Como esa cortina que guarda
celosa
tu intimidad y la mía
de miradas extrañas,
como esos dos párpados de
tela
que se cierran y nos
guarecen
de todo lo ajeno, así tus
brazos
cuando me estrechan
y el mundo se empequeñece
ante nuestra unicidad.
Cuando tu geometría se
expande
y se cierra sobre mis
hombros
me sé vértice del universo,
porque más allá de tus
lindes
solo habita el frío y la
nada.
Escóndeme en tus brazos
mientras pasa la pandemia
como viento huracanado
que nos acosa. ¿Lo oyes?
¿No escuchas el galope
alocado,
sin riendas ni destino?
Tiemblo, como la tierra en
Granada,
con estertores repetitivos
y enloquecidos, como animal
que se sacude los parásitos
con grandes sacudidas.
Estréchame contra tu pecho,
si acaso llega el virus
a lomos de una ráfaga;
quiero echarme de antemano
los brazos que me acunen
y la boca que me transfunda
los últimos resuellos.
Dime, poeta, ¿qué mutismo de
piedra te silencia?
¿Qué estática pose de ese
mirar sin ver
hacia un infinito eternizado
e impreciso,
anclado, quizás, en los anaqueles
celestes?
Las “aguedillas” de hogaño
vienen a traerte moras,
pero tú no les dispensas ni
tan siquiera una sonrisa,
ni un solo gesto alegre o
adusto con el que corresponder.
Guardas silencio profundo, impertérrito,
pero aquel burrito de
algodón y ojos de azabache,
que ni siquiera llevaba
armazón de huesos,
con el que me enseñaste a
corretear los campos
en mi tierna infancia, aquel
peluche mimoso
que en nada se parecía al de
la cuadra del abuelo,
me dejó esta mirada
enternecida y emocionada
con la que hoy vengo a saludarte
y agradecerte
que me enseñaras a ver de forma
tan amorosa,
tan jovial, tierna y
divertida.
Murió el hombre, tras pasear
su exilio de la vida,
pero permaneció el poeta y
sigue siendo presente
en los estantes de las
bibliotecas y en las manos de sus lectores
cuando renuevan la vida vocalizando
en sucesivas lecturas
el perfume de sus versos y
su intimista e inequívoca mirada.
A María del Pilar Ferrari Díaz
Río calmo,
remecido entre
meandros
por la anchurosa
dehesa de La Puebla,
si acaso la ves,
si se asoma por
entre la maleza
y en tus aguas se
enciende su rostro,
como también a
veces
baja a bañarse la
luna llena,
dile a Afrodita que
la sigo aguardando
a este otro lado de
la pandemia.
Primero fue el
amarillo,
en su fulgor se
derramó la alegría
y se desencadenó la
risa
como se expande la
luz extrema
tratando de ocupar el
espacio vacío.
Se iluminaron los
caminos,
se abrió el
horizonte
y una brisa de
esperanza
se arracimó traspasando
los montes;
se arrellanó en el
valle,
cruzó los ríos y se
ocultó a la vista.
Después perdió esplendor
y se fue apocando
hasta quedarse
anaranjado,
luego demacrado,
después opaco
y acabó en noche
desangelada.
Se envolvió en el
manto pardo de las sombras,
se ovilló sobre sí mismo
y llegó a perder la
consciencia
y la noción del
tiempo.
Hasta que de
repente cantó el gallo
y renació el
amarillo y con el
toda la paleta de
colores.
 |
| Fotografía de Antonio Jesús Rueda Pérez |
Los movíamos en el
mismo paisaje
y sincronizados en
el tiempo.
El mar era nuestra
compañía
y la banda sonora
de
nuestras vidas en
desencuentro.
Habíamos dejado de
discutir,
pero nos seguíamos
con la mirada
como se vigila el
rescoldo
para que no prenda
de nuevo la llama.
Yo por el rebalaje;
tú por el maderamen,
por esa pasarela de
creación reciente
donde ni la arena
es testigo de los pasos dados;
a pesar del
murmullo del mar,
podía oír los
gemidos de tus pisadas menudas
poniendo distancia
entre ambos;
yo caminando entre
la arena y la espuma,
observando los pequeños
reflujos
y esperanzado en
que como el agua del mar
volvieras a jugar a
ese vaivén conmigo.
Caía la tarde. El
sol poniente ya era caricia,
rigor cesante que
anunciaba el ocaso;
te seguía con la
mirada, pero tu caminar decidido
resultó poco
esperanzador:
ni una mirada de
soslayo, ningún gesto
hasta desaparecer
sin un asomo de confluencia.
Una sonrisa en
cascada,
una concatenación
de júbilo,
una alegría jovial
y desbordante
como rebosa de
blanco
el naranjo en
primavera;
esa promesa fértil
en una boca
encendida y fresca.
No entonaba bien,
pero era un
festival,
una opereta
trabucada
de escenas
imposibles.
Todo era ocasión de
sonrisa,
de primavera
entallada a sus pocos años
y a la plenitud de
una hermosura
que ni sabe ni
puede pensar en silencio.
