AÑO NUEVO

Un libro.

¿Qué digo un libro?

Un cuaderno virginal con todas sus páginas en blanco:

“la efe con la e, fe…”

¡Felicidades! ¡Sí! ¡Felicidades!

A ti que te llamas Enmanuel

(Dios-con-nosotros);

a ti, que has nacido hoy sin derecho

a los dos mil quinientos euros,

pero traes un pan debajo del brazo;

a ti, que has encontrado el amor

y has mordido el veneno de otros labios

y te has inoculado en el fluido dulcísimo de los besos;

a ti, que comienzas el año nuevo

con tu viejo, aunque odiado trabajo;

a ti, que la fe te inflama de esperanza

y sientes que la vida te acaricia

y que todo lo que te aguarda es venturoso;

a ti, que estrenas el calendario engrosando la larga lista

de más de cuatro millones de parados;

a ti, que sigues necesitando extender la mano

y encuentras otra al extremo de tus dedos

 que sofoca tu penuria con generosa entrega;

a ti, que tantas horas pasas en la biblioteca

oteando el horizonte de tu futuro

y acumulas créditos y más créditos

en la carpeta de tu expediente;

a ti, que asistes impávido a los dos años de demora

con los que quieren retrasar tu jubilación;

a ti, que aguardas en una cama hospitalaria

el reencuentro salubre y el alta que no llega;

a ti, que desesperas en la galería los días de barrotes

por el menudeo de un trapicheo al que te arrastró

el consumo y te arrancó a jirones la vida;

a ti, que orzas el timón de tu vida

y reconduces la deriva de tu físico ajado

con propósitos de sacrificio y persistencia;

a ti, que sientes la afligida soledad

y la tosquedad de tus muchos años, con sus olvidos,

como un abandono a la espera de que baje el telón;

a ti, que como yo, inauguras un nuevo amanecer

con el candor de una nueva aventura:

¡Feliz Dos Mil Once!