CONFUSIÓN

Añorada lluvia que no llega

a regar el erial de este estío,

y aún le resta la astringencia del membrillo

a este secarral umbrío y traspillado

que el sol achicharra hasta agostarlo.

Sed, sed sempiterna, sed extrema

de tus labios en los míos,

perpetuo deseo insatisfecho;

ansias de lluvia de mi cuerpo en tu cuerpo,

labios cuarteados de enfermiza sed.

Ardor, sed, calor, fruto quemado, amargor,

coda recurrente que se enreda en tu nombre:

dormido o despierto, sed enfermiza,

ojo avizor  a la puerta entreabierta de tu sonrisa,

licencia que invita a la concupiscencia.

Sed, confusión sensorial que me desorienta

y desborda.

EL PRIMER AEDO

Se cree que fue descendiente de Gea

el primer aedo que declamaba

en el ágora, y más tarde en las calles,

las epopeyas de su pueblo.

Luego acabó animando

los banquetes de los nobles

y las personas relevantes de su sociedad,

dejando enclaustrada la cultura

a espaldas del pueblo.

El jónico Gea, versado en hexámetros,

cautivaba a la audiencia

con sus tiradas interminables de himnos,

cánticos patrióticos y alguna que otra mofa

exacerbada de carácter hiriente.

Aunque la tradición se ocupó

de hilvanar el hilo de su hacer

hasta nuestro días, los investigadores

ponen en solfa la tradición oral

y se afanan en indagaciones históricas

que con el trabajo y los días

dará su fruto o se eternizará

en pesquisas que pueden no llegar a colmo.

COMO ROSA MARCHITA

Como rosa marchita

de labios violáceos

por el tránsito entre el esplendor

y el adiós último;

así intuí la mentira de tu lasciva boca

cuando prometías un para siempre

que acabaría siendo en tanto que…

Nube pasajera, bruma marítima de la mañana

son tus promesas la copiosa mentira;

lebrel que vuela por el barbecho

y fija en su olfato la fragancia de la presa

que enamora

y las veleidades de un cambio de rumbo.

Sombra que apresa sin prisas, que pasa,

que aprisiona pisando mi terquedad ofuscada

en las frivolidades de tus caprichos;

la fragancia que me ofreciste, flor de un día,

es hoy olvido, y más allá, llaga que supura

por el tallo del que te erguías

cuando ibas de mi brazo

derrochando lozanas promesas eternizantes.

SÚPLICA A CALÍOPE

¡Loor a Calíope, musa de mi predilección,

de la elocuencia y de la épica!

¡Hija de Zeus, portadora de múltiples gracias,

a ti te invoco, a tu grácil inspiración!

¡Dame, oh Calíope, el poder de conjugar

los tres tiempos verbales como inmortal:

ser hoy, para llegar a ser mañana

y haber sido en el pasado hasta mimetizarme

en poesía ininterrumpida y elocuente.

¡Te ofrezco, oh Calíope, las guirnaldas de mi amor

y elevarte himnos épicos, endechas y cánticos

para que mi torpe mano sea capaz de inmortalizar,

con tu ayuda, la gloria poética de la que carezco!

¡Ayúdame, oh Calíope, a salir de este inframundo

de las redes sociales,

hasta ver mi nombre grabado a oro y fuego

en los pergaminos que se coleccionan

como se acumulan las piedras preciosas!

¡Yo seré tu esclavo y cantaré tus loores por siempre!

UNA MISMA LÍNEA CURVA

A Chelo de la Torre

Te buscaba a ciegas, con ansias,

como se persigue lo inalcanzable

o lo fantasmal;

tanto en mi ámbito como lejos de él.

Te buscaba con insistencia,

como en una línea de acoso

un punto sigue a otro punto del arco;

como agua que enfila la colada

y desaparece en el abrazo del río.

Te buscaba con la necesidad

de fundirme en tu ser

y desaparecer en ti,

y surtir como fénix de tu naturaleza

y renacer en ti.

Puse el ojo en tu órbita,

pero todo era opaco en tu entorno de luz

y seguía buscándote a ciegas, violentado…

Y resultó que éramos los exclusivos focos

de una misma elipse.

