Un sol difuminado, un sol nocturno,
redondez perfecta y brillo sin fulgor.
Su silencio esconde un secreto cómplice
de confidencias inconfesables.
Sabe de amores y de infidelidades,
pero calla. Calla y guiña por fases,
como quien socarronamente advierte:
su silencio es archivo de su complicidad.
La luna llena es luz no estridente
y serena, candil para los caminos,
guía y celestina de amores ocultos,
La puerta. El deseo es la puerta
que da acceso a la insatisfacción,
esa fuga por la que nada se colma
por mucho que sea el bienestar.
El deseo. Ese insaciable
que desconoce el significado de suficiente
y, en consecuencia,
en lugar de henchir
descubre nuevas apetencias y debilidades
en código de ansias.
“El que tiene veinte quiere tener treinta
y el de los cincuenta quiere tener cien.”
Para el deseo no existe el otro.
Bueno, existe pero como objetivo
de todos sus bienes.
La voracidad del hombre
está en proporción a su deseo
A hoy le debe seguir mañana,
pero le sigue la cantinela,
una calcomanía del hoy,
como a la una le sigue las dos
con su mismo sol ardiente: cantinela.
Mañana volverá a ser una copia,
idéntica letra: cantinela.
Algunos madrugan mientras reniegan,
otros reniegan y llegan tarde;
los viejos se desvelan
porque han dejado de soñar:
todos los amaneceres son idénticos.
Los jóvenes aplican las fórmulas aprendidas
y no le salen las cuentas:
la misma cantinela. Siguen
viviendo en casa de sus padres.
Así, mañana, torpe cantinela,
sigue con letra y música de ayer
Se hace un silencio expectante
y todavía no se ha levantado el telón
cuando el concertino repite una y otra vez
la nota 440: cuerda, metal, madera…
Una pausa seguida de un aplauso
recibe al director que se dobla
reverenciando al respetable.
Un silencio profundo anticipa
el primer gesto con la batuta
y una secuencia de notas,
como en caída libre en el torrente,
acaricia los oídos de la concurrencia.
Los ojos entornados muestran la visión interior
y conducen hacia el pensamiento del compositor
con el intimista mimo
de lo cuidadosamente creado.
Con un leve descanso, casi dos horas
transportándonos al paraíso de lo idílico.
Hay viajes que se anuncian a la estratosfera,
eso que muy pocos pueden pagar,
pero la música es el salvoconducto
que nos transporta al Edén,
sin movernos tan siquiera un grado de latitud
ni tampoco de asiento.
El hombre, manipulador
que se complace en cambiar el paso
al desfile ordenado de lo creado,
en trastocar el equilibrio inicial
subvirtiendo cuanto toca.
Tierra, alimento, sustento, lecho,
despensa y granero, silo y firmeza;
pero a fuer del maltrato evidente,
ruina que se anuncia sin oír el clamor
clarividente de trompas y clarines.
Agua, manantial intervenido e impuro,
arroyo pestilente y río contaminado;
mar basurero, tumba, cloaca salina,
que no salerosa.
Fuego, ardor de vísceras y resentimientos,
quema indiscriminada de rastrojos
y de aquello que se lleva por delante,
incredulidad y despilfarro,
incineración del sentido común,
rayo que raya, que araña el alma
que saja la médula de la cordura.
Aire, soplo, brisa, viento, vendaval,
gradación que arrasa, pirueta
que transporta al naufragio inverso;
cielo imposible de alcanzar, caída libre,
paz transportada, mudanza, desorden,
trashumancia forzada y batacazos.
Cuatro elementos:
Tú que eres el candor
y la belleza plena,
la inocencia en grado superlativo.
Tú que bebes como quién juega
y juegas con el jugo de los besos maternos.
Tú que sigues el curso
de las cucamonas sin malicia
y te reflejas a plenitud
en una mirada limpia.
Tú que eres la perfección
en tamaño reducido
y no conoces la perfidia.
Tú que todavía, un copo de nieve
ardiente e inmaculado,
eres la esencia que ya conjugas
presente y futuro.
Tú que eres la esperanza
de la generación futura,
aprende de mis errores
y mantente por siempre potable
en el cauce del arroyo que vives,
sin pensar a qué mares irán tus aguas.
Ella es un arrullo continuado
y también una carantoña
como primeros auxilios.
Mira. Todo lo ve desde su guarnición.
Observa. Mira continuamente
desde el rescoldo de saberse irreemplazable
en un derroche que no se colma.
Canturrea los llantos,
también los berrinches,
desinfecta las heridas con saliva de sus labios,
seca lágrimas y, si se tercia,
limpia babas y mocos a un tiempo
y todo lo remata con un beso.
Ella es una copla que cambia de letra,
pero no de melodía.
De cuando en cuando un arrumaco,
sin dejar de hacer sus tareas
ni delegar la guarda y custodia.
Un llanto es una alarma,
pero ella sabe distinguir
la rabieta del hambre o el sueño.
Es la hora. Ella nota la pulsión en su seno
y, como si se encontrara
en un lugar recóndito,
saca un pecho de entre blondas ceñidas
y el bebé acompasa la respiración al instante
para no atragantarse.
“Madre no hay más que una
y a ti te encontré en la calle”.
