BAJO EL MANTO OSCURO

Bajo el manto oscuro de la noche,

─luna nueva, apenas perceptible─

el jadeo de la espera

es ritmo sonoro en la zozobra;

los medios hablan de cifras

despersonalizadas,

de sepelios sin duelo

y de graves carencias.

Es hora de resistencia numantina,

de espera agazapada y confiada,

de pulcro aseo y confinamiento.

Hay una melodía nunca punteada

entre los trastes de mi guitarra,

la banda sonora de esta expectativa

en la que el camino se ha cegado

aguardando un nuevo amanecer.

TODO SUCEDE AL OTRO LADO

Todo sucede al otro lado de los cristales,

dentro sólo discurre la insulsa monotonía

en zapatillas y entre bostezos.

Por la calle circula el silencio

a marcha lenta y sin estruendos;

en los cristales queda la impronta

de una cámara lenta

que no detecta movimiento alguno.

Por la tele es rayo fulgurante la amenaza

y el pánico se hace ostensible

ganado espacio entre crédulos e incrédulos.

Hace unas semanas era algo

de otras latitudes, de allá ellos;

hoy todas las miradas convergen

en responsabilizar a otros

y en exigencias que soslayan el agradecimiento.

Se dice que será lección magistral

esta oscura e inquietante travesía;

de momento, crece el número de víctimas

y todos llevamos papeletas de esta rifa.

ESTA GUERRA LA VAMOS A GANAR

La ciudad ha enmudecido,

pareciera que bosteza,

que dormita a plena luz;

la brisa es audible en el naranjo

y la primavera se acentúa

en los brotes verdes

y en los estornudos que siembran alarma.

Esta pasada noche ha lloviznado,

pero a la hora del ocaso,

antes de los aplausos comunitarios a los héroes,

los pájaros han diseñado bellas partituras

en el desolado atardecer.

“Esta guerra la vamos a ganar”,

pero hemos mandado al frente

a un batallón de sanitarios

que también están probando

en sus carnes las heridas

que tratan de curar en línea de combate.

En el arresto domiciliario

cunde el pesimismo y el tedio;

los acaparadores han llenado sus alacenas

y han minado de desabastecimiento

a rezagados y prudentes.

“Esta guerra la vamos a ganar”,

pero habremos alistado a los débiles

a las interminables filas de la misericordia.

AMBICIONES

Todos ambicionamos

lo que no tenemos:

el pobre pan,

el que tiene pan algo para untar;

el soldado salir ileso,

el general entorchados de gloria;

el intérprete aplausos,

el autor ser aclamado por la multitud;

el contagiado una cama hospitalaria,

el sano evitar el contagio…

Ambiciones,

todos insatisfechos.

ME PREGUNTO

Me pregunto si la primavera

vivirá este mismo arresto,

este confinamiento generalizado

que nos ha sobrevenido

o por el contrario seguirá de largo

por yemas y brotes entre las ramas

vistiendo de pálidos y amarillentos verdes

un camino en paralelo

que se nos ha escamoteado.

Me pregunto si cuando saco

mis manos por la reja y aplaudo,

─a coro con el vecindario─

llega el eco a sus destinatarios

y esos ecos son profilácticos

como el equipamiento del que carecen

y denuncia el personal sanitario.

Me pregunto si cuando como

todos comen, si cuando duermo

todos duermen, si cuando me abrigo

nadie pasa frío, si cuando me calzo

nadie va descalzo, si la noche estrellada

es techo amable y seguro

para los desafortunados “sin techo”.

Me pregunto si acaso todos son

igualmente afortunados

o cuándo debo abrir la espita

de mi bodega para que otros beban.

LIBERTAD

Libertad de…   Libertad para…

Me siento libre, hasta que la vecindad

se hace interferencia

y comparte conmigo las zonas comunes

o nos excluimos en reclusión.

Libre, como el aire que va y viene

sin conocer su origen ni destino

y pasa acariciando la frente

de todos los viandantes,

sin tomar en cuenta la opinión ajena.

Libre, como el agua del río

para desplazarse corriente abajo,

pero incapacitada de remontar el curso;

libre para entregarse a otras aguas

o para perderse entre la sal marina.

Libre, como el agua del mar

para cabalgar las olas

y para retroceder arrepentida

cuando se estrella en la playa.