Era un festival,
una algarabía henchida
de gestos
a los que anillarme
prensilmente.
En su cintura de
sarmiento se adivinaba
la fecundidad que
dormía la espera;
en su tacto el
ritmo de la impaciencia
y la conjunción que
nos hilvanaba a futuro.
Era inocencia
hechizada e indómita,
la brisa fresca de
la ternura,
el torbellino de su
mano en mi mano.
Veo árboles
desnudos,
con sus brazos
ateridos, suplicantes,
retorcidos,
desamparados, que
elevando una
plegaria a los cielos
duermen la espera
interminable
de una primavera
que todavía es promesa.
Veo deambular
personas
arropadas en
harapos, silentes,
arracimados en su
desamparo, que
haciendo por no ser
vistos
envuelven sus
necesidades en la promesa
de una dignidad que
les ha sido escamoteada.
Veo el desolador invierno
de esta pandemia
haciendo estragos
entre “los nadies”,
entre esas ramas
desnudas y retorcidas
que la sociedad soterra
sin una brizna de sabia,
sin otra aspiración
que sobrevivir al hoy
para seguir
esperando respuesta
al suplicado pan nuestro
de cada día.
Veo lo que no todos
vemos, pero existe.
 |
| Fotografía de Escolástico Martín, "Tico" |
No. No
es tristeza,
es nostalgia lastrada en el paladar;
es el eco musical de esas olas
que corretean al alba
cuando la mar y la playa son desierto
infinito
y viven el mordiente inquieto
de una nueva jornada en ciernes.
Allá, en lo remoto,
una luz tamizada que quiere ser día,
pero que aún no ha sintonizado
con la invasión radiante
que todo lo deslumbra.
Por mi ventana se ha instalado una nube
que ciega mi entendimiento
y quizás vaya lastrada
de una aciaga herida que le arruga el alma.
Entorno los ojos y veo el brillo nácar
del agua que retrocede en el rebalaje,
que juega a ese leve ir y venir musical
de nata montada
con el que se columpia mi memoria.
No, No es tristeza,
es un estar ausente en un paraíso lejano.
Eolo es un ladrido en la
noche,
un perro sin vagabundo que
nos alarma
y nos invita a permanecer en
duermevela,
un pellizco en el alma que intimida,
que aturde, que inquieta y
atormenta,
una música que despierta los
miedos
y nos eriza la piel de
pánico.
Es música que no arrulla,
que aúlla,
Que desvela, que inquieta,
que agita.
En la partitura del viento
las calamidades son un
cliché velado
que llega a toda prisa en el
desamparo
y se cuela por todos los
resquicios y fisuras,
flauta de sumisión silente y
expectante.
Se ralentiza la madrugada y
se dilatan los relojes,
todo se hace blando y
quebradizo
en medio de la obertura sin
fin del abandono,
en el colofón insomne de una
noche en blanco.
Me he puesto a
contar estrellas
mientras tomaba el
sol
y la Alameda era un
hervidero
de veladores a
medio gas,
casi desolados;
algunos paseaban
sus perros
y otros paseaban su
soledad
por el brillante sol
de tanta oscuridad.
No había niños. La
escuela se disputa
el pastoreo de los pequeños,
salvo a las horas vespertinas
del paseo.
Este sol de
invierno es una estufa eficaz
que me convoca y conforta,
que desentumece las
articulaciones
y hace germinar los
verbos
en el barbecho del
medio día.
¡He perdido la
cuenta…! Ya no sé
el número de estrellas que había contado,
aunque intuyo que
tengo tarea acumulada.
Me gustaría salir a
contabilizarlas de noche,
pero quizás he
vuelto a la infancia
y me obligan a
recluirme al caer la tarde.
Me pregunto si
ellas me echarán de menos
como yo a ellas…
¡He perdido la cuenta,
vuelvo a contar de nuevo!
https://www.youtube.com/results?search_query=maria+marquez+torres
Hace frío. Tengo
mucho frío.
Me siento
encarcelado
y sin una visión
clara de cuanto acontece,
hasta dudo si
estaré o no contagiado.
A mis limitaciones
físicas,
las restricciones
impuestas por ley,
el confinamiento
perimetral,
el existencial y
emocional.
El frío me atenaza,
me limita
y condiciona mis
pensamientos.
Me refugio en la
música:
Chopin es un
antídoto para la apatía
y puerta de entrada
a uno mismo,
a la evasión en la
que me refugio.
Mi prima no
interpreta al genial polaco,
lo recrea, lo
vivifica; así es María Márquez Torres:
un lujo para los
sentidos.
Me dejo mecer por
sus olas acústicas,
por la pasión sutil
en cada arpegio;
en la calidez de
cada nota
está el tacto
primoroso de Euterpe
y la delicadeza
suma de sus manos de virgen.
Sigo teniendo frío,
pero sin saber cómo
me he liberado
del corsé de las
paredes
y recorro campos en
flor a la luz de la luna:
Nocturno número dos.
