EL NACIMIENTO DE VENUS

 

Fue cierto día inolvidable,

una fecha guardada en los anales del tiempo

y escrita sobre planchas  de nácar

con la tinta ecurridiza de un calamar.

 

Surgió de la espuma salada

y venía acomodada en una gigantesca concha,

de la que fue evanesciendo

como se elevan las salmodias a los cielos

o espiral que desdobla sus miembros,

apoyados sobre la ingravidez

y como si de una aparición se tratase,

fueron vaharadas de humo

del más perfumado incienso.

 

Vestía de espuma, transparencias y sal;

jamás había visto algo similar,

ni siquiera en la buhardilla de mi imaginación;

la tomé de la mano con incierto temblor

que no correspondía a la duda,

le pregunté su gracia

y me respondió en gramática ininteligible

algo así como Afrodita.

 

Su nombre se me hizo angostura en mi párvula boca

y convine en llamarla Venus,

como la diosa que, hoy arrinconada,

en otro tiempo

presidía el espigón central de Marbella:

hice de ella mi diosa

porque había sido engendrada por la espuma

y había llegado de las profundidades marinas.

 

Y esta historia es tan verdad

que los tercos incrédulos pensarán que es mentira.