AQUELLOS VEINTE AÑOS

 

Aquellos veinte años

fueron la cima de una larga escalada,

que empezaron arropado en pañales

y acabaron a la espera de recibir

el uniforme de soldado,

allá donde el destino lo viese oportuno.

Una subida interminable y cansina

con la meta de ser hombre,

para constatar que la ascensión

es constante tentativa que nunca culmina.

Años, metas volantes que optan al olvido,

que no se colman en sí mismas

y cuya luz, nos hace ver la ceguera

que a esas alturas siguen siendo

el oscuro panorama que persiste.

Aquellos veinte años y estos cuádruples,

para seguir sumido en la ignorancia.

TIEMPO Y ESPACIO

 

Tiempo y espacio,

dos conceptos para definir un encuentro,

una localización espacio temporal

colgada de los vuelos de un instante,

al que el chaleco de un segundo

le queda grande;

un visto y no visto que se transforma

para cambiar de inmediato

y asumir nuevos valores en otro guiño,

seguramente muy seductor.

Una danza, un columpio oscilante

que cambia su pose

continua y permanentemente,

que permite una visión multifuncional,

una dinámica que pone en relación

dos dimensiones

y nos muestra el camino de la relatividad:

sigo siendo el mismo que fui,

aunque mis facultades físicas

andan evolucionando.

PASAN LOS DÍAS

 

Pasan los días, pasan los años,

pasa la vida pitando, como pasa el tren,

contando y cantando paisajes,

y un bosque de acontecimientos

ulula por entre las ramas y las hojas,

son las huellas perceptibles

para cada quien en su intimidad.

Cada día un desafío, un reto que lidiar

en la oscura fronda de la intimidad,

donde se amontonan los fracasos

capitaneando lo bonancible con fiereza.

Pasan los días veloces y abrasando,

como se calcinan las hojas del calendario

en el barbecho del ningún acontecer,

con remoto y tortuoso eco a vacío.

Desde las proximidades a la meta,

mirar atrás es un océano proceloso,

un itinerario no siempre divertido

y tampoco ameno o fácil de transitar;

pero le pusimos empeño y coraje

y aquí andamos, enjaretando los día.

EFÍMERO

 

Todo es efímero, volátil, etéreo

como la brisa o como las mareas.

Efímera las huellas sobre la arena mojada,

como las olas, a pesar de su energía,

pues se volatilizan en espuma

que dura lo que un globo en manos infantiles,

o la pausa entre esta ola y la siguiente.

Efímera la hierba, esa que traza los caminos

y en breve será pasto o reposadero,

o sequedal que transita por el amarillo

hasta convertirse en nutriente del suelo.

Efímera la flor, que alardea de belleza

y suplanta con donosura la fugacidad,

mientras oculta su rostro ajado y decaído.

Efímera la fragancia, el requiebro, el galanteo

que suplanta lo que germina en los adentros

y trata de ser flor, dulce caricia de un día,

que envuelve en los vuelos del engaño.

Efímera la vida del hombre sobre la tierra,

todo ha de pasar como un leve resuello,

aquí quedarán nuestras victorias y sueños,

pero también nuestras derrotas y quebrantos:

una estela propicia para el álbum del olvido.

CUANDO ESPERO

 

Cuando espero,

pasan lentos los días,

con la parsimonia de no dar un palo al agua,

ni recibir órdenes en contrario.

Todo fluye como se decanta la brisa,

a veces picoteando insistentemente en la ventana

y otras bajo el desamparo de la dejadez,

conducida con absoluta desgana.

Estoy esperando saber de ti,

conocer los intríngulis

de esa música sin cadencia ni ritmo

que anuncia tu llegada sigilosa

o el vértigo y estruendo de cuando te haces notar

y se agita como partitura llevada por el viento.

Ven. Ven pronto y rompe esta cadencia

de absoluta monotonía:

una pizca de sal y otra de pimienta

es el revulsivo que tanto necesito

cuando espero y nada acontece.

