NO SON SOBRES

No son sobre nominativos;

también apesta y es basura,

pero no son sobres,

aunque están junto al buzón amarillo de Correos...

Hay derechos encontrados

y hay mucho encontradizo de lo impropio.

Por fortuna es invierno, aquí es invierno,

—no en la tierra de mis lectores del Sur—

pero las bajas temperaturas

no lo soportan todo

y pronto tendremos que andar por las calles

con mascarillas en espera del azahar,

esa flor signo de pureza que lo perfuma todo;

pero no, no podemos esperar tanto

con las basuras esparcidas

y todos encogidos de hombros

a la espera de que el tiempo pase su pátina

de olvido, borrón y cuenta nueva.

No hablo de sobres,

hablo de regeneración,

de honestidad, vergüenza y hombría de bien;

palabrerías de otro tiempo

—pensarán algunos—

que debiera cultivarse perennemente.

Debería llorar;

sí, me apetece llorar:

yo no he sido, yo tampoco, yo pongo la mano en el fuego por...

Quiero llorar,

pero no quiero que mis lágrimas

me impidan oír el mea culpa,

si es que se produce

o el porqué del alboroto hediondo en las calles.

Dicen algunos que hemos devaluado la marca España,

que la hemos hecho indigerible

y de ahí la nausea y el vómito generalizado.

No hablo de sobres,

de sobres que se inscriben en B;

yo hablo de basura,

que también apesta y se escribe en A.