EL OCASO

 

El sol se resbaló por el poniente

Y la tarde lucía anaranjada, como si se humillara.

Era de un marchito creciente

hasta desaparecer por la línea del horizonte,

esa línea bien rotulada

en la que los terraplanistas se apoyan

para sus afirmaciones rotundas y obsoletas.

Dicen que América está al otro lado,

donde cumplen las sombras

arrestos de un día de forma permanente.

Se nos ha hecho tarde de nuevo.

Volvemos sobre nuestras huellas titubeantes,

y sin demasiadas dificultades

logramos ponernos a refugio,

alimentarnos y soñar una nueva aurora.

Hay una línea imaginaria

entre el ayer y el hoy,

seguramente tan rectilínea

como la del horizonte durante el día

y no tortuosa como la imagino de noche.

El error de los años es como un círculo vicioso,

una coda impertinente

que nos devuelve a los asuntos no resueltos,

quizás por eso los mayores

tendemos a repetirnos.

Es esa fragua, el martilleo en frío

de aquello que arde en nuestro interior.

Cuando la tarde se marchita,

se avivan los recuerdos

y los fantasmas visten de nuevo sus embozos.