LAS HORAS

 

Las horas del presente son fugaces,

en cambio el futuro es de una densidad

tan lenta y parsimonia, tan demorada,

tan impuntual… No así el pasado.

El pretérito es un visto y no visto

que se apelmaza de manera caótica

y en ese mismo e indisciplinado desorden

aparece y desaparece a capricho,

sin que intervenga la voluntad.

Las horas cabalgan a lomos

de premiosos y apocados jumentos,

mientras rumorean el tic tac del reloj;

siempre al paso, nunca al trote ni a galope,

sino con el balanceo de ese ir y venir

desde el ronzal hasta la cola

en un ondular incesante e impreciso.

En cambio, los instantes contigo,

esas horas remecidas y adormecidas

en proximidad a tu cuerpo,

o simplemente en tu presencia,

bajo la luz protectora de tu mirada,

son una eternidad que no se desdibuja

ni tampoco transita por la esfera sideral,

sino que forman parte indivisible

de ese tiempo perfecto y agramatical

del que solo sabemos tú y yo.

Nuestras miradas y nuestros silencios,

cómplices irredentos de las horas.

SEDUCCIÓN

 

Aquellos pantalones cortos,

aquellas rodillas heridas

de rodar por los suelos,

aquella infancia de juegos y escuela.

El alma infantil que perdura

y rejuvenece acariciando los recuerdos,

el niño que soñaba con el mañana

y ese hoy que no se corresponde con el diseño.

La pequeña ventana a pleno sur,

oteando por encima de los tejados,

y el azul del mar hiriendo las retinas,

por cuyas rendijas se filtraban los sueños

envueltos en susurros acariciadores.

Como la mar, todo remoto, muy remoto,

y la seducción es flechazo que pervive

y prende la mecha de los hechizos,

para inmortalizar lo que perdura y enfrenta

aquella luz radiante, dichosa y cegadora,

con las mortecinas sombras del declive.

EL NUEVO DÍA

 

En la mesita de noche,

la radio con la que sobresaltarme

o musicalizar los entresueño,

las gafas, un lápiz y papel

donde fijar las urgencias

y ocurrencias volátiles,

en lugar de usar las inquietudes

y los desvelos de la agitación

y ponerle una zancadilla al sueño.

Me sobra noche para dormir

y me falta reposo rehabilitador,

en la densa nebulosa de la madrugada.

La luz del amanecer es el lienzo

sobre el que bosquejo el nuevo día,

y, “aunque el hombre propone

y Dios dispone”,

con frecuencia doy en la diana.

Los días, todos singulares,

-ninguno idéntico-

una partitura en blanco

sobre la que dibujar tonos y semitonos,

los proyectos y cadencias

con los que afrontar el nuevo día.

El nuevo día:

una caligrafía por escribir

con inequívocos rasgos del pasado

y algún posible guiño o sobresalto.

ATRÁS

 

Atrás quedó el ayer,

el pluscuamperfecto y sus antecedentes,

atrás los desasosiegos resueltos

y también los insolubles

a base de enconado desgaste.

Atrás quedó la rotonda

que, como un bucle,

me hacía bailar la peonza

cuando pretendía trazar

una línea recta de acercamiento a ti.

Atrás se quedó como dormida la niñez,

la adolescencia, la pubertad,

el jovial ímpetu arrollador

y hasta la sosegada madurez;

un calendario de días semidesnudos

que siente el vértigo del despoblamiento

en sus hojas postreras.

Atrás las voraces apetencias nunca satisfechas

y el desbordamiento sin límites,

para acabar habitando

el mínimo común múltiplo

que todo lo engrosa.

Atrás quedan las borrosas imágenes

del retrovisor de los días vividos.