Libertad de…   Libertad para…

PRONOMBRE

Visible. Se acercaba,

pero ya era visible a lo lejos;

caminaba como ola

con su peineta de nácar,

su estruendo silente

y muy peculiar balanceo.

Visible, cada vez más visible,

hasta la ceguera.

Al cruzarnos sentí el embate

de su pulso contra el mi aceleración,

desbocado como montura

de dos hierbas.

Ya de espaldas,

seguía siendo visible

indeleble, infinita, inalcanzable.

Al día siguiente

se dibujaba en mi vista

con la misma nitidez.

Pasaron los días

y se había hecho en mí pronombre:

ella. Ella, como cliché imperecedero

e inmaculado, en el retrovisor herido

de mi memoria.

AQUELLOS AÑOS ESCOLARES

Aquellos lejanos años escolares,

pupitres dobles con tintero a compartir

y lápices Alpino que llegaban por Reyes;

tras la mesa del maestro

una pizarra de grandes dimensiones,

flanqueada por las fotografías

de Franco y José Antonio

y un sobrio crucifijo presidiéndolo todo.

Números y letras entraba con una cantinela:

Uno por uno, uno; uno por dos, dos…

Mi mamá me ama; yo amo a mi mamá…

En el mapa, aunque no estaban las carreteras,

no faltaban los ríos ni los sistemas,

la Meseta ni las cordilleras;

tampoco los cabos y golfos;

así aprendí a pronunciar Machichaco,

Fontibre, Urbión, Finisterre y Creus…

Entonces España era una unidad

de destino en lo universal

que por nada se fragmentaba,

pero supe también de la España húmeda

y de la España seca…

Hay diferencias que no pueden ser soslayadas

por los planes educativos

y mucho menos por lo políticamente correcto,

aunque quizás lo logre en breve el cambio climático.

TE DOY LA LIBERTAD

Te doy la libertad,

si es tu sed y tu apetencia

o la represión te encarcela,

para que te desencadenes de mí,

de mis garras de amor

y de mi locura obsesiva por ti.

Borra de tu memoria mi pertenencia

y vuelve sólo si del otro lado me añoras

y necesitas esta jaula de hojalata

─pintada de purpurina─

con la que he tratado de seducirte

y hacerte mía.

Sé libre como los pájaros, a mi pesar,

como las nubes, como la brisa;

déjate empujar por el capricho

de tu voluntad y sin sometimientos;

pero déjame ser tuyo para siempre

en la distancia

o en el dobladillo de tu corazón.

Libérate de mí, si es tu deseo;

pero no me pidas

pagarte con la misma moneda.

Aquiétate. Quedas exenta de mi codicia,

pero no pretendas que te imite:

sólo me interesa tu felicidad sin despojos,

aun a costa de la mía.

ASTRO ORBITAL Y MISTERIOSO

Astro orbital y misterioso,

luna henchida, globosa, llena,

plenitud de luz,

ascua refulgente

en la noche lóbrega;

espejo de resplandor ajeno

en luz mortecina,

eres faro y guía

de noctámbulos, poetas

y mareas vivas o apacibles.

De tu ancestral existencia

se desgajan las ilusiones

de los enamorados

y de los bardos soñadores;

de tu soplo penden

endechas y odas inspiradas,

declaraciones arrebatadas de amor

cuando la Giralda

se hace ascua de oro en la penumbra.

TODA ELLA

Pintura de Renoir

La frente: pódium de sus ideales,

corolario de la tiara que me gobierna

y altivez desde donde el horizonte

es más cercano y hogareño.

Los labios: manantial de mi sed,

promontorio donde encaramarme

en las derrotas como en los éxitos

y confundirme como un niño.

El busto: fuelle y dársena,

valle en el que tomo aliento

y me sosiego mecido en su oleaje,

fondeado con voluntad de eternidad.

Su vientre: fermento de vida,

suelo amoroso de mi cosecha,

caderas portentosas de fecundidad.

Sus piernas: columnas dóricas,

sostén, vigor, donaire y ritmo

al que se acompasan mis ojos

viendo cómo se desplaza, me arrastra

y me embarranca hacia sí sin solución.

Toda ella, de principio a fin:

mi anhelo, mi deseo, mi voluntad,

mi hambre, mi codicia, brío que me conduce

y el sentido último de mi vida.

