Como se arraiga una araucaria
y se extienden sus raigambres
por los recovecos de lo desconocido,
y luego se eleva lentamente sobre sus pies
como quien canta salmos de alabanza;
así, dormidamente,
en el parsimonioso correr de los días,
sin prisas ni pausas,
así fue escalando ella por mi interior
hasta anidar con mimo y calor
en mi yo íntimo,
hasta tomar posesión,
de la que difícilmente podrá renegar.
Villa Encarni, un símbolo,
un amor que se ha hecho familia.
Atrás quedó el ayer,
el pluscuamperfecto y sus antecedentes,
atrás los desasosiegos resueltos
y también los insolubles
a base de enconado desgaste.
Atrás quedó la rotonda
que, como un bucle,
me hacía bailar la peonza
cuando pretendía trazar
una línea recta de acercamiento a ti.
Atrás se quedó como dormida la niñez,
la adolescencia, la pubertad,
el jovial ímpetu arrollador
y hasta la sosegada madurez;
un calendario de días semidesnudos
que siente el vértigo del despoblamiento
en sus hojas postreras.
Atrás las voraces apetencias nunca satisfechas
y el desbordamiento sin límites,
para acabar habitando
el mínimo común múltiplo
que todo lo engrosa.
Atrás quedan las borrosas imágenes
del retrovisor de los días vividos.
Jovialidad, un brote verde
de entre el esqueleto leñoso,
un osado que no sabe de probabilidades,
ni tampoco de combinatoria genética
y cree nacer por si solo, a contracorriente:
brota, impele, se ejercita con empuje
y se desarrolla con urgencia inusitada;
sin que nos demos cuenta
de su tierna presencia,
todo en un silente pulso
a la vida.
En sus extremidades los tonos mimosos
que explicitan la rosácea ternura,
la palidez del verde incipiente y pujante,
y el ímpetu sin modales:
no hay costras, ni aguerridas espinas,
todo es mansa y terca yema,
muy terca.
Tozuda y obstinada, afronta
con suma decisión
la porfía en desarrollarse,
y mañana, cuando venza,
se percatará que la jovial ternura
ya se va transformando en leñosa esencia
de bebé a muchacho.
Me devuelve la mirada
con reflejos que me resultan inquietantes,
por eso no reconozco esa niebla rasgada
que me llega de espaldas y me despista.
En el espejo, todos los interrogantes:
las búsquedas, las sorpresas, las inquietudes
lo encuentros felices y los otros encuentros;
las miradas de cuantos se han mirado en él
y el bisel que le pone límite espacial
y cierra el contexto sin resolver las incógnitas.
En la distancia, las rojeces, las espinillas primeras,
la pelusilla insipiente y los primeros afeitados,
el viraje de niño hacia adulto que todo lo trastoca,
sin modificar por ello la esencia…
En el espejo, la correspondencia genética
de las semejanzas, los parecidos al entronque
y también las salidas de tono fuera del marco.
El espejo, ese libro de páginas en blanco
que memoriza el transcurso de la vida,
en el que podemos cambiar la mueca,
pero no así distorsionar la imagen
cuajada con coraje a lo largo del tiempo.
Poco a poco,
llegó noviembre como de puntillas,
pero sin relumbrón,
sino acomodado al sofocante verano
y estirado como gomas del tirachinas.
Poco a poco,
entre la agitación de las tormentas
y las estridencias de las aguas
liberadas de su vieja opresión,
una avenida buscando salida
y arroyando a su paso sin modales.
Poco a poco,
y la hojas que antes eran sombras
pintorrearon el suelo haciéndose alfombra
y configurando los almohadillados pasos
de los osados que no temen a los resbalones.
Ya no hiere el sol,
ahora es caricia, mano tendida, aterciopelada,
invitación prudente a la contemplación
y al paseo.
Poco a poco,
en las copas, una acuarela,
y en el lienzo del suelo
el estrépito y el fulgor de las pisadas
sobre un inmenso tapiz pintorreado
que mueve el viento.
Poco a poco
Mañanitas de otoño, dulces paseos,
horas dilatadas que se entrechocan
en la celosía del temprano anochecer
y son arresto domiciliario los días de lluvia.
Poco a poco.
