MANOLITO

Al filo de los cincuenta años no había madurado,

era un alma de peluche

que a veces se defendía con un zarpazo

por lo más nimio

o compartía con un colega sus escasas pertenencias.

Hay caminos que son como destinos genéticos:

su padre murió de cirrosis

antes de que él cumpliera los dos años

y su madre se subió a una tangente

que conducía al cielo

cuando Manolito tenía cinco.

Desde entonces vivió en una casa comunal

con una caterva de almas deshilachadas

que le enseñaron con la maestría de Monipodio

los ancestrales caminos de Guzmancillo.

Llegada la pubertad, aprendió a saltar

y ¡vaya si supo sortear bien las vallas.

Siguió siendo un alma de niño en un cuerpo

ajado de intemperie

hasta que le venció el sueño

el segundo día de este año, mientras

tú y yo, con el común de los mortales,

nos mandábamos deseos de felicidad.

Feliz y merecido descanso, Manolito.