ATURDIMIENTO

Me sentía muy aturdido:

apagué el ordenador,

cerré el libro y salí de casa buscando aire

como quien trata de salir de sí mismo.

Te encontré en el parque

─entre la umbría arbórea─

en arropada compañía femenina;

te pregunté, te inquirí, te interrogué,

pero guardabas silencio pétreo.

Sentí frío ante tu marmórea presencia

como si se me deshelara el ánimo;

permanecías impertérrito, callado,

en profundísima silente pose;

se agudizó mi angustia

mientras unos jóvenes retozaban

ufanos sobre la hierba.

Regresé abatido. Ya en casa,

encontré tu voz impresa que me decía:

“Volverán las oscuras golondrinas…”

Entonces pude comprender

que esto mío es pasajero.

FRONTERAS

Europa ha puesto su frontera en Turquía

y a Erdogan como carabinero;

en Idlib llueve fuego con grafía cirílica

y la sangre civil es reguero en las calles.

Una letanía sádica se hace oración en Siria,

entre los desorientados inocentes;

Turquía se desata el cinturón

y abre una brecha de esperanza

en escapada devota hacia el Olimpo.

La Justicia ha abierto la puerta del juzgado

al Índice de Referencia de Préstamos Hipotecarios,

y la Bolsa contrarresta con una fuerte subida

a los valores bancarios. ¡Desolación!

Los pobres no tienen pan y los ricos llenan sus silos;

los migrantes estorban en todos lados

y son lanzados como moneda de cambio

al albur del destino.

En vísperas de Fallas y de Semana Santa,

en esta tierra nuestra de nuestro ayer y nuestro hoy,

hay miedo a las aglomeraciones y los contagios:

el pánico inseminado por una mano negra

que a todos nos encierra en sí mismos

y nos hace olvidar al hambrevirus,

el verdadero asesino letal del exterminio humano.

A TI

Pintura de Isabel Guerra

A ti, luz y sombra, claro collado

donde mi vivir se abriga;

cegadora ráfaga impoluta

que en la cuna de tus brazos sueña

y en el amarradero del encuentro se refugia.

A ti, estremecimiento de la madrugada

y escalofrío de cada uno de mis pesares;

pálpito incesante, música pautada,

amparo de mis desvelos

y serena conjunción que nos alía.

A ti, alba callada, céfiro en tu boca,

nieve en mi fiebre y caléndula tu rostro;

mirto en la escombrera de mi abatimiento,

sosiego en la furia de mi galope

y meloja de tus manos sobre mi frente.

A ti, andamio de mis dudas,

jazmín atemporal de mis achaques;

quiero firmar con escarlata de mi sangre

en el blancor de tu piel de seda

y rubricar nuestra pertenencia sine die.

INAUGURANDO MARZO

Inaugurando marzo,

ha nevado copioso blancor sobre el naranjo,

encendido de anegando aroma

las calles y plazuelas de Sevilla.

Amanece con capota emplomada

bajo la capa de lo anodino.

Reina un profundo silencio

bajo el murmullo de las prisas de lunes.

Todos van cabizbajos a sus quehaceres

en un trepidar de ensimismamiento,

como en un sueño no interrumpido.

En el pórtico de una capilla

languidece la espera de un mendigo

con más mugre que esperanza;

pasa desapercibido para los viandantes

mientras el sol estrena una brecha

por entre los tules grises.

Es primavera. El vagabundo responde

con una sonrisa al sonido de las escasas monedas

que redoblan en su vaso de plástico.

Es primavera. La vida discurre sin tregua,

sin pausa. Sobre la acera, un patinete eléctrico

angosta el paso. Cada uno a lo suyo.

COMO UN DESIERTO

Como un desierto

árido, reseco, infructuoso,

de ardorosas arenas impracticables

y sed sempiterna.

Como un erial de ausencias;

así habrás calificado, lector,

este abandono de una semana improductiva,

este retorno mío a la infancia

en el que me he injertado

a mis hermanos en vena.

Como un desierto, sí,

pero estuve a salvo en un oasis

y me alimenté del dulzor

de los nutritivos dátiles que añoraba

y, ahora sé que me siento preparado

para un París Dakar

que conduce directamente al mismo cielo.