LOS ZAPATOS DEL INDIGENTE

Hay poemas que no terminan nunca.

Por la curvatura de su cansancio

pasa de largo ante mí.

El silencio guarda todas las palabras

sobre la cuerda

de su circunferencia

con el cabello al viento;

mientras la vida estalla en las marismas

y tus manos

aprenden a reconstruir las orillas de mi piel.

Las manos posan sobre manto de trigo

que nunca llegó a verdecer

y un hueco de tu profunda espiral

abrazándote al vacío de su pecho

se ha escondido en el lado oscuro del pijama;

con su luz en tinieblas

se escapó el lado tierno de los días

y comienzo a caminar.

Es implacable como la verdad,

ya que nada duele más que la tristeza

─siempre viajera en tus zapatos─

que se alimenta de la sangre

que no se bebe la tierra,

cuando el sol incendia la orilla de los suspiros

reflejada en el lago de hielo de la cocina,

para limpiar su mezquindad.

Ha caído una lágrima de sangre,

el aire resopla entre las arrugas

y retuerces los labios

donde las pelusas esconden mi desidia,

porque la amistad lucía en las miradas

aferrada a los ejes del círculo,

para cubrir con humo la sonrisa.

Hay que llorar con el afligido,

calzarse los zapatos del indigente

con mantos estrellados;

siento el frío pegado al dobladillo de mis huesos

y me lanza su aliento con gotas de su pétrea saliva.

Bajo el puente,

el desfiladero de la angustia

se nutre de las almas que llegan a ella;

no seremos libres nunca,

mientras la oscuridad nos devora

y nosotros seguimos con los ojos cerrados.