B.B.C.

Mayo es el mes propicio para bodas, bautizos y comuniones. Ayer sábado, la plaza de San Lorenzo era una pasarela de modas entre la parroquia y la basílica del Gran Poder, un hervidero de gente ceñida en trajes imposibles que reclamaban a gritos otros cuerpos más estilizados u otras tallas más generosas. Comprendo que para los familiares y amigos son acontecimientos importantes en los que cada quien hace por sacar sus mejores galas y lucir como si de las reinonas de la pasarela se tratase, pero lo adecuado sería que cada quien se mirase al espejo antes de salir de esa guisa a la calle.

Algunos llevan la corbata como si de una pistola al cinto se tratase y se les ve que están deseando desabotonarse el cuello y aflojar el nudo y hasta sacarse la chaqueta. Ellas, no todas, pero sí bastantes, enfundada en una faja que se intuye y unos frunces que se ven, como se ven las blanquecinas carnes a través de un escote generoso que algunas tratan de disimular cuando pasan al templo con un echarpe. Entre recogidos, lazos, pamelas y tocados, se les nota a la legua que ellas mismas son imitaciones de lo que pretendían ser.

Subidas en una plataforma como la tarima de una cátedra o el estrado de una magistratura, con taconazo de estreno y un equilibrio difícil de guardar por falta de hábito, más parece una bufonada que la pasarela de la elegancia; luego te aproximas, miras fijamente a los novios y de forma automática te sale la selección: esta es de la familia del novio, aquella de la familia de la novia. Lo que de elegante pudieran tener en origen los vestidos, se pierde en las curvaturas de la generosidad anatómica y acaba de desvirtuarse en esos andares vacilantes como si le hubieran declarado la guerra al acerado. Todo es exuberancia, tanto los brillos, como los tocados, las plumas y los prendidos florales, como el maquillaje impresionista, que no impresionante, que más parecieran mascarillas que toques de luz o realce de labios y pómulos. Me dejo la estridencia del colorido, los moños y los postizos, y es que no quiero perderme detalle de ese caminar titubeante de quienes van subidas a los zancos, empujadas por una moda que les ridiculiza.

Estos son los sábados BBC de primavera: bodas, bautizos y comuniones, una competición del disparate, un baile de máscaras en el que son minorías las personas elegantes. No hablo de lo que juzgo, sino de lo que mis ojos han presenciado y padecido.