31 enero 2017

COMO SE CONSUME UNA VELA



El hombre es igual que un soplo;
sus días, una sombra que pasa.
(Salmo 143, 4)

Como se consume una vela,
con igual parsimonia,
con idéntica constancia cadenciosa y cansina,
la vida son retazos de espacios que se consumen
en la oscuridad pasmosa del mañana
y su asechanza,
como relumbrón cegador e irreflexivo,
como tintineo en la penumbra
o ráfaga que vuela
racheando los pies ingrávidos
en la pesadumbre de la espera;
de vez en cuando,
una ilusión revestida de púrpura;
otras, un quebranto ardiente
como lágrimas de cera
que se hacen lava sólida en el alma.
Soñando propósitos,
hilvanamos los días en quimeras irrealizables
que se configuran siempre hacia el mañana,
desperdiciando el hoy efímero que se marchita
sin cuidos ni mimos.
Antes de darnos cuenta,
la vela es un cabo, una postración
limitativa
como pabilo mortecino expiando el presente
con su saldo de futuribles insatisfechos
e imposibles de dar alcance.
Como se consume una vela,
con igual parsimonia,
con idéntica constancia cadenciosa y cansina…

27 enero 2017

NO ES RARO EL NOMBRE, SINO EL NÚMERO



A Josep Rof Rof

No es raro el nombre, sino el número:
esclerosis lateral amiotrófica.
La ciencia recurre al latín y al griego
con la certeza de un bautismo universal,
una comprensión académica
de la que el pueblo se basta con las siglas;
una rareza paralizante,
una singularidad anómala
que desciende desde el cerebro
y baja por los canales medulares
atrofiando la vida en sus mínimas
y máximas expresiones.
Si vivir es caminar hacia la muerte,
subirse al ala radical y menguante del ELA
es hacerlo con el acelerador a tope
camino de un frenazo irremediable
en el que estampar la última firma.
Su diagnóstico es una sentencia irrevocable,
un final que se desencadena en cascada
y que pone en marcha
el reloj de la cuenta atrás
con síntomas de certificaciones diarias.
Algunas historias se dilatan
como resistiéndose a lo inevitable;
ahí la tenacidad de Josep,
su empeño en soslayar los conflictos
y hacer frente al cada día
con el gozo de estar y ser en el hoy
sin abocetar proyectos,
conjugando el presente como saldo de su cuenta personal.
Sobrevivir al hoy es la meta,
abrir los ojos cada amanecer una acción de gracias,
configurar nuevas habilidades
para cada una de las mermas
el eslalon con el que sortear la supervivencia;
una sonrisa por identidad
y un entramado de amistades
en el que fortalecerse y enraizarse.
¡Hala, Josep, a por el día de hoy, a pesar del ELA, hala!

25 enero 2017

AZUL REMANSADO

Fotografía de Escolástico Martín Jiménez, "Tico"


Tomó posesión la borrasca;
a caballo de una gran ola
la nieve quiso gozar de lo extraordinario
dejando cobertura de nata montada
sobre las arenas mediterráneas.
Instalados en la sorpresa,
se asomó el oleaje
saltando al plinto en la dársena
como cabriola salina de destreza atlética.

Agitado el todo,
la mar se hizo vómito, empeñada en conocer
segundas y terceras líneas de playa,
mientras removía cimientos y escalaba,
por los hasta entonces firmes;
excavó cimientos, hizo escombrera del paseo marítimo,
parada accidentada en los chiringuitos
y un revuelo de caos y cáusticos flagelos.

En el telediario, catástrofes y aguas coléricas;
en mi corazón, intensa inquietud. Tico,
¿cuál es hoy el color de Marbella?
Quietud azul  ─me dijo─ azul remansado.

24 enero 2017

ME IRÉ…



Me iré…  
Sí, me iré
hacia la noche,
hacia otra luz
que desde aquí es opaca;
pero también atractivo
irrefrenable
como mortecina
mecha tintineante
para la libélula,
como tea de peregrino
o luciérnaga esperanzada
que busca su destino
en la insospechada nada.

Me iré;
es irremediable,
pero llevo tu nombre sellado
en el tisú
que envuelve mi alma
hacia la unidad
indeformable.

23 enero 2017

MIRADAS DE IDA Y VUELTA



Lo que comenzó como un momento de reposo
sólo fue el principio de una atracción
con la banda sonora del silencio.
Se sintió observada, cuestionada…
Ella quedó presa de su mirada
sin apercibirse de que él era hieratismo
en estado puro.
La miraba como desde arriba,
con cierta distancia y altivez;
pensó en retirar su mirada
y ni siquiera se atrevió a desobedecer su instinto:
acabó tan perturbada
como pies que caminan
en zapatos dos tallas más pequeños.
Se miraban con descaro,
pero ninguno de ellos bajó la mirada
de inquieto azoramiento.
Acabó sintiéndose pequeña,
mínima,
leve como hoja de otoño mecida por la brisa
ante quien estaba plantado
con intención de eternidad.
No sabe desde cuándo,
sigue enganchada
a sus recíprocas miradas de ida y vuelta.