Esta España mía,
esta España nuestra,
la del fiero acero, la del hacha afilada,
la del tajo certero que divide y saja,
con verdad o mentira, con bulos y patrañas;
la de yo, mí, me, conmigo,
la afligida lágrima inventada,
la de los trapos sucios
que en sangre se lavan
y además de mugrientos
al otro no engaña.
Ellos y nosotros,
la sutil frontera de intereses ocultos,
la Elegía eterna que a unos entierran
y a otros levantan.
El poder del embuste,
la hipérbole aireada a los cuatro vientos,
los unos y los otros cavando trincheras
y quien cree distinto levanta alambradas…
Ellos y nosotros,
la disección eterna, el carnicero del hacha.
La verdad oculta, la mentira aireada:
esta España mía,
esta España nuestra:
voces que difieren y el hacha levantan.
Y cuando me dicen:
“no los representas”, me percato
que ha cruzado la escena la comicidad
haciendo una carantoña,
tal vez un exceso de maquillaje,
una interpretación inadecuada,
quizás achacable a la indumentaria y la tramoya.
El ojo ha perdido agudeza,
la marcha ha enterrado las prisas,
el cabello es un bello vestigio,
los recuerdos dormitan plácidamente
en el móvil olvido,
y la dentadura, gracias a las tecnologías,
sigue siendo eficaz, alineada e impoluta.
Ya no es posible romper el techo de lo novedoso,
que estalle el cristal de lo innovador
y deje a todos boquiabiertos,
salvo algún requiebro añejo
con ansias de remozarse y permanecer al día.
Asumido el pretérito imperfecto,
cargado con la mochila del presente efímero
y a la espera de la resolución del futuro:
¡Quién dijo miedo!
Mis ojos localizan, ven, admiran,
copian, imitan, recorren los contornos,
se extasían con el brillo y los colores,
pero no alcanzan el conocimiento;
como periféricos, no interiorizan, no calan
y tampoco saben objetivar la médula.
Tratan de repetir todo lo recepcionado,
pero son incapaces de imprimir
la cadencia de tus caderas al andar,
la ternura de la madre que amamanta,
peritar la melancolía de los meandros del río
ni la rendición de pleitesía por parte de los juncos;
tampoco calibra la umbría atribulada del bosque
en su afán de esbeltez, como también fracasa
cuando se desesperan por transmitir
la comunicación silente de dos enamorados.
Lo han visto casi todo
y todo lo atesoran en una maqueta silenciosa,
mas son mudos o no saben responder
cuando se les pregunta.
Mis ojos, quizás también los tuyos,
solo saben atesorar gozos y quebrantos.
El número de arrugas les asemeja,
como también la variedad de achaques
y las pautas farmacológicas:
una panoplia de tamaños y colores .
Un número indefinido de butacas,
-encadas frente a frente-
en la afonía de un mundo de silencio,
interrumpido por una salpicadura
de quejas tenues y lamentos,
como ecos resignados
que se diluyen hacia la nada.
Un televisor habla para nadie
y todos miran sin ver ni escuchar;
uniformidad salpimentada
de algún bostezo o lágrimas,
murmullos esporádicos y sonoro silencio
tan efectivo como desgarrador.
De pascuas a ramos, una visita,
y en la desmemoriada libreta
de las anotaciones trascendentales,
las numerosas visitas fallidas,
los borrones y tachaduras,
las desilusiones y las páginas en blanco
de la desesperante espera.
Algunos atrincherados en el olvido
y otros deseando olvidar, como ungüento
y alivio de su apartamiento.
Detrás de un día desapacible
de opacas y densas nubes,
una luz difusa y tenue
nos ayuda a reconocer las tinieblas
y visualizamos el flotador
como patrulla de salvamento.
A veces no vemos el sol
y nos maniata la oscuridad
sin vislumbrar el camino,
pero el camino es tan verdadero
como lo es la expectación
de llegar por su senda a la meta.
Me encamino tras el fulgor,
tan solo imagino, idealizo,
sin vislumbrar otra cosa
que una espesa niebla,
pero su esencia es presencia viva.
Llega la noche a mi mente,
se intensifica la oscuridad,
mas al fondo, tintinea la Esperanza.
No es fácil, Señor.
