EL LLANTO DEL POETA

A sus muchos años aun estaba inédito, pero se tenía por un consagrado poeta; no contaba con ningún premio de prestigio, aunque sí con alguna flor natural en los juegos de primavera de la asociación de vecinos, las justas florales de su distrito y algún accésits de poca monta que daba testimonio de su participación concursal y de haber sido leído. Los aplausos de sus amigos le sonaban académicos y eso le bastaba. “No es poco –le había dicho su tía Engracia-, si fueras más conocidos el premio habría sido tuyo”. Sucedió que cierto día de mayo, un viernes 13, mientras en Fátima elevaban cánticos a la Virgen y en otras latitudes se santiguaban y hacían aspersiones para zafarse de los maleficios de la conjunción fatídica de esa fecha, una brisa malévola y desconocida arrancó la página de su diario y se perdieron sus versos por entre la hojarasca del otoño del hemisferio sur camino de ninguna parte.

El poeta lloraba la pérdida y volvía a mirar una y otra vez en su página Blogger, pero su desconsuelo no alcanzaba los efectos mágicos de devolver aquello que el viento había arrastrado sin destino conocido. En su amargura, quiso componer una dolida endecha. La rima asonante en versos de seis sílabas le resultaba pobre para su mucho dolor y desconsuelo; fue entonces cuando probó con estrofas de tres versos heptasílabos y un endecasílabo final formando asonancia con el segundo verso. Se cansó de medir sin provecho, se desesperó y tiró una y mil veces la hoja emborronada hasta dejar esquilmado el bloc. De nuevo miraba en el Blogger sin éxito y su abatimiento se hacía mayor.

Cuando comprobó que otros poetas de su vecindad habían renovado la actividad creadora y colgaban inspiradas creaciones en sus blogs, mientras él seguía soñando en la hoja arrancada por la brisa malévola y constataba la sequia artista como final de una etapa ininterrumpida que tal vez jamás se viera renovada, se encerró en lo oculto de sí mismo, dio dos vueltas a la llave de su escritorio y, bien provisto de pañuelos de papel,  se dedicó a llorar con desespero, entendiendo que era todo lo que le quedaba que hacer y lo que le dictaba su corazón de poeta infecundo.