EL AGUIJÓN DE LA SOLEDAD

Llegó a la farmacia algo compungida. Las lívidas ojeras eran, imagino, acuse de recibo de las noches de insomnio. Abrió el billetero y sacó un par de recetas que entregó en las manos de la manceba, mientras perdía la mirada por los estantes atiborrados del establecimiento. Vestía una falda gris con una blusa blanca y llevaba sobre los hombros una rebeca negra que no ocultaba su delgadez ni su posible desgana. “¿Qué te ocurre?”  -le preguntó la señorita al tiempo que le entregada una bolsita con los medicamentos- “Te veo muy triste y desmejorada, Aurora”.

Llevaba en las manos un trozo de papel con unas anotaciones garabateadas. Quiso hablar, pero no le salía ni siquiera un resuello, Entornó los ojos; bajó la mirada y la perdió sobre la nota; luego las lágrimas emborronaron la tinta y todavía fue peor al tratar de secarlas con el pañuelo de papel que sacó del fondo del bolsillo. Desde mi posición cercana, pero respetuosa, sólo pude apreciar que se trataba de una pequeña lista para la compra, pero quedó tan ilegible que terminó por tirarla, junto con el pañuelo de celulosa, a la basura, como quien ha cambiado de planes. Finalmente, como vomitando cada una de las palabras, le dijo: “Hace dos meses que ha fallecido Antonio, mi marido, y aún no lo he podido superar”. Se tragó el resto de las palabras, guardó la cartera y salió haciendo sólo un gesto de agradecimiento del que se traslucía el aguijón de la soledad.