PRELUDIO AFÓNICO

 

 

En el umbral de la Semana Grande,

Sevilla es silencio premonitorio

de un tiempo que todavía no ha pasado,

este tiempo opaco

que amenaza con la nulidad del calendario

y será estación penitencial en el recuerdo.

 

Duerme el sayal, duerme el esparto

el mismo bostezo que lo invade todo;

duerme la capa su sueño arrugado

y guantes y medalla son tan simbólicos

como la papeleta de sitio solidaria.

 

Será juzgado. Será injustamente condenado

y subirá a la cruz dándose en gratuidad por todos,

pero será un murmullo en el silencio

para aquellos que no necesitan escenificarlo,

y vacación frustrada para quienes pensaban

en días de esparcimiento: Preludio afónico.

P/D Aunque este año la Semana Santa no tendrá celebración en las calles, me tomo unos días de descanso en el blog, para volver el lunes 5 de abril, si Dios quiere. Un afectuoso saludo a todos.

LOS RECUERDOS

Los recuerdos son ese trastero

donde se amontonan las cosas inservibles

y también algunas joyas

con más pasado que futuro,

pero que el tiempo dulcifica

y tantea, y mide, y computa el ayer,

desde el acomodo de una selección caprichosa.

 

La mayor parte no son tangibles,

tan solo débiles semblanzas

que pernoctaron dejando su impronta,

y pasaron a ocupar

─sin que se pueda explicar cómo─

un estante inconsciente

que se empeña en no desaparecer.

 

Los recuerdos son los trastes desdibujados

de una vieja y desafinada guitarra

que aun enfundada nos envuelve

en una vieja melodía repetitiva

con mucho más de añoranza

que cualquiera de los ritmos de moda.

 

Los recuerdos son como la patria lejana,

una selección que indaga en lo apacible

y lo actualiza como por azar

tratando de endulzar el presente.

ANTES DEL ALBA

Me acostumbré a ver amanecer

desde la más tierna infancia

y a degustar el aclarado progresivo

de las tonalidades oscuras,

en lucha con las armas de la luz.

 

En el patio, las plantas hacen

acordes enmarañados

con la brisa del amanecer,

como si se despeinaran las sombras.

Poco a poco, el incipiente claror

se abre paso y se van dorando las primeras luces;

aparecen los tonos todavía indefinidos:

los verdes, como siluetas que emergen,

los subrayados amarillos, los rosados…

una desescalada que se derrama

de la paleta natural.

 

Todos duermen de espalda a la sinfonía cromática.

Pronto se inundará el patio de sonidos

y la música del pleno día

habrá descorrido el velo nocturno de misterio

hasta el próximo amanecer.

UN MAR DE DUDAS

Día claro de primavera,

luminoso, azul que todo lo cubre y empapa

mientras en mis ojos habita la congoja:

una niebla de hastío

producto de la contaminación generalizada.

 

Miro al horizonte y la mañana

está vestida de esperanza. Al tiempo,

el noticiero contradice a la naturaleza

como esos ojos encharcados en lágrimas

del niño que añora la calle

desde los cristales del ventanal de su encierro.

 

Debe haber salida,

necesitamos que la haya,

pero los medios reproducen

el belicismo dialéctico del Congreso,

el maremágnum de las encuestas

y parece que todas la emergencias

están cerradas con llaves

de oscuros intereses partidarios,

olvidados de aquellos a quienes dicen servir,

mientras nado en un mar de dudas.

LAS SOMBRAS DE LA NOCHE

 

A las sombras de la noche

le he robado tu silueta,

esa que amalgamada a mí

se alberga a medio camino

entre lo que atesoro

y la cumbre de mis ensueños

blindada a la caja de mis recuerdos

y que con anhelo te busca sin pausa.

 

La tomé en mis manos

y vino a ser agua de manantial burbujeante,

vaporosa, caricia sin masa ni peso,

pura evanescencia

como copia literal de tu espíritu.

 

Al pasar bajo los naranjos

fuiste aroma sumatorio,

efluvio encaramado al azahar,

mar de confusiones.

Tronché la rama que me cegaba el paso

y puse distancia de invierno

al inminente rapto.

