Silencio.
Espera que se adormece,
que resbala por el quebradero
de lo superfluo,
como sombra esquiva
que el difumino soterra.
Silencio.
Un beso dormido
como ascua que perdió fulgor
y se aletarga ceniciento
en brazos del pretérito,
sin aspiración alguna,
desmayado,
tan solo un leve recuerdo
que no acierta a restañar las heridas.
Silencio...
Como la música se articula
entre sonidos y silencios,
así la palabra y sus pausas
edifican un humilde refugio
o un ostentoso palacio.
Contemplo el silencio en las estrellas
y la musicalidad del follaje,
cuando la brisa hace arpegios
en las copas de los árboles.
Cuando una estrella tintinea
es mi vista la que imprime
un ritmo binario inexistente.
La estrella es fulgor en la quietud
y la quietud el ansia agitada
de cada hoja y de cada rama.
Con paso mullido, con el mimo
del agua en la desembocadura,
tus brazos rodean mi duermevela
acortando los tiempos dilatados,
el inquietante estruendo del silencio
y su negra estela de angustia.
En el silencio nocturno,
cuando se vislumbra de
nuevo
y se distingue el vuelo de
un pájaro
del bamboleo de una rama
al viento;
cuando lo oscuro se pone
de parto
y uno intuye la luz que
renace,
el bebé que en breve será
adulto;
entonces es cuando el cielo
se desprende de su capa
parda
y cantan los pájaros sus alegres
salmodias,
y brilla con un verde
tenue los nuevos brotes,
y entre la floresta se
visten de gala
las flores de hoy y se
mustian las de ayer,
y todo se inunda de aromas,
y se ven con cierta
nitidez los colores;
entonces, entonces es
cuando canta el gallo
y un estruendo de
estorninos
levantan el vuelo del
nocturno acomodo,
entonces es cuando uno
saborea
las mieles de un nuevo
amanecer
y en breve todo será radiante.
Está cayendo la noche
a la espera de la
necesaria lluvia,
que se demora en demasía
como carente de recursos.
Corre un silencio audible
entre mis manos
como de palabra escrita,
intimista y no pronunciada,
bajo la luz de una lámpara
led
de escaso consumo,
entrelineada y con toques
de silabeos,
a pesar de la tediosa
espera.
Es tan profundo el
silencio,
tan perceptible,
que parece cojear el ritmo.
¿O es acaso que echo de menos
tus inoportunas
interrupciones?
Ven. Ven pronto.
Llena este silencio con tu
presencia.
Y ahora qué los acordes
de esta insulsa melodía de
vacío
me han llevado al
extrañamiento,
y finalmente a la
desolación;
ahora,
al tiempo que se acortaron
mis pasos
se aceleró el tempo
y lo veo trasponer vivace
sin poder darle alcance
por aquella curva que
anuncia
el final del camino.
Se ha remecido el compás
en ensimismamiento,
en una mirada interior
hacia donde no me
reconozco
y hasta me resulto
extraño.
Quiero hacer silencio,
escuchar el maderamen
crujiente
de las cuadernas de mi cuerpo,
acurrucarme en la
voracidad del día a día.
No hablar. Escuchar la
brisa,
oír la nada y apreciar, si
puedo,
cómo crece la vegetación
mientras que menguo.
Desde el inicio hasta aquí
he aprendido algunas cosas
y no llegué a penetrar en
la mayoría;
olvidé algunas
y con el tiempo haré tabla
rasa
para volver ligero de
equipaje.
Silencio. Degustar la
pausa
entre dos notas
consecutivas
y mirar hacia adentro en
silencio profundo.
Hacia dentro, adentro; muy
adentro.
La voluntad hace por
encaramarse
donde los imponderables no
tiene acceso.
En la distancia, me siento
a la sombra
del tupido moral, en la
espesura de mis pensamientos,
para gozar de la paz y el
silencio
que se me hace endémico
cada verano.
Sombra. Sombra mullida y
tupida;
sobre la alfombra verde
del húmedo césped
que no deja de retoñar
cada día,
el silencio es una
entelequia,
un deseo insatisfecho
con la banda sonora de la
brisa
enredando entre las ramas
y ampulosas hojas.
Fuera de este ámbito de
privilegio,
el sol impone su dictadura
y bien que lo expresa el
coro de grillos
con su salmodiar monótono
como remeros en el banco
del suplicio.
Entorno los ojos. Percibo
sin conseguir aislarme.
Admiro el tesón y la
disciplina de las hormigas,
brigada en formación
constante,
para un objetivo a primera
vista despreciable.
También se escucha la
canción del agua
No. No hay silencio
perfecto.
sino el regate que con
entrenamiento
uno logra, a veces, hacer
en su mente
y le transporta al lugar
soñado.
Es verano bien riguroso.
Verano en alza.
El calor deambula en
zapatillas por su casa
y uno no deja de pensar en
sombras,
en ampulosas y frescas
sombras,
en generosos manantiales,
y en silencios que ayuden
a soñar.
Hay mucho más contenido
en los silencios
que en los discursos.
Cayo mientras medito, por
eso,
solo lo que escapa por el
rebosadero
es lo imputable,
salvo lo que los gestos
transmiten
y los ojos afirman.
Hay una mímica muy
anterior a la palabra,
emociones que no
encuentran
acomodo en la expresión
oral
y palabras hueras que no
dicen nada
o que se acoplan a lo
diverso
y hasta se contradicen.
No se habla de amor, se
siente,
no se expresa el amor con
palabras:
se mira, se admira, se
contempla, se vive,
se palpa, se acompasa y se
acopla
como se une lo cóncavo y
lo convexo
buscando la unicidad.
No. Las palabras solo
tienen cabida
después de un largo y
cómplice silencio;
es la confirmación quien
solicita un testigo:
sí, quiero;
pero son las obras las que
superan al diseño
y las que perviven.