LA VIDA EN LA TIERRA

Era el reinado de Cronos

cuando los hombres vinieron a ser frágiles,

mortales, insignificantes,

al servicio de los servidores celestes.

Todavía no existía el trabajo esforzado

ni por ende la esclavitud,

ni la miseria;

ni siquiera la terrible vejez

había sido aún mácula sobre la piel del hombre.

Todo era pureza y lozanía,

fertilidad espontánea de producción ilimitada;

los humanos eran tratados y favorecidos

como semidioses inmortales,

miembros de un clan divino

de existencia sin fin.

Mas un cataclismo urdido por la maldad

vino a sepultar para siempre a esta estirpe

y, de aquella simiente maldita,

inoculada por el odio y la avaricia,

se comenzó a poblar la tierra

del homo sapiens que ha llegado a nosotros.

El odio, la envidia y las malas artes

contaminaron el corazón de dichos seres,

decididos a acabar los unos con los otros;

inventaron la guerra, envenenaron los manantiales

y crearon los silos de la exclusividad,

los mojones y linderos de la propiedad privada

y las fronteras.

Más tarde, retorcieron lo torcido:

deforestaron los bosques,

crearon el fuego para aventar cenizas

contra el otro,

y los herbicidas para un menor esfuerzo;

le sumaron los plásticos, los desechables,

el mercado…

Y la vida en la tierra se vio abocada

a su fin, y en ese exterminio

nos desenvolvemos con penuria al día de hoy.

CAPRICHO ÁRABE

Interpretaba a Tárrega

enfundada en un ajustado traja pantalón rojo;

sus brazos, como ensenada,

era arco mimoso

abrazando armónicos y suaves,

con el rigor preciso, en torno a la guitarra,

mientras desmenuzaba

“Capricho árabe.”

En una de las arquería de la sin par Alhambra,

sus tañidos dolían

como salmodia desgranada.

No hacía aspavientos, se deslizaba

por los trastes como si levitaran sus dedos,

apenas sin rozar las cuerdas,

como un trote holístico y sosegado,

sin despeinar las notas,

sin que trascendiera el esfuerzo.

Y la dulce melodía

descendía como lluvia

y la emoción me empapa

para hundirme en el barro del éxtasis.

ERA UN TIEMPO TRISTE

Era un tiempo triste, apagado

y con la sombra alargada de la posguerra

amartillada sobre las ventanas

y sobre las techumbres

de aquellas casas humildes

con su epicentro en la chimenea.

El luto y el delantal era el uniforme de las abuelas,

con su rodete y su peina

y sus bocas desdentadas.

Hogares incómodos, pero cálidos;

alacenas desnutridas, donde el pan y el aceite

eran el banquete diario.

En las historias familiares

se cruzaba alguna hazaña bélica

o el recuerdo de un tío o un primo

que posiblemente se quedara para siempre en el Ebro

y ahora era testimonio fotográfico

en blanco y negro

sobre la reluciente pared de cal.

Eran hogares desnudos,

salvo media docena de sillas de anea,

pero de un inaudito blancor

y sin concesiones al dispendio.

En los escasos aparatos de radio

sonaba Antonio Machín o Bonet de San Pedro;

en las tabernas: Palanca, Juanito Valderrama,

Caracol, Marchena y la Niña de los Peines.

Era un tiempo triste, apagado…

Y yo crecía lentamente

y soñaba otro universo.

SE HA DORMIDO JULITA

Se ha dormido Julita

el sueño eterno,

se va con su sonrisa

camino del cielo.

Ya no podré abrazarla,

pues es incienso,

perfume para Dios,

caricia y mimo inmenso

que se eleva y se eleva

al Paraíso.

Atrás quedan los años

con sus recuerdos

de amistad imborrable

que no destruye el tiempo.

Enrique se ha quedado

sin saber lo que pasa,

pues vive ensimismado,

mente borrada.

¡Qué bien lo has hecho, Padre,

muy bien lo has hecho!

¡Ven a secar mi llanto,

yo te lo ruego!

VOZ DE ROCA QUEBRADA

A veces tengo voz de roca quebrada

y nunca contundencia granítica:

una leve afonía

que me remite al silencio profiláctico

y me adentro en paz propia, y del entorno.