Me arracimo en mí
mismo
buscando el rescoldo
en un ritmo más vivo;
entonces acude en
mi auxilio
la trepidante
melodía de La Campanella, de Liszt,
donde María hace un
derroche de virtuosismo.
Sin poder explicar
cómo voy entrando en calor
y hasta me siento
liberado
del jubón
institucional y profiláctico.
¿Acaso sabes por
qué
la luna no sonríe
nunca?
¿Te atreverías a
afirmar
por qué tiene cara
de contrariedad
si importar en qué
fase se encuentre?
Si recibieras las
mismas confidencias,
si conocieras la
desolación
de tanta alma en
pena
que no encuentra
consuelo,
la melancolía y el desgarro
de tantos sueños tronchados
en interminables
noches de insomnio…
No. No es que tenga
dos caras,
es que está cansada
de fingir
y padecer por los
graves pesares ajenos,
y por los propios.
En mis horas vacías
se fue modelando un
trovador
que se acomodó a mis
fragilidades
con impulsos
desconocidos
y hasta ha llegado
a someterme y soportarme.
Se afanó en entonar
cánticos y endechas,
─entre las
estridencias─
y un hilo de luz
descosía sus sombras.
Adondequiera que
mira
destella la belleza
y armonía
de todo lo creado,
la faz oculta de
todo desencanto.
Así, dice: en la
pobreza de espíritu
es más escaso el
pan que en la miseria económica,
en el deshonor y en
la mentira
es donde el hombre
se animaliza,
en la sencillez y
humildad
el retrato fiel de
nuestro ser limitado
y sediento de
aspiraciones.
Todo el panorama
ante él es atractivo y bello,
todo le gusta;
pues para él, hasta
lo abyecto
tiene una lección a
la que aplicarse
para esquivarla y denunciar
su deriva.
Sobre el campo de trigo,
lo baladí, lo inapreciable,
manchas de color púrpura
como incendio sin llamas,
como fogata de los sentidos
que oculta lo fundamental
y eleva a primer plano lo
superfluo.
En medio del cereal,
de la esperanza de pan en
los días futuros,
una floración improductiva,
un alarde cromático
que no ha de llenar el
granero
y sí lo más vanidoso del
sentido de la vista.
Mas no solo de pan vive el
hombre,
pues saciada el hambre,
también ha de alimentar
las percepciones sensitivas,
nutrir sus sensibilidades
y extasiarse con la belleza
estética;
de algún modo, las amapolas
son como adjetivos en medio
de la mies.
Fue cierto día
inolvidable,
una fecha guardada
en los anales del tiempo
y escrita sobre planchas de nácar
con la tinta ecurridiza
de un calamar.
Surgió de la espuma
salada
y venía acomodada
en una gigantesca concha,
de la que fue evanesciendo
como se elevan las
salmodias a los cielos
o espiral que desdobla
sus miembros,
apoyados sobre la
ingravidez
y como si de una
aparición se tratase,
fueron vaharadas de
humo
del más perfumado
incienso.
Vestía de espuma,
transparencias y sal;
jamás había visto
algo similar,
ni siquiera en la
buhardilla de mi imaginación;
la tomé de la mano
con incierto temblor
que no correspondía
a la duda,
le pregunté su
gracia
y me respondió en
gramática ininteligible
algo así como
Afrodita.
Su nombre se me
hizo angostura en mi párvula boca
y convine en llamarla
Venus,
como la diosa que, hoy
arrinconada,
en otro tiempo
presidía el espigón
central de Marbella:
hice de ella mi
diosa
porque había sido
engendrada por la espuma
y había llegado de
las profundidades marinas.
Y esta historia es
tan verdad
que los tercos
incrédulos pensarán que es mentira.
Como empapa la lluvia caladera,
así me fue impregnando quedamente,
con gran sutileza;
con la suavidad extrema y lubricada
de una diosa anticipada en sueños,
memoria de epopeyas fantásticas.
Menuda, ajustada a la concavidad de mis
manos,
como guante sedoso hecho a medida,
como pronombre que todo lo precede,
preside y todo lo trasciende,
como imperativo que se proclama a viva voz
convenciendo
de su conveniencia;
como imperdible que penetra y fija,
que enlaza y aúna hasta la desmemoria;
como lupa que deslumbra y aturde
los sentidos hasta el destello;
sin otra visión que la cerrazón obstinada,
sin otro horizonte
que ese monosílabo en el que te condensas.
Me miro en tu
semblante,
en la nobleza de tu
frente sosegada,
en tus ojos de miel;
no puedo ver tu
boca,
pero la tengo
memorizada
y me sabe a besos;
tampoco puedo ver
tu nariz
a causa de la
mascarilla impuesta,
pero mi portentosa
memoria
te tiene escaneada
hasta lo minucioso.
Me mezo en el
oleaje gris de tu pelo
y sus destellos,
antes castaño
oscuro,
y me complazco
en ser por siempre
tu pertenencia.