 

A las sombras de la noche

le hice un sigiloso rapto,

y escapé victorioso portando tu silueta

con la euforia victoriosa del botín,

pero llegada el alba

era tu blusa de organdí todo mi tesoro.

COPLILLAS DE PRIMAVERA

La primavera se asoma

cuando está avanzado marzo,

y deja su manto blanco

sobre el verde naranjero.

 

¡Qué aromática fragancia!

¡Qué aroma más placentero!

¡Qué pena que un año más

no salga la Borriquita

ni Jesús el Nazareno!

 

Ha vuelto a enfriar la tarde

con su memoria de invierno,

como si con añoranzas

se estuviera despidiendo.

 

La plena normalidad

sigue en su cuartel de invierno;

los impacientes se inquietad

mientras los negacionistas

dicen que todo es mentira,

inventivas del gobierno.

 

Para colmo las vacunas

que tan pausadas van siendo,

y concretamente una

hasta se salió del tiesto.

 

La primavera ha venido,

Bécquer sabe cómo ha sido.

 

 

TODO CUANTO ESPERO

Te busco en el gentío,

en la soledad de mi insomnio

y en el bullicio de mi mente,

en el fuego de artificio

donde tú eres el estallido final,

 la sorpresa cumbre.

 

Te busco sin cesar hasta fatigarme,

respirar y seguir afanado en el empeño.

No me cierres todas las puertas;

déjame al menos un postigo a la esperanza

y yo imaginaré el rayo de luz

que de momento es negada oscuridad.

 

Te busco y voy a seguir pordioseando

tu regreso, desde este alfeizar

en el que me sustento

vislumbrando un nuevo amanecer.

 

Aunque pueda ser un juego ilusorio,

espero de ti una brizna de aire,

un soplo de aliento con el que engarzarme

a la esperanza que no desvanece.

Un día sé que volverás desatada,

envuelta en una sonrisa de oro,

como gavilla derramada

que esparce los frutos con derroche.

Entonces, mis brazos te acogerán mansamente

para reconducir nuestros días

hacia la senda que hoy es camino cegado.

 

Porque cuando tú vengas,

cuando vuelvas a mí entre blondas

como despertando de una pesadilla,

cuando seas gacela dócil,

antes de que puedas mostrar arrepentimiento,

ya será abundante el bálsamo en mi herida

y habitará el olvido en el pasado tenebroso,

terco presente que ahora me habita.

 

No te disculpes, vuelve,

eso es todo cuanto espero.

 

INDIFERENCIA

La indiferencia es esa estatua

que ni se frota las manos

las crudas noches de invierno,

ni espanta las palomas

que gorjean y hace sobre sí sus deposiciones;

ni gesticula, ni resopla en plena canícula.

 

Hay alguien apostado a la puerta del súper

con un rótulo  de mala caligrafía

sobre un cartón con tantas faltas de ortografía

como hijos a su cargo.

 

No se puede asegurar su origen.

Tiene color cetrino,

pero puede ser una sobredosis de intemperie,

incluso falta de aseo.

Tampoco del ropero se viste a la moda

y la talla tiene más que ver

con la suerte y el orden de llegada.

De tarde en tarde una pequeña dádiva

con la grandilocuencia

de una canonjía insustancial.

 

La indiferencia es esa mirada de bronce,

o tal vez de mármol,

que deja en el semblante frío de estatua

y desnuda el alma

de quien pasa sin ver y sin sentir.

SOSPECHAS INCONFESABLES

Un hombre pasa flotando

ingrávido en la oscuridad,

llevado por una espesa sombra de niebla,

como se transporta una pompa de jabón

irisando sospechas inconfesables.

 

Imagino sus manos frías,

livianas, a lo sumo tibias,

temblosas y muy sudadas,

manos que al saludar hablan de miedo y sospechas

con la firmeza inequívoca de una radiografía.

 

Se ha detenido. Es posible que el pánico

le haya hecho dudar y sienta que el suelo

se proyecta en vertical hacia su cintura

atrapándolo para soterrarlo;

por sus piernas ascienden tallos de yedra,

tapiz bajo el que desaparecen sus pies.

