalidad
que respiro y me inspira,
como siembra milagrosa en barbecho
que busca por siempre tu favor:
ahí estás tú. Ahí estoy yo. Ahí ambos.
“Haya luceros sobre el firmamento,
para apartar el día de la noche,
y sirvan de señales para solemnidades,
y sirvan de luceros en el firmamento
para alumbrar sobre la tierra.” [i]
Y el hombre vio, y el
hombre admiró,
y el hombre puso freno a
lo que admiraba,
y comenzó a talar los
bosques,
a horadar la tierra y
despreciar el magma,
a dar valor a lo escaso y
a atesorar,
y a atesorar, y a atesorar
sin límites.
Escaló montes, vadeó ríos,
se aventuró
por mares y océanos para
saciar su apetencia
con los bienes de otras
latitudes;
esquilmó cuanto encontró a
su paso,
sin importarle la penuria
que iba dejando.
Insatisfecho, nunca
colmado, avariento,
quiso hacer la noche día
y dejó de vislumbrar y
escudriñar
en las sombras y en el
misterio de la noche.
Y encendió la noche desde
el suelo,
y fueron desapareciendo de
la vista los astros
rompiendo todos los
límites de lo creado.
Inventó la brújula y
también el Google Maps,
cuando había perdido el
sentido de orientación.
Desde entonces vive en un
mundo paralelo,
teledirigido y observado
por miradas extrañas
e interesadas, extremadamente
interesadas,
y desde entonces vive de espaldas
al fabuloso mundo que le
fue dado.
Como sueles leerme con
regularidad,
es posible que hayas
trenzado
los mimbres que crees
llevarte
a mi conocimiento:
escudriñas mis
sentimientos,
mis gustos y pasiones,
mis debilidades y obsesiones…
Tus ojos se pasean por mi
léxico,
juegan a adivinar mis intenciones
por medio de mis usos
retóricos,
y hasta es posible que
domines mejor que yo
mis propias herramientas,
pero no puedes estar tan
seguro
si cuando lloro o río
contemplas mi drama o mi
comedia…
Y es que también, como
creador,
uso el comodín de la
impostura.
Cada
momento es único,
no
hay instantes vacío.
ANA ESCALERA
Como el cántaro canta
cuando se llena,
con una música
personalísima
y única,
y no hay otros barros
que suenen igual.
Como una fotografía
es un instante congelado
que en adelante
habla siempre en
pretérito.
Como un concierto
es la enésima
interpretación
de una conocida partitura,
pero con matices
a la interpretación de
ayer
y a las venideras.
Así también,
no hay dos besos iguales,
ni dos amantes
que se sellen de forma
idéntica
dos veces consecutivas.
Desde que Neil Armstrong
mancilló con sus huellas
la Luna,
el paraíso se mudó a un
lugar más remoto
donde los destellos son
fulgor
imposibles de violentar.
Los poetas, que sí conocen
los intríngulis
de lo mágico y de lo
crepuscular,
siguen refiriéndose al rosetón
del cielo
y ocultando el nombre
sobre todo nombre,
cuando piensan en ese otro
espacio celestial
al que pocos, ni siquiera
todos los poetas
tienen acceso,
sino aquellos quienes
dominan las artes
es lugar reconocible y de común
aspiración.
Allí es donde se da el
azul pleno y purísimo,
el serenísimo cromatismo
de las deidades
y la jovialidad eterna de
músicos, pintores
y egregios poetas.
Es esa el área concreta
donde la creatividad
es el columpio ingrávido
de las ideas
y la palabra el hilo de
oro
con el que tejer páginas
inmortales.
Las aspiraciones de los
astronautas
han tomado otros
vericuetos más distantes,
pero igualmente erróneos y
disparatados.
Si supieran leer entre
líneas
los designios universales
de la eternidad…
Surgió como un destello,
un parto de luz
cuando el atardecer se
hizo penumbra
y la luna decidió salir de
su alcoba.
Presidía el silencio
expectante,
rotundo como un templo
vacío
y solitario,
mudo, como quien medita
y todavía no ha llegado a
la certeza
o conveniencia de abrirse.
Por lo alto de la sierra
un diafragma de apertura parsimoniosa,
como un coro de ángeles
que se expande hasta sus
propios límites
y más allá. Al poco,
la presencia oronda de la
luna,
toda ella, toda ocupando
el todo,
luciendo en absoluto
esplendor.
Con el resplandor,
había renacido el perfil
de la cordillera
y se adivinaba el pasto y
la arboleda,
antes desdibujados entre
las sombras.
Una corte palaciega de
estrellas
garabateaba el cortejo.
Se había producido el
tránsito,
tal como venía sucediendo
desde tiempo inmemorial
y así será hasta mucho
después
de que tú y yo nos hayamos
ido.
En verdad, todo ha sido
tallado
con la gubia de la memoria
o con el recuerdo de los
hechos acaecidos,
también los soñados o
leídos
como parte indivisible de
un todo.
El muro nunca aspiró a ser
tapia sorda.
Y, aunque por indicios,
transmite todo cuanto le
afecta
y hasta delata las manos
que pusieron cada uno de
sus sillares.
Como las cenizas son
testimonio
de un fuego, un monte
arrasado
lo es del descuido o de
una oscura ambición sin
límites.
La verdad, mi verdad,
es que con frecuencia
ahondo
en estas íntimas canteras
y selecciono el material
que me sale al paso,
sin importarme de estilos
ni corrientes.
Busco una palabra. Una
sola.
Me sigue faltando una
palabra precisa
con la que definirte
y delinear la emoción que
provocas en mí.
Una palabra como rubí de
relojero,
con sus cantos
milimétricos,
su brillo encendido
y la tolerancia precisa
para no llegar a holgura
que acabe en holganza,
ni coexistencia imposible.
Una palabra. Tan solo una
palabra.
En tanto la encuentro,
dame el comodín que te
acomode
y facilítame de nuevo la
oportunidad
de volver a intentarlo.
Una palabra.
Sigo en búsqueda.
Hago una selección de
palabras,
un ramillete de
inquietudes presentes,
palpitantes, intencionadas,
emotivas.
Un búcaro de formas y
colores variados
con los que decorar el
instante.
Por lo común, hablo del
presente,
de lo que me sobrecoge o
excita,
pero también del pasado y
de lo imposible;
de esos bucles en los que
la memoria
engrana el ayer, lo
moltura
y lo amalgama con nuevas
formas
y novedosas acciones.
A veces abrasa y otras
consuela,
lo mismo es fuego que
crepita
que hielo que sutura y
cauteriza;
es brisa o viento que
transporta
las esporas con sed germinativa.
Es río, es mar, es océano
inmenso
que concita a otros
continentes,
es naturaleza, es brizna y
es tallo,
un brote de ilusión
esperanzada;
es pájaro que busca anidar
el corazón ajeno. Es
pasión, es cántico
y es amor en forma de vocablos…
Una selección de palabras
al azar
que nacen en el corazón:
es poesía.
Un madero puede ser
cepo de esclavitud
o tabla de salvación,
amparo, refugio o pira.
Los mismos brazos que
abrazan,
que aman, que miman,
pueden maltratar;
la misma boca que besa
sabe proferir insultos
y amenazas.
Con la misma espada
se defiende o se ataca,
con el mismo acero bélico
se pueden forjar arados,
podaderas o juguetes.
El bien y el mal no residen
en la materia
sino en el diseño,
en el destino último
que el hombre le haya
asignado.
