Nostalgia. “Saudades” salina,
la mar merodeando
en los entresijos de la infantil memoria,
lanzando estachas
a la que asirse y revivir
la melodía de su balanceo
y los acordes rítmicos
con la elegancia estelar de las sirenas.
Un coro de gaviotas
vocinglero y cotilla
que ojea y divulga sus impresiones,
sin la constancia de la languidez
o el frenesí del pulso
que derrapa en cada ciaboga.
Nostalgia. La mar,
un sueño inoculado en el alma,
enquistado de por vida.
Me he quedado
apenas con un pronombre
de tercera persona
que no he logrado identificar,
como un barco sin bandera
en medio del mar.
El verbo, cuando pude reconocerlo,
era intransitivo,
y
vacilante como balsa al pairo
que casi se hunde.
En este estado de inacción,
movido por las olas de la duda,
me quedé sin predicado
y solo acerté a refugiarme
en la oración.
Mientras su vida,
tantas vidas a diario,
siguen soñando cruzar el Hades salino
al cara o cruz de la fortuna.
Se nos ha hecho tarde;
para seguir sesteando
ya casi madrugada.
No hay camino de regreso,
tan solo merodea el pasado,
pero no logra avanzar hasta el presente.
Mera ilusión
que siempre acaba en fracaso.
La vida no admite ensayos,
ni bucles oníricos,
ni cortes, ni repeticiones
como en el cine.
Avanzamos.
Siempre avanzamos,
aunque a veces a lomos de nuestros errores
que nos devuelven
al punto de partida.
Avanzamos.
La sociedad siempre avanza,
aunque algunos
no hemos salido todavía
del Cromañón
y ya anochece en nuestras vidas
por la rutina de la inercia
y sin remedio.
En septiembre
el sol ya se ha escorado,
además de retirarse a descansar
al menos una hora antes.
Sopla dulcemente el Levante
y las olas juguetean
y se han cambiado de peinado.
Luce el sol,
pero las noches son plácidas de dormir.
No hay personas repetidas,
como no hay dos días iguales.
Similares sí,
cada una con su sesgo
y personalidad, su huella digital
y su tirabuzón de ADN.
Las playas airean los cuerpos
y las redes sociales
la intimidad de pensamiento
y sus carencias.
Septiembre es un tránsito
entre la vendimia y la solera,
entre el orto y el cenit camino del ocaso.
Y apenas llega, dulcemente el río,
como instrucción intuitiva
que le enseñaron sus ancestros
en el seno genético de cada molécula,
toma su punto de sal
y salta a compás con brincos
en cada ola que juega en la playa.
En el vaivén, ya hermanadas
en su punto de sal,
comienza el juego y la alternancia,
un simulacro de dudas
en las que hacerse singular
y diluir lo particular en lo genérico.
Recuerdo que mi calle
tenía otro nombre rotulado
y sobrevenido
que nadie pronunciaba,
pero le llamábamos de la Fuente
y ahora es nombre propio.
Era muy empinada
y el suelo era de piedras.
En mi infancia las piedras
estaban muy a mano,
de ahí esta jura
como segunda coronilla.
Las fachadas eran de piedra y barro,
pero muy gruesas
y enjalbegadas de un blancor impoluto,
donde el tesón de las madres
daba el do de pecho.
Las puertas eran un artificio,
siempre abiertas y,
por las noches,
las sillas se sacaban a la calle
en amena asamblea abierta.
En un tiempo de escasez,
mi calle olía a pan
y era encuentro recreativo
donde se jugaba infinitamente.
Habían pocas cosas que guardar,
de ahí lo de las puertas sin oficio,
pero la felicidad corría calle abajo
como corría el agua
los días de lluvia por entre los guijarros.
El silencio y el alboroto
son música de un mismo origen,
cara y envés de la misma partitura:
hay quien pasa de puntillas,
como volátil estrella de ballet
que besa el aire sin rozarlo
y quien organiza un sarao
con ecos de marabunta
y se desgañita
sin importarle interrumpir
el descanso de quienes duermen
o pelean con la almohada
tratando de abrazarse al sueño.
La misma situación,
dos actitudes.
Tal vez los mismos que arrojan al suelo
los restos de sus gozos
y de sus sombras mezquinas,
los vómitos de una educación deficiente
porque ya vendrá quien limpia
y le llamarán a medio día
cuando todo esté servido.
La prudencia es silente,
piensa en el otro y baja el tono:
la mala educación
es ese suspenso general
alcanzado con méritos sobrados
en la escuela y en el hogar.
Tal vez por eso,
dice el saber popular:
“de tal palo, tal astilla.”
Quiero escribir tu nombre
sobre roca,
en formato que un día
acabe en manos de espeleólogos
y puedan traducir este impulso
con vocación de imperecedero.
Trato de ponerle nombre
a este modo de sentir,
tan de siempre,
tan novedoso,
tan de un tiempo que aspira
a flotar en lo venidero
y quisiera enraizarse a tus piernas
y escalar por tus caderas
y por el busto hasta el cuello,
para colmarse de frondosidad
en el brocal de tu boca.
Quiero caminar descalzo
por el laberinto de las palabras
y
encontrar la tesela
que ponga el acento en esta herida
por la que me derramo,
ahora que soy consciente
que mi vida está en ti,
y así a perpetuidad.
La juventud escalaba por tus piernas,
se relajaba mínimamente en tus caderas
y seguía ascendiendo
hasta hacerse aguerrida en tus labios,
donde se pertrechaba de un ramillete frutal,
un eficaz excitante de mi sed
y se hacía sonrisa radiante.
Dos pétalos de rosas daban licencia
a tu pronta sonrisa,
a la música de tu silencio
y a la avidez de tus ojos.