En tal audible reposo, casi siempre forzado,

me siento agua que escapa

por entre las mansas arenas

y pedernales permeables

discurriendo hacia un destino incierto.

Maleable, como rama que cede

ante la fuerza del viento

y se recupera pendularmente de su esfuerzo

a la postura inicial.

A veces soy pasto verde, césped húmedo

que se aplasta a cada pisada

y vuelve a recuperarse,

dejando tras de sí un testimonio herido.

Roca, arena, agua, fuego… 

elemento  inseguro, insatisfecho, incierto;

la triste debilidad

de una cometa a merced de la brisa.

ME ACOMODO EN LA SOMBRA

Busqué acomodo en la sombra,

donde poner en orden las ideas

y roturar las palabras que bullían

en mi cabeza adoptando modos y formas;

entonces,

con la cortesía de una jovencita educada,

me saludó efusiva

y ensartó una a una las perlas

que había atesorado y las fue goteando

como rezadas de un rosario.

Al cabo, solté el bloc y el bolígrafo

y puse mi atención en corresponderle.

Ella buscaba confirmación a sus elucubraciones

y las fue desgranando como gotas de agua

─con su música─

en escala de sones monótonos

que, de repente, aderezaba con alguna pregunta.

Me acomodé en la sombra

y el resto me vino dado sin pedirlo ni buscarlo.

UNA MUJER PASA

Pido disculpas a las personas que han afeado la imagen inapropiada que coloqué en este poema. Se trataba de destacar la belleza femenina y no otra cosa que resultara grosera. No pienso eliminar ni modificar vuestros comentarios. Gracias por vuestras indicaciones.

Una mujer pasa. Deja de acariciar la brisa

y las flores del jardín estiran sus tallos

para no perder detalle. El jazmín

exhala a toda máquina aromas de cortejo,

se ralentiza el tráfico

y los motores respiran al unísono

un ronroneo acelerado. Se ha parado;

todo se ha parado al paso de ella,

como imagen de culto y veneración.

Pasa un hombre. Pasa un segundo hombre.

Pasan muchos hombres y nada pasa.

Una mujer pasa. El cielo se sonroja

y en un suspiro se torna violeta;

agudizan los ojos la mirada

y todo se oscurece; ladra un perro

y recibe un tirón monumental de la correa;

lo efímero se ha hecho eterno

como una fotografía en blanco y negro.

Se ha detenido el tiempo.

Una mujer pasa. Dejo de escribir

para inmortalizar su imagen

en imperecedero recuerdo.

PRÍNCIPE DE LAS SOMBRAS

Vino a visitarme el Príncipe de las Sombras

y mi amigo, como distraído jugando con el móvil.

Me buscaba por senderos nunca transitados

y, aunque perdido, puse todas las trabas posibles

para no ser sujeto transitivo

de una oración en la que me vi forzado

con tanta devoción como esmerada cautela.

Sus fauces, como cráter ardiente,

amenaza digestiva de mi integridad

y espeluznante su eructo de amarillo azufre.

Me revestí de opaca noche como cloaca

y comprendí que la única escapatoria

era hacerle frente como un David

sin fuerzas y sin honda. Un hielo sudoroso

bajaba por mi espalda sajando la encarnadura

y desgajando de mí la misma vida.

Un destello sonoro, cada vez más próximo,

y al cabo de no sé cuánto,

me reconocí conectado a un monitor,

mientras unos  ángeles de ropajes verdes

hablaban entre ellos de la oportuna llamada

recibida por Emergencias.

ESCRIBIR PARA QUIÉN

No es por vanidad,

ni por vanagloria,

ni por el efímero triunfo terreno

que el tiempo siempre acaba por desdibujar,

hasta de los más grandes.

Escribo para ejercitar las neuronas,

para movilizar lo inmóvil

de esa masa gris cada día más oscura,

menos permeable y más rígida.

me basta el coro de amigos

que pescan en las redes sociales

y ni siquiera me abuchean

cuando el acto es fallido.

Escribir, ¿para quién?

PASEANDO LAS CALLES

Paseando las calles,

me he topado con el exceso de la dama de noche,

también con la sutileza del jazmín

y su frágil elegancia.

