Así como el parto es la
defunción del embarazo,
─cortina rasgada o nuevo latido─
así también la muerte
es cerrar los ojos para
siempre
y abrir el alma a la luz
eterna;
un tránsito hacia el
movimiento uniforme
y desacelerado…
18 marzo 2019
17 marzo 2019
TODA LA MEMORIA
 |
| Estos espigones dieron una protección a las playas de Marbella que la naturaleza no siempre conserva. Después de que fueran construidos y vividos sus efectos fueron levantados y ahora un gran movimiento ciudadano, entre los que me encuentro, los añora y pide que sean repuestos. |
Toda la memoria cabe en una mirada,
toda ella en un breve entornar los ojos
o en un soslayo por el retrovisor de los días
y recordar a mis hijos en una de las recoletas
ensenadas al cobijo de los espigones.
toda ella en un breve entornar los ojos
o en un soslayo por el retrovisor de los días
y recordar a mis hijos en una de las recoletas
ensenadas al cobijo de los espigones.
Allí nadan sus primeros gozos
y se agazapan las viejas sombras
de mis recuerdos, los atardeceres plácidos
y la bandada de velas como gaviotas al viento
que se hacían a la mar para regresar al amanecer
con un incierto número de cajas de sardinas
como plata azulada que cubrían con nieve
—hielo picado—
para prolongar la existencia.
y se agazapan las viejas sombras
de mis recuerdos, los atardeceres plácidos
y la bandada de velas como gaviotas al viento
que se hacían a la mar para regresar al amanecer
con un incierto número de cajas de sardinas
como plata azulada que cubrían con nieve
—hielo picado—
para prolongar la existencia.
Mi presente de indicativo revive y goza
de aquel faenar ajeno, del gozo de mis hijos
jugando en el rebalaje. En esas mismas arenas,
─cuando las hay─
aún se dibujan las velas latinas
difuminándose en la lontananza
y en la apetencia propia y multitudinaria
el revivir de aquellos espigones.
de aquel faenar ajeno, del gozo de mis hijos
jugando en el rebalaje. En esas mismas arenas,
─cuando las hay─
aún se dibujan las velas latinas
difuminándose en la lontananza
y en la apetencia propia y multitudinaria
el revivir de aquellos espigones.
15 marzo 2019
ME SIENTO MUTILADO
 |
| Leído en Noches del Baratillo |
Hasta no hace tanto, el
silencio
me iba deletreando la sintonía
al oído
y sólo tenía que
transcribirla
para componer una canción o
un poema.
Hoy me siento mutilado,
aturdido, pequeño…
Hoy tengo un ruido a latón y a nata,
un eco social que tamborilea
en ambos yunques,
y los martillos repiten
machaconamente
con voz afónica: ¡No
llegarás a nada!
Se me había poblado la boca
de pájaros
y todavía faltaba por
descubrir
que, en un nido del paladar
despertaban unos gorriones
que animosos piaban endechas
a la aurora.
El eco social de anoche en La Carbonería
es rayo que deslumbra mi
torpeza,
es palada de arena sobre mi
fuego creativo
que me conduce a un mutis
por el foro.
Ya, ya me apresto a dejar de
soñar
y me dispongo con toda
humildad al vasallaje,
querida y admirada Pilar
Alcalá García.
13 marzo 2019
METAMORFOSIS
El gusano se quedó dormido,
se abarquilló sobre sí
cuando le blanqueaban flecos
que luego amarillearon
y fueron un saco de dormir
de seda.
No sabemos si se echaron a
soñar juntos
en una caja vacía de zapatos,
imitando al gran plantígrado
del polo
en su siesta hibernante.
Pasaron los meses como
pátinas de olvido,
sin novedad alguna;
finalmente, un murmullo de
aleteos
dio nuevos ecos a la caja:
ahora alas brillantes, como
de polvo dorado,
como tornasoles de estrellas
que no hacían nada por
levantar el vuelo.
En el reloj biológico, un
nuevo paso
sin atrasos ni adelantos,
un eslabón de vida
como semilla de grano que
muere en tierras para dar vida
en la frontera de lo
milagroso,
de lo cercano y al tiempo
lejos de nuestra voluntad.
12 marzo 2019
DOCE MÁS UNA MANERAS DE BESAR
En
el parque, los enamorados ahorman besos.
Escribía
carta de amor y las sellaba con besos.
En
el cuello, manchas de carmín delatoras de amor.
El
mago se esconde un beso en la manga.
Por
los whatsapp todos los besos son
iguales de fríos.
Los
besos del amanecer se desperezan de los ensueños.
Por
el teléfono, los besos son heladas promesas.
El
emoticono de un beso es una mancha de rouge
que no despinta.
Guardaba
besos para los momentos de abandono y los encontró corrompidos.
Ensayaba
cada día un beso, pero no llegó a estrenar.
Tras
la discusión, los besos le supieron a hiel.
Todavía
eran inmaduros, pero aprendieron a macerar los besos con parsimonia.
Los
besos son los morfemas de los poetas enamorados.
09 marzo 2019
SAXO JAZZ
La noria de la vida
lo había aupado al garito
más prestigioso
de la ciudad noctámbula,
allá donde se trasiega el
alcohol,
miradas con acuse de recibo
y sustancias prohibidas.
Él era un todo integral con
la doble
curvatura de su saxo,
con el que había aprendido a
transmitir
y a contagiar lágrimas
negras
entre luces de neón
y vaharadas densas de humo.
En sus ojos el negro colirio
de la noche
y en su día la
contracorriente
de divertir a insomnes y
bajos mundos.
Antes, en los sótanos del
Metro
todo había sido inapreciable
y transitorio:
madrugada por aurora,
miradas compasivas o desprecio
opaco
por reconocimiento y clamor;
a lo sumo unas monedas,
los altibajos de los cangilones
de la vida.
06 marzo 2019
QUINTETO
El río es una orquestina
cuyas notas brincan de risco
en risco
y se remansa en los meandros
de apacibles adagios.
En el espejo del agua,
la turbulencia de su mirada
buscando complacencia.
El concertino convoca voces
armónicas,
la melodía única, el eco
uniforme
sin las impurezas de las disidencias.
El oboe toma protagonismo
y con paladar de réquiem,
introduce una lastimera
salmodia
que contagia al conjunto de
melancolía.
En el sensible arco del
chelo,
un afilado dardo apunta bien
alto
soñando pleno en la idílica diana.
Cuando el río se hace
torrentera,
un quinteto sueña entre
peñas, juncos y adelfas,
con el pentagrama de la
Naturaleza.
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