Soy
este cuerpo desnudo e insignificante:
apenas vísceras intuidas, extremidades,
tórax y una cabeza donde colocar el sombrero;
soy una mirada perdida en el
horizonte que busca y no encuentra,
sin esperanzas de deshojarme
de los pensamientos que anclan
mi existir grave y efímero
hasta desembarcar en la orilla
incólume de tu cuerpo.
Soy,
solemne esclavitud en el alma
al pairo de tu voluntad caprichosa:
si me desdeñas, materia;
si me acoges, criatura celeste.
Soy
apenas… un juguete roto en tus manos.
Bonito pero algo pesimista, parece estar escrito tal vez en horas bajas.
ResponderEliminarPero aun así los sentimientos no son susceptibles a nigun análisis. Sencillamente son...
Un abrazo
Creo, Katy, que el ejercicio de la escritura no tiene por qué ser coincidente con el sentir de quien escribe. En este caso muy claramente, no me siento esclavizado por el amor, sino todo lo contrario. Uno imagina una situación y se pone a ensartar palabras como cuentas en un collar... Gracias por estar siempre presente.
ResponderEliminarSoy,
ResponderEliminarsolemne esclavitud en el alma
al pairo de tu voluntad caprichosa:...
Esclavitud consentida, elegida, deseada,... no es esclavitud.
Suerte que tienes de saber ensartar las palabras de esa forma.
Un beso
Soy
ResponderEliminaresa brisa que acaricia el ama
esa fuente que fluye
que vive, que siente.
Soy
esa ola que va y que viene
ese renacer y resurgir.
Me encantan tus poemas, y además, tus versos me inspiraron, gracias.
Un beso.
PD.- Soy María, lo único que cambié la carita azul por mis ojos.
Preciosa descripción de un sentimiento que como bien dices, no tiene por qué coincidir con lo que sientes en el momento de escribir.
ResponderEliminarUn beso.
Es verdad que el ejercicio de la literatura no tiene por qué coincidir con el sentir del que escribe. A veces yo lo he utilizado precisamente para cambiar mi estado de ánimo.
ResponderEliminarEn cualquier caso, está claro que a usted el sentimiento amoroso siempre le inspira.
Feliz dia
Bisous
Es que cada día somos esclavitud o libertad, como mandan los versos que nacen del alma.
ResponderEliminarUn beso.
Ser con todo lo que existe... y sentirlo de verdad..
ResponderEliminarUn saludo
Como decía Ortega "yo soy yo y mi circunstancia".
ResponderEliminarHubo un poeta, andaluz como tú y como yo, Luis Cernuda, que manejaba en pasado admirablemente el mismo verbo que tú: "Yo fui..." Repetidamente. Yo fui esto y lo otro. Acababa el poema diciendo. "He sido". Luego, ya no soy. Se acabó la fiesta.
Un saludo.
Ante el ser amado somos lo que él quiera.
ResponderEliminarSaludos
Precioso poema!
ResponderEliminarSi me desdeñas, materia,
si me acoges, criatura celeste,
Me ha tacado el alma.
Saludos
El amor se manifiesta de mil maneras distintas. hora campanillas y otras veces tinieblas. A veces es tan sutil el cambio que no lo notamos y pasamos de la euforia al llanto sin darnos cuenta Porque aúnque nos sentimos felices,asoma con frecuencia la melancolía como complemento del romanticismo.¿O no?
ResponderEliminarUn fuerte abrazo, amigo Francisco.
Me gusta, aunque el final duele
ResponderEliminarUn significado al termino muy bonito.
ResponderEliminarFelicidades por tan bella poesía.
Un abrazo.