CREACIÓN PICTÓRICA

 

Una pintura, un relato a todo color,

una narración, un poema sin márgenes

que se expande más allá del armazón,

y no conforme con las tres dimensiones,

se eleva por la bisectriz de la cuarta

y se pierde en la inmensidad de lo sublime.

En los preparativos, una tela inmaculada

sobre un burdo bastidor de madera.

Una veintena de pinceles, algunas brochas,

y un número indeterminado de tinturas,

que se multiplicarán en matices infinitos

al capricho creador con las mezclas oportunas.

Un motivo central, un eje sobre el que circula

el caudal y lo anecdótico, lo capital y lo sucinto,

el nudo gordiano de lo que se narra y explicita,

y lo secundario que le acompaña y complementa.

La pasión del fuego creador incontenible

y lo episódico de todo cuanto le rodea,

al tiempo que lo engrandece sin competir.

ÓLEO

 

Sobre el lienzo unas manchas de color

y entre ese abanico cromático

una mirada, una profunda mirada

que interpela, que cuestiona,

que hace pensar y hasta hiere.

Detrás de cada pincelada, de cada mancha

una concreción precisa, una delación,

un mensaje certero y plurisignificativo.

No hay obra de arte en lo unívoco,

-para fijar el tiempo nació la fotografía-

en los matices de cada pincelada

la deriva que lleva a otros derroteros,

esa que es sumando de tus vivencias

y te desvía por el atajo de tu experiencia

y te planta en el vacío o en el barranco

de tus equívocos o tus aciertos,

de tu vida misma.

Ante ti, ante cada mirada,

el óleo escarba en su intimidad

y saca a flote mena y ganga,

la descompone, la funde en su crisol

y se complace en el lingote conseguido.

Un óleo, solo un óleo acribillado

a miradas que escrutan y desvarían;

pero un resultado único y certero

para quien cree hacer hilo

con el autor que desde el óleo conversa.

EL CABALLERO DE LA MANO EN EL PECHO

 

En la amalgama de un negro intenso

como mancha que se expande buscando el absoluto,

y que lo impregna de luz inversa,

el perfil de un caballero

de quien destaca la albura de la gorguera y las puñetas,

como distintivo de exclusividad.

Impronta de mediana edad, hombre curtido,

mas con delicadeza que le aleja de lo rudo,

cuya perilla y bigotes sobreabundan

por encima de la tupida barba

y lo enmarca en el caballero enjuto,

afilado, de frente despejada y entradas

que ensanchan la frente en su incipiente despoblamiento.

Al cinto, sobre su mano izquierda,

la empuñadura bruñida que deletrea su nobleza,

y al pecho, con algo de afectación y delicadeza,

de sumisión al Todopoderoso,

una mano que con feminidad implora

y no supone amenaza sino delectación

y sensibilidad más que marcial hidalguía.

Tan solo un retrato, el retrato,

una instantánea del siglo XVI

de los toledanos pinceles del Greco.

LA PERFECCIÓN

 

 

La perfección es un misterio envolvente,

la coincidencia, el hallazgo casual

entre la apetencia y aquello que sacia,

la caricia que sublima los sentidos

a pesar del encuentro fortuito.

 

La perfección es un girasol que te mira

y te sorprende con frescura,

es el Aguador de Velázquez

que promete saciar tu sed

desde la estática del cuadro,

es la mirada de La joven de la perla

de Johannes Vermeer

o la sublime candidez de una amapola,

encendida de rubor entre el trigo.

 

La perfección es esa masa de mármol

que perdió las aristas, se hizo frágil,

se curvó por amor y se forjó fragua,

nido, regazo apasionado y tierno,

mientras besa con mimo a su hijo.

 

La perfección es esa capa de aire

intangible que envuelve lo delicado,

pero también lo común y no exclusivo

cuando uno le dedica una mirada

atenta, pausada, serena, expectante,

y te devuelve a un sueño inalcanzable.

ACUARELA

 

 

Manchas de azul en el cielo,

manchas de azul en el suelo,

y entre esos dos matices

el supremo Gran Poder.

Sobre el ocre expandido  

en la fachada del templo,

como sombras encarnadas

tintan todo el paramento.

Fue en San Lorenzo

su estancia de antaño,

y siguen siendo vecinos

y lo serán muchos años.

Verde en las copas

del trío arbóreo,

y sobre la mancha de tinto

que el sol proyecta,

verdes reflejos

de una sombra verde.

Pasión en la Basílica

lila apenado, lila impoluto,

severidad en la espadaña

y serenidad en el campanil;

la puerta entreabierta,

como abierta y profunda es la mirada

coronada de espinas.

Carmesí y albero:

la casa hermandad

es una mano abierta

para dar y donar,

para regalar consuelo

y para partir el pan.

