EL PASO DEL TIEMPO

Desde esta cota de los años

amarillea la tarde y se hacen sepia

los recuerdos de la niñez.

 

Aquel tiempo tenía un discurrir lento,

hecho de etapas mortecinas

con la pesadez de lo manual;

tardó mucho en salir la barba

y pronto tendría que afeitarme a diario

para estar según las normas.

 

Los días eran tozudamente infinitos

y las semanas enroscadas en la pesadez

de una lenta cadencia dominical.

Salvo en verano, los meses,

eran todavía más parsimoniosos

y las hojas se eternizaban en el calendario.

 

En los capítulos centrales, sin percatarme,

todo se había acelerado como horas fugaces,

como un tiempo alocado que vuela hacia su fin;

una vez encallados en el otoño de la vida,

cuando las limitaciones físicas te recuerdan

que pronto ha de llegar el desenlace,

cuando el alma se serena; entonces,

entonces es cuando los días son instantes

que pasan y vuelan sin detención posible.

 

Pasa la vida, como pasa el tiempo,

como el agua en la corriente del río,

pero a la inversa: remansada de inicio

y apresurada hacia la desembocadura.