No es fácil entender el por qué de las cosas,
tan duras de digerir como de asimilar.
A veces, un agente atmosférico,
una tormenta, un rayo concreto da en la diana
y le parte el alma a una criatura;
otras es una tromba de agua que se lo lleva
con los pies por delante;
o un incendio que le cierra el cerco.
¿Por qué un huracán, una galerna, una borrasca,
lleva su guadaña por delante segando vidas inocentes?
¿Acaso pagando culpas ajenas?
¿Por qué, Señor, si tú eres el Padre común,
unos comen en ricos manteles
y otros han de conformarse con secas migajas
en el sucio cuenco de sus sucias manos?
Dame, Señor, el entendimiento que no poseo
para seguir pensando que todo lo haces bien,
que tus caminos no son nuestros caminos;
pero que acabaremos todos en tu confluencia.
Cuando llego, Señor, a esta encrucijada,
cuando me faltan tus respuestas
y mis razonamientos no alcanzan a ver la luz,
sino escasamente a formularme preguntas
que acaban por inquietarme,
no me queda otra salida que pedirte:
Padre, ayúdame a darte el consentimiento,
a pedirte y a implorarte
que Tú seas Dios conmigo,
para que yo pueda responderte,
tanto en mi fortuna como en mi desgracia:
¡Bendito sea el nombre del Señor!
Ese viento que ulula con estridencias,
que se filtra por las rendijas invisibles
y atraviesa impune la delicada médula.
Ese frío que hiela y desgarra el aliento,
que atenúa, acalla y enmudece la voz
dejando la impronta de hostil invernadero.
Ese filo acerado y cortante que saja en canal,
ese tajo contundente y de puntería certera,
de acanaladura cirujana y sin sutura posible.
Ese temible anuncio de una nueva gota fría,
que abate y embadurna por los suelos de barro,
sin posible atadura a la que asirse y salvarse.
Esa ola infernal de lodo y agua, ese anuncio,
esa noticia reiterativa y subrayada, ese miedo,
ese espanto de “dana” que atenaza y esclaviza.
¡Pánico! ¡Pánico! ¡Pánico!
Tú y yo frente a frente,
hierro e imán:
dos polos que se atraen.
Tú y yo frente a frente,
dos piedras de molino
molturando el día a día.
Tú y yo frente a frente,
enraizados diariamente
en lo común y extraordinario.
Tú y yo frente a frente,
luna y sol, noche y día
apéndices de nuestro universo.
Tú y yo frente a frente,
sumandos de un total
que nos unifica.
En el silencio,
la luz cenital es presencia viva,
comunicación traslúcida que colma
hablando por signos al interior,
para quien se deja comunicar;
habitáculo transparente
donde se trasciende a ciegas.
El tiempo dormita en pausa inexplicable:
no sé, no puedo justificarlo,
pero me colma de serenidad silente
y me siento abrazado y abrasado.
Como trepa la hiedra en silencio,
sin prisas, sin pausas,
así trepan los días,
páginas del libro de la vida
con anotaciones marginales,
sin grandes gestas ni incidencias
y un eco sordo que todo lo silencia.
Monotonía salpicada de sobresaltos,
-pimienta y salazón-
que nos mantiene despiertos y activados.
Hacia adelante las incógnitas,
y por el retrovisor
las incidencias anodinas
que ni siquiera dan
para inspirar y sustentar
un borrador de las memorias.
Días que se solapan:
algunos de luz
y en su mayoría de oscuras
e insulsas sombras.
Cae la noche con la celeridad
de haber sido abducida la luz;
la brisa mueve las ramas de la higuera
-ahora desnuda-
como pulsión de unas notas de arpa.
Se ensanchan las sombras,
se emborronan cada vez más,
por Cuesta Blanquilla,
la noche es un hechizo sin sortilegios
que todo lo ocupa y amalgama.
En algún lugar canta un búho
y asecha expectante
un posible bocado exquisito.
Suena a lo lejos un viejo motor,
con el carraspeo del esfuerzo
y en breve asoma desde la Casa Nueva;
en la naturaleza conocida,
cualquier improvisación
es rápidamente descubierta,
y una oportunidad de aprovechamiento
o tal vez de rechazo.
Ya queda poco, en breve
habré llegado a Los Chorrillos.