COMO AMARILLEA

 

Como amarillea el papel fotográfico,

después de un lapso de tiempo

dormitando en el viejo álbum,

o en un cajón donde anida el olvido,

al igual que esos recortes de prensa

que hablan de un ayer remoto

que ya nadie recuerda y a pocos interesa;

así es el transcurrir de nuestras vidas:

un fogonazo de luz, una instantánea

cargada de urgencias inaplazables,

que antes o después dormirán

en el deterioro de la memoria

y tal vez en algún residuo

que para otros, en caso de hallarlos,

será una huella irreconocible,

donde se han desvanecido nuestros latidos

en la declinación certera

en la que ya seremos moléculas de un todo.

PASADO

 

Tiempo anterior, inamovible,

objeto de repudio

o refugio de añoranzas

que anclan a la ilusión del imposible.

De sus fósiles

solo la posibilidad de analizar

para cuestionarnos y aprender,

pero nunca reponer o restaurar.

Las aguas del pasado

ya van río abajo o han desembocado,

para integrarse y desaparecer.

Todo es nuevo,

también yo y mis circunstancias:

no se puede caminar mirando atrás

sin que el tropezón sea manifiesto.

La vida transcurre siempre

en el ahora,

la historia son páginas de otro tiempo

distante y ajeno.

Vivir es un aquí y ahora

sobre el que improvisar o aplicar lo aprendido.

DÍAS A LOS AÑOS

 

Nací con el mar

asomado a mi ventana.

Desde la cuna no oía

el cántico melodioso de las olas,

ni el silbido del viento,

ni el relax de su reposo.

De acunarme

-en especial en sus brazos-

ya se ocupaba mi abuela Ana.

Crecí con la mirada

puesta en el horizonte,

y sin dejar de soñar.

Había sido inducido por mi padre,

como quien fantasea un más allá

indefinido

que no cabía en la mirada.

Hasta entonces todo era una incógnita,

-como suele suceder-

en una vida recién alumbrada.

Me fui subiendo

en las oportunidades que surgían

y de trompicón en trompicón,

este mar confuso o diáfano,

esta suma de acontecimientos

en los que me fui desplazando,

iba sumando días a los años.

REFRANERO

 

Pasa el tiempo deshojando

el calendario, tiñendo su mácula

con ese hacer romo que se encallece,

según va impregnando su sin vivir

a cada momento gozoso de la vida.

Y tú, que solo miras de soslayo,

pero enjuicias y sentencias, me respondes:

“A mal tiempo, buena cara”.

El corazón sangrando de dolor,

el gesto contrariado de miedo

y sin encontrar consuelo;

y tú, con media sonrisa desdibujada

y hasta con cierta sorna, me respondes:

“El tiempo lo cura todo”.

Miro al cielo y me muerdo la lengua,

en el reloj se han corrido las aguas

como en un suspiro,

sin aportar el menor alivio;

entonces me doy cuenta

que verdaderamente:

“El tiempo es oro”.

Y lo más grave es asumir que

“el tiempo vuela”.

Así que no me queda otra que

“Dar tiempo al tiempo”.

EL VISADO

 

Mira, fíjate en ese anciano,

es la misma persona

que corría los cien metros

con una gran marca

y sin competencia a su alrededor.

Ahora tiene el abdomen

rotulado con mayúsculas

y camina con la ayuda de un bastón.

El paso del tiempo va dejando huellas

muy perceptibles:

unos pronunciadas calvicies,

otros piel de pergamino

y manchas como estampados atrevidos,

como hierros de su ganadería;

a algunos andares renqueantes

y a todos el visado en vigor

para el último viaje.

DIOS DIRÁ MAÑANA

 

Meter las manos en el agua fresca,

mojarte por dentro y por fuera,

apreciar el paso del tiempo

y los surcos que fue labrando,

ver el ayer y mirar sin esperanza

por la balconada del mañana.

Observar los cambios de estilo

y de costumbres, sorber despacio

el sabor enquistado en el tiempo,

firmar de por vida una alianza.

Deshacer el ovillo que enhebró la historia,

interpretar lo novedoso con expectación

sabiendo que el tiempo nunca vuelve,

vivir el hoy por hoy y Dios dirá mañana.