Así, muy diferentes, son las personas que pasean

esta ciudad de Marbella, tan saturada de belleza,

de oferta turística

y de contrastado encanto.

Me gustan las personas que no comenten excesos,

las que no vociferan,

aquellas que no alardean ni de incontinencia física

embutida en una talla pequeña,

ni de cartera ostentosa;

me gustan las silenciosas y fragantes

que como el jazmín cautivan

en su exquisita sencillez;

esas que te ceden el paso sin humillarte

y hablan en cualquier idioma con voz queda.

Me gusta ser parte de la masa anónima

y no me quejo de colas y aglomeraciones,

también viví del turismo

que ahora molesta a algunos.

Tu y yo, de la mano o muy próximos,

gozando del perfume de estos días

y perdidos en la masa

de la que no nos sentimos privilegio

sino afortunados de poderlo compartir.

En la calle, noche y día,

una invasión de excesos

y la mayoritaria sutileza de aromas

que enamoran.

MONTE ARRASADO

El monte, todo ceniciento y arrasado,

una desolación de vidas en huida,

en escapada vivaz por la salida de urgencias

a la espera de un nuevo renacer.

Llegan las primeras lluvias y los regatos

son como lava talada y gris que se despeña

arrastrando el sustrato inerte.

El fuego en el monte es muerte que espera retoñar,

vida suspendida de por lustros,

hasta que de las entrañas de la tierra

nace un nuevo brote verde

y se renueva la esperanza y la vida se manifiesta

esplendorosa en los primeros rebrotes, esos que

encienden las bombillas verdes de la esperanza.

AHORA ES TARDE

Ahora es tarde. El sol, en su huida,

ha dejado en la arena la destemplanza

de alejarse sin despedida

y hasta enrojeció de rubor;

acabará por dejarnos ciegos, desorientados

y mirando hacia la patria íntima de los recuerdos.

Ahora es tarde. El mar sigue sus cánticos rítmicos

invitando a bañarnos desnudos,

como cuando éramos jóvenes y ardíamos

en la boca amada.

Ahora es tarde. Por el terraplén de agua

que da a la Atlántida,

se ha despeñado el disco solar

y todas las aventuras son tétricas,

oscuras como bocas de lobos.

Ahora es tarde. Se nos ha acabado el día

y nos orientamos por las sombras azuladas

de la luna hasta encenderse la aurora;

se nos ha despeinado el ayer,

pero nos reconocemos en las voces

y en el tacto de nuestras manos juguetonas.

Ahora es tarde. Hemos sintonizado una inquietud

extraña que nos invita a permanecer cerca,

nuestros pulsos han vuelto a regularizarse

y nos buscamos recíprocamente en el alma.

Ahora es tarde. Pero, amanecerá de nuevo.

AVENTURA EN EL MONTE

El monte, tan cercano, valla natural

de esta vida apacible en el valle,

es invitación y es reto, atractivo

que impulsa a tomar la vereda.

Por el camino, los algarrobos y los lentiscos,

los pinos y las aulagas vestidas de amarillo

oro para las abejas y también las cabras;

el romero amarilleando de sed y el tomillo

esparciendo su fragancia con generosidad.

Canta aves no identificadas

y otea desde el cielo la primilla

en vuelo de reconocimiento;

de repente, al recodo de una gran peña,

una piara de cabras hispánicas,

cuyo macho alfa olisquea el ambiente

y da seguridad a los suyos.

Desde el sur, la brisa del mar

y en el horizonte un barco de vela,

pero esa es otra aventura.

MUNDOS ENCONTRADOS

Así como la luz encuentra su ser 
en la oscuridad,

tampoco existiría el poniente

si no fuera porque existe el levante..

No conociéramos el concepto de salado,

si no se deslindara de lo dulce

en contraposición; 
todas las aguas marinas

serían una única molécula de agua 
sobre el planeta.

Del mismo modo, sin el concepto de frío,

los veranos no serían tórridos

ni preferiríamos un lugar frente a otro,

por lo adecuado del clima

a una temporada concreta.

Tampoco brillaría el amor

si no conociéramos el odio,

si no hubiéramos experimentado el egoísmo;

así también la riqueza y la pobreza,

sin egoístas y acaparadores que crean

merecerlo todo, sin importarle el otro.