Sales a pasear,
caminas bajo en un árbol
que está alfombrado de colores
y contemplas que es otoño.
Alzas la mirada al cielo,
llevado por lo aguerrido del viento
y descubres la lucha entre las nubes
y las muchas posibilidades
de que todo acabe en feroz tormenta.
Un pequeño desnivel te hace tropezar,
y cuando miras descubres
un encendido ramillete silvestre
que, de otro modo,
te hubiera pasado desapercibido.
Tras un recodo, un surtidor te recuerda
cómo apagar el cansancio y la sed;
pero es un circuito cerrado, no potable,
y solo te ha inducido tus ansias.
Vuelves sobre tus pasos,
y sigues encontrando indicios
que te invitan a no cerrar tus sentidos
a todo aquello que te rodea,
y a poner especial atención
a lo que te incita o sobrecoge.
En el ámbito gris de noviembre,
un resplandor sesgado baña el paseo
y deslumbra mi apacible espera.
No hace frío, pero ya se ha esfumado
la calorina extraña de días pasados,
y resulta más afable y apetecible pasear.
Algunos están sentados en las terrazas:
unos con desayunos retrasados y opulentos
y otros aperitivos que adelantan el medio día.
En el periódico late el pulso del mundo:
su disparidad desasosegada e inquieta
habla de sus espinas y sus infortunios.
A lo lejos, unos operarios se afanan
en instalar las luces de la Navidad,
todavía en silente y oscura quietud.
El mundo es una trémula máquina
de negra y malvada disparidad:
unos a lomos del bienestar y otros…
Otros, con gesto lastimero y mano extendida.
Colores, formas, aromas…
caminos que serpean y agua generosa
que tonifica, vigoriza y engalana.
Se ha derramado la caja de acuarelas
y ha revuelto y barajado el arcoíris,
también el fragor intenso en competencia;
un derroche de exuberancia
acaricia la mirada
y nos sitúa al borde del paraíso:
un remanso de paz y silencio
solo interrumpido por el canto
y el aleteo de los pájaros.
Todo apunta hacia lo alto:
los cipreses lo hacen
con su índice hacia arriba,
y otros menos altivos, quizás por dudas,
también hinchan sus copas
en fraternal banquete.
De repente pasa ella como sin pisar
y todo se para y enmudece:
viste de un blanco inmaculado
y flota a su paso una nube insomne
que ha sido derrotada
por el vaho de aromas irreconocibles,
al que ni la más delicada flor
intenta oponer resistencia y es sumisa.
Candor angelical,
el plus que todo lo subvierte.
Aguas cristalinas en movimiento,
gorjeos y ecos musicales;
mi inocente mirada se pierde
persiguiendo a una hoja amarillenta
que navega la aventura final de su vida,
o tal vez, se despeñe al cruzar bajo el puente.
Canta mi corazón infantil
rememorando las aventuras en el río,
tiempo dormido, agitado y exaltado,
brincando de piedra en piedra
y escabulléndose entre el cañaveral
como frontera de lo prohibido y refugio.
En mis horas ancianas reviven inquietas
la agitación y también las mojaduras del ayer,
la diversión sorteando los peligros
y también el regocijo de los prohibido.
Aguas mansas de mi domesticada infancia.
Así como unas nubes blancas
son cortinajes y tramoya
de la cúspide celeste,
una semilla es esperanza,
es futuro imperfecto
que se conjuga en el tiempo,
dependiendo donde caiga:
en el camino, entre abrojos,
entre piedras o en tierra fértil.
Primero llega la luz derramándose
y más tarde el trueno
con su pompa y artificio,
para dar paso a la lluvia;
si es generosa y calmada,
cala y empapa la tierra,
pero si acaso viene atropellada
devasta y todo se lo lleva por delante
dejando destrucción, muerte y ruina.
Una pluma es parte del ropaje de un ave
y es también un sueño literario
que duerme apacible la espera creativa,
creación que será fijada
o se la llevará la brisa de los días.
Siempre hay algo de casualidad
en el menudeo del acontecer,
con frecuencia al paso caprichoso del azar,
pero que se engarzan en una u otra
dentro de sus muchas posibilidades:
sin esfuerzos no esperes frutos.
