TOLEDO

Corría el año 1965, tal vez noviembre; por supuesto antes de la Navidad. Era mi primer viaje por encima de Despeñaperros. En esa ocasión no sólo conocí Toledo, sino Madrid, donde fui invitado por mi amigo José a pasar unos días extraordinarios en casa de sus padres. Se abrieron ante mi otros mundos más anchos que aquellos de mi Ojén natal y mi Marbella de adopción, estudios y trabajo. Fuimos en el metro hasta Atocha y, cerca de allí, en una plaza rectangular y pueblerina, llena de bares humeantes, tomamos un autobús que nos llevó a la vecina ciudad de Toledo.

Desde que entramos por la Puerta de la Bisagra supe que pisaba historia ancestral y viva. Sus calles empedradas me acercaban mucho al pueblo, no así su monumentalidad y cosmopolitismo. No era temporada alta, pero los turistas eran ríos humanos de un lugar a otro. En Zocodover el bullicio era multitud alrededor de los puestos de mazapán que anunciaban el alumbramiento divino. He vuelto muchas veces a Toledo, pero fue esta la que me enamoró, a pesar de no tener plena conciencia de lo que veía. Posiblemente no conociera en aquella ocasión la Casa del Greco o la Sinagoga del Tránsito; no lo recuerdo, sólo que anduvimos de un lugar a otro todo el día sin parar y que tomamos un menú turístico, lo que podíamos permitirnos, y seguimos viendo monumentos hasta minutos antes de regresar a la estación de  autobuses.

A la salida de la catedral o tal vez de Santo Tomé, después de escuchar atentamente las explicaciones de esos dos mundo superpuestos en el Entierro del Conde de Orgaz, nos topamos con un taller de artesanos del acero donde las espadas eran más numerosas que en uno de mis  encuentros familiares. Me hubiera gustado cargar con el apellido, pero aquellas espadas estaban muy por encima de mis posibilidades. Luego las veía por doquier, con dibujos fantásticos, con filigranas que elaboraban a la vista del público como reclamo. Tuve que resignarme.

Curiosamente, lo que más me marcó de aquella primera visita a Toledo fue conocer el Alcázar. Aún estaba marcado por lo que había aprendido en la Enciclopedia Álvarez o en aquellos otros libros de la Editorial Doncel sobre formación del espíritu nacional. El relato heroico de la defensa del Alcázar, del despacho del general Moscardó, su mesa, el teléfono desde el que no se dejó reblandecer ante la amenaza de la vida de su hijo, me soflamó el corazón juvenil de espíritu patrio como en la presencia imposible del mismísimo Guzmán el Bueno. Pero algo no recordado quedó a fuego gravado en mi subconsciente que me ha hecho volver una y otra vez a esa ciudad abrazada por el río Tajo que tanto valor histórico, artístico y monumental atesora. En las siguientes visitas no volví jamás por el Alcázar, pero siempre siempre por la Casa del Greco, la Catedral, la Sinagoga del Tránsito, la iglesia de Santo Tomé…