 

Sospecho que algo en su mente redobla

el efecto de pánico propio de lo desconocido.

En breve, desaparece y lo pierdo de vista:

es muy probable que lo inconfesable

sean mis infundadas sospechas.

EL MAR / LA MAR

 

Fotografía de Escolástico Martín, "Tico"

El mar, idilio apacible, asueto,

playa ocio y chiringuito,

cerveza y tinto de verano,

sol, acharolado bronce

ocupado en no hacer, disoluto.

 

La mar, la brega, la brea,

la fatiga húmeda, el salitre,

la pugna con las mareas y el viento,

el cansancio, la madrugada y el frío

que cala y quebranta hasta el tuétano.

 

Dos formas distintas de apreciar

un antagónico cruce de miradas:

la playa, las chanclas, la toalla,

la crema solar, el flotador, la hamaca;

la tenebrosa mar, negra e inmensa…

 

Las velas, los remos las redes,

los anzuelo y también las carnadas;

la estacha, el esfuerzo extremo,

levar ancla y volver al alba,

para esperar los frutos de una subasta.

SIETE MÁS ONCE

Fotografía de María del Pilar Ferrari Díaz

Pastor de la Dehesa,

vecino de La Puebla

que por los vetustos caminos de agua

conduces al ganado

sin apenas reposo,

sin otros alicientes

que música del agua,

si por azar de topases con ella,

dile que de amor muero,

que fenezco en tinieblas,

que no hay paz para mi alma,

destello que la alumbre

cual sombra de tristezas.

De su mirada me se prisionero,

de su voz fiel esclavo;

y responde silencio.

Por la marisma voy

buscando sin cesar

y encontrarla no pude

su tenue luz esquiva

y voy a desesperar

en un silencio agónico, maltrecho,

quebrado en su buscar.

UN AÑO YA

 

Pasa un día y otro,

un mes y el siguiente

sin que notemos la incidencia de la luz

en la lucidez de nuestro entendimiento.

Un año del preceptivo confinamiento,

del encierro preventivo

y la desolación de ver marchar

a tantas criaturas sin honores elegiacos

y sin sepelio.

Fuimos convocados a un aplauso colectivo

que sincronizaba nuestros relojes

y también el sentir agradecido

a quienes se jugaban la vida

por defender la ajena.

Destapamos la esencia de lo absurdo

acaparando papel higiénico

y se nos olvidó higienizar

nuestros corazones

respetando las normas

para proteger al otro.

Junto a los sanitarios,

otros servicios esenciales

han aumentado su peso específico

y ahora podemos distinguir con certeza

primario de secundario.

Cansados de esperar,

con la impaciencia por el rebosadero,

algunos se saltan las normas

y otros las discuten

buscando sacar provecho.

Todo casi igual, salvo la ciencia,

que en tiempo record,

ha sacado al mercado el antídoto

que la industria se jacta en vender al mejor postor

y amasar dinero sin escrúpulos.

Un año ya,

y siempre en manos de terceros.

PROMESAS

Fotografía de María del Pilar Ferrari Díaz

Y en la brisa se columpia

la impaciente primavera:

el verdor de los naranjos,

las golondrinas primeras,

el azahar, nieve radiante

y el vuelo de los insectos

de flor en flor banquetean.

 

Hasta la orilla del río,

corriente mansa que espeja,

se asoman para mirarse,

desbordante juventud, él y ella.

 

Y construyen sus castillos

de ensoñaciones extremas,

de cálculos infinitos

y de futuras promesas.

 

Y los besos y arrumacos,

─adocenada cosecha─

de gestos y de miradas,

de caricias que son fiesta.

 

En el crepúsculo huye

naranja que fuego era,

y pone tintes dorados

en una y otra ribera.

 

El sol, como ensimismado,

hacia el Conquero se aleja

y va dejando en su estela

endechas, glosas y rimas,

liras y octavas reales,

fibras de sin par madeja,

que a los jóvenes envuelven

mientras se juran promesas.

EL VERDADERO MIEDO

 

 

El verdadero miedo no es a la muerte,

sino a la vida como desencadenante

de una experiencia única que acaba

sin que podamos oponernos a ello.

