Llegada la cima de la tarde,
el sol sangra su esfuerzo diario
por las heridas abiertas del tránsito.
El cielo se impregna de su ahínco
y la mar lo disuelve y deglute
hasta asimilarlo en su seno.
Sobre el horizonte una visión deformada
que limita su obstinado desafuero
como trampantojo tenaz y engañoso.
En la arena, alisada por el poniente,
el tintado de luz del astro en retirada,
y sobre la arena, tu huella indeleble
acentuando tu dolorosa ausencia.
Este viento gélido,
este sol timorato de
dibujo infantil
que ni hiere ni caldea,
sin alma, sin rescoldo.
Esta armonía de enero,
dentro de sus compases,
que en otro lugar son
carámbanos
me hace mirar con nostalgia
las sienes de oro
en la cabeza poblada de
rizos
de la primavera.
Sueño un despertar
impaciente,
un amanecer colmado de
vida,
como cuando la luz se
desliza
por el tobogán del prado
y hace germinar millares
de flores
que lo colorean todo:
una vaca muge, un arroyo
risueño
salta los riscos como niño
que juega
y un ejército de juncos
le hacen escolta, mientras
la corriente
canta a la juventud
enamorada.
Vivir hoy, a veces,
es soñar un mañana idílico.
Alguien que nos había
imaginado
ha prendido una fanal
luminoso,
colgándolo en lugar
inaccesible,
y su luz se ha esparcido
por el valle
borrando las sombras,
como a mí me apetece
borrar de tu rostro
todo rastro de dudas y
pesares.
Sigo siendo residuos de
aquel joven
que un día se vio
reflejado
en el espejo inmaculado de
tus ojos
y buscó los grilletes incorruptos
con los que encadenarse
a tus dóciles maneras para
siempre.
Montaña abajo, tras la alegoría
de piedras,
y cuando ya se agota el
valle,
y los arroyos se remansan,
y la arboleda se convierte
en vega fértil,
un relato fabuloso sobre el
que improvisar
el vivir apacible del cada
día.
Así, recostado el uno en
el otro,
en el equilibrio del
amparo ajeno,
este tránsito
contemplativo
por el que discurren
nuestras vidas
en la realidad diaria de
lo soñado,
lo vivido, amado y
compartido.
La nieve no tiene color,
es un manto que cubre y
oculta
todos los colores
haciéndolos desaparecer;
a lo sumo los deshidrata
y abandona en el desvaído
de lo insustancial.
Era un campo abierto
con sus matorrales, sus
sendas,
sus labrantíos terrosos, sus
ocres,
sus verdes declinados de la
arboleda,
sus amarillos tostados y los
pajizos;
hierbas quemadas y líquenes
soterrados
que tan solo intuye la
memoria.
En los abetos, algunas
sombras
verdecidas recuerdan el
pasado
bajo esa capa de armiño que
todo lo cubre.
Arriba, como oteando desde
el cielo,
un disco solar tibio
derramando titubeos,
todavía incapaz de retar a
duelo
al blancor imperio
que todo deja helado y
soterrado.
La nieve no tiene color,
es el sin-color ensabanado
de la nada.
Acosado por un ejército de
nubes,
el sol esconde su lánguida
debilidad
en la fiereza tibia de un
tintado macilento
con irisaciones rosáceas,
tanto más próxima a la
feminidad
que a titánica fueguina
furia.
Oculto tras el atolón
ceniciento
en el que se pertrecha,
tan solo es agazapada espera
colmada de incertidumbres;
de momento, vasta y
amenazante noche
persuadida de perversos
encantos.
¿Qué rejas te aprisionan,
qué carcelero, qué calabozo,
tirano titán de los cielos?
En el horizonte, un brochazo
dorado
insufla de esperanza el
pavoroso miedo,
mientras gime de angustias
la luz que otrora era
destello de esperanza
y caricia del nuevo
amanecer.
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| Fotografía de Isidoro Jara. |
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| Fotografía de Álvaro Caputto Ruíz |
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| Fotografía de Escolástico Martín, "Tico" |