RETRATO DE UNA JOVEN

Quizás instalada en la nube a la que se suben

quienes piensan en el Paraíso

como destino factible y fetiche.

Es una diosa de color rotundo

que mira al infinito

mientras conjuga el futuro perfecto,

allá donde cuentan que la vida

es como en los cuentos

con los que se dormía desde pequeña:

un vivir aquí en espera de una transición incierta.

Su mirada no está, es remota

y pone en dudas lo que ven sus ojos;

su boca asiente como quien espera

sin renunciar, sin negar, sin reproches…

En su cabeza se ha instalado el arco iris

enmarañando su cabellera

y su mirada aparece volátil, como empecinada,

para quienes la observan;

de la barbilla al busto un pedestal,

un robusto y torneado ébano

sobre el que se asientan sus hombros poderosos.

Un descotado azul intenso

enmarca las olas de sus acompasadas respiraciones

y desplaza la intriga hacia adelante,

donde parece haber fijado la meta,

como quien sueña en Ítaca por referencias ajenas.

 

SI YO ME MANEJARA

 

Si yo me manejara con habilidad

con los pinceles y pigmentos,

si supiera mezclar los óleos

hasta dar con tu tez y tu precisa figura,

te inmortalizaría,

como hiciera Sandro Botticelli

con su muy amada Simonetta.

 

Si en el fuste de mis manos

los cinceles fuesen capaces de dialogar

con el mármol,

como supieron imponerse los golpes

de Miguel Ángel Buonarroti

hasta desvelar a la Madonna

que habitaba en su núcleo.

 

Si yo conociera los prados y las cumbres

del Cielo, el Purgatorio y el Averno,

como sin dudas idealizó Dante Alighieri;

si mi capacidad lingüística, mi filosofía

y mi erudición

fueran marcadamente renacentistas,

te enaltecería y ofrecería lo mejor

de mi verbo en bastardillas,

como hizo el poeta con su amada Beatriz.

 

Por todo ello,

y contando con mis limitaciones y carencias,

créeme cuando te repito cómo te amo.

RETRATO DE MUJER

Sentada de espaldas,

de cara al mar,

en pose de buscar anonimato,

de extasiarse en el azul salado

y otear una larga despedida

o una arribada que no llega.

Sola, en el duro malecón

húmedo y salobre;

las piernas se han precipitado al vacío;

la mano derecha haciendo de visera,

brazo acodado como asa de ánfora

y el otro desplomado en equilibrio.

Su vestido es festivo y ampuloso

después de las caderas

y su desnuda espalda de alabastro

enjuta y estilizada, confín y soporte

de su esbelto cuello, del que pende

un lazo que mueve a capricho la brisa.

Los tornasoles de su cabellera

incendian la tarde

y un mechón rebelde bromea con el viento,

como ella en su conjunto juguetea con mi ánimo.

SED DE SER

Óleo del pintor granadino Antonio Sánchez Bono.

Sed de ser,

sed que se enraíza a la vida,

que se sustenta en vilo

con el vigor desnudo e integral

del latido vital de pies a cabeza.

El tronco es simetría

entre el erial despeinado del pensamiento

─pelambrera al viento─

y las raigambres vociferantes

en busca de nutrientes que escasean

y escapan del natural cobijo

a causa de la sed del ser.

En la perspectiva, un ventanal

abierto a la esperanza

sobre el trípode familiar de ancestros

y descendientes. Todos ellos,

focalizados hacia el calor y el color

del hábitat familiar.

Sed de ser,

sed de lo figurativo y la acogida

de quien está dispuesto a darse

dentro de la propia escasez que le abrasa

y cuya situación es espeluznante.

Sed de ser,

la sequía pertinaz y certera del alma.

EN TUS MANOS LA DESTREZA

A Mariángeles González Campos

En tus manos la destreza, la agilidad,

el artificio, y en el arcoíris de tus ojos de miel,

se decantan los colores

como llovidos del cielo,

como derramados por la diosa Afrodita.

Estás tocada por el misterio de la gracia,

reparto al que llegué tarde

y te está reservado en primicia.

No hay vértigo en ti,

el lienzo en blanco lo ves como un reto,

como un trampolín sobre el que ejercitarte

y dar un triple en el vacío:

dos trazos a carboncillo

y el blancor de la tela es ahora el contorno

que proyecta una figura y su sombra

que más tarde será todo calor y calidez.

En los rayos equis de tu mirada,

la lucidez, por lo común vedada y que tú gozas

con privilegio y elegante soltura;

en la beldad de tus ojos,

la luz que proyectas sobre tu obra;

en la firmeza de tu trazo y pincelada,

la mano creadora que reviste y da vida

en elegante soplo.

No te envidio tus virtudes, Mariángeles, 

tan solo te admiro.