Y mientras, la pandemia camina,

siempre de frente, guadaña en mano.

 

La inconsciencia hace fiestas clandestinas

y la política oposición con la trabas numéricas

o juegos malabares como fuegos de artificio.

Las absurdas cifras de la incomprensión

no debaten sobre galgos o podencos

y nos hablan de la prevalencia o equiparación

de la economía sobre la vida. Como

si la cuenta corriente o la ola de precariedad

se pudieran transferir al Paraíso o al Averno

y allí para siempre.

 

Cuando seamos la nada,

cuando el encefalograma plano

certifique el estado de quietud del tránsito,

sobrarán todas las razones,

y para entonces,

serán palabrería huera todos los discursos.

 

Me siento incapaz de convencerte,

pero llegado el momento de preparar

el óbolo con el que satisfacer a Caronte,

será demasiado tarde para mí,

y quizás os hable mi silencio  irreversible.

ESTA ES MI TIERRA

Esta tierra es mi patria,

mi infancia, el eterno retorno

a la Ítaca vivida y ahora soñada,

la razón de ser,

el pulso latente de los míos

desde tiempo ancestral.

 

En la nebulosa de los recuerdos,

como niebla que se expande por el valle,

un sol desnudo que nace cada amanecer

por la Sierra Parda, se asoma a los Sauces

y en breve inunda de luz calles, plazas y terrazas,

para desaparecer antes del ocaso

por la Sierra Blanca como rapto involuntario

que tiñe de trágica oscuridad la tarde.

 

Allí la escuela, Espronceda y Calderón

memorizados con ayuda de mi padre,

los juegos, la era, la plaza, el pilar;

allí di la espalda a las faenas agrícolas

y salí en busca de otro horizonte

para volver constantemente.

 

Allí el descubrimiento de las chicas

y el destello de una sonrisa luminosa.

Allí un torrente de sucesos

y la corriente del río Almadán

pronunciando la aventura del mar.

 

Esta es mi tierra,

mi origen, mi gente, mi historia,

mi amor incardinado y carnal,

el refugio de mis horas mustias.

MOSCÚ 2012

Era septiembre cuando vi rasgarse el velo

de un telón que más que de acero

parecía morar en las antípodas.

En mi infancia llegué a creer

en un pueblo de posibles humanoides

con rasgos bien diferenciados a los nuestros.

En el control de entrada,

las maletas se echaron una larga siesta

ante la minuciosidad del funcionariado,

con gorras de plato que miraban al cielo.

Mereció la pena. La grandiosidad general

lleva la misma proporción de la Plaza Roja;

aunque lo ostentoso no está dirigido a los sencillos,

salvo los signos ornamentales

y un significativo número de estaciones de metro.

Pueblo disciplinado y respetuoso,

cuya clase social única se ha disociado

entre usuarios de toscos utilitarios

y las grandes marcas automovilísticas europeas.

Como la religiosidad, larvada durante décadas,

también un capitalismo prepotente

que se queda anillado en los dos o tres

cinturones de la ciudad y de ningún modo lleva

a los colmenados bloques  de pisos del extrarradio.

Así y todo, veinte años después de la Perestroika,

el museo de la Historia del Gulag,

con la narración gráfica de las masacres estalinistas

que se tragó el frío siberiano,

mientras nosotros no podemos o queremos

mirar hacia nuestras denostadas cunetas.

SONRISAS ENLAZADAS

 

Éramos sonrisas enlazadas

que no habían conocido la cumbre;

llegamos a tomarnos de la mano

y nuestros pulsos enloquecieron,

en el estallido de aquella cercanía;

pero no, todavía no nos habíamos besado.

 

Cuando llegamos a la cima

descubrí el verdadero sabor

de tu granada abierta

e intuí el sobrenombre del néctar

y de la ambrosía.

 

En dicho vértice se acumulaba

el multiplicador del júbilo

y las risas adquirieron todo su sentido.

No recuerdo dónde,

pero tampoco perdí el camino

y supe desde entonces

volver una y otra vez a apagar la sed.

 

A ti llegué por tu sonrisa,

me apresó la miel de tu boca,

y allí, desde entonces,

la dependencia por siempre.