CAÍA LA TARDE

Caía la tarde. Bajé a la playa tras la sombra de un viejo suspiro que perdí el año pasado en el rebalaje, un suspiro que quedó en el aire prendido en el dorado del poniente, cuando el sol se incendia, baja hasta el agua y se lava los pies sudorosos sobre la línea del horizonte.

Este verano no he compartido ni un solo día la carpa azul de mi primo Paco. Paco está triste, muy triste; no encuentra los ánimos suficientes para distraer su quebranto y no hace nada por ocultarlo. Su cuñado Juan está gravemente enfermo y él padece la secuela de la inerme inoperancia que le tiene angustiado.

Caía la tarde mientras mis pies se clavaban en la arena aún algo tibia, al tiempo que dibujaba una silueta alargada de mi cuerpo que se estiraba como melancólico bostezo. A lo lejos, una figura difuminada y caprichosa jugó conmigo al equívoco y me mostró su cara de espejismo en trastocada irrealidad. A mis espaldas, el sol se había echado a dormir y las sombras se fueron adueñando de los espacios anchurosos del mar y la opacidad cada vez más intensa de la arena. Silencio profundo. Sólo el constante murmullo del agua y el piar característico y reiterativo de las gaviotas. En la distancia, únicamente iban quedando siluetas: algunos pescadores con las cañas clavadas que aumentaban de tamaño según me aproximaba a ellos, y paseantes que empequeñecían hasta perderse o me alcanzaban deshaciendo mis figuraciones.

En mi mente, los recuerdos de la carpa azul y en lontananzas más formas deformes que prefiguraban a mi primo Paco para desvanecerse cuando se hacían cercanas. La luna áurea sobre el agua y en mi pensamiento un sabor salobre y amargo cuando ya era noche cerrada.