Escanciabas alegría como de un aljibe sin fin
con pasillo secreto a lo inagotable.
Tu presencia, atrio de palacio,
las puertas del cielo, el trono soñado
repujado en púrpura y bañado de luz:
oro, piedras preciosas, filigrana y jade,
en el sobresalto de tu sonrisa.
Yo caminaba a oscuras, venía de lo imperfecto,
de un caminar errante de huellas sucias,
y en la urdimbre de tus yedras
estaba la partitura
de mis vivencias de eternidad.
Se me ha colmado
la alacena de los sueños
y se ha roto el pestillo
que los custodiaba.
¿Quién le pondrá un ronzal
para reconducirlos,
para que no se desvanezcan
y sean incentivadores
de mi hoy y mi mañana?
Señor, que sus ojos no se cansen
nuca de mi insistente mirada.
Que en mis labios desérticos
ella vea mi obstinada esperanza,
que en mí, hasta hoy, es vida naufraga.
Que ni una tilde se pierda
entre mi mente y su alma.
Que ella sepa perdonarme
antes de que yo la ofenda.
Que en su forja me golpee,
buscando angulosos brillos,
como el orfebre a la plata.
Que sus manos me modelen
como al barro el alfarero
y me dé algunos brochazos
que iluminen mi esperanza.
Señor, tú conoces el blancor
de mis toscos sentimientos,
ayúdame a enamorarla;
pues si la vida alcanzada
de tus dadivosas manos
no logran enamorarla,
quítame, Señor, la vida,
pues eso mismo ya es muerte
de una vida malgastada.
He salido a transitar los caminos,
a contemplar cómo despiertan
los aromas y los colores,
a admirar el tránsito de la noche al día
y a elevarme entre tanta belleza
por el privilegio de sentir y complacerme.
En la senda, las huellas que me precedieron
en el monte, la omnipresencia del romero
subrayando la brisa y solapando
otras provocaciones aromáticas.
Al pie de un frondoso algarrobo
los resoplidos, el sudor y el cansancio
de otros caminantes y de mí mismo.
Entre los pinos, el silbido del aire
Y la habilidad de los rayos de sol
filtrándose por entre las agujas.
Minúsculo, apenas nada; así lo siento,
con las torpezas propias de la edad,
pero con la capacidad de admiración
al contemplar la inmensidad de lo creado.
Tanta noticia terrible
y el mundo sigue empeñado
que otra vida no es posible.
El tiempo pasa volando,
pero mi empeño es tan terco
que por ti voy suspirando.
A veces miro a quien fui,
pero no me gusta ver
en lo que me convertí.
Una pena y otra pena,
pesares en grado sumo
que mi penar desconsuela.
Aquello que quise ser
lograrlo no he conseguido,
ni sé cómo voy a hacer.
Si yo pudiera borrar uno a uno mis errores
no tendría que dar razones
y tan solo comenzar recavando tus perdones.
Mientras que vivo yo esté,
ondearé la bandera
que me gane tu querer.
Ya me callo, punto en boca,
no puedo seguir cantando
a tus entrañas de roca.
En el calendario de hoy
se ha intercalado una hoja otoñal,
un guiño a la estación futura
que será arrastrado
con una nueva variable
y reverdecerá de nuevo el verano,
para hacernos arder
con sus últimos estentores.
Sube y baja la marea,
los marengos faenan en su anonimato
y las amas de casa se quejan,
sin resultados,
de la bolsa de la compra.
Nada nuevo bajo el sol,
tan solo un guiño apacible
para regresar a las calenturas,
a esa manada desbocada
de fogosos rayos de sol
y, alegres por poder disfrutarlo,
saldremos del cautiverio de la privacidad,
para integrarnos en el anonimato
de ser número primo
en el volumen de las estadísticas.
Quisiera que al mirarte
interpretaras el silencio
y pudieras traducir cada gesto
que encierra mi mirada,
y los destellos de luz y brisas
que agita tu cabellera.
Hay un sol invisible de ida y vuelta
en cada mirada que llega a ti
y regresa cargada de incógnitas.
Esa pasión que en duermevela
te contempla y te palpa,
te escruta cada gesto
y como fiel esclava me traduce
cada una de tus intimidades…
¿No ves mi cascada altiva y entregada?
¿No calculas el potencial de tal derroche?
¿No aprecias que me vacío en cada mirada?
¿Y si te dijera que eres la roca
sobre la que descansar y colmarme?
¿Y si te dijera que eres fuente para mi sed,
reposo para mi cansancio
y renovación de todo lo caduco?
Electrízame. Tiéndeme tu mano
y no dejes de mirarme.
Aquel que ha despertado del abrazo
de una anestesia total
ha vivido un ensayo completo
del viaje definitivo.
Lo tengo muy claro,
lo he experimentado en varias ocasiones.
El camino conclusivo es más rectilíneo
y no se presta a pérdida posible.
Como el agua pasa de un estado a otro,
la vida es un tránsito natural
que no acaba sino que se transforma.
Lo que hagan testigos y herederos
en cada cambia el rumbo de las cosas:
los despojos enterrados o incinerados
en nada modifican el estado definitivo.
No hay voluntad ajena o propia
que pueda transfigurar
el itinerario del don de la vida,
y esa eternidad
a la que nos resistimos
en nada podrá ser alterada o modificada,
tanto por voluntad ajena
como propia.
Las coronas de flores
y los signos externos,
no son otras cosa que un curso paralelo,
expresiones de quien se queda
cuando el finado ya ha emprendido
el camino sin regreso.
Un día llegará mi hora
y cambiaré mi estado:
ni experiencia de hielo en la cumbre,
ni discurrir alegre en el arroyo,
sino estela de vapor entre la nubes
de localización imposible,
el camino que lleva a la eternidad.