EN LA BOCANA DEL PUERTO

 

Yo fui, un retoño en primavera,

una ilusión, una esperanza,

un proyecto más,

un desarrollo a trancas y barrancas

que se abría paso

por entre la maleza y la aridez,

mirándome

en el humilde retrovisor del hogar.

“Hay que salir de aquí. Esto,

esto es lo que hay”.

Me subí a la coda de los días

con dócil voluntad

y algo de empeño.

No llegué a ser luz,

pero no caminé a oscuras;

en la medianía, afianzado,

pasaron los días.

No llegué a ser antorcha,

ni mucho menos bengala o luminaria,

pero vislumbré el camino.

En la mansedumbre de los días,

con viento a favor

y otros en contra,

aquí estoy,

en la bocana del puerto.

EFÍMERO

 

En su desmedido afán,

de entre la pluralidad de lo creado,

eleva el hombre la mirada

por encima de sí mismo

y se retrata en el espejo

de un futuro imperfecto

que ni controla,

ni tiene modo de encaramarse

en el columpio de sus días.

Como efímera estela

de una barca en la mar,

así las huellas del hombre

a su paso por la vida,

engreído en significarse

y soterrado

por la levedad de cada hoja del calendario.

La voluntad es ciega,

pero la verdad está por encima de ti:

la inmortalidad no forma parte de tu ADN.

CONJUGANDO TIEMPOS

 

El presente es huida, éxodo, deserción,

escapatoria fugaz de un visto y no visto;

en cuanto se desvía la mirada

ya es realidad transformada

en una pose que tuvo lugar anteriormente,

un fuguillas de mal asiento, siempre desubicado,

con la vigencia urgente del pensamiento,

ya casi demora rezagada.

El pretérito, en cambio,

ese trastero donde con bastante desorden

se colmata el gesto torcido

de aquello que se llevó la precipitación

y que, selectivamente,

acude a la memoria a capricho

y sin ningún orden establecido;

un caos que se acentúa

según el calendario se despuebla

en su constante fase otoñal:

una realidad duradera y caótica

que embota la mente y hasta produce atascos.

El futuro es pura elucubración,

una ilusión que pocas veces se cumple;

las maquinaciones se van

por el rebosadero de la abundancia

y antes de que llegue su momento

ya forma parte de la alineación del olvido,

o por el contrario se demora y se demora

eternizándose sin llegar a ser nunca.

Y si como es notorio la perfección no existe,

¿qué puedo decir del pluscuamperfecto?

NOCHE Y DÍA

 

Él es verde y bullicioso, rubio espigado,

germina bajo los rayos del sol

y se proyecta a primeras horas de la mañana.

Ella es satén escurridizo,

brillo de impostura,

veladura que se escabulle

por entre los dedos de la nocturnidad.

Él es luz en crecimiento,

un río lumínico que se desborda

hasta derramarse por el poniente

y llega a precipitarse por el abismo

del distante y confuso horizonte.

Ella es confidencia secreta, falso soplo

y también postureo, ficción engañosa

de tules, espejos, encajes y arrogancia.

Él viste de faena, de laboriosa brega

y jornadas extenuantes y sudorosas.

Ella y Él, un todo indivisible,

una unidad universal en dos actos,

como los grandes clásicos

del reconocible teatro de la vida.

LOS DÍAS DE FEBRERO

 

Los días de febrero son cambiante

y apresurados,

un tanto menos remolones

que fueron los de diciembre

en el bullicio de las fiestas,

pero también fugaces y oscuros:

todo un ballet de nubes grises

haciendo coreografías evolutivas,

como un grato declive

que corre con urgencia los visillos de la noche.

La Candelaria, la Virgen de Lourdes,

los enamorados cubriendo los días y las noches,

una algarabía de corazones de oro y plata

con la que festejar que la luz

prolonga sus rayos y enseñan el camino

a los días venideros hacia el vértice lumínico.

Se adivina. Aún falta un buen trecho,

pero se intuye que no ha de tardar

la fragante y virginal y visual primavera.