EL OLVIDO

 

Es imposible negar

el valor evocador que pondera

a la persona a la que representa,

al tiempo que engrandece sus acciones.

 

Así cuantas estatuas viven

a la intemperie en nuestras ciudades,

queriendo ser memoria viva

de la personalidad representada

y de su obra,

acaban siendo cardenillo oxidado

y refugio de palomas y sus excrementos

en un desdoble no imaginado.

 

¿Qué fue de las gestas del militar,

de la abnegada entrega del héroe

o de la obra literaria o musical

que merecieron el galardón de la memoria?

 

Ni en el bronce ni en la piedra

habla la talla de la elocuencia viva

en su obra o de su gesta.

En caso de que quieras revivir,

pongamos por caso a Juan Ramón,

monta a pelo a Platero,

léelo del tirón y vuelve sobre él

a lomos de su poesía pura,

acomódate en tu sillón favorito

y quítale el óxido a su pulcra obra poética,

y no lo dejes agonizar en los inquietantes

estantes del olvido.

LITERATOS

 

Cuando Julio Cortázar me felicitó

con palabras hueras por el relato

con el que le atraqué su intimidad,

en la bandeja donde le serví el desayuno,

me dejó tal incertidumbre

que nunca pude tomar en cuenta

aquel elogio de manual de colegio de pago,

sino más bien como un “toma y aprende”

al regalarme firmado uno de sus libros.

 

A pesar de todo, lo sigo intentando

sin conseguirlo hasta el momento,

y guardo su gesto como un tesoro

que desciende desde su altura a mi nada.

ODA AL LAVADO A MANO

El prodigio del lavado

es volver lo manchado impecable,

las prendas que se empaparon de sudor

por el esfuerzo y el uso prolongado.

Sobre la pila, una manos hábiles

restriegan la fibra con espuma de jabón,

como el poeta va ensartando palabras:

las escoge, las pule, las conecta

y va tendiendo en la cuerda del papel

cada sintagma, cada verso, cada estrofa.

La lavandera palpa en sus manos

la suavidad del tejido y también lo abyecto,

encuentra lo hosco y vuelve a restregar;

el poeta sustituye una palabra por otra

buscando el mejor sentido, el mejor sonido,

la metáfora más osada, el tirabuzón

o la musicalidad de cada una de sus teselas,

Es un combate consigo mismo:

lee, tacha, emborrona, sustituye, pule…

Vuelve a poner más jabón, aclara, restriega de nuevo,

le aplica suavizante en el último aclarado,

y cuando ya está el poema impreso

y huele a limpio, soleado, resplandeciente,

y los colores son los apetecidos,

volvería de nuevo a restregarlos en la pila,

porque un poema es tan exigente

como lo impoluto de una blusa que ha de rozar tu piel.

SI YO ME MANEJARA

 

Si yo me manejara con habilidad

con los pinceles y pigmentos,

si supiera mezclar los óleos

hasta dar con tu tez y tu precisa figura,

te inmortalizaría,

como hiciera Sandro Botticelli

con su muy amada Simonetta.

 

Si en el fuste de mis manos

los cinceles fuesen capaces de dialogar

con el mármol,

como supieron imponerse los golpes

de Miguel Ángel Buonarroti

hasta desvelar a la Madonna

que habitaba en su núcleo.

 

Si yo conociera los prados y las cumbres

del Cielo, el Purgatorio y el Averno,

como sin dudas idealizó Dante Alighieri;

si mi capacidad lingüística, mi filosofía

y mi erudición

fueran marcadamente renacentistas,

te enaltecería y ofrecería lo mejor

de mi verbo en bastardillas,

como hizo el poeta con su amada Beatriz.

 

Por todo ello,

y contando con mis limitaciones y carencias,

créeme cuando te repito cómo te amo.

SIEMPRE EN FUGA

 

Siempre en fuga, palabra inspirada

y continuamente perseguida

y jamás acosada.

En mis sueños te velo

por ver si te acercas,

pero eres remisa, esquiva y modesta,

de ahí mi tormento,

de ahí este anhelo que jamás

se sacia;

aunque a veces atino

sin otra importancia que el azar.

 

Te escurres como jabonosa

entre mil ideas

y ninguna tesela me cuadra en el pavimento

del buscado poema,

con el que tejer halagos

para mi amada;

aquella jovencita de la fértil trenza

que ni el pelo gris aún avejenta.

 

¿En dónde te esconde?

¡Cuál es la fisura por la que te escapas?

¡Dame una palabra con la que enamorarla hoy!

Una pequeñita que lo diga todo

de un alma tan grande

que tanto me sacia.

EL PRIMER AEDO

Se cree que fue descendiente de Gea

el primer aedo que declamaba

en el ágora, y más tarde en las calles,

las epopeyas de su pueblo.

Luego acabó animando

los banquetes de los nobles

y las personas relevantes de su sociedad,

dejando enclaustrada la cultura

a espaldas del pueblo.

El jónico Gea, versado en hexámetros,

cautivaba a la audiencia

con sus tiradas interminables de himnos,

cánticos patrióticos y alguna que otra mofa

exacerbada de carácter hiriente.

Aunque la tradición se ocupó

de hilvanar el hilo de su hacer

hasta nuestro días, los investigadores

ponen en solfa la tradición oral

y se afanan en indagaciones históricas

que con el trabajo y los días

dará su fruto o se eternizará

en pesquisas que pueden no llegar a colmo.

