En el otoño de la vida,
un edificio semiderruido,
un bosque con plantones
y también troncos de
largas añadas,
algunas plantas aromáticas
y bastantes jaramagos.
De todo un poco, cara y
envés,
imágenes imperecederas
del ayer
escritas con tinta
indeleble,
y lagunas lamentables
en la vecindad de lo
cercano.
En la nebulosa de lo
borroso y lo claro,
los cimientos, el germen
de nuestra pertenencia
hacia el otro,
y hasta la caducidad de lo
perdurable.
Como sueles leerme con
regularidad,
es posible que hayas
trenzado
los mimbres que crees
llevarte
a mi conocimiento:
escudriñas mis
sentimientos,
mis gustos y pasiones,
mis debilidades y obsesiones…
Tus ojos se pasean por mi
léxico,
juegan a adivinar mis intenciones
por medio de mis usos
retóricos,
y hasta es posible que
domines mejor que yo
mis propias herramientas,
pero no puedes estar tan
seguro
si cuando lloro o río
contemplas mi drama o mi
comedia…
Y es que también, como
creador,
uso el comodín de la
impostura.
Una falda de rumbosos
vuelos,
larga, desmayada hasta los
tobillos,
una ola viva enroscada a
la cintura,
un vals espera en un salón
de antaño
y música de violines
desencadenando compases
de sobria tonalidad
imperial.
Se saben damas, quieren
serlo
y respetan el orden jerárquico
de apertura,
cuando se sientan
solicitadas con la mirada
y algún gesto cortés.
Entre todas las poses,
una sonrisa singular,
apenas una mueca,
el punto de encuentro de
todas las miradas
y de las apetencias en
competencia.
Rigor en el vestir
exuberante,
rigor en los ademanes
estrictamente estudiados.
Nada se improvisa.
La música impone silencio,
tan solo leves cuchicheos
imposibles de adivinar y
transcribir.
Tejidos generosos para
generosos escotes,
como osados balcones
anunciando el despertar de
la apetencia
y escaparate de joyeros.
Comienza el vals,
una bandada de aves con
faltas
se hace a la pista:
se ha abierto la veda.
Alguien que nos había
imaginado
ha prendido una fanal
luminoso,
colgándolo en lugar
inaccesible,
y su luz se ha esparcido
por el valle
borrando las sombras,
como a mí me apetece
borrar de tu rostro
todo rastro de dudas y
pesares.
Sigo siendo residuos de
aquel joven
que un día se vio
reflejado
en el espejo inmaculado de
tus ojos
y buscó los grilletes incorruptos
con los que encadenarse
a tus dóciles maneras para
siempre.
Montaña abajo, tras la alegoría
de piedras,
y cuando ya se agota el
valle,
y los arroyos se remansan,
y la arboleda se convierte
en vega fértil,
un relato fabuloso sobre el
que improvisar
el vivir apacible del cada
día.
Así, recostado el uno en
el otro,
en el equilibrio del
amparo ajeno,
este tránsito
contemplativo
por el que discurren
nuestras vidas
en la realidad diaria de
lo soñado,
lo vivido, amado y
compartido.
Todo ha pasado como en un
soplo,
un visto y no visto
que ahora duerme larga
siesta,
debidamente envuelto y en
el trastero.
Un equipo de mudanzas
ha plegado bolas y
espumillones,
ha embalado el ficticio árbol
y ha envuelto con
delicadeza
las piezas del misterio:
una caja cerrada y
rotulada es ahora
su residencia por once
meses,
allá donde ni habla ni nos
conmueve.
Se han silenciado los
cánticos
y hasta es posible que
echemos en olvido
el motivo de tan largo
sueño.
Con el orden acabaremos
por arrinconar de nuestros
corazones
las leves muestras de
solidaridad
de este tiempo de turrones
y villancicos,
de comidas de empresa y
francachelas:
frágil memoria que va de
hito en hito
cumpliendo con los labios
y negando a diario con
nuestros actos.
Nacer, morir y resucitar:
un simple ritual.
Cierto día,
no puedo precisarlo en
este momento,
mas el lugar tenía color de
otoño,
esa tonalidad indecisa
cuando las hojas titubean
sus matices,
la tarde se precipita como
haciendo mutis
y la rebeca es
insuficiente sobre los hombros
para estar confortable.
Yo te había imaginado
con una serie de años de anticipación;
pero era como esa llave
sin cerradura
que nunca supe qué puerta
abriría.
Era una tarde vestida de
gris y desasosiego,
como esta donde la niebla
es el difumino que todo lo
emborrona.
Todavía no te había visto,
pero te atesoraba
abocetada en mi alma,
te había idealizado con
tanta certeza
que seguro que ya estabas
empadronada
como yo te había inscrito
en mi ser.
Cierto día, no sabría
precisarlo ahora,
pero eres desde entonces
en mí
todas mis certezas.
Si yo fuera un pez,
si por mis branquias pasara
la inmensidad salina a
grandes sorbos,
me pediría ser el
unicornio,
la “aguja palá”,
el pez espada que horadara
los fondos marinos con el
apellido,
ensartando víctimas propicias
en el espeto,
al tiempo de abrirme paso
desde la superficie a los
fondos abisales.
Si yo fuera una fresa,
una frutilla o fragaria,
si mi nariz enrojecida de
frío
o tumefacta de agobio por
el calor,
o fuera atractiva y
carnosa
como ese jugoso fruto,
me dejaría atrapar por tus
sensuales labios
y desaparecería para
siempre
en el interior de tu ser.
Si yo fuera una piedra,
si fuera para ti una
piedra preciosa,
me pediría ser un
aguamarina,
eclipsarme sin más
en el caudal de tu
vitalidad existencial
y desaparecer en el
torrente de tu ser,
sin la menor valía, como
pez en el agua.