21 enero 2017

A SOLAS Y FRUSTRADOS



Y los coros del viento,
se detienen en los estanques encarnados.
ROCÍO BIEDMA


Ahora, vencido de frío invernal,
mi brazo es la extensión
que acaba en un trozo blanco de celulosa
y ésta en el cesto, salvo algunas
que van al estanque de mármol
como derrotas,
como jirones vencidos,
como evasión que escapa de este encierro
en el que hago cadenetas fallidas.

Hay en el ambiente un respirar ronco
de silencio expectante,
como caldera de gas que tiñe
el clima forzando su debilitado pulso;
una escala que se trastoca
en soplo que acaricia.

Desde la calle sube rumor
de prisas agitadas, mientras vivo
este arresto domiciliario,
este infortunio de pañuelos,
este goteo que sueña en llenar estanques.

Mientras, tú y yo,
en esta privacidad,
a distancia salubre, a solas, y frustrados.

20 enero 2017

ESTE FRÍO DENSO



A Sonia Castillo Haro

Este frío denso,
este norte a la deriva
como iceberg desnudo
es un sillar catedralicio
y agnóstico
que desencuaderna
todos los capítulos leídos
en los anales estadísticos
de mi corruptible memoria.
He salido a tu encuentro,
estrella luminosa,
para velar armas contigo
en esa espera que tanto desespera
y que tan en familia frecuento.
Este día de frío denso
vengo a templar el latido de tu miedo,
a arroparte
con el echarpe de mi experiencia
para abrigarte en el desamparo
e invitarte a navegar con docilidad,
sin mirar el escarpelo
que tinta de somnolencia tu sonrisa.

17 enero 2017

VOCES DE MADRUGADA



Centón: Obra literaria, en verso o en prosa, compuesta 
en su mayor parte de sentencias y expresiones ajenas.


Embotellé aromas que prometí no borrar,
registré voces, arrullos y cantos
que me enseñaron a fabricar sueños;
algo así como chapotear
el vacío existencial.
Los días que siguieron fueron un gran desconcierto
entre la realidad y la fantasía,
que empieza a emerger con cada sorbo
buscando en medio de la penumbra
ese mundo íntimo que une y entusiasma.
Siempre que repaso mi infancia
todo vuelve a oscurecerse como antes:
el mismo ritual de todos los días
─no podía apartar la vista de aquel retrato─
La puerta se abrió y entró la persona
que hasta entonces solo conocía por referencias,
algo que acaricia la mejilla y no podemos definir;
equivocó la mirada;
en el fondo siente lástima.
Todavía tenía los sentimientos a flor de piel;
el dolor había desaparecido,
pero la vida también me negó esa satisfacción:
doble ración de realidad,
el corazón me dio un vuelco
y de pronto me sumergí
en un torrente de recuerdos.
Era ya la madrugada;
al fin he podido comprender
que lo normal deja de serlo,
que el tiempo ha desvencijado
todos los recuerdos…
Suena el teléfono, lo miro con desgana
y dudo si atender la llamada
hasta el último latido
entonando plegarias de nácar;
nuestras miradas se cruzaron de nuevo
y justo en ese momento
me tocó tu soledad
abrazada al mapa triste y desgarrado
en ese horizonte lejano
lleno de sueños y esperanzas.
El tiempo dictó sentencia:
todo era mentira
pensando volver a la ficción.
Eran…    eran…   eran,
Voces de madrugada.

12 enero 2017

BASTÓ TU PRESENCIA



Bastó tu presencia
para comprender
mi escuálida desventaja;
se descuadernó mi ardor guerrero
que se diluía
como sueño infantil
ante el espejismo de una golosina.
A pesar de ello,
me hice oferta en vez de rendición
y todo vino a quedar suspendido
del ala interminable
de tu inmediata respuesta
que zanjaste con un monosílabo
con figura de dardo:
¡No!

