MIENTRAS LEO

Cuando parece que el tiempo se ha detenido

y la luz se ha enredado en una rama bien alta,

es falta de atención, es desenfoque del presente

mirando por el retrovisor de la irrealidad

por la que te marginas, una escora

desaplicada que te instala a vivir

en la atalaya de otro instante obsceno

y te saca por la puerta trasera del presente.

Junto a mí, un coro juvenil de risotadas

y anécdotas hiperbólicas que vocean

con escasas variantes de lo vivido y sufrido

cualquier otro día a la hora de la pose bizarra;

cada uno va sesgando el acento esdrújulo

y estridente como si el objetivo estuviera

fuera de lo imposible o con el mero propósito

de fastidiar la paz del próximo y hasta del alejado.

Los niños meriendan, las madres porfían:

ellos devoran las chuches y ellas insisten

en las conveniencias de una alimentación sana;

los padres, todos al margen, juegan con sus teléfonos

y las abuelas ríen las gracias

y hasta las soserías más anodinas de sus pequeños.

Mientras leo, una agitación hace proscenio

invitándome a abandonar

y a veces hasta me pierdo en las bambalinas

de todo ese acontecer que me subyuga;

dicen que es falta de concentración…

pienso que es cosa del gran angular

de estos oídos que se desorientan

cuando la vida externa quiere prevalecer

a costa de esa otra más interesante

que se deshilacha en las páginas de un libro.

Mientras leo en la piscina, en la playa o el campo,

una confabulación se alía para llevarme a la derrota.