LOS ÁRBOLES LLORAN

Los árboles lloran la clorofila de ayer,

sus lágrimas son ocres fundidos

en la maceración de los cárdenos,

mustia mirada nostálgica,

demacrados suspiros

de pena enrojecida de impotencia.

Llovizna forestal

que gota a gota, hoja a hoja,

alfombra el paseo y lo hace mullido

en un crujir musical

que marca el ritmo de nuestro caminar

por el paseo o la floresta.

Todo esplendor duerme su noche oscura,

su tránsito ciego;

toda muerte es un renacer a la vida.

No hay vida nueva

sin tránsito por el calvario del dolor.

Lloran los árboles,

llora la naturaleza y lloro yo

la aspersión en el sustrato y humus

del que renace la vida

y el nuevo latir como verde brote de esperanza.

LA GENTE

Llueve;

sobre la ciudad una débil lluvia,

suave, sin estridencias ni aparato eléctrico,

como quien hace la faena callada

en sustitución de los desaprensivos

que no limpian los excrementos de las aceras

cuando sus mascotas defecan.

No llega a correr el agua por las calles,

ni el alcantarillado es consciente

de lo que está sucediendo.

No gotean las canales,

parece que una sed de meses

empapara la escasa lluvia

y las calles aparecen aún más sucias,

más pestilentes;

una señora con gabardina, gorro

y paraguas plegado

hace gestos de desafío y un sin techo

mira con ojos de deseo su indumentaria.

No hay perros en las calles;

quizás sea hora de comer y sestear.

La lluvia, la verdadera lluvia es, en palabras de Pigmalión,

una maravilla en Sevilla; pero este ensayo de lluvia,

casi reseco, es tan sólo un simulacro.

¿QUÉ ME PONGO?

Aunque nunca recuerdas mis respuestas,

me sé todas tus preguntas,

esa sarta interminable y reiterativa

como collar de varias vueltas,

que se enrosca una y otra vez

con la exclusividad de ser siempre la misma:

¿Qué me pongo?

Insistes como un grifo mal cerrado,

como zapatilla que canturrea en el piso

su falta de fijación y su cantilena

o gozne que reclama lubricante.

¿Qué me pongo?

Con el empeño de hacerme tu estilista,

ignoras mis reiteradas respuestas

de ayer y toda la conjunción de pretéritos

que desfilaron secuencialmente

por mis labios a modo de muletilla.

¿Qué me pongo?

Lo que tú quieras, mi amor; lo que tú quieras…

ME DESPERTABA CADA DÍA

Me despertaba cada día

desde el firmamento enclaustrado de su jaula;

era como un arcoíris al óleo y sonoro

que adornaba la ventana y nos adentraba

a lo cotidiano como desde una panorámica

ajena. Por el sonido,

diría que era muy feliz,

pues sus trinos eran como salmodias

o cánticos de alabanza. La Naturaleza

entre barrotes con provisión de agua y alpiste,

una hoja de lechuga al día y media manzana,

hasta descubrir las barritas energéticas,

el paradigma de la felicidad.

En la terraza del bar cercano, a diario,

una leva de gorriones picoteando entre los veladores

y sorteando los peligros;

en días de lluvia, en las ramas de los árboles del paseo

estoicos y chorreando.

Un día, al limpiar la jaula escapó hasta desaparecer

de la vista. Lo inmediato fue imaginarlo volver frágil y cabizbajo

buscando el sustento que no sabía procurarse.

No sé qué habrá sido de él, pero no ha vuelto

pidiendo que lo meta de nuevo entre rejas.

NO MIRES EL CALENDARIO

A mis hermanos Isabel y Juan

No miréis el calendario,

cuando lleguéis haremos fiesta

y se teñirá de rojo el almanaque,

y se acelerarán nuestros corazones,

y volveremos a ser

objetivo paciente de su mirada;

y se encenderá una estrella

en la lejana cúpula del universo,

y sabremos que ella es y sigue siendo

la Pastora de sus amadas criaturas.

Hay vidas que son ansias de encuentro,

como esquirlas de una misma roca

que les conmueve su ancestral pertenencia,

sed endémica de recomponer la diáspora,

del gozo de compartir ese amor

en el que fuimos acrisolados.

No miréis el calendario,

cuando lleguéis haremos fiesta

y danzaremos, y cantaremos,

y será grande la euforia

como regreso de hijo pródigo.

A nuestra edad, a estas alturas de la vida,

las verdaderas fiestas son de júbilo,

de incontenible regocijo por el encuentro.

SI HUBIERA PODIDO ELEGIR

Si pudiera elegir,

sería ráfaga de viento.

CONCHA VILCHES CANSINO

Si hubiera podido elegir,

si hubiera estado a mi alcance,

los sueños no lograrían

trazar las líneas de éxito social

y económico

en los que encaramarme.

El cine me había ayudado a imaginar

el clima soñado

que me fue vedado

en cada una de sus fantasías.

A cambio de ello, un viento adverso

hinchó las velas de mi travesía

y me tocó sortear

alguna que otra zozobra;

hasta más de un naufragio

del que sólo salvé la maltrecha vida.

Hoy, si pudiera elegir,

apostaría por ser lo que soy,

apenas nada, pero todavía más,

a ser posible,

tan sólo pediría capacidad de maniobra

para cada exigencia.

La vida es una regata

sometida a las inclemencias de los vientos.

ESPINOSA SIMETRÍA

Cardo, la espinosa simetría,

la figura en la que se inspiró la alcachofa

para imitar su talle y acercarse a su belleza.

Borriquero para algunos,

con el desprecio de quien no respeta,

epíteto hiriente muchos más allá

de sus numerosas espinas.

En lo insignificante de la nada,

allá donde la gente no suele mirar

porque nada espera,

en un promontorio o en una solana,

erguido sobre sus raíces

se levanta ufano al tiempo que desconfiado,

por eso despliega sus aceradas púas

como hoplita en alerta.

Su flor violácea, cuando llega,

es corona y culmen

de esa pasión por vivir y ser señera

en medio de lo anodino, que no vulgar;

esplendor y destello de lo creado

para aquellos ojos sensibles que saben mirar.