ARCO IRIS

Primero fue lo malva,

allá en el trasfondo de las nubes,

cuando acumulaban con decisión para descargar;

se mezclaron en igual proporción de rojos y azules

y tomó entidad esa tonalidad

que va de lo violeta a lo añil

como en un juego despreocupado de proporciones

a la hora de acicalarse.

De inmediato fue tomando cuerpo el azur,

derivado de un sueño añil que quiso intensificarse

y tomaron prestados los colores de sus ojos;

se fue elevando aquella masa gaseosa sobre nuestras cabezas

y apareció el verde manchado de azul y amarillo

anunciando fertilidad y esperanza;

Luego se hizo intenso el hijo del sol,

con sus bucles dorados

como acariciado por los ángeles;

inmediatamente, se decoloró parte de esa franja rubia,

ensangrentada de furia,

y se hizo notar la presencia del naranja

cargada de promesas;

por último, con la rotundidad de una rúbrica,

el incendio del rojo coronándose el cetro

de este columpio de colores que promete bonanza.

EVARISTO GUERRA ZAMORA

En su mente, un abanico de colores

que se derrama por la Axarquía,

donde la higuera, el almendro y la vid

son caprichos anillados a su paleta juguetona

y una suerte pastel de matices que reinventan lo bello

y lo enriquece de nueva existencia.

En su puntillosa pulcritud,

un manejo escrupuloso de sus pinceles

sembrando los cerros de vegetación soñada:

ahora olivares de la tarde como olas cromáticas,

después almendros en flor que juegan a los destellos

con las sombras pardas

y los celestes desparramados por las pendientes;

luego amapolas irreverentes sobre azur,

que aúpan el caserío en el otero.

En los recuerdos de juventud,

una palmera que se asoma como enseña

por entre los muros enjalbegados

al final del camino,

al tiempo que serpea entre vides

y se encaraman detrás de cada revuelta ascendente.

Sábanas tendidas en el almendro,

paleta de azules esparcidos por las lomas

y vertidos con ingenuidad infantil;

rosáceos cielos que culminan la sencillez

de lo cotidiano

como endulzando el esfuerzo

de arrancar a la tierra el mejor de sus frutos

en las escardaduras.

Brumas, sombras grises,

nieve coronando las cimas lejanas,

y en lo inmediato,

un festín de colores sacados uno a uno

de la varita mágica de los ensueños.

RETRATO DE MUJER

Lo había abocetado en apenas unos trazos

y ya sobrenadaba su ser

por entre el polvo del carboncillo

que le daba estructura.

Era la tarde avanzada

cuando la luz comenzó a perder intensidad

y los rasgos se hicieron más firmes y seguros.

Me atraía su cabellera ensortijada

y su piel de vainilla tostada. Sin pensarlo,

le pedí que se quitara la blusa

y accedió al prometerle que sólo sería un palabra de honor.

No era profesional,

pero posaba majestuosidad natural

y un ensayo de sonrisa cuajada de embrujo;

su boca un manjar suculento del que no saciarse nunca

y sus ojos la confirmación de un todo

al que podríamos llamar deidad angelical

cual princesa del olimpo soñado.

A LA PINTURA

Más difícil que un folio en blanco,

que una página aun inmaculada

en la que cantar una gesta, una loa,

un dolorido réquiem, o el amor,

o la muerte, o esa otra forma

de morir que es el desamor;

más difícil y más cruento todavía

el primer trazo en un lienzo

que receptivo reposa en el caballete

esperando las líneas débiles del carboncillo;

tampoco la música hace conmigo escalas

por mucho que la sueñe

en los trastes de mi imaginación

ni en los arabescos acordes de mis sueños;

no obstante, si te dicen que vas, vas

y a la clase semanal de los martes voy.

Y así, festejo con estos torpes trazos

mi entrada número mil

en este blog de mis días de aplomo,

con agradecimiento eterno

a quienes me leen y me comentan.

NAVIDAD

FELIZ NAVIDAD

“Al Nacimiento. Mostrando que la astrología misteriosa admira a la celeste”

SONETO

de Francisco de Quevedo

Hoy no sabe de sí la astrología

que en la estrella del mar mira en el suelo

cerrado el sol, epilogado el cielo

y en alta noche amanecer el día;

las tinieblas pobladas de armonía,

temblando el fuego eterno, ardiendo el yelo;

alegre la tristeza, y el consuelo

que a sus lágrimas hace compañía.

Mira hacer el oficio del Oriente

al pesebre, en que son signos de oro

una mula y un buey dichosamente.

Ve al sol en el Cordero, y no en el Toro:

vele en la Virgen por diciembre ardiente,

a la aurora sin risa, al sol con lloro.

Con mis mejores deseos de paz, amor y felicidad

Francisco Espada Villarrubia