CANCIÓN A UNA NIÑA MUERTA

Le robaron la muñeca que adormecía

en su infantil regazo,

y la ofrecieron a ella como flor inmadura

a un cuarentón de caudales babosos

que desgarró sus entrañas pueriles

segándola por el tallo.

Sus padres decidieron por ella

el instante en el que dejar de ser niña

y tronchar su espiga;

así, a un tiempo,

le evitaban ese espacio baldío

y onírico de la pubertad,

tan desorientada y sin otra lógica

que las chifladuras de la juventud;

era aún fragilidad, en formación,

y padeció el vértigo de ese salto al vacío

donde, privada de las ensoñaciones

con príncipes o emires, con coronas o turbantes,

imaginarse tejiendo camisones con hilos de oro.

Todavía era flor de harina,

no había posibilidad de levadura en su seno

y la sometieron,

la mancillaron siendo promesa de ázimo

al riguroso calor extremo del horno

de la fructificación,

donde sólo habita la codicia,

la sed irracional del néctar primerizo.

Era un durazno incipiente, verde y rechinante,

y no resistió el filo embotado de la navaja,

pues toda ella era candidez naciente

que soñaba con muñecas

y aún aplazaba para años venideros

las fantasía de mocita casadera.

Era apenas futuro no conjugado

y quedó para siempre en la lujuria

de unas sábanas ultrajadas con su propia sangre.