Y SE ALEJÓ

Alguien partió de ti,

llevando tus naves en busca de ajenos universos.

ROCÍO BIEDMA

Y se alejó.

Se alejó como quien se adentra

en las aguas de un océano desconocido,

en la ciénaga del olvido

o en el cepo de la traición,

donde el naufragio es el inevitable colofón

de tan nefasta singladura.

Ya no ha de recordar

que lo habíamos hilvanado con puntadas de pasión

y con el mimo de un artesano

que borda con hilos de plata y oro

en los escasos arrumacos concedidos.

La distancia es la cárcel

donde se maceran las fogosidades en cocción lenta,

como si un alud prolongara el invierno

cortando las amarras de lo cotidiano,

dejando de ser titubeo incipiente de juventud

para ser tachadura, borrón, desgarro;

un descalabro sin zurcido posible

por el que se me escapa la vida en este cuentagotas

que agoniza.

POEMA INCOMPLETO

Así como el parto es la defunción del embarazo,

─cortina rasgada o nuevo latido─

así también la muerte

es cerrar los ojos para siempre

y abrir el alma a la luz eterna;

un tránsito hacia el movimiento uniforme

y desacelerado…

TODA LA MEMORIA

Estos espigones dieron una protección a las playas de Marbella que la naturaleza no siempre conserva. Después de que fueran construidos y vividos sus efectos fueron levantados y ahora un gran movimiento ciudadano, entre los que me encuentro, los añora y pide que sean repuestos.

Toda la memoria cabe en una mirada,
toda ella en un breve entornar los ojos
o en un soslayo por el retrovisor de los días
y recordar a mis hijos en una de las recoletas
ensenadas al cobijo de los espigones.

Allí nadan sus primeros gozos
y se agazapan las viejas sombras
de mis recuerdos, los atardeceres plácidos
y la bandada de velas como gaviotas al viento
que se hacían a la mar para regresar al amanecer
con un incierto número de cajas de sardinas
como plata azulada que cubrían con nieve
—hielo picado—
para prolongar la existencia.

Mi presente de indicativo revive y goza
de aquel faenar ajeno, del gozo de mis hijos
jugando en el rebalaje. En esas mismas arenas,
─cuando las hay─
aún se dibujan las velas latinas
difuminándose en la lontananza
y en la apetencia propia y multitudinaria
el revivir de aquellos espigones.

ME SIENTO MUTILADO

Leído en Noches del Baratillo

Hasta no hace tanto, el silencio

me iba deletreando la sintonía al oído

y sólo tenía que transcribirla

para componer una canción o un poema.

Hoy me siento mutilado, aturdido, pequeño…

Hoy tengo un ruido a latón y a nata,

un eco social que tamborilea en ambos yunques,

y los martillos repiten machaconamente

con voz afónica: ¡No llegarás a nada!

Se me había poblado la boca de pájaros

y todavía faltaba por descubrir

que, en un nido del paladar

despertaban unos gorriones

que animosos piaban endechas a la aurora.

El eco social de anoche en La Carbonería

es rayo que deslumbra mi torpeza,

es palada de arena sobre mi fuego creativo

que me conduce a un mutis por el foro.

Ya, ya me apresto a dejar de soñar

y me dispongo con toda humildad al vasallaje,

querida y admirada Pilar Alcalá García.

METAMORFOSIS

El gusano se quedó dormido,

se abarquilló sobre sí

cuando le blanqueaban flecos que luego amarillearon

y fueron un saco de dormir de seda.

No sabemos si se echaron a soñar juntos

en una caja vacía de zapatos,

imitando al gran plantígrado del polo

en su siesta hibernante.

Pasaron los meses como pátinas de olvido,

sin novedad alguna;

finalmente, un murmullo de aleteos

dio nuevos ecos a la caja:

ahora alas brillantes, como de polvo dorado,

como tornasoles de estrellas

que no hacían nada por levantar el vuelo.

En el reloj biológico, un nuevo paso

sin atrasos ni adelantos,

un eslabón de vida

como semilla de grano que muere en tierras para dar vida

en la frontera de lo milagroso,

de lo cercano y al tiempo lejos de nuestra voluntad.

DOCE MÁS UNA MANERAS DE BESAR

En el parque, los enamorados ahorman besos.

Escribía carta de amor y las sellaba con besos.

En el cuello, manchas de carmín delatoras de amor.

El mago se esconde un beso en la manga.

Por los whatsapp todos los besos son iguales de fríos.

Los besos del amanecer se desperezan de los ensueños.

Por el teléfono, los besos son heladas promesas.

El emoticono de un beso es una mancha de rouge que no despinta.

Guardaba besos para los momentos de abandono y los encontró corrompidos.

Ensayaba cada día un beso, pero no llegó a estrenar.

Tras la discusión, los besos le supieron a hiel.

Todavía eran inmaduros, pero aprendieron a macerar los besos con parsimonia.

Los besos son los morfemas de los poetas enamorados.

SAXO JAZZ

La noria de la vida

lo había aupado al garito más prestigioso

de la ciudad noctámbula,

allá donde se trasiega el alcohol,

miradas con acuse de recibo

y sustancias prohibidas.

Él era un todo integral con la doble

curvatura de su saxo,

con el que había aprendido a transmitir

y a contagiar lágrimas negras

entre luces de neón

y vaharadas densas de humo.

En sus ojos el negro colirio de la noche

y en su día la contracorriente

de divertir a insomnes y bajos mundos.

Antes, en los sótanos del Metro

todo había sido inapreciable y transitorio:

madrugada por aurora,

miradas compasivas o desprecio opaco

por reconocimiento y clamor;

a lo sumo unas monedas,

los altibajos de los cangilones de la vida.