EN EL FRONDOSO BOSQUE DE TU LIRA

He buscado la luz de tu palabra,

los pétalos de nieve

que siembran mi horizonte

de lluvias y de versos.

ESTRELLA BELLO FERNANDEZ

En mi horizonte, el paradigma substantivo

que alumbras con tus versos, tu musicalidad,

tu cadencia, tu ritmo formal,

el contrapunto austero que conduce

de la mano del erial por entre la floresta:

nada en vano, nada superfluo,

sino entallado con primor de modista

a las caderas de tus armónicas aristas.

La palabra precisa, semi desnuda, poética,

ligera como el rubor sonrosado de tus mejillas de cera,

con las que iluminar la noche con destellos,

sin forzar el requiebro, como mirando al cielo,

auspiciando en la mente que lee

un collage sugerente o redil de metáforas.

En el frondoso bosque de tu lira,

un cuarteto de voces armónicas,

un festival de morfemas ensartados

por el hilo invisible de tan gran poeta.

UN PERMANENTE AMANECER

Noble arquitectura tu mirada,

la derrochada en la noche de los cielos toscos.

MARITXÉ ABAD I BUENO

Centelleante,

luminosa como estrella fugaz

que corretea el firmamento

de un lugar a otro,

con su mirada electrizante

y cubriendo de versos y voz cálida

la anchurosa franja que va

desde la huerta valenciana

a la ciudad nazarena.

Ella es un permanente amanecer,

como retazos de otoño en primavera

que no se eclipsan

con singladuras y mejunjes literarios;

ella es de un ángel, un volcán en erupción,

una princesita que sueña

y juega a ser mayor; que sueña

y ensueña. Sueña y fantasea con letras

en lugar de hacerlo con muñecas.

POÉTICA AL MINUTO

Seguir el impulso,

prestar oído a una corazonada

y darle oportunidad de ser.

Soflamar con toques personales,

─prescindiendo de alharacas─

sin olvidar el son,

el toque de rímel

que resalte la luz,

en contrapunto con las descoloridas sombras;

marcar los acentos

hasta lograr que ligue la salsa.

Sólo esto y poco más:

lo vivido, con mixturas de lo soñado.

EN MIS MANOS

En mis manos un ramillete de adjetivos

disputando entre sí a quién engalanar,

y ni siquiera un solo pronombre

a quien hacerle con ellos una diadema

o un buqué para la solapa.

Tampoco un verbo que pueda dar acción

y dinamismo a esta quietud

que es tan sólo un pantallazo,

un relumbrón de imágenes inertes

que no han de conducir a nada.

He buscado un sujeto y todos eran pasivos;

ninguno era merecedor de tan lujoso

decir almibarado. Sin localización,

sin ningún adverbio, sin modo, sin tiempo,

tan sólo un deseo irrefrenable y ampuloso.

Por no encontrar, tampoco hallo adnominales

que me conduzcan a quien poder señalar

tanta belleza. Sólo pido un artículo,

una oración simple con la que encomendarme

y con la que adjudicar este tesoro

antes de que acabe poniéndose mustio.

NUCA ESTUVE EN SALAMINA

Nuca estuve en Salamina,

ni en Ítaca, ni en las Termópilas,

tampoco en la Arcadia,

pero de allí estas cicatrices heroicas

y la metralla que altera mi entendimiento;

aventura silente

que se forma en las lecturas

y en el deseo del conocimiento.

Tampoco me embarqué con destino al Pireo,

pero reconocería su dársena

y la escarpadura con la que toma altura

elevándose hacia lo sublime,

siempre pensando en el ágora ateniense

como destino y abrevadero.

Con Polifemo, recolecté uvas y me sacié del néctar,

me deleité con el sonido de la lira

y amortigüé el estruendo de sus ronquidos;

todo por encontrarme con la luz de su mirada,

de la que quedé esclavo para siempre.

No es galantería, es amor,

es pasión por ese encuentro que sigue a la espera

y que se filtra por las aguas del Egeo.

COMO MARIPOSA QUE LIBA

Como mariposa que liba de flor en flor,

como brisa que desprende y mece

el polen de una planta en otra

y aquí o allá germina para acabar

siendo fruto renovado; así el trovador

pregonando en las plazas sus poemas,

escenificando leyendas y aventuras,

transmitiendo sucedidos de generación

en generación, fijando la historia

en la memoria colectiva y, de boca en boca,

circula con sus leves olvidos y ponderaciones.

Aprendió el hombre a escribir,

a fijar la oralidad para inmortalizarla,

y apareció el amanuense

con su pluma de ganso y su tintero,

con su piel de borrego no nato

que acabaría en pergamino.

Y desde Pérgamo o Atenas, piedras talladas

con leyendas imperecederas

de lapidarias noticias.

El papiro en Egipto, la pasta de arroz

donde los ojos oblicuos

y cada vez unos medios más accesibles

para fijar lo oral en textos,

hasta logar el prestigio superior

de lo escrito sobre lo vocal.

Se talaron árboles que fueron folios,

se encuadernaron hojas numeradas

y el habla quedó relegada

por su marcado y diverso acento

de aquí o acullá en subespecie,

pasando a ocupar lo principal lo secundario

y convertirse en categórico lo derivado.