PROMESA

Era el otoño;

hacía fresco y no estaba despejado

cuando se descompuso la paleta

y escapó del estudio sin rumbo fijo;

acabó

desplomándose desde las alturas

en caída libre y desordenada;

tintó las nubes

con el cromatismo del arcoiris

y todos pensaron que el Creador

había despertado del sueño

del séptimo día

y volvía a usar los pinceles

esa mañana otoñal

para plasmar un paisaje irrepetible

donde la vida volvía a ser promesa.