09 enero 2017

LAS NAVIDADES

Al menos cuatro soldados israelíes muertos y 15 heridos en un atropello 
con un camión en Jerusalén

A un mes de antelación
iluminamos calles y plazas
con derroche tecnológico
y escasa iconografía navideña:
es tiempo compulsivo de compras,
de aminorar las listas del paro
con trabajos de esclavos
y enriquecer las estadística de manera impúdica.
El comercio se queja en la caja
y el gobierno atraca la caja
para pagar las pensiones;
los desahogados de turno lo justifican todo
por la larga esperanza de vida:
quienes animan a la eutanasia
prometen que viviremos en Jauja
como quien lanza octavillas desde un coche en marcha,
mientras los que protegen la vida
encomiendan a los ancianos  a la beneficencia
donde han de encontrar
una trascendencia asegurada.
Nace el Niño en jolgorio apócrifo
y las calles son ríos laico-festivos
que desembocan en un océano de caprichos
insípidos; sin sal, sin yodo, sin olas.
Es tiempo efusivo, amable, de grandes propósitos
que no tenemos intención de cumplir
y nos cruzamos felicitaciones y buenos deseos
como antes hacían a diario
dos que se cruzaban por la misma acera sin conocerse.
Despedimos el año bajo las burbujas del engaño,
¡oh, milagro aparente!
Ciegos ante el espejismo de un cambio de calendario;
la agitación se acelera
y nos hacemos monárquicos de la ilusión
con los resto de la paga extra
o planchando la tarjeta de crédito de la escasez.
Una semana más tarde,
─apagadas las luces─
llega la bajona endémica y nos encuentra de nuevo
desnutridos de esperanza:
ha subido la luz, el combustible, los transportes,
has discutido en la mesa de la falsa abundancia
con toda la parentela
y el ejecutivo amenaza con nuevos reajustes
mientras los tercos fundamentalistas siguen empeñados
en matar inocentes en Jerusalén.

06 enero 2017

ROMANCE A LOS REYES MAGOS



Tú, Belén, tierra de Judá,
verás nacer a un príncipe.
(Mt 2, 6)

Del muy recóndito Oriente
vinieron los Reyes Magos
a ofrecerle al niño Dios
los frutos más refinados.

Baltasar le entrega oro
reluciente como el sol,
reconociéndole Rey,
hijo del Dios Creador.

Gaspar incienso de dioses
con que aromar el establo,
y Melchor, el más humilde,
mirra entonándole salmos.

Herodes tiende celadas
con que engañar los Magos
prometiendo adoraciones
que nunca hubiera tramado.

Los tres Magos asintieron,
sabiendo que incumplirían,
pues no volvieron jamás
por los caminos de ida.

05 enero 2017

LA GRAMOLA



Yo asistí a aquel viejo milagro
de las placas de pizarra
y las portentosas salidas de Vallejo
enalteciendo a la clientela,
a las disputas
entre marcheneros y caracoleros;
entonces levantaba lo justo
del suelo
para cambiar de placa
y dar cuerda a la manivela.
Taberna y casa era un todo
y mi abuela la matriarca
que movía aquella urdimbre familiar.
Yo no era consciente
de manejar una tecnología
que no estaba al alcance de todos
ni de la porosidad de mis oídos
que de forma inconsciente
se iban aflamencando.

04 enero 2017

MANOLITO



Al filo de los cincuenta años no había madurado,
era un alma de peluche
que a veces se defendía con un zarpazo
por lo más nimio
o compartía con un colega sus escasas pertenencias.
Hay caminos que son como destinos genéticos:
su padre murió de cirrosis
antes de que él cumpliera los dos años
y su madre se subió a una tangente
que conducía al cielo
cuando Manolito tenía cinco.
Desde entonces vivió en una casa comunal
con una caterva de almas deshilachadas
que le enseñaron con la maestría de Monipodio
los ancestrales caminos de Guzmancillo.
Llegada la pubertad, aprendió a saltar
y ¡vaya si supo sortear bien las vallas.
Siguió siendo un alma de niño en un cuerpo
ajado de intemperie
hasta que le venció el sueño
el segundo día de este año, mientras
tú y yo, con el común de los mortales,
nos mandábamos deseos de felicidad.
Feliz y merecido descanso, Manolito.

03 enero 2017

COMO SURGE UNA PLANTA



Como surge una planta
por entre las grietas
de un muro de piedra,
con igual robustez
e idéntica fortuna,
mi vehemente mirada
colisionó
con tu frondosa sonrisa
y desde entonces
esta dependencia
a ti debida, a ti enraizada.

02 enero 2017

AÑO NUEVO; VIEJOS VICIOS.



Una cantinela de pulcros
propósitos
que vendrán a esfumarse
por el alcantarillado
al ritmo de las hojas del calendario.
Cenizas que esparce el viento
y que recolecta la roma memoria
ahorrando futuros esfuerzos.
Año nuevo; viejo vicios.
Alguno primoroso
entre un ejército de pringue;
mucho copipega,
mucho amor de pega.
En la calle,
contenedores medio vacíos
y el suelo sembrado de impudicias.
No es el final,
seguimos habitando el mismo ciclo